Roadgame., » Nieve Rigos

	– Roadgame – 24 yrs – cursebreaker – Londra » ???

▼ M4 - Motorway È impossibile non notare le zolle d’erba che, animate da una mano invisibile, si alzano dal terreno. Non posso fare a meno di osservarle con interesse, con lo stesso zelo di uno studioso. Ho visto qualcosa di simile in uno dei miei viaggi, ma non era una persona a generare il dissestamento, ma una pietra posta come totem a protezione di uno ziggurat.
Sposto lo sguardo su Nieve e la mia espressione incuriosita scivola via. Un sospiro si impiglia nella mia gola: avrei dovuto immaginarlo. Sei una codarda Nieve Rigos: vorrei dirglielo, ma non posso. Non sono arrivato a questo livello di bastardaggine. Non dopo quello che ha fatto per me e che, in realtà, avrei voluto non avesse mai fatto. Un moto di rabbia risale nuovamente nel mio stomaco ma non ce l’ho con lei. Ce l’ho con… con lui. E con me stesso. Stringo la mano libera e afferro dei ciuffi d’erba con tale forza da ficcarmi della terra sotto le unghie.
Calmati mi impongo e mi concentro su Nieve.
Lo vedo che tentenna, lo vedo nei suoi occhi innaturali che qualcosa non va.
Perché la tua Magia si è attivata così? Per la mia semplice richiesta? O perché ti ho inequivocabilmente ricordato che ho ragione?
Lo so che è così, lo so che ti ho colta in fallo, Nieve. Tiro le labbra e abbasso il braccio, la punta della bacchetta ancora fra le mie dita. La faccio rotolare fra indice e medio e la guardo, ma la mia attenzione va alle mie mani, piene di graffi. So che il mio viso deve essere altrettanto rovinato, altrettanto sporco, ma non ho intenzione di farmi curare, non oggi. Il brivido di ciò che ho rivisto mi scorre ancora lungo la schiena e si insinua fra le vertebre come un disco di ghiaccio. Non ce la faccio.
La mano che mi viene tesa mi sorprende e il tempo si ferma, come quando si rovescia una clessidra su un piano.
Avrei tante opzioni: schiaffeggiarla e alzarmi da solo. Stringerla e dimenticare che tutto questo sia successo. Stringerla e tirare Nieve verso di me e, contrariamente a tutto ciò che ci siamo detti fino ad oggi, stringere anche lei fra le braccia, come feci a quel ballo che, paradossalmente, aveva proprio a che fare con la strada e le moto. Le avevo promesso che ci sarei stato. Non l’ho fatto né per lei, né per nessun altro, penso duramente. E non me ne pento. Non chiederò scusa, come feci quella sera. Se lo facessi, renderei vano tutto quanto.
Invece ciò che faccio, mentre la vedo tendersi con i capelli che le scendono giù come schiuma di mare, è ficcarle nella mano la bacchetta.
La fisso negli occhi, nuovamente acciaio nella neve, ostinatamente freddi.
« Perché mi hai chiesto di aiutarti se non vuoi darmi retta? »
Il mio tono non è inquinato da alcuna accusa, ma non posso fare a meno di chiederglielo.
L’ostilità, la sfiducia, quella stupida testardaggine a voler fare tutto da sola: non posso chiederle di provare per me ciò che ci siamo promessi tempo addietro, ma allora perché? Me lo sono chiesto tante, troppe volte in questi giorni e proprio come le ho confessato poco fa, ho creduto che forse c’era ancora lei in qualche modo a chiedermi aiuto.
Mi rialzo da solo con un gemito, proprio come un vecchio decrepito. Mi tocco nuovamente il viso: il sangue si è asciugato, ma è appiccicoso e sento il bisogno fisiologico di buttarmi sotto una doccia e lavarmi con acqua così bollente da sfiorare le temperature dell’inferno di Seth. Mi passo una mano fra i capelli, distogliendo lo sguardo da lei.
Sono già pronto all’ennesima sfuriata.
« Se facessi da solo, probabilmente mi caverei un occhio. E tanto, peggio di così… » Le dico, non senza una punta di imbarazzo. Poi, a rinforzare il discorso, mi strofino col dorso della mano la faccia, cercando —invano— di togliere il grosso di terra e sangue. Ecco, ora sembro un ragazzino. Che excursus veloce che ho fatto. E a tal proposito, contro ogni proposito le afferro il polso piccino, come quello di una bambola e la guido fino a puntarmi la bacchetta al collo. Non ho la minima intenzione di morire per qualche exploit involontario, ma se prima ho pensato di incanalare la sua Magia nella paura, ora mi rendo conto che potrebbe essere un’azione positiva a far riemergere almeno in minima parte quella Nieve che la Magia, invece, sapeva usarla benissimo.
« Medeor Vulneratio. Mundo Vulnus. » Glieli ricordo, elencandoli uno ad uno.
« Fallo. » Non la sto implorando, ma non la sto nemmeno obbligando.
« Se fallisci, sono un pessimo insegnante e preparerai questo campo per qualche contadino Babbano. Se riesci ma mi fai saltare la testa… » Trattengo un brivido. « Almeno assicurati che venga cremato con la faccia pulita, grazie. » Non dovrei ridere, ma per celare la paura, invece, mi lascio sfuggire una curva leggera all’angolo delle labbra.
Certo, penso, Nieve deve detestare proprio tanto i miei sorrisi: succede sempre qualcosa, quando me ne scappa uno.

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	– Roadgame – 24 yrs – cursebreaker – Londra » Bath

▼ M4 - Motorway Non ho bisogno di toccarmi o guardarmi in viso per capire che ha funzionato.
Non ho abbandonato il tuo sguardo mentre tu chiudevi gli occhi; io ho tenuto aperti i miei e se tu non avessi serrato le palpebre, non avresti visto quella durezza che ti ho sempre riservato da quando le nostre strade si sono incrociate di nuovo. Non avresti nemmeno visto apprensione per l’esito. Avresti notato fiducia perché se ho volontariamente deciso di fornirti l’arma necessaria per sfogarti su di me, è quello che ho visto e sentito quand’ero sdraiato su quel prato, alle carezze e alla voce accorata che mi hai rivolto a darmi la certezza che non mi avresti fatto male. Non volontariamente, almeno, come il taglio sul labbro conferma.
Ti ho vista, Nieve, così come tu hai visto la mia più grande debolezza.
Il pizzicore sulla pelle, il rimarginarsi della cute lesa: mi fanno sospirare ma non di sollievo, come potresti immaginare. Sono felice di ciò che hai fatto, ma non te lo dico. O almeno, non me ne dai il tempo.
Sono io ad aggrottare le sopracciglia stavolta e le mie labbra si schiudono.
« Ehi… » Piego la testa di lato e allungo una mano: stavolta sono io a prenderti il mento. Ma tu sfuggi la mia presa, scatti su e io non faccio in tempo a trattenerti.
Mi rialzo prontamente, balzando in piedi come se qualcosa mi avesse punto. Non capisco, davvero non capisco: non solo non hai risposto alla mia domanda –perché hai scelto me per aiutarti se mi odi così? Perché cazzo avevi quello sguardo mentre mi rassicuravi?– ma non gioisci nemmeno della tua riuscita. Da quanto non utilizzavi la Magia? È un traguardo: piccolo, ma diamine, reagire così… non me lo aspettavo.
« Nieve! » Ti chiamo, ma la voce si disperde man a mano che ti avvicini all’autostrada. Nella mia ottusità non capisco cosa ti spinge a scappare così: per un primo momento, quando ho scorto il luccichio delle lacrime –le stesse che ho visto bagnare la tua vista al Ministero– ho pensato fossi commossa per la tua riuscita.
Ora che stai scappando comincio a dubitare della mia deduzione. Anzi, ne sono sicuro.
Mi trattengo solo un attimo e fermo la mia corsa, sgranando gli occhi mentre assisto ad un fenomeno che riconduco solo alla tua Magia incontrollata. Spalanco la bocca mentre i tuoi capelli si allungano, formano un mantello d’algida bellezza, una tavolozza così abbacinante da sfiorare ogni sfumatura del cielo plumbeo sopra di noi. Non c’è sole a farli rilucere, ma la loro impalpabilità mi spinge a frenarmi, mi lascia senza parole.
Sono bellissimi.
È la prima, stupida cosa che mi viene da dire, ma quando ti ricoprono come un velo di boccioli di cotone, riprendo a correre. Non sono preparato a ciò che accade, ancora una volta mi stupisci. Uno schiocco secco e vedo comparire un’Elfa.
Per Iside, Nieve, un Elfo Domestico in mezzo ad una piazzola di sosta: se qualcuno la vedesse, anche solo rallentando, rischieresti che si consumasse un incidente. Ci fissiamo e i suoi occhi nocciola mi scrutano, lasciandomi percepire l’ostilità dietro quel rugoso viso. Capisco cosa sta per succedere e mi trattengo di nuovo a pochi passi, quando avevo quasi colmato la nostra distanza. Le scarpe calpestano il terreno nel brusco arresto, piegano una minuscola margherita sotto la suola.
« Sei una codarda, Nieve Rigos. » Questa volta non mi importa se mi senti o se ancora una volta il rombo delle macchine mi sovrasta. Il mio sguardo sulla tua schiena di Veela si indurisce e serro la mascella quando scompari in un altro, rumoroso schiocco di Smaterializzazione.
Rimango come un coglione a fissare il punto dove eri fino a pochi secondi fa, le braccia lungo i fianchi. Non so quanto tempo passo in quest’immobilità, scandagliando nella mente tutto ciò che è successo finora, cercando di capire come diamine siamo arrivati fin qui.
Capisco che non mi importa della tua promessa di non andare da nessuna parte: so che non la manterrai come io non ho mantenuto le mie.
Ma questo no. Questo no, Rigos, non me lo dovevi fare.
Ti ho mostrato la mia fragilità, ho stretto la tua mano e mi sono aggrappato alla tua voce; ho persino resistito alla tentazione di cancellare dalla tua memoria ciò a cui hai assistito. E tu?
« MERDA. » Ringhio con rabbia mentre l’imprecazione scivola in un grido colmo di frustrazione, facendomi stringere i pugni tanto forte da farmi male. Faccio dietro-front con i denti che stridono per l’ira, dando ostinatamente le spalle al guardrail. La debolezza della Runa, quella da cui mi hai protetto, comincia a farsi sentire e mi avvio debolmente a raccogliere la giacca che devo aver scagliato nel raptus del panico. Nonostante la spossatezza faccia tremare le mie mani, serro le dita sulla pelle scura dell’indumento, percependo tra la stoffa la mia bacchetta.
Lo sapevo, penso in preda alla furia: avrei dovuto Obliviarla, avrei dovuto cancellare ogni minima traccia dalla sua cazzo di testa. Ma mentre mi infilo rabbiosamente la giacca e torno alla moto, una parte di me scandaglia la vera intenzione dietro quel gesto che ho trattenuto: il primo motore di quella decisione è la vergogna. La vergogna di essere diventato preda e non più predatore, di aver permesso a quei ricordi di emergere a galla dal pozzo in cui li avevo confinati; ma anche, e faccio fatica io stesso a crederlo, di essermi giocato l’unica possibilità che avevo per aiutare Nieve. Ho parzialmente fallito e anche se mi piaceva quel gioco del rimpallo di favori, so che in fondo volevo farlo davvero. Volevo davvero aiutarla, nonostante tutto. È ciò che ho fatto anche al Ministero, quando avrei dovuto lasciarla all’Antimago e a quell’idiota del suo Avvomago, quando mi ha tagliato la gamba con così tanta ferocia da arrivare all’osso, quando mi ha costretto ad andare al San Mungo, smuovendo quegli stessi perturbanti ricordi che oggi hanno trovato sfogo.
Volevo davvero aiutarla, al di là dei miei metodi duri ed opinabili.

È quando lo stivale colpisce qualcosa e per poco la schiaccia che per un momento mi dimentico dei miei ragionamenti e mi chino a prendere la bacchetta di Nieve. Ne osservo le venature sul legno, la raffinata impugnatura. Sono tentato di scagliarla lontano fra i cespugli di oleandro che decorano, con scarso successo, questo misero spiazzo di prato nel tentativo di rendere meno squallido il paesaggio dell’autostrada.
Mentre la scruto, però, cambio idea.
Non dovevi farmi questo.
Il pensiero ritorna con prepotenza mentre mi ficco la bacchetta nell’altra tasca della giacca e raggiungo la moto, dove faccio Evanescere il suo casco che ancora poggia sulla sella.

Quando prendo l’uscita per Bath, dopo una corsa in cui ho dato fondo a tutta la potenza della V7, lasciando che il suo rombo e quello del vento mi assordassero, la rabbia è ancora lì, in fondo allo stomaco. Ho cercato di sfogarla con la velocità e credevo, ingenuamente, di esserci riuscito.
Ho deciso di proseguire, di andare a trovare mia madre dove fingere calma è ciò che mi riesce meglio.
E quando finalmente raggiungo le strade a me familiari, volto per un attimo lo sguardo verso i morbidi monti della campagna inglese che mi ha cresciuto.
Mi soffermo e rallento guardando la cima di quello più piccolo: le margherite ne vestono l’intera superficie, tingendo l’intera collina di bianco, come se fosse coperta da uno spesso strato di neve.
Distolgo lo sguardo con rinnovata ira e prendo velocità, lasciandomela alle spalle.

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