Il Caso Malala Wisk

Colpo centrato, Megan. Il tuo è un tiro a segno, un gioco d'incastro che trova risoluzione perfetta. Mr Khalwa non è più nei dintorni, ma ti direbbe lo stesso: è facile credere che il compito d'Obliviatore risieda in esclusiva nella pratica magica, un sortilegio e via d'insieme; la rete più ostica, invero, giunge di seguito. Giustificare la perdita di memoria è abilità minuziosa, affatto per tutti. Per te, oggi, lo è stata. Il ragazzo resta confuso, assuefatto alla magia già sfumata. Ti crede, d'altronde girandosi attorno perde il contatto con l'impronta dell'Oltremondo. Né Maridi né Incantesimi, le barriere finalmente favoriscono il distacco. A quel punto si distende — le mani infilate nelle tasche, il mento sollevato, infine una boccata d'aria fresca. Ti saluta, un borbottio indistinto mentre va via.
«Sei stata molto brava con lui, a me come primo tentativo è andato malissimo...» Rebe commenta l'attimo dopo, al tuo fianco. Ti fa cenno di seguirla, rispondendo indirettamente alla tua domanda. C'è qualcosa, in lei, che tradisce tensione. Rebe si guarda attorno in modo frenetico. Basta poco, un'apertura tra la folla dei Ministeriali, affinché raggiungiate un capannello di persone in abiti da jogging. Appaiono in cinque, tre donne e due uomini; sono perlopiù giovanissimi, poco più grandi di voi. Hanno fasce sportive sulla fronte, tute da ginnastiche e comode scarpe da corsa ai piedi; quasi non darebbero nell'occhio, se solo non fosse per la peculiarità che governa le spalle. Hanno un paio di...
«Ali.» Rebe conclude in un soffio, gli occhi stralunati volti alle figure di fronte. Somigliano ad Angeli in disgrazia, uomini e donne in carne ed ossa con piume sporgenti dall'incavo di spalle e schiena; piume dorate e brillanti.
«Qualcuno ha tentato di stregarli per poter cancellare meglio la memoria. Hanno complicato soltanto le cose, ora credono di essere morti.» Il gruppetto, difatti, si raccoglie come in preghiera. Volgono le mani in alto, poi sfiorano le dita sul volto dell'uno e dell'altra. Ti adocchiano, Megan. E ti pongono una sola domanda.
«Questo è il Paradiso?» Rebe, in risposta, torna a te.
«Cancelliamo la memoria, io penso alle...» Il tono si consuma intorno. Questa è la soluzione, Megan? Mr Khalwa è all'apparenza assente, ma tutto osserva.

La Passaporta brilla d'impatto, un'esplosione cobalto oramai in attivazione. Il viaggio s'articola ambivalente, un punto d'unione e uno di separazione. Ti porta via una boccetta d'inchiostro, Lucas. Alla Gazzetta c'è bisogno di te, e l'occasione è perduta. Basta un battito di ciglia, ti accompagna l'ondeggiare del lago. Hai lasciato il segno, in ogni caso. L'articolo — in prima pagina — ha attirato attenzione, pure troppa. Parimenti, Adeline, ti accoglie il riverbero della folla, dei tuffi che spingono la pattuglia di Auror e Antimago verso gli abissi. L'aria è satura di aspettativa, di voci, di colleghi. Arrivi a tua volta tra Medimaghi, alcuni colleghi più familiari d'altri. Le tue domande, di primo acchito, si mescolano alla caotica situazione; è come se tutti volessero risponderti, incrociando lo sguardo e facendoti cenno. Eppure, sono tutti indaffarati. Highmas Park è gremita più del solito.
«Dottoressa Walker.» La voce è giovanissima, traboccante tuttavia preoccupazione; puoi riconoscerlo immediatamente, ti ha fatto da assistente in più operazioni (benché alle prime armi, è una promessa della Medimagia). In fretta, difatti, il tirocinante Alex Pierce ti affianca. Ti porta poco più avanti, là dove il cadavere di Albert Scottdale è stato bloccato.
«Stamani è stato ritrovato Scottdale in superficie, al lago. Lo saprà, è il marito di Malala Wisk, è su tutti i notiziari del mondo magico. La prima autopsia ha stabilito morte per dissanguamento, la giugulare è tagliata di netto. Si presuppone un omicidio, reca gli stessi segni del cadavere della Veela Cantante. Eppure, qualcosa non torna.» Alex Pierce apre una breccia tra le pattuglie mediche, portandoti ad un passo dal cadavere. A mezz'aria, sospeso per magia, Albert Scottdale impallidisce al velo dei primi raggi solari; è vero, il collo è tranciato di netto: una diagonale rappresa, che la magia ha solidificato. Ma... il corpo, seminudo, è un reticolo di venature violacee, l'una più visibile dell'altra. Una mappa di vene svelate.
«Non ha più sangue. E c'è di più, stringeva questo foglietto nel palmo della mano, l'unico a non essersi bagnato dal lago.» Ti porge un rettangolo di pergamena, all'apparenza astratto, completamente vuoto. Brilla, tuttavia, in riflesso: è come se tradisse un segreto. Carta in divenire.

Il lago muta in teatro di battaglia, accogliendovi di fretta in una morsa d'acqua gelida. Benché il Testabolla si attivi immediato, tanto necessario, l'impatto in abissi vi punge come artigli di bestia. Nuotare è un'imposizione — avanti, di più. I fondali si colorano di rosso, giacché gli Avvincini s'arrestano in assalto. Gocce di sangue — ferite in successione — si mescolano alle alghe tutto intorno, finché un tornado lucente spazza via la resistenza. Il tuo sortilegio, Aiden, è un'esplosione a pieno regime; si propaga a vista d'occhio, un tentacolo luminescente dopo l'altro, finché molte creature si ritirano in fuga. Hanno timore della luce, gli Avvincini. Abitanti degli abissi, rinnegano lo scontro come codardi alla rinfusa; eppure... molti, molti altri, restano in zona. Alcuni ti raggiungono, Aiden: è un morso, un altro, un rivolo di sangue in tempesta. Soltanto l'Iracundia — magia d'attacco e difesa — ti giunge in soccorso vero e proprio. Si dipana come una fiera, l'ardimento d'antica, infinita stregoneria al tuo volere. Ti libera il sentiero, così per altri. Gli Avvincini, infine, si ritirano. Alla manciata superstite pensa Bucky, un colpo secco di Schiantesimi e via. Mugugna qualcosa, poco più lontano. La voce s'eclissa in bolle d'acqua. La luce, innaturale, ha rivelato i confini del lago; di basso si scorge una foresta d'alghe, oltre un cunicolo di rocce. Alle stesse, come fantocci, vi si notano tre figure umane; è lì la vostra destinazione. La speranza è tuttavia infida, dura un istante. Ovunque, si ripercuote il rombo di scudi, un canto tribale che giunge dalle viscere del lago. Bucky ha il tempo di sollevare la bacchetta a protezione, quando una lancia gli si conficca lateralmente lungo la spalla sinistra; l'acqua è un fiume rossastro, il grido dell'Auror è un colpo feroce. In giro, difatti, vi accerchiano i Maridi. Sono in sette, maggiori di numero. I primi due schizzano verso di te, Aiden. Code in movimento, squame madreperlacee. Uno dei due incocca un dardo, scatta fulmineo e ti colpisce il polpaccio, appena una striscia. Eppure, non è finita. Ti raggiungono. Ora, veloci, nel loro regno.

Il caso di Malala Wisk

E Luce fu.
L’Abisso si squarcia e lo sguardo chiaro dell’Auror fissa con occhio critico l’effetto appena sortito, con la fuga di una buona parte degli Avvincini. I sensi restano in allerta, i muscoli pronti a scattare, giacché quelli più caparbi rimasti piombano su lui e Bucky come delle fiere. Sente i morsi sulle braccia, sulle gambe, un po’ ovunque e prova a mettercela tutta dal non gemere di dolore, dal restare concentrato e ben focalizzato sul ciclo di eventi. Un sangue che, per quanto scorra caldo e tinga l’acqua fredda del lago, deve farsi freddo e controllato, se vuole salvare i colleghi e rivedere la superficie. Ed è proprio grazie al proprio istinto di sopravvivenza e rabbia, che si liberano dei superstiti, assieme alla prontezza di Bucky.

Sangue chiama sangue.

Lì vede, sì. Laggiù nel fondale, in mezzo a rocce ed alghe, i colleghi prigionieri. Gli occhi si riducono a due fessure, austero e rabbioso al tempo stesso. Come sono potuti giungere fino a quel punto in cui la violenza pare essere l’unica lingua condivisa tra Maghi e Maridi?
*Ma dov’è finito il mediatore? Possibile che il Ministero non sia stato avvisato?* Un pensiero veloce, furibondo, con la mascella contratta e i denti che scricchiolano dentro al Testabolla.
L’urlo di Bucky lo scuote, lo fa reagire, tant’è che gira la testa di scatto nella sua direzione e il petto vibra, non per il freddo di quell’acqua, ma per la rabbia. «NOOOOO!!!» urla, con forza, per quanto l’incantesimo Testabolla possa permettergli di espandere la propria tonalità di voce. Sono accerchiati e sono contro sette Maridi. Ma non è il numero a determinare la vittoria, lo è l’ingegno.
Due di loro si scaglia contro il rosso e un dardo lo sfiora alla caviglia, strappandogli un ringhio mentre la bacchetta prende a muoversi, con decisione e sicurezza. Non vi è alcun tentennamento, sa cosa va’ fatto e non intende tirarsi indietro.

Sangue chiama sangue.

Concentrazione. La mente è come un grosso mirino, non solo la fucina di ciò che egli vuole assolutamente fare, creare, sprigionare. Fili argentati, ma robusti come il ferro temprato, cominciano a formarsi nella sua mente, rapidamente, ad ogni battito di pinna, andando a formare una grossa rete nella mente del Mago. Una rete aperta che deve andare a ghermire e rinchiudere i due Maridi in arrivo, come una grossa mano che non lascia scampo. Lui è il Pescatore, loro il bottino della giornata.
La mano armata si muove e danza, il più rapidamente possibile, verso i due in arrivo. Il polso non è troppo rigido, mentre si cimenta nel tracciare nello spazio sancito dall’acqua quella specie di otto rovesciato, il simbolo dell’infinito, per poi caricare l’arto e procedere con una stoccata decisa e sicura, verso i due bersagli, come a voler dare la spinta decisiva alla rete d’argento in uscita dalla sua bacchetta. «*Clàudo!*» scandisce, con sicurezza e decisione, nella forma Non Verbale, quella formula a cui presta particolare dovizia agli accenti. Quello è l’ordine finale, come un grilletto che fa scattare la molla di quella che potrebbe essere una pistola giocattolo, ma decisamente molto più potente; nonché propulsione che deve andare ad accompagnare ciò che il movimento del braccio è andato ad eseguire, liberando così ciò che la propria mente ha deciso: dare forma alla propria creazione e decretandone così il castigo per i Maridi.
Non c’è spazio per le esitazioni, ciò che deve essere fatto, va’ fatto. E’ il suo Dovere ed intendere compierlo.

Angeli caduti in disgrazia si mescolano alla cornice d'insieme, la leggiadria delle piume candide che spuntano dalle schiene è un gioco d'arte che lascia di stucco. Il punto, però, è altrove: non dovrebbero esistere angeli in carne ed ossa, di certo non alla mercé del mondo babbano. La magia invasiva trabocca lungo la scena, attira a sé più passanti — maghi e non. C'è ancora qualche superstite curioso, difatti, che vi raggiunge. Altre pattuglie di Obliviatori intervengono di scatto, si celano tra le confusioni in atto e concludono l'operato. I sortilegi si mescolano in singulti, finché l'oblio muta in benedizione. Occorre agire in fretta, Megan. Il vostro è un campanello d'allarme, perché — è evidente — Angeli e Sirene non passano inosservati.
«Grazie, davvero. Io... giuro, non è stata colpa mia.» Non hai idea di quanto le tue parole, velate di gentilezza, abbiano solcato il cuore di Rebe. Ti regala uno sguardo carico di dolcezza, e di imbarazzo. No, non è opera della ragazza. Eppure, può un Obliviatore essere stato tanto sciocco da confondere uno stregamento con un altro? Qualcosa non torna. Siete alle prime armi, è vero. Ma... non così inesperti. Il Ministero non accetta le candidature di chiunque. Ad ogni modo, le tue azioni si susseguono in fretta. Per fortuna è una combinazione vincente, dapprima la risposta all'idea d'essere oramai in Paradiso, poi la dissolvenza delle ali. Si ritirano al colpo di bacchetta, una dopo l'altra. Rebe segue l'esempio, presto non c'è che l'illusione di una piuma. Certo, ora il gruppetto degli sportivi adocchia le vostre bacchette magiche con espressione allucinata. Intorno, i passanti trottano via: chi guidati dai Ministeriali, chi perché oramai dimentico di tutto.
Il Vento, tuttavia, giunge in appello. Ti pretende, Megan. Ti cerca, ti desidera. Grida in dispersione, un soffio che sfida il parco. Riverbera imponente, solleva un mulinello di polvere, sassolini e petali di ninfea, e scortica perfino le onde del lago vicino. Ti pone i sensi in allerta, ti risveglia. Nessun altro, difatti, s'accorge del cambiamento. Ma l'Aria ti parla, lingue che annunciano pericolo. Basta un istante affinché si carichi di tensione, un lampo di luce seguente all'altro. I sortilegi vi piombano addosso come in rete, vi spingono oltre. Rebe, e con lei gli sportivi, rovinano a terra. Tu, Ninfa d'Aria, ti sospendi in tempo e divenire: il vento ti protegge, attenuando le ferite. Perdi l'equilibrio, ma sei in piedi. Il Vento ti fa da barriera, perché di fronte ti si svelano tre donne. Hanno abiti di bianco accecante, monili dorati; capelli biondo cenere, lunghissimi, oltre le caviglie. Appaiono come circensi, eppure... hanno tatuaggi stravaganti, lungo la pelle. Ali, piume, un globo terrestre.
«Questo non è il Paradiso. Che la verità sia svelata ai miscredenti!» Gridano, voci potenziate. Attirano volti, sguardi maldestri. I Babbani si risvegliano, gli Obliviatori sono in difficoltà. Mr Khalwa, ora, ti è accanto. Non sembra sorpreso.
«Maledettissimi ingrati» borbotta, è la prima volta che cogli preoccupazione in lui.
«Megan, ecco i rischi del mestiere: idioti maghi che vogliono svelare il nostro mondo ai Babbani. Sesta regola: i nemici sono all'interno. Sei pronta?» Solleva la bacchetta, e scatena la terra. Un brivido lungo, che serpeggia verso i tre figuranti.

Il pallido velo copre la morte del luogo. Il sole, oramai nascente, tinge la pelle d'avorio di Albert Scottdale — il cadavere è vinto alla prigionia dell'eterno tempo. In pochi riuscirebbero a comprendere l'incantesimo che divora la vita. Malala Wisk l'ha fatto a sua volta.
Ad ogni modo, Adeline — sei arrivata da poco, eppure il mondo ti si rende caotico. Ti si rivolta contro, un'informazione dopo l'altra. Somiglia ad un puzzle, i cui tasselli peccano d'incisione. C'è il tirocinante, con te. Si affretta a fare il sunto della situazione, velocissimo.
«Non avremmo mai creduto potesse complicarsi tutto più del previsto. Proprio così, Dottoressa Walker. Il cadavere di Albert Scottdale è stato ritrovato negli abissi, è stato portato in superficie dai Maridi che per primi hanno dato l'allarme. Da parte loro, si ribellano perché sostengono che le loro acque siano state profanate dall'assassino di uno dei nostri.» Loro, nostri, il binomio è tra le specie, eppure... non torna. I Maridi peccano d'umanità, in verve ad una natura animalesca. Ma non sono affatto sciocchi.
«Si è scoperto che uno dei Maridi sia stato trucidato, è stata ritrovata soltanto la coda. Tranciata di netto, è apparsa poco fa sulle rive e da allora c'è una battaglia in corso. Gli Auror e gli Antimago stanno intervenendo, io... credo che riusciranno. I Maridi hanno catturato alcuni dei nostri come ostaggi.»
«Pierce, il cadavere deve tornare al San Mungo.» Vi interrompe una voce di passaggio, uno dei Medimaghi tuttora in vicinanza. Quanto a lungo, infatti, Albert Scottdale dovrà essere posto sotto l'attenzione comune? La morte non gli ha dato pace, ancora. Il ragazzo, tuttavia, ignora l'altro con un rapidissimo cenno del capo; torna da te, Adeline.
«Sono state valutate diverse ipotesi, l'attacco di un Kappa anche. Il mediatore ha parlato con i Maridi, non vi è alcun esemplare in lago. La ferita, soprattutto alla giugulare, è troppo profonda per essere ottenuta con un'arma, perfino con la magia. Reca segni violenti, di morso.» C'è, poi, il discorso del foglietto. Perché premurarsi di renderlo impermeabile? La domanda è corretta, Adeline. E ti porta sulla pista decisiva. Lo specchio, difatti, muta in stregamento: il vetro svela il contenuto segreto del biglietto, una parola, un'altra, un'altra ancora. Non sono rivelazioni, testimonianze o cos'altro. Soltanto... una lunga, lunghissima lista di numeri, come una ricevuta di pagamento. In alto, si legge in impressione: "Sangue, Gruppo 0 Rh Negativo". Ai margini, l'inconfondibile stemma dell'Ospedale San Mungo e la firma, apparsa nitidamente, di Alfie Terrier.
Perfino il tirocinante si è sporto per leggere, un po' incuriosito. Muovendo lo specchio, potrete catturare ogni dettaglio. Sì, è una serie di richieste di sangue. Non c'è molto altro, ma il nome. Il nome pone Dr. Pierce in visibilio. Ha l'espressione buffa di chi cerca disperatamente di ricordare qualcosa.
«Alfie Terrier. Terrier. Non è... il produttore musicale di— Oh santi numi.» Alex Pierce si blocca di scatto, adocchiando l'impossibile dietro di sé. Le venature in risalto sul cadavere di Scottdale, difatti, tremano come linee d'ombra. Si rendono scurissime, come in pittura: una, due, tre, finché il reticolo serpeggia come un nugolo di vipere. Il corpo, per la prima volta, si sta risvegliando; è come se la pelle si consumasse, carta velata che il sole brucia impercettibilmente. La ferita, lungo il collo, si fa nera come pece; c'è qualcosa, in atto. Benché morto (ed è certo), Scottdale sembra... soffrire.

Una lancia affilata, in bagliore, trasforma l'acqua in costellazione. Si espande come in una tecnica che vi è misteriosa, per tutti voi. Il dardo è di uno dei sette Maridi, i primi che rispondono al grido di battaglia. Eppure, è impressionante: colpisce dritto al polpaccio di uno degli Antimaghi, più avanti. La vostra pattuglia è in difficoltà, è evidente. La lancia, infatti, si spezza in modi ineguagliabili, e diventa una, due, tre lance in successione. Le schegge sfidano le onde, vi si frappongono come banco di pesci. Presto centrano i vari obiettivi, un corpo dietro l'altro. Coppia di Antimaghi, di fronte, e coppia di Auror — tu e Bucky. Uno dei primi cade in svenimento, finché il collega lo stringe a sé. Vi cerca, ma sa di non potere fare altro. Se lascia andare l'altro Antimago, i Maridi potranno catturarlo in definitiva. Punta la bacchetta verso l'alto, alla superficie del lago. In modo fulmineo, si tira via. Lontani, entrambi, ora alle rive.
«Voi profanate Acqua!» Forse è l'unica frase che si distingue, nelle caotiche proteste dei Maridi. Le loro lingue, da tutti decantate d'armonia, si svelano invero stridenti all'udito umano. Non c'è melodia, ora. Non per voi, non più. Alcuni Tritoni sono già fuori gioco, in parte per la reazione di Bucky (pur dolorante, in una scia di sangue che lo insegue in nuoto). In parte, repentina, per la rete che zampilla dalla tua bacchetta.
Si avvolge come una trappola verso i primi due Maridi, coinvolge altri due. Hai la strada libera, se agisci subito. In basso, infatti, le rocce ti attraggono. Adocchi tre figure, riconosci almeno due di loro — l'Antimago Raziah, l'Auror Elora. C'è una terza persona, veste abiti ministeriali: è dei vostri. Sono legati, completamente. Il problema, però, è un altro: le alghe che circondano la prigionia s'innalzano, artigliando l'acqua e salendo ancora. Cercano te, vogliono catturarti. Se avanti c'è la foresta di alghe dinamiche, dietro ci sono i Maridi. Il primo libero, infatti, ti colpisce con la coda. Ti mozza il respiro, gettandoti dritto tra le alghe. Ora ti stringono le caviglie, le cosce, infine il torace. Si fanno pressanti, come un serpente.

La triade celeste appare come una minaccia bizzarra, è evidente. Il modo in cui si presentano ricorda un coup de théâtre, uno spettacolo di poco valore posto in scena in tutta fretta. Vestono abiti di candore che s'infrangono lungo i confini del parco, spezzano l'atmosfera caotica del luogo con un guizzo d'armonia che mal s'addice al contesto. C'è tensione, intorno. Lo si percepisce dalle espressioni confuse degli sportivi, dai capannelli di babbani in uscita, soprattutto dalle pattuglie ministeriali in giro. I tre Angeli, difatti, stonano in cornice. Eppure, c'è da sorprendersi? Nell'arco di un mattino, Megan, hai incontrato Fate, Maridi e Angeli di mezza misura. Se solo voltassi l'attenzione alle rive del lago, potresti imbatterti in creature perfino più articolate — Highams Park pullula d'antica stregoneria. Per te è all'ordine del giorno, e tuttavia pone i sensi in risalto. Ancora una volta non indietreggi, non ti releghi al nascondiglio. Forse è per un atto di generosità, forse per coraggio. Forse perché la tua natura non è destinata alle retrovie.
Avanza, divora il momento. Non tutti seguono l'esempio, non tutti avrebbero la stoffa. Rebe, pur audace, è già caduta. Il sortilegio che l'ha colpita è forte, al punto da averle sottratto il respiro. No, non è morta; è soltanto svenuta, e c'è già chi — in un battito di ciglia — interviene a portarla via, al sicuro. Siete voi, tu e Mr Khalwa. La terra risponde all'appello dello stregone, s'origina in tumulto discostante. Spacca il suolo in una linea atipica, un sentiero di serpe che confonde i presenti e che spinge i Babbani — spettatori inauditi — a grida di spavento. Si chiedono se il Paradiso, d'altronde, non ricordi più le grotte d'Inferno: la terra, l'aria, la magia d'assalto... tutto infrange l'illusione della vita beata.
«Abbott, Strige, alla destra.» Mr Khalwa è concentrato, lo si nota dal tono di voce secco, dal cipiglio severo sul volto. Perde i tratti cortesi di poco addietro, eppure è determinato. I colleghi agiscono alle indicazioni: no, non è in battaglia che spetta il loro ingresso; si volgono ai Babbani, stringono tutti loro sottobraccio: parole concitate, frasi, miraggi d'oltre. Alla fine conducono tutti loro altrove, prima di cancellare la memoria. A nulla il tentativo degli Angeli di inseguirli, di svelare il mondo magico in modo perfino marcato. La terra si muove sotto i loro passi, assuefatta al vento che scatena la tua tempesta. Ora più che mai, l'Aria ti si tesse intorno. Soffia in tempesta, un ciclone in estensione: è il tuo Elemento che fortifica la magia, e lo catturi più di chiunque tra i presenti. Aria e Terra giungono in gemellaggio, spezzando l'equilibrio.
«Avis Oppugno» La donna, al centro, solleva la bacchetta e attinge all'innata trasfigurazione; si rimette in piedi in difficoltà, gli occhi volti al cielo. Quasi è come se stesse inneggiando preghiera, ma è solo un incantesimo: macchie di colore infrangono l'azzurro terso del giorno, si mescolano in tinte arcobaleno. Un punto, un altro, un altro ancora, gocce di rosso, d'arancio, di blu notte, e una corona di piume, di artigli e di corpi goffi. Sono almeno dieci, in crescendo: uccelli paradisiaci. Si gettano a capofitto contro di voi, e beccano, stridono, graffiano. Vi piombano addosso come una minaccia, e sembra che il mondo si colori violentemente.

In riverbero il sole del primo mattino intinge la pelle in ferita. Ha in sé la dissonanza di luce e di ombra, dapprima una schiera di raggi dorati, poi una tela d'inchiostro. Albert Scottdale, in morte, si fa custode di una ripercussione peggiore, di certo imprevedibile. Il sole lascia il segno, s'imprime in uno squarcio lungo l'epidermide; è una geometria d'ombra che svezza l'eterno riposo: lui, già destinato alla miglioria della vita, torna indietro. Vi è forzato, preda d'una circostanza maggiore. Il cadavere risorge in dolore, uno spasmo dopo l'altro; è come se stesse animandosi, violato da un potere che gli risulta impossibile controllare. Inizialmente è una vertigine leggera, un tremito che coinvolge il petto e la gola recisa. Nulla di più, consunto in un battito di palpebra. Eppure, è soltanto il principio: la pelle diventa granitica, una patina d'avorio sottrae l'ultimo sprazzo di colore. Appare in metamorfosi, le vene spiccano di più, la pelle si tende a soffi di fiamma. Quasi... brucia, alla presenza del sole. Albert Scottdale è già morto, e in qualche modo sembra stia morendo di nuovo.
«Oh santi numi. Subito.» Il tirocinante, finalmente, coglie il peso delle parole ascoltate. Perché tu, Adeline, indovini il dramma in atto: è una vita che si origina dalla fine, di fronte i tuoi occhi. Albert Scottdale è altri, al di fuori di sé. Il suo corpo, il suo dolore, le sue condizioni atipiche, tutto già era un campanello d'allarme. E poi il sangue prosciugato, le ferite al collo, il richiamo alle sacche sul foglietto svelato... c'è sempre stato molto di più, in lui. D'altronde, è un déjà vu. Malala Wisk è stata uccisa, ferite analoghe sul corpo; lei... lei è finita, è andata oltre. Ma la stampa aveva annunciato un filo conduttore che trattiene, ora, una parvenza veritiera: il richiamo a Nicholas Black, il fuggitivo, era sbagliato; ma il richiamo alla natura dello stregone era autentico, e tu l'hai colto in tempo. La terra ti si sgretola poco avanti, inglobando il cadavere in una tomba d'improvvisazione. Cumuli di muschio, di rocce e di terriccio ricoprono Albert Scottdale, interamente. Non hai certezza, non più, ma gli hai appena salvato la "vita". Quasi la terra pare sospirare, appena si richiude. Molti, ora, ti guardano con titubanza. Cosa... cos'hai fatto, sembrano chiederti.
Dr. Pierce, tuttavia, è già scomparso. Si è Materializzato al San Mungo e tornerà presto. Deve farlo, perché... le circostanze si complicherebbero maggiormente. Sembra finito, allora. Albert Scottdale è destinato a mutare, è questione di istanti. Oppure no? Intorno, s'innalza tensione. L'aria si carica, intensamente: di voci, di dubbi, soprattutto di vento. Il sole si spegne, lentamente. La luce è sottile, punge leggera, finché s'ingloba in un banco di nubi che velano tutto di un buio somigliante al crepuscolo. Eppure. Eppure... è impressionante, perché poco oltre il cielo è un fazzoletto d'azzurro brillante. Sopra di te, Adeline, si svela burrasca.
«Maledettissima ficcanaso.» Ti raggiunge una voce, una voce carica d'odio. Il buio si fa pressante, ti circonda: la luce è oramai oscurata, preludio di tempesta. Di fronte, c'è un uomo trasandato. Veste abiti sgualciti, più e più volte rattoppati: un maglione di lana, un paio di pantaloni lunghi e scuciti, color marrone. Ha un cappuccio che gli copre interamente il volto, si scorgono soltanto gli occhi oscuri e una bocca colta in disprezzo. Ha la pelle nascosta dalle vesti, più pesanti di quanto la stagione primaverile necessiti; eppure... svela la bocca, appena parla. Ha denti aguzzi, canini ben pronunciati. C'è bellezza, in lui. Pur atipica, è una tragedia vivente che lascia di stucco. Discende il braccio dall'alto, al cielo, a te: stringe una bacchetta, e conferma d'aver manomesso l'atmosfera. Ovunque, è un rigagnolo notturno. Si toglie il cappuccio, e lo vedi. Diafano, spettrale, è un uomo di età misteriosa. Ha la voce di un anziano, e l'aspetto d'eterna giovinezza.
«Alfie. Alfie Terrier?» Qualcuno tenta d'indovinare l'identità dell'altro. Pronuncia il nome dello stregone, e ti pone in allerta. Più persone lo riconoscono, più persone gli si accalcano attorno: è lui, Terrier, il produttore musicale di Malala Wisk. Lui, che la stampa ha maldestramente dipinto in più epiteti: l'amante, il segreto spasimante, il musicista fallito... Lui, che ha curato i dischi di successo della cantautrice. E lui, ch'è sparito nel nulla, dopo la morte della stessa Veela Cantante. Alfie Terrier è il nome che zampilla sul foglietto, lui... lui ha ordinato tutte le sacche di sangue al San Mungo.
«Dovevate lasciarlo nel lago, a fondo. Invece voi, voi. Prima quell'uomo-pesce, poi voi burattini in camice. Lui... lui mi ha rovinato, mi ha sottratto tutto. Tutto. Anche lei.» Le sue parole sono caotiche, in confusione. Ha una voce di pianto, spezzata più volte. Non lacrima, ma mostra dolore. E rabbia. Infinita, percettibile rabbia. Guarda te, Adeline. E poi il cumulo di terra sotto cui hai celato Albert Scottdale. Nel tempo di un sospiro, Alfie Terrier appella vendetta. La bacchetta stride in soffio, accende l'aria. Ora zampilla in una scintilla, e un'altra.
«Incendio.» Il fuoco implode, fauci che azzannano il luogo. Serpeggiano come lingue di serpente, ti feriscono in più punti alle braccia, alle gambe; cicatrici leggere, che non lasceranno il segno. Ma c'è sangue, ora, che ti bagna pelle e stoffa del camice. E il fuoco cresce, cresce, cresce. Diventa una pira, una condanna: tutto intorno, e già verso la tomba di terra. Vuole bruciare tutti: te, Albert Scottdale, sé stesso.

Bucky, l'Auror cerca di soccorrerti, in fretta. Nuota con tutta l'energia che ha a disposizione, con un tremito che gli spezza il respiro. Le bolle, intorno la testa, si fanno più grandi e leggere, la magia si consuma nell'atto estremo cui è costretta. Bucky, infatti, reca già ferite: dietro di sé si lascia una scia di sangue, il lago è profanato dal dolore e dalle grida di battaglia. Con un colpo secco cui attinge alla bacchetta, ad ogni modo, libera la presa d'assalto della foresta d'alghe. Hanno impresso ferite profonde sulle gambe, sulle braccia e soprattutto sul torace, Aiden. Ti accorgi di fare fatica a restare lucido, almeno in principio. Gli occhi si annebbiano lungo il lago, le onde ti risultano asfissianti; la morsa al petto è stata violenta, eppure sei di nuovo libero. Sei in salvo, e devi agire di scatto. I pericoli aumentano, catturi i movimenti spaesati tutto intorno. I Maridi crescono in numero, vi accerchiano; è presto, per loro, il sentiero che vi porta vicini: il favore del loro elemento, del regno d'abissi e del moto convulso delle pinne, tutto è differente rispetto a voi, che siete soltanto umani. Ma c'è la magia, in soccorso. Voi, che potete originare il brivido dei mondi ad un solo sortilegio. Bucky, difatti, ti stringe un braccio e ti trascina via. Via dalle alghe, via dalla lancia che un'altra Sirena ha appena scoccato contro di te. Di basso, le tre figure in prigione: l'Antimago Raziah è vigile, ora. Vi chiama, parole che diventano mugugni e gemiti d'incomprensione; è come se stesse cercando di comunicare qualcosa, ma è troppo difficile sott'acqua. Eppure... la sua voce si fa poesia, d'un tratto. Muta in melodia, una percezione che in pochi potranno mai ottenere. Comunica in Maridese, facendo pause continue; cerca le giuste rivelazioni affinché i Maridi possano giungere in pace. In parte... quasi sembra riuscire in intento. Tritoni, Sirene e Avvincini s'arrestano, appena un attimo. Offrono il tempo a Bucky di sciogliere le alghe e le barriere attorno le pietre, cui l'Antimago Raziah, l'Auror Elora e la terza figura (Auror a sua volta, già catturato) sono bloccate. Si liberano, uno dopo l'altro. Vi raggiungono in nuoto, alcuni più destabilizzati degli altri; hanno tenui Incanti Testabolla che permettono loro di respirare, ma il tremito del petto e del cuore del terzo Auror è leggero come piuma. Non può più resistere, deve tornare in superficie.
Uno dei Maridi, di nuovo, vi blocca. Ha squame lucenti, una corazza d'acciaio, rame e pietra a coprire torace e parte della pinna allungata; vi punta una lancia in minaccia, e parla con difficoltà in lingua umana.
«Umano ucciso uno di noi.» Lo sai, Aiden. La coda tranciata di netto del Maride torna in mente, è l'ultimo orrore che hai catturato sulle rive del lago, prima di tuffarti. Eppure, c'è una rivelazione: umano. Qualcuno dei vostri ha ucciso un Maride.
«Voi lasciare umano a noi.» Non occorre Raziah né un mediatore per capire il messaggio del Tritone. Occhio per occhio. O, per meglio dirla: sangue chiama sangue.

Il caso di Malala Wisk

Profanatori dell’Acqua. Di tutte le accuse, proteste, che potessero muovere contro lui e i suoi colleghi, proprio l’unica che reputa così stonante e fasulla. Non è colpa sua, né dei suoi colleghi se si trovano in acqua, a combattere per salvare dei prigionieri, sono stati indotti a tuffarsi, per senso del dovere, non di certo per insultare la cultura dei Maridi. Ma forse non è il caso di soppesare troppo tali sfaccettature superflue e - in effetti - la testa dell’Auror Weiss è da ben altra parte, anziché lambiccarsi il cervello in simili sottigliezze. La sua missione, ora, è recuperare i compagni.
Ignora le parole dei Maridi, focalizzandosi su quanto è sul suo campo visivo, poiché ora che riesce ad identificare Elora, Reziah e un altro individuo in abito ministeriali, non può tergiversare ulteriormente. Fa per agire, per compiere un qualche incantesimo, ma il colpo di una coda gli mozza il respiro e lo spinge verso le alghe, che lo avvolgono, lo stringono e si sente come un animale in trappola. E il dolore si fa presto sentire, tra la costrizione sugli arti e sul torace, fino a lacerarlo.
Perde di lucidità, per qualche attimo, si sente quasi soffocare nonostante la presenza del Testabolla, ma poi Bucky riesce a liberarlo, a salvarlo dalla lancia di un Maride. L’acqua si mischia al sangue, il proprio, mentre sente gli arti e il torace bruciare per quelle ferite. E poi, benché ancora un po’ stordito, sente la voce di uno dei prigionieri tentare di comunicare in una lingua a lui sconosciuta. Sbatte le palpebre e osserva i Maridi e gli Avvicini fermarsi, osservarli, mentre lui e Bucky vengono raggiunti dai colleghi ora liberi.
Gli occhi si puntano verso un Maridi ben corazzato e che punta la lancia nella loro direzione. Aiden, di contro, lo osserva con stanchezza sì, ma anche con dovuta fermezza e serietà. «Abbiamo perso tempo prezioso tutti quanti, qui. Se il responsabile è ancora in superficie, mostracelo! Lasciaci fare il nostro lavoro.» Non sta ad indicare l’uomo che sa parlare con loro, forse il Mediatore stesso, viste le sue vesti, dato che è abbastanza affaticato e deve conservare le energie per il dopo. «E dopo averlo catturato, i miei superiori definiranno i termini con voi. Io sono un soldato…» Un Auror può definirsi un soldato, per un Maride, forse. «Non decido io.» aggiunge, neutro.
Confida che quanto detto venga riferito in maniera chiara ai Maridi da chi sa parlare la loro lingua e che le creature degli Abissi non si frappongono ulteriormente con la loro uscita dal lago. Indipendentemente da questo, lui prova a stringere l’Auror più debilitato a sé, passandogli un braccio attorno alla vita, per poi posizionare il gomito in alto e arrivare così a puntarsi la bacchetta addosso. Prova a fare un rapido calcolo, nel mentre che focalizza con lo sguardo la giusta angolatura da prendere, onde evitare che possa schizzare fuori dall’acqua e schiantarsi contro la banchina o altro o, peggio ancora, che possa uscire e arrivare ad un’altezza considerevole tale da subire ingenti danni da caduta, semmai non dovessero riuscire ad agire in tempo con un incantesimo. «Se dovessimo uscire e rischiare di cadere malissimo, prova ad arrestare la caduta.» suggerisce al collega, per poi concentrarsi e richiamare la magia con cui eseguire l’incanto. Non appena è sicuro della giusta angolazione, il braccio di Aiden si tende, slanciandosi in tutta la sua altezza e abbassandosi quel tanto da risultare un angolo di 45°gradi circa. «*Proiècto!*» scandisce, mentalmente, con chiarezza e decisione, prestando molta attenzione agli accenti.
E se riesce a partire, spera di finire contro niente, né di schiantarsi al suolo una volta fuori dall’acqua.

Il paradiso discende sulla terra, oltre il confine dei colori. Si tinge di celeste, di avorio e di madreperla, e ricorda i frammenti di una volta divina che è destinata all'estinzione. Poi è un dipinto, il modo in cui s'accosta ai presenti: si svela in geometrie d'estasi, di giallo e zaffiro, di tramonto e di smeraldo. Ha in sé il pregio dell'incanto, e il prezzo della tragedia. I Paradisiaci, difatti, si scatenano in un autentico, imprevedibile stormo. Cadono in picchiata, privi dell'armonia che il volo avrebbe dovuto loro concedere. Non hanno eleganza, sono macchine da guerra che la stregoneria controlla e guida ferocemente. Così beccano, sfidano la carne. Zampillano macchie di sangue, sempre più copioso; i morsi, i punti, i graffi — tutto è un grido che diventa lamento. Ti lasciano il marchio della rappresaglia, Megan. Sono uccelli d'innata perfidia, l'Angelo impone loro sevizia. Fin quando può durare l'assalto? E tu, Ninfa. Tu fin quando potrai resistere? Sembra che l'innata eredità ti si risvegli, in contorsione. Si ribella, a sua volta. Non è un ostacolo, non è una gabbia: l'Aria è libera, trema all'ipotesi d'essere relegata. Così il tuo sortilegio si potenzia, imminente. Il tuo Elemento ti giunge in soccorso, di nuovo. Tu, Figlia del Vento — immobilizzi la tempesta.
«Magicus Extremus.» Gli uccelli capitombolano all'arresto del tempo — uno, due, tre, un nugolo di piume arcobaleno. Ricordano un quadro di museo, una galleria in carne, ossa e artigli. Sono... spettacolari, tutto sommato. A dispetto della situazione disastrosa che hanno realizzato, sono incredibili. Mr Khalwa favorisce la tua scelta magica: il suo è uno scacco matto, un sortilegio che s'accosta al tuo. Così, l'Immobilus si estende a vista d'occhio. Coinvolge le creature, la terra in tremito, le tre figure angeliche.
«Regola numero sette, l'ultima per oggi.» Mr Khalwa solleva la bacchetta, e ti parla in voce nitida. Ha un sorriso, tuttavia, che gli addolcisce il volto: è... orgoglio, quello che vedi. Sottilmente, e tuttavia percettibile. «Cancellare la memoria è difesa, ma anche attacco. Molto, molto più difficile sfruttarlo come arma, ma puoi riuscirci. Non avvicinarti loro, sfrutta la direzione con mira precisa. Individua la fonte, vivi la decisione. La magia è potenziata, ora.» Ti parla per enigma, eppure chi, più di te, potrebbe coglierne il senso oggi? Hai sentito le regole, hai vissuto la duplicità dell'Incantesimo della Memoria. Ti ha insegnato a non sfruttare soltanto la formula del sortilegio, a coglierne la cornice d'insieme. Cancellare è riformare, modificare, giustificare. Quello che ti chiede Mr Khalwa ricorda un azzardo. O forse una mossa decisiva? Ti indica i tre Angeli, già meno immobilizzati.
«Oblivia loro la mente.»

Alfie Terrier è un Vampiro. Lo si nota, infine, dall'aspetto fisico: i tratti nefasti dell'eterna giovinezza e bellezza, dei denti aguzzi e del volto granitico. Lo si cattura dal tono di voce, una melodia d'altri tempi che affascina, indirettamente, chiunque vi sia ora in ascolto. Ha in sé l'Armonia del mondo dell'oltre, a dispetto della sofferenza che gli solca il volto. Le guance sono infossate, come caverne; e gli occhi s'inebriano dell'ombra greve che pullula nello spicchio di cielo che la magia ha offuscato. C'è dolore, in Alfie Terrier. Evidente, lampante, è un dardo che giunge dritto al cuore. Tu, Adeline, lo vivi pienamente — in te s'espande il dono rarissimo dell'empatia. Ti fa onore, e ti rende privilegiata: eppure, è un rischio che corri sulla pelle. Il fuoco, difatti, è una minaccia che non ti risparmia. Serpeggia giocosamente, come un bambino alle prese con uno scivolo: è una bestia, è un infante, è un gioco che non ha fine. Trova impatto fertile, per le radici, le alghe e le foglioline d'erba che tappezzano il parco. Ben presto è una catena, un filamento dopo l'altro: il cielo, giacché notturno, torna a risplendere. Si fa presago della fine, una tempesta di lingue di fuoco e di cenere. I primi Medimaghi si sottraggono all'incendio, l'uno dopo l'altro. E con loro tanti altri presenti, i più già si portano indietro. Tu, Adeline. Tu perché non fuggi?
C'è un'energia unica, in te. Si impone in rivolta, in resistenza. Non abbandoni il pericolo, perché c'è una vita — in forma singolare — che non è finita, affatto. Allora si risveglia, in te, il sacro giuramento che hai compiuto alla Medimagia, oltre che a te stessa. Alfie Terrier ti guarda come in confusione: anche lui, in effetti, crede che tu possa allontanarti, e lasciargli strada per finire quanto dovuto. Si getta a capofitto verso la terra che hai smosso poc'anzi, il cumulo di tenebra che ha accolto il cadavere di Albert Scottdale. Non grida, non profferisce lamento. Alfie Terrier è un dannato, in carne ed ossa. Lui, che è di natura nemico al fuoco, ha scelto proprio quest'elemento come ripicca. Potrebbe apparire come un paradosso, oppure...
«Se muoio io, muore anche lui.» Vuole bruciare tutti: te, Albert Scottdale, sé stesso. Il mantra si ripete, ora è evidente. La bacchetta di Alfie Terrier scatena la terra, rivoltandone parte verso l'esterno; libera così la protezione che veste il cadavere di Albert Scottdale e la scena che si presenta, di scatto, è disarmante. Albert Scottdale... è intatto, completamente. Sul corpo si dipana una ragnatela d'ombre, un reticolo di venature accentuate; ha il corpo adamantino, quasi brillante, e il volto reca le vestigia della fanciullezza. Le ferite, soprattutto sul collo, sono scomparse. Accade d'istante, in parallelo. Albert Scottdale spalanca gli occhi, l'Incanto della Pastoia immobilizza invece Alfie Terrier. Le fiamme lambiscono tutti voi, ferocemente.
Crollano oltre la tomba come serpi fameliche, s'insinuano là dove riposa Albert Scottdale. E così, all'idea che il fuoco lo abbia distrutto, Alfie Terrier finalmente... ride, e ride, e ride. Il suo è un grido, un singulto, infine un pianto. Spezza la magia che lo immobilizza e si lascia cadere, indietro, in eterno. Il fuoco stride sul corpo, recide i vestiti, lo consuma interamente. Di lui, presto, non resta che un cadavere carbonizzato: pietra di carne e bellezza, che le fiamme hanno spento in definitiva. Non puoi fare nulla, per lui. A nulla varrebbero sortilegi, interventi o altro. Di per sé, Adeline, il fuoco ti blocca: e c'è una scelta, ora. Salvare te stessa, ora che le fiamme ti risalgono lungo le caviglie. O salvare Albert Scottdale, nell'incertezza che possa essere veramente... vivo. Il fuoco ti offusca la visuale, è ovunque: un passo, e verresti bruciata. Un istante, e Scottdale sarebbe finito.

Le acque lacustri ricordano le gole dell'Averno: rigagnoli di sangue, di lamenti e di bagliori di lance si disperdono in lungo e in largo. Violano gli abissi con un'efferatezza che lascia di stucco, affidandosi ad una sete di vendetta che difficilmente si è vista ad Highams Park in precedenza. Di per sé i Maridi sono sempre stati isolati dal resto del mondo babbano e magico, ancor più per le zone lontane — in estrema profondità — che hanno scelto di abitare in lago. Nessuno, prima d'ora, aveva mai potuto profanare le loro dimore in modo tanto pressante. Eppure, Aiden, tu hai conosciuto pericoli peggiori: hai visto il fuoco dissipare la vita, l'acqua mutare in tempesta. Hai catturato il prezzo dell'incomprensione, della morte stessa. Resisti. Resisti, perché hai scelto una carriera che ti impone di farlo, che ti chiede di essere lucido e vigile in ogni contesto. Resisti, perché in te l'animo invoca esperienza, e forza. Le tue parole si dissolvono in bolle continue, una dopo l'altra. I Maridi, vicinissimi, stentano a cogliere il senso del tuo messaggio. Non c'è comunicazione, con loro. Non è possibile, non tra specie così differenti. Eppure, l'Agente Raziah ti è accanto. Non è il mediatore che era stato promesso, e invero... cerca di aiutare, di trovare un filo conduttore. Si volge lentamente, cercando te e poi i Maridi. E, difatti, le Creature rispondono con sillabe sottili, talvolta graffianti. Sembra che parlino velocemente, che si stiano nuovamente innervosendo. Muovono le braccia, le lance, i dardi scintillanti.
«Umano... denti aguzzi, cuore spento, non-vivo.» Raziah fa fatica a riportare il senso delle parole, ma non si ferma. «Non-vivo ha ucciso un altro uomo, gettato in lago. Trovare... trovare noi uomo, portare in alto. Ah sì. Battaglia. Battaglia tra Non-vivo e Maride. Non-vivo uccide Maride. Scappare. Giustizia.» Il discorso si fa caotico, molto. Eppure... troverà risposta. Di scatto, infatti, i Maridi si portano indietro. Aprono uno spazio, pur in tensione. Il tuo sortilegio, Aiden, vi spinge oltre, in alto, sempre di più. Schizzate via dal lago come una catapulta, la Testabolla si eclissa appena sfiorate la superficie; e risalite, risalite ancora, finché Bucky immobilizza la caduta. Rovinate alle rive del lago, un impatto forte che tuttavia poteva essere peggiore. Dietro di voi, tuttavia, il mondo è in rovina: il cielo, in alto, è oscurato in un'unica zona, frutto di un Incantesimo Meterologico in corso. Notate, difatti, che parte del cielo sia azzurro, parte nerissimo. In basso, un capannello di Medimaghi, di Ministeriali e, soprattutto, una figura granitica che si getta a capofitto in vere e autentiche fiamme. Sembra un incubo, per te. Il fuoco ti porge saluto, ancora una volta. L'incendio si distribuisce in lungo e in largo, vi raggiunge e vi scotta appena. Ben presto potrà estendersi, e forse... forse sarà un déjà vu?