Se la Città è santa, Giudea, Atene VI Incontro

La rabbia era furente in virtù del fatto che i suoi attacchi erano totalmente inefficaci.
Non riusciva a far nulla e seppur vedesse le mura traballare queste non cedevano, mai.
Dentro di lui la rabbia si faceva rovente come il deserto che avevano attraversato poche ore prima mentre i suoi occhi, oramai abituatisi alla notte, percepivano fuochi da vari punti senza capire se fossero dei colleghi o dei nemici.
In quella spasmodica guerra lui aveva capito ben poco, ma questo era normale rispetto alla precedente spedizione in Messico dove gli spazi erano aperti e lui si sentiva “libero”.
In quel luogo, in quella Gerusalemme in fiamme, seppur attaccasse costantemente si sentiva un pesce fuor d’acqua, specialmente per via dell’incapacità di far andare avanti i suoi poiché le sue competenze era inferiori a quelle necessarie.
Che doveva fare non lo sapeva, era in preda alla collera del momento e avrebbe continuato a fendere colpi a spada tratta pur di raggiungere il tempio e l’obbiettivo; poteva riuscirci.
I suoi occhi si fecero maggiormente chiari e attenti quando, dall’alto della pedana notò una potente esplosione.
Tutto ciò lo colse alla sprovvista, lo fregò al punto di non essere capace di metabolizzare ciò che successe lasciandolo lì, inerme al suo destino.
Mentre il ventre si muoveva flebile al suo respiro, osservava con meraviglia il muro cedere come il burro, pezzo dopo pezzo, mattone dopo mattone.
Era quello il suo destino? Vedere gli altri che riuscivano mentre lui falliva?
Mentre vedeva i massi caracollare davanti a lui, una barriera si posizionó pochi metri in avanti pronta a difenderlo.
Non sapeva chi fosse stato, non ne aveva idea e rimase lì sbalordito da quelle capacità di reazione/azione che poco prima aveva capito di non avere.

I pensieri si fecero confusi, distorti, volti a trovare una soluzione a quella incresciosa situazione che stava per palesarsi nella sua persona quando un turbine lo inizió a risucchiare altrove.
Sembrava come se una smaterializzazione avvenisse in quel momento senza il suo consenso, sembrava che qualcuno avesse deciso per lui che i giochi erano finiti definitivamente.
Chiuse gli occhi, mentre il vento della deflagrazione gli spostava i capelli dal viso e lo rendeva adrenalinico.
Cosa doveva fare con tutta quella energia? Perché non riusciva ad esprimerla in magia?
Era incastrato in una bolla dalla quale non poteva fare nulla; era tutelato e incastrato nei meandri di un niente luminoso che aveva vissuto una volta e nulla più.

Riaprì gli occhi.
Non sapeva quando li avesse chiusi, ma li riaprì e si guardò intorno.
Erano nella stanza del Preside e il libro lo aveva portato lí.
Avevano perso o vinto? Che fine avevano avuto quei loro sforzi?
Girando lo sguardo in maniera confusa verso i tomi presenti nello studio, sentì la voce di Peverell il quale fece il resoconto della situazione.
Sibillino come sempre, aveva detto tutto e niente, lasciandolo lì a bocca aperta, senza parole.
Vide i ragazzi vicino a lui, ma non gli domandò niente. Se ne voleva andare, doveva capire quello che era successo da solo andandosene in Infermeria per quelle botte che rimanevano dannatamente reali.
Alzandosi sulle sue gambe, non appena il senso di nausea iniziò a placarsi, si avviò verso la porta per poi osservare Nieve e Amber.
Non le conosceva, ma meritavano la sua sincerità, almeno fuori da quella guerra.

« Avete fatto bene a scappare dalle mura. Vi volevo uccidere.»

A quelle parole un tiepido sorriso uscì dalla sua bocca. Non riusciva neanche a fare dell’ironia in quel momento e quella era la storia più triste.
Aprendo la porta di scatto, osservo chi aveva attorno quindi salutò i presenti con la mano.
Era giunto il momento di riposare e raggiungere una risposta a tutto quello. Qualcosa l’aveva imparata, ma c’era ancora tanto da fare.

Vide il fuoco divampare in ogni punto, libero come un'indomabile fiera al comando ultimo dell'Abete che ancora stringeva tra le mani. Un incendio, si disse, forse dal fronte nemico più prossimo; un invito, poteva anche essere, a non disperare, a non demordere, a non abbandonarsi alla disperazione più di quanto non si fosse già concesso. Non si accorse di come entrambi i palmi, ormai aperti, si fossero avvinghiati come spire di una serpe attenta attorno la stessa bacchetta. Il potenziale magico, la tempra più intensa dell'esplosione originata dal suo Incanto fu un'offensiva tra le migliori e le peggiori allo stesso tempo. Una guerra da lungo andare sbocciata e mai conclusa, non ancora, non quel giorno, forse mai per davvero. All'epopea di un Veggente, di un Ragazzo, di un Guerriero, rimase e l'uno e l'altro, fin quando le rocce tremarono, la terra pure, il mondo scosso prese a vorticare su se stesso, infine a destra e sinistra, come una trottola attivata per errore madornale di un primino del castello. Li vide cadere, uno dopo l'altro, mentre il proprio corpo rivestiva tuttora quel compito tanto arduo che già mutava nella consapevolezza, forse in ordine concreto e preciso, di restare assolutamente in piedi. Non abbattuto, senza scacco matto nei suoi stessi riguardi, il Caposcuola si presentava come colonna di un esercito, quello romano, che mai avrebbe potuto né saputo tradire. Si innalzarono ai cieli le nubi e le polveri, le macerie e i detriti più infidi e sottili; l'azzurro già sporco dalla battaglia incessante, la stessa cui avevano preso tutti loro parte fin da un certo principio, finalmente si rivelava ai suoi occhi come il più triste e violato dei figli della natura. Non un alone di bianco, non una nuvola, non un soffio di vento a concedere ristoro all'alto, al basso, al centro di quell'arena parca di razionalità, e non di ideali veri e propri. Si sentì inerme, lampi di luce ad abbagliare il suo sguardo versatile: era al Passato, quando un elmo di un soldato romano perduto per sempre lo aveva accolto in saluto d'esordio; era al Futuro, quando il fuoco divampava al suono di grida e di morte straziante, in un tunnel che non aveva mai raggiunto, di cui forse mai avrebbe saputo qualcosa di più; e fu al suo più vivido Presente, ancora in piedi, tremante, immobile, scosso da cima a fondo.
«Il tunnel.» Qualcuno gli aveva parlato a poca distanza. Si volse lateralmente, sulla destra, ad incrociare lo sguardo di un Ateniese ferito. Non poteva saperlo, non avrebbe avuto ragione per farlo, non per immaginarlo. La storia era un'insegnante preziosa, impeccabile, eccelsa, ma non fino a quel punto. C'erano segreti non del tutto svelati, c'erano consapevolezze e convinzioni che sfumavano all'ordine di ogni tempo, di ogni epoca, di ogni giorno. «Il tunnel.» Di scatto, come se punto da una spilla al braccio dominante, la bacchetta ancora stretta nella mano destra, si girò al lato opposto, sulla sinistra, ad osservare una coppia di Ateniesi già in soccorso l'uno dell'altra. Neanche loro, si disse, avrebbero potuto conoscere l'esito di quell'avventura, di quella visione, di quel vaticinio che Oliver aveva accolto involontariamente, e non troppo. Lo sguardo corrucciato, la fronte non più così distesa, la fuliggine, la polvere e la terra più scura ad incupire le gote arrossate dal sole, gli abiti laceri, le braccia ferite; neanche loro avevano aperto bocca, ne aveva ricevuto ormai conferma. Si occupavano tutti dello stato in cui versavano, delle cure che ognuno necessitava, della decisione necessaria di affrettarsi in Infermeria per essere riportati all'origine di quel viaggio tra i secoli. Era bello, si ripeté Oliver, anche solo pensare di non dover più preoccuparsi di una guerra, di una battaglia, di uno scontro. Ovunque si fosse spostato anche solo di un centimetro, il Caposcuola non avrebbe incontrato più una creatura, un nemico, un avversario: in quella stanza, tra le mura di Hogwarts, non c'erano più né Romani né Ribelli. Erano studenti, erano docenti, erano vivi. «Il tunnel.» Aprì gli occhi. E li vide, uno ad uno. Morivano, gridavano, lamentavano la condanna ormai eterna. Il fuoco scottava a tal punto che la fronte del Veggente vibrava al tepore più vicino, intenso, ormai accecante. Una perla di sudore solcò l'unica profonda ruga che solcava quel lembo di pelle, infine strinse i denti in un mugolio impercettibile. I corpi cadevano, lo scacco di un Re immaginario era appena giunto e ancora non spirava del tutto, restava indomito e indomabile insieme, lo percepiva in tutto il suo potere più energico, forte, spaventoso allo stesso modo di com'era sorprendente. Le ferite si aprivano e chiudevano insieme, già rimarginate dall'onta del fuoco sul ferro e il metallo di armature, sul tessuto e il cotone di abiti leggeri. Non c'era distinzione: per l'uno e per l'altro, per l'alleato o l'avversario, per il vicino o il lontano. I pedoni erano sbalzati via dalla scacchiera, la Torre abbattuta, l'Alfiere pure, infine era la volta di tutta la schiera restante. Una scintilla vivida macchiò la sua Vista e la rese compromessa fino alla fine dei suoi giorni, di ogni suo vero tempo. Oliver cadde, a sua volta, un attimo prima che l'incendio investisse anche lui. Si risvegliò come in una proiezione d'altri modi, ancorato alla sedia dell'Ufficio del Preside, mentre le labbra formavano per la terza ed ultima volta quella parola - tunnel - che non credeva di poter più pronunciare. Si accorse di aver premuto la mano destra sulla bocca, come a bloccarla, a violare il suo responso. E si vide lontano per l'ultima volta, senza saluti, senza certezze, diretto a passo svelto verso l'Infermeria. Anche lui aveva bisogno di cure, anche lui come gli altri era per sempre Caduto.