L'Atelier delle Modernerie (di Camillo)

Frà, Frà
Manilo BestburgerCamillo e Niahndra avevano appena finito di scopare in negozio. Fare le cose alla vecchia maniera era sempre sfiancante, specialmente con una tipa difficile come lei. Lo sguardo soddisfatto dell’olandese si era posato sulla sua figura, tanto esile quanto stremata dalla fatica. In effetti, pensò, era da tempo che non scopavano così bene e lui si sentì in dovere di dare a Cesare ciò che era di Cesare, o per meglio dire, a Niahndra ciò che era di Niahndra. Ohibò! Ora i suoi sensi erano finalmente appagati e la gioia che gli scaldava il petto l’aveva messo in un mood da smancerie.
«Beh, che dire…». Lo sguardo guizzò dalla fanciulletta al pavimento dell’Atelier. Cosa non ci avevano combinato sopra lo sapeva soltanto il buon Signore.
«Quel detergente per superfici che mi hai consigliato è davvero una bomba». Constatò serio, con un sorriso che si dipanava sulle sue labbra come l’entropia nell’universo. Forse era anche un po’ colpa della droga, ma nella sua voce si poteva udire una leggera intonazione commossa. Tutto scintillava a dovere ed il profumo lieve che si sollevava dal suolo immacolato ricordava i campi di papaveri e l’odore della salvia. Si incantò un po’ a guardare i riflessi delle lanterne che si specchiavano a terra, come le luci della città facevano sul Tamigi quando era calmo.
«Direi che hai fatto un ottimo lavoro, finisco di mettere via io». Aggiunse, riferendosi alle scope di varia natura utilizzate durante il processo di sanificazione. Da quelle di saggina al mocio, tutta la strumentazione e via discorrendo.
«Prima di andare, non è che mi venderesti una tavola?» Alzò di nuovo lo sguardo ed incrociò quello di lei, poi con il pollice indicò gli skyteboard.
«Ah, se ti serve uno strappo dimmi. La Bentley parcheggiata qui fuori è mia, prima di attaccare ho fatto un’improvvisata ad un tale. Un trasferimento di beni mobili a sorpresa, diciamo». Concluse, senza malizia, ma con la voglia di farsi un giretto sull’auto presa in prestito.
Neanche aveva la patente – quella di un certo Arthur Pritchard sì –, ma non serviva saper guidare quando potevi obliviare chi tamponavi. Almeno così diceva la legge.proprietario | analisi del sangue non proprio al top | 20 anni Ogni riferimento caliente è: puramente frainteso dal lettore.
©Mistake

camillo breendbergh ▸ 20 anni ▸ negoziante
Battere un colpo non gli capitava spesso, di solito i colpi se li sparava dritti dritti nel sistema circolatorio. Ma in fin dei conti giocare a fare il fantasmino a Breendbergh piaceva e gli bastò quella piccola formuletta per uscire dal séocculto, nemmeno fosse stato una manifestazione demoniaca. Sette sataniche armate di pentacoli e agnelli sacrificali avevano avuto meno fortuna nel richiamarlo, ma ora lui era lì, un diavolo dal sorriso tagliente come un coltello e bianco come i campi di cotone.
«Camille, mia cara, qual buon vento!». Esclamò per farle fare un infarto, affacciandosi alle sue spalle per salutarla, con il fare di chi stava per stamparle un bacio sulla guancia. Si fermò a pochi centimetri dal delitto e riacquisì la sua postura.
Tutto trasfigurato com’era doveva essere irriconoscibile, in apparenza. La sua esuberanza, quel suo modo di comportarsi trooooppo fuori dalle righe, lo tradiva sempre, ed era certo che quella volta non sarebbe stato diverso.
La squadrò allegro, attraverso i buffi occhiali intarsiati e glitterati, mentre si sistemava il completo e la cravatta. Niveo, riflessi perlacei e ornamenti dorati. Le spoglie mentivano, promettevano una gita in paradiso, ma stava per trascinarla dritta dritta nell’abisso della sua quotidiana follia.
«Sei troppo gentile, non dovevi». Sussurrò, malizioso, mentre la circumnavigava senza staccarle gli occhi di dosso. Lo fece solo quando arrivò in prossimità del bancone, per sbirciare i regali.
Inutile dire che non mancò di stupirsi quando lesse la scritta sul bigliettino destinato a lui. Si stupì perché gli pareva impossibile che dopo tutte le sue malefatte, lei pensasse si sarebbe fermato al primo stop.
«Ti dispiace se…». Non era una domanda, sapeva che le sarebbe dispiaciuto. Aprì il regalo e scoprì il contenuto. Dolci, una spilletta e un’arma che lei non avrebbe dovuto portargli.
«Beh, che dire? Grazie mille, mia ingenua amica». Aggiunse, mentre prendeva le freccette intrise di amortentia e gliele lanciava senza pietà una alla volta, in rapidissima sequenza, badando bene alla mira. A freccette era bravo di suo, col pilota automatico diventava tutto piú facile, ma ad ogni lancio corrispose un sussurro. Il nome della destinataria, come un ordine impartito sommessamente perché i dardi incantati non si sognassero di sbagliare bersaglio e colpire Lex o Niah. A costo di far lanci curvi e parabole da campionati mondiali. Camille Donovan. Camille Donovan. Camille Donovan. E così via, finché non rimase a corto di munizioni.
Con le altre faceva lo stupido, con lei giocava a fare cu-pi-do. Una bastava per un’infatuazione di quelle deliranti. E dieci? Si poteva andare in overdose d’amore? Mentre se lo domandava, il ghigno gli tranciò il viso a metà.
«Davvero, non so come ringraziarti, c’è qualcosa che posso fare per te?». Le domandò poi, le braccia ben estese, i palmi appoggiati sul bancone che li divideva, mentre si sporgeva in avanti per far saltellare un’occhiata ammiccante al di sopra della montatura.
Pregava che i due bodyguard gli guardassero il body, perché se gli fosse saltata addosso avrebbe avuto altri guai con la giustizia. Ma in fin dei conti era pronto a tutto, stava diventando un maestro nell’erigere barriere con la magia. Senza, si disse, gli sarebbe bastato un cazzotto sulla mandibola per mandarla orizzontale e farle passare la cottarella – o ustione a seconda dei casi.
Ma in ogni caso, si ripeté per farsi coraggio, si sarebbe fatto una risata.”Dillo al Ministero, dillo al Master Hogwarts”

camillo breendbergh ▸ 20 anni ▸ negoziante
Nell’Atelier delle Modernerie gli esperimenti non si limitavano alla creazione degli articoli da esporre in vetrina, ma si estendevano anche ai clienti. Oltre che, beh… allo staff. La differenza sostanziale tra chi lavorava in quella bomboniera di fantasie e chi ci metteva piede per sognare ad occhi aperti stava proprio nel fatto che i primi ormai ci si stavano abituando. Un’infusione di gaudio di qua, un cambio di colore dei capelli al volo e tra un musical e l’altro, inscenato con i menichini, si finiva sempre travolti in qualche stravaganza firmata Camillo Breendbergh, Alexander Hydra e di tanto in tanto Niahndra Alistine. Principalmente era Camillo a dare di capoccia.
Nemmeno l’Onnipotente sapeva quanto si divertisse con le sue strambe improvvisazioni e, dato che lui se ne stava ben lontano dalla sua Luce e dalla sua Grazia, capitava spesso che si prendesse qualche libertà creativa. Che osasse addentrarsi nei meandri del proibito, spingendosi ad esplorare percorsi al di là del sentiero battuto dai virtuosi.
Camille Donovan era la sua croce, il suo vizio ed al contempo uno dei suoi esperimenti meglio riusciti. L’aveva vista riempirsi d’amore man mano che le freccette la raggiungevano, una alla volta. Aveva visto quell’ardore innaturale accrescere nel suo sguardo ingenuo e fanciullo, spogliandolo della sua innocenza. Il viso che si trasfigurava per regalargli un’espressione estatica, innescata dalla droga che le aveva somministrato.
E sì, gli piaceva giocare con lei, fare di lei la propria cavia per la sperimentazione umana. In quel caso specifico, si domandava quanto potesse esasperare l’effetto del filtro d’amore, quanto a lungo potesse trascinarlo. Sapeva che una freccia, una soltanto, bastava per raggiungere lo scopo con il quale era stata creata, e che avesse un’emivita esigua. Dieci, tuttavia, sarebbero dovute durare piú a lungo. Ragionò sul fatto che il corpo – di un’adolescente, figuriamoci – non le avrebbe smaltite tanto in fretta e si chiedeva quanto tempo ci avrebbero messo a farle raggiungere l’apice dell’infatuazione. Perché, a conti fatti, la reazione della sua Ex-concasata pareva fin troppo fiacca se messa in relazione con il dosaggio somministrato.
Ipotizzò che qualcosa la frenasse. La Donovan era sempre stata una studentessa così morigerata, spaventata dagli eccessi. Forse era la sua indole a rallentare il passo. Sì, decretò che aveva bisogno di una spintarella.
Ora che lei era lì, di fronte a lui, ad adagiare il proprio peso ed il proprio portamento sul bancone che li separava, ora che era lì ad imitare la sua posa domandandogli un bacio, Camillo sentiva di non potersi lasciare sfuggire quella ghiotta occasione. Lui avvicinò il viso a quello di lei, così che i ciuffi biondi che scendevano morbidi trascinati dalla gravità andassero a sfiorare la sua fronte, facendo sì che si rendesse ella stessa conto di quanto breve fosse la distanza che li separava. Quanto fosse insignificante quel piccolo nonnulla che la divideva dal suo capriccio.
Con una mano, delicato, le aveva accarezzato una guancia. Aveva spostato qualche ciocca di capelli per scoprirle il volto e aveva fermato il pollice in prossimità delle sue labbra. Ma quella mano non era messa lì per caso, e lui questo lo sapeva. Era pronta a fermarla in caso fosse stata lei a farsi avanti per prima. Forse perché l’attesa del piacere era essa stessa il piacere e a lui andava di farla attendere ancora qualche istante. Forse perché temeva le manette ai polsi.
«Schiudi le labbra». Le avrebbe detto, poi, imperativo, con la voce calda e accogliente, in un’imposizione sommessa che piú che domandare, prometteva. Se lei gli avesse dato ascolto, l’avrebbe assecondata e, di conseguenza, avrebbe esaudito il suo desiderio.
Un bacio, uno soltanto. Uno che avrebbe accarezzato la sua bocca rosea in tutta la sua dolcezza. Un bacio tentatore dal sapore zuccherino, fondentissimo, al novanta per cento.
Se lo voleva era tutto suo, bastava ricambiare con un morso. E se così fosse stato, avrebbe colto l’occasione per separarsi da lei, tornare a guardarla attraverso le lenti vivaci – vivaci tanto quanto lui – e fare finalmente il suo mestiere.
«Potrei dartene un altro, uno come si deve, se ti andasse di svaligiare il negozio». Avrebbe infierito. Camille aveva tutto un paese dei balocchi per cui commuoversi e di cui innamorarsi. Forse avrebbe potuto riempire il vuoto che le stava lasciando nel cuore con un po’ di shopping consolatorio. In fin dei conti, il materialismo serviva proprio a curare le ferite dell’anima.

Ho una freccia come cu-pi-do
E l’ho lanciata verso di te

camillo breendbergh ▸ 20 anni ▸ negoziante
Camillo si pentì immediatamente di non aver conseguito una laurea in medicina e di non praticare la professione. Tutto quel suo divagare sui tempi, sul dosaggio, sugli effetti, andò a farsi benedire nel momento in cui vide Camille pomiciare con un cioccolatino.
Dall’alto della sua postura la scena sembrava grottesca, gli parve addirittura e per un singolo istante che la Donovan fosse uno di quei maiali arrosto con la mela ficcata in bocca.
Distolse lo sguardo immediatamente, con fare colpevole, ed andó in cerca di quello di uno dei due soci in affari. Anzi, di entrambi, prima l’uno e poi l’altra.
«Senti, vecchia mia». Le disse, con un tono che voleva mantenere una discreta neutralità, perché gli sembrava scortese riderle in faccia. Il gioco era stato bello finché era durato, ma ora che le cose stavano sfuggendo di mano, si disse che forse era il momento di defilarsi prima che le cose si facessero ancora piú… piccanti? Fondenti?
Non ebbe il coraggio di guardarla in viso e non seppe cosa ne avrebbe fatto di quel dolciume, ma a questo punto si disse che se lo sarebbe fatto raccontare.
«Facciamo che quello Skyteboard lo offre la casa, io… uhm????? Mi sono ricordato che ho un impegno». Continuò, invitando uno a caso tra i suoi dipendenti a concludere la trattativa.
«Diciamo che il prezzo è stato pagato dall’intrattenimento, ma sai com’è, quando il lavoro chiama, bisogna correre». Ticchettò con l’indice sull’orologio che teneva al polso.
La sua piú grande preoccupazione era passata dall’essere la guardia di finanza alla squadra antimago. La sua presenza lì, in effetti, complicava molto le cose, specie se fossero degenerate.
«Ah comunque la spilletta tiella tu, me la riporti quando avrai sperimentato il vero amore sulla tua pelle. Mille frecce nemmeno si avvicinano ad un sentimento così bello e genuino, alla sua intensità, e tutte le altre menate che ci gravitano intorno. Almeno cre—». E senza concludere la frase, in una piroetta, si smaterializzò, lasciando la disgraziata nelle mani di qualcuno che non l’aveva fatta infatuare. Sentiva di aver bisogno di sedici docce per ripulirsi dai suoi peccati, sentiva di aver bisogno di un bravo avvomago. Doveva solo decidere l’ordine con cui sbrigare le faccende.
Ma nell’Atelier, a quel punto, di lui era rimasto solo il ricordo.

You made me wish that I stayed gone