Convocazione dall'alto

La vita era fatta di sensazioni, di emozioni, di passi.
Un battito di ciglia, un sospiro, un sorriso, tutto ciò poteva portare alle persone qualcosa, un segno, magari una cicatrice o anche una lacrima.
Issho, oramai navigato, reggeva al meglio l’impatto con tutto ciò che stava succedendo sulla sua pelle.
Non era cosa di tutti i giorni venir chiamato al cospetto del Wizengamot, l’altro tribunale dei Maghi britannici e questo poteva essere un onore come un grande problema.
Non appena si fermò sul posto, il signore orientale venne adocchiato da un’aitante giovane. I capelli lunghi e lisci, ricadevano con delicatezza sulle spalle, mentre gli occhi blu come il cielo osservavano il corpo del suo interlocutore, ben più imponente.

“Immagino lei sia il signor Fuji-Tora.”

Un sorriso leggero, sicuramente non caloroso, apparve sul volto dell’uomo, mentre inclinava la ritta schiena di alcuni gradi in avanti.
Sicuramente l’accoglienza non era stata una delle migliori, nemmeno una delle più felici, ma certo non si poteva dire che non ci fosse del rispetto.

“Se può seguirmi.”

L’uomo, vestito di tutto punto con un abito di colore scuro da cui risaltava una lucida e arruffata collana color argento, si mosse con disinvoltura tra i lunghi e lucidi corridoi di quel livello del Ministero.
Ciò che poteva notare Issho, era sicuramente la maestosità delle decorazioni di quel posto.
Nessun dettaglio era dato al caso, nemmeno un tassello di quel posto sembrava essere fuori luogo, ritagliato con cura al fine di dare a chi vi ci si muoveva di essere in un posto in cui non si poteva essere grossolani.
Ogni decisione, ogni posizione che si intraprendeva doveva essere definitiva, precisa, essenzialmente perfetta.
Nel giro di pochi secondi si trovarono all'insegna di una porta color scuro con una grossa maniglia d’ottone.
I colori freddi non permettevano in alcun modo di stare sereni, ma in fin dei conti non si poteva star sereni a prescindere.

“Siamo arrivati. Prego, può procedere. Buona fortuna.”

Non aggiungendo altre parole al suo discorso, l’uomo si spostò per far procedere l’orientale al suo prossimo ostacolo.

Cosa lo aspettava?

Alla simpatica domanda, il giovanile ministeriale non rispose.
Fece un leggero sorriso, sicuramente dalle note sarcastiche, ma non disse nulla, forse per mantenere la suspense ad alti livelli.
Quando Issho lo salutò, lasciandosi dietro tutti i lustri del Secondo Piano, mai e poi mai si sarebbe immaginato di vedere il nulla.
Nulla. Avete letto bene.
Non si vedeva niente all’interno di quel posto, dalla pavimentazione liscia e sicuramente marmorea.
Cosa diamine stava succedendo? Che fosse una trappola?
Se l’orientale avesse provato ad aprire la porta che si era lasciato alle spalle per uscire, avrebbe notato che questa era stata sigillata.
Ma era veramente importante tutto ciò? Era un dettaglio rilevante per un uomo fermo e razionale come lui?
Se avesse proceduto a camminare in avanti, il dipendente Ministeriale, avrebbe sentito risuonare l’eco dei suoi passi. In quel luogo c’era solo e soltanto la sua persona e niente più.

Quello era il momento della verità, il tempo esatto in cui avrebbe capito per quale motivo gli era arrivata quella missiva e perché era stato chiamato dal Wizengamot.
Dal suolo una leggera brezza iniziò a farsi sempre più forte, generando due spirali dal color ghiaccio.
Nulla era dato al caso, nemmeno quei piccoli getti di aria che con estrema grazia andarono a posizionarsi davanti all’orientale realizzando due vivide immagini.
Sulla sinistra, una strega anziana stava piegata sul pavimento dolorante. Sembrava fosse stata colpita alla testa e il sangue lentamente scendeva sul volto, mettendo in risalto gli occhi azzurri.
La donna, che poteva avere anche 110 anni, non sembrava lamentarsi, consapevole del fatto che la sua vita era stata ampiamente vissuta, semplicemente goduta senza rimpianti.
Sulla sua destra, mentre l’attempata mostrava la sua ferita, l’immagine di un ragazzo di circa trent’anni si fece avanti con forza.
Sembrava essersi fatto male anche lui, nello stesso identico punto della donna con la sola differenza che gridava e sbraitava.
I suoni di quelle grida Issho non li poteva sentire, ma sicuramente poteva immaginarli. Il labbiale del giovane era feroce, diretto e sicuramente faceva capire il dolore che stava patendo in quegli attimi.
La bizzarria si era finalmente fatta viva. Dopo tanti misteri, tante paturnie , tante porte da aprire qualcosa era successo, qualche strano evento si era verificato.
Ora stava a lui capire cosa fare, come muoversi in quel gioco - se così si poteva definire - che ancora non conosceva a pieno ma che costantemente gli stava mostrando le sue regole.
Il ministeriale poteva agire in tanti differenti modi, svolgere tante diverse azioni, ma sicuramente pochi erano i comportamenti giusti da avere, solo che doveva scoprirli.
In quegli attimi di confusione la risposta c’era, ma non si vedeva. Ora Issho aveva in mano il futuro di quella situazione; tutto stava a lui e a nessun’altro.

La logica.
Era qualcosa di magnifico, un’energia che sprizzava dalla mente per disegnare qualcosa su tela bianca, con l’intento di creare qualcosa di razionale.
Eppure qualcosa poteva non tornare, come aveva ben chiarito Issho, c’erano tante dinamiche che non erano state studiate, tanti perché che ancora non erano arrivati alla loro naturale conclusione.
Il perché avesse ipotizzato una parentela tra le due immagini era chiaro, meno chiaro era il perché le avesse dettate a voce.
Forse era l’enfasi del momento? O c’era qualche strana influenza che gli aveva fatto capire che quella potesse essere una prova per lui?
Al finir di proferire le parole, l’orientale, vide l’immagine del ragazzo farsi colorata.
Eppure c’era qualcosa che non quadrava, il corpo restava color ghiaccio, mentre il sangue diventava rosso e chiazzava le vesti e il pavimento.
Cosa era successo? Cosa stava succedendo?
Non ci fu il tempo di realizzare, di valutare quella informazione che il colore iniziò a propagare nella sala, mentre le due figure si dissolvevano.
Quando rimase solo la macchia a far padrona della scena, questa iniziò a prendere vita. Come se fosse in grado di intendere e di volere prese forma, volume e occupò parte della stanza.
Nuovamente due scene si palesarono a lui; la prima con un uomo, dai grandi e lunghi baffi che lanciava un incantesimo mortale ad un altro, mentre nella seconda lo stesso uomo con i baffi veniva minacciato dall’uomo ucciso.
Le parole non uscirono nemmeno quella volta dai personaggi. Certo poteva essere un dato fondamentale quello, ma bastava notare la furia dell’uomo ucciso a far capire che l’uomo con i baffi era stato minacciato.
Per l’ennesima volta, Issho, aveva a che fare con un caso, uno dei più atroci che potesse accadere al Wizengamot.
Poteva un uomo venir accusato per aver ucciso un altro che lo aveva minacciato? Poteva essere corretto il comportamento del signore con i baffi con delle attenuanti?
Quello era il potere del Tribunale, quello era il potere della Corte Suprema. Si stava sviluppando sotto gli occhi dell’orientale in maniera implacabile e decisa. In qualche modo le scene gli stavano facendo capire che in quel luogo si spostava l’ago della bilancia. Proprio lì si stabiliva il concetto di giustizia, la decisione legata alla norma che doveva regolare la civiltà.

Le basi erano state assodate.
Solidi mattoni fondavano la morale del personaggio, che giudicava implacabile sotto ogni punto di vista.
Aveva chiara la possibilità che la vecchia potesse esser stata aggredita dal giovane, aveva chiaro il concetto di legittima difesa, che comunque non scagionava ma al massimo attenuava il reato.
Sapeva molto.
Forse l’anziana età, forse gli insegnamenti di una vita, lo avevano condotto su di una strada dove aveva potuto crescere e sentirsi forte, una strada dove era divenuto una pianta dalle radici robuste in un terreno melmoso.
Erano apprezzabili quei discorsi, quei concetti lanciati in aria verso un interlocutore ignoto, ma a che cosa sarebbero serviti? Avrebbero aiutato a superare quell’alone di mistero?
Mentre il nuovo giudizio veniva proferito, una luce verde dalla bacchetta dell’uomo con i baffi apparì.
Come era successo in precedenza, le figure rosse sparirono, per lasciarne altre ma dal colore smeraldo, una delle quali decisamente familiare.
Proprio sotto il suo naso, la sua stessa figura apparve gigantesca a scrivere un foglio di pergamena.
Cosa stava facendo? Che stava scrivendo?
Sicuramente mentre la sua solida figura si faceva maggiormente nitida, Issho, poteva avvertire già cosa potesse succedere.
Sulla destra della sua figura, un’altra dall’aspetto maggiormente martoriato che piangeva e si dimenava con in mano un bicchiere di Whisky Incendiario.
Era Fergò, Mr. Fergò, uno dei più alti funzionari in carica nel dipartimento dell' Ufficio Cooperazione Magica Internazionale.
Se l'orientale avesse fatto attenzione ai particolari dell'immagine, avrebbe potuto notare che il funzionario aveva tra le mani anche la Gazzetta del Profeta con un articolo in prima pagina dal titolo:

PARLO ARABO? O FORSE...CINESE?

Non era un caso che quell’articolo fosse stato portato in auge in quel modo, senza troppi scrupoli.
Issho sapeva che quello scritto poteva aver portato il Ministero e il funzionario ministeriale in cattiva luce. Poteva essere stato considerato anche diffamazione.
Proprio in quel momento la giustizia si faceva implacabile ai suoi occhi, nuovamente.
ERA GIUSTA. Non teneva conto del perché si fosse fatta una determinata azione né tantomeno di chi l’avesse compiuta.
Era imparziale, in ogni dove e in ogni perché. Era valida per tutti.
In quegli attimi, l’uomo poteva iniziare a sentire il freddo attanagliargli il collo. Da boia poteva essere divenuto vittima. Stava solo a lui capire come districarsi da quella situazione.

Sognava un Mondo giusto.
Un Mondo senza sotterfugi, senza scappatoie, senza mezzi alternativi di trattativa.
Un Mondo utopico, il tipico dei Mondi che viene descritto nelle favole, che viene a crearsi solo dopo che il principe azzurro scende in campo con la sua spada luminosa per sconfiggere i demoni presenti sul posto.
Un Mondo come quello esisteva? Un Mondo come quello poteva esistere? Vi erano degli esempi morali che avessero mai portato mai avanti quel tipo di ideale?
Se fosse stato possibile tutto ciò che desiderava Issho, si sarebbero trovati in un posto meraviglioso, in un luogo dove sicuramente il quieto vivere sarebbe stato più semplice da ottenere e molte delle persone presenti in quel Mondo Magico non avrebbero sofferto.
Di certo era che i valori dell’uomo erano dei più puri, se quelli che venivano enunciati in aria erano i suoi ideali, l’orientale era una persona retta, una persona con un intelletto superiore che non veniva piegato da niente e nessuno.
Fu in quel momento che una luce inondò l’uomo. Una di quelle luci che possono abbagliare un palcoscenico, quando l’attore principale sta svolgendo il discorso più importante di tutti, il monologo che di per sé contiene il significato vero e puro di tutto quanto lo spettacolo.

“Chi pensi sia stato a dare quegli ordini a Fergò? Pensi abbia agito di sua spontanea volontà? Pensi sia possibile scendere a patti anche andando contro la giustizia?”

Per la prima volta dopo tanto tempo, l’omone percepì una voce diversa dalla sua nella sala.
Era una voce profonda, solenne. Una voce che aveva di per sé la sua autorità, ma allo stesso sembrava tranquillizzare gli animi delle folle, di entrare all’interno delle persone e placare tutte le emozioni più forti.
Le tre domande che vennero enunciate non furono dettate dal caso, non erano una misera risposta alla sua arringa. Erano qualcosa di più, un’enunciazione analitica che poteva dire molto della sua persona.
Nel giro di pochi secondi il silenzio si fece nuovamente irreale.
Quella volta, invece di affrontare delle immagini, il ministeriale si sarebbe trovato a controbattere ad una voce, che poteva essere di un’autorità come quella del più scemo degli scemi.
Tutto era lì; tutto era stato già stabilito. Si dovevano solo mostrare le carte.

Quando il bambù tocco il suolo, il rumore iniziò a gravitare nella stanza.
Non era un caso che ogni gesto, ogni movimento, portasse a delle risposte, a dei piccoli accenni che potevano ricondurre alla vita quotidiana.
Anche un colpo, un piccolo spostamento, portava a delle conseguenze che potevano essere buone o cattive, giuste o sbagliate.
Il discorso del ministeriale calzava a pennello con tutto quanto quello che era stato detto – o per meglio dire, non detto- fino a quel momento.
La legge era rigida, la giustizia meticolosa. Ogni risposta poteva essere data con un certo studio del contesto, ma alla fine sempre una risposta si aveva, rigida e concreta.
Tutto quello che aveva detto l’uomo, un giurista lo avrebbe riassunto con una frase, anch’essa latina: Accipere quam facere praestat iniuriam.
Per molti quelle potevano essere parole buttate al vento, per altri potevano essere solo che la risposta a tutto.
Era meglio subire un’ingiustizia piuttosto che compierla, era meglio subire e rimanere ligi piuttosto che cadere in una situazione da cui non si poteva riemergere puliti.
Con quelle nuove parole l’orientale aveva stabilito alla voce un suo chiaro tratto distintivo. La sua opinione non cambiava, nemmeno se qualcuno gli poneva dei dubbi.
Se una persona sa quello di cui si sta parlando, sa come funziona il meccanismo nel mondo magico, di conseguenza, sa che nulla e nessuno può far intercedere la legge sul comportamento scorretto.
Le luci rimasero accese, fisse sul personaggio che ancora non vedeva risolte le sue risposte. Per procedere oltre mancava un passo, quello più importante, la recessione dei peccati.

“Colpevole o innocente?”

Anche una semplice risata avrebbe potuto cogliere in fallo il ministeriale.
Quello era l’ennesimo ostacolo, l’ennesimo tentativo di mettere in difficoltà l’esperto uomo che fino a quel momento era riuscito a srotolare una serie di discorsi degni di un diplomatico.
Come si sarebbe comportato di fronte quella avversità? Si sarebbe dichiarato colpevole? Se si, di cosa?
Si sarebbe dichiarato innocente? In quel caso quanto poteva essere vero il fatto che un uomo fosse “innocente” ?
Aveva nuovamente il pallino di quel gioco spietato.

Le luci si accesero.
Non ci fu più solo un unico fascio a colpire l’orientale, ma una serie di coordinati fasci di luce volti ad illuminare la Sala.
L’uomo finalmente poteva vedere. Dopo tanto tempo, i bagliori erano arrivati senza accecarlo, dato che oramai si era abituato al fascio che precedentemente lo aveva messo alla mercè di tutti.
La prima cosa che potè notare era che si trovava proprio in una delle aule del Tribunale. I colori scuri delle alte e antiche panche sulle quali si sedevano i deputati erano in netto contrasto con il colore della pavimentazione, costituita da un perfetto mosaico con il quale venivano raffigurate diverse figure geometriche.
I colori erano contrastanti tra di loro. Dentro la sala si era cercato di giocare con i colori chiari e con quelli scuri, portando un risultato che appagava la vista per via della cura del dettaglio, ma allo stesso tempo portava un’insana apprensione.
Era per caso merito di tutti quegli ornamenti che quella sala desse quella sensazione o semplicemente era il restare con il fiato sospeso a procurare disagio?
Quella domanda Issho se la sarebbe potuta porre come no, ma alla fine era poco rilevante. Si trovava in una sala maestosa, dinanzi ad un personaggio seduto sulla panca più elevata di tutte con la fantomatica toga color prugna, quella che identificava i membri di quella stretta cerchia.
L’uomo, ben più anziano dell’orientale, lo osservava dall’alto verso il basso con sguardo severo. Non faceva trapelare emozioni né pensieri e questo poteva portare problematiche alle persone con un briciolo di emotività.
A vederlo dava l’impressione di essere un personaggio importante in quel livello e forse la causa di quella sensazione era la pulizia del volto, privo di alcun filamento di barba e la cura con la quale erano stati pettinati i capelli argentei.
Senza aspettarsi alcun commento da parte dell’uomo, prendendo la piuma appuntata nel calamo alla sua destra, scrisse alcune frasi su di una pergamena.

“Bene. C’è altro che vorrebbe dirmi?”

Domandò senza scrupoli.
Per la prima volta Issho si trovava a fronteggiare quella sfida a viso aperto avendo dinanzi il suo interlocutore.
Quell’andare avanti per gradi lo aveva sicuramente influenzato portato allo stremo, ma a qualcosa sicuramente avrebbe portato tutto quel parlare, dopotutto, i nodi arrivavano sempre al pettine.
Gli occhi scuri dell’uomo cercavano di osservare quelli del personaggio ai suoi piedi, senza alcun timore.
Con quella ennesima domanda gli aveva dato la possibilità di esprimersi, di certo una situazione poco abituale per un diplomatico della sua taratura.
Se ci avesse fatto caso, in quella situazione le parti si erano invertite. Lui, non abituato a scomporsi, era stato chiamato a fare il contrario, a parlare di sé.
Era ironico, ma allo stesso plausibile. Fin da quando era entrato nella stanza lo avevano portato ad affrontare molte difficoltà, ultime delle quali quella di manifestarsi innocente.
Nel silenzio creatosi nella sala ora doveva rispondere. L’unica cosa che poteva notare a suo favore era una: non vi era alcuna sedia posta al centro della sala.