Troia, Patrocinio de "La Scuola di Atene"

Erano infine giunti a Troia, o almeno a quanto restava di quella potente Polis, che secoli prima, si era opposta più o meno fieramente all’egemonia Micenea. A poche centinaia di passi il mare, calmo, immerso in una pace quasi paradisiaca, il silenzio li avvolgeva. Ovunque si guardasse bassi cespugli, e terra brulla, ciottoli in gran numero ricoprivano il terreno, disseminati di resti di opere in pietra. Ogni sasso poteva vantare una Storia millenaria, erano giunti a respirare l’aria che secoli prima grandi eroi, e terribili guerrieri inalavano. Un leggero dislivello, che andava aumentando verso l’interno, risalendo dal mare, segnava ancora gli zoccoli dove con ogni probabilità sorgevano le mura di cinta, le numerose che avevano difeso la grande Città per molto tempo. Resti di edifici, capitelli distrutti, colonne sbrecciate, basamenti di grandi templi, mattoni d’argilla, resti di ceramiche immersi nella polvere. Era una landa deserta, ma felice, tra la vegetazioni felici cinguettavano piccoli uccelli, la risacca del mare scandiva incessante il tempo, un ritmo martellante, forsennato, denso di preoccupazioni, ed attesa. L’aria impregnata di sale, salmastra come non mai, lasciava quel gusto sul palato dei giovani turisti, lì per scoprire i misteri che il Tempo aveva preservato. Il cielo sereno, tinto d’un azzurro terso, ed orientale, sparute nubi si andavano addensando lontano, nel remoto oriente. Pensare che in quella baia si erano messe alla fonda migliaia di navi, che avevano vomitato per giorni centinaia di soldati, invasori, che avevano infine distrutto la potente nemica, metteva i brividi. Erano al cospetto dei giganti della Storia. Si poteva immaginare ancora Agamennone, passeggiare sicuro, ed orgoglioso, tra i resti di una città fantasma, incendiata, distrutta, violata con l’inganno. In guerra non si bada a niente, il nemico è nemico, e deve essere sconfitto. Nulla di più semplice. E lui era riuscito. Tra gli olivi una bella statua, di marmo nero, ritraeva con ogni probabilità un poeta, forse il Poeta, che per primo aveva narrato di quella grande guerra, e dell’Ira dell’Uomo. Una visione nuova, figlia del suo tempo, eppure ancora estremamente moderna. Omero era ancora lì, guardiano delle vestigia d’un tempo, spettatore severo, critico, di quanto aveva potuto la furia d’un solo Uomo. E lui si era fatto cantore di quella distruzione. Poco distante, presso il basamento d’un tempio che doveva essere stato dei più possenti, una folta macchia di cespugli, olivi, ed erba alta, celava l’entrata ad una grotta. Nera, nascosta, come se una terribile bestia, fosse in agguato, con le fauci spalancate, pronta a far strage dei giovani venuti dal Nord.
Cosa celava quella caverna?
Perchè erano giunti lì?

La corda, alla quale sino a pochi attimi prima, si erano tenuti afferrati saldamente cadde a terra, nella polvere, erano giunti a destinazione. Un gruppo di barcollanti, e frastornati giovani, si ritrovò intorno all'anziano Docente, allegro, ed energico all'ombra di un altrettanto vecchio, e contorto albero. Erano ai piedi dell'imponente Tempio, sacro ad Apollo.
Tutto a posto fanciulli? Siamo arrivati, benvenuti nella Terra di Priamo, ed Omero!
Mancava d'intonare al tramonto il Proemio dell'Iliade e tutto sarebbe stato perfetto.
Sembrava che la risacca scandisse già il metro, il Trocheo prendeva forza...
Ma il tempo fuggiva avanti.
E loro erano già indietro.

Era tempo di agire, era tempo di muoversi. La bella fenice volteggiava in cielo, come un falco, che studia attento la propria sfortunata, ed inerme preda, lei faceva lo stesso. Era riuscita a seguirli, in virtù di un misterioso potere, li aveva trovati, ed ora attendeva. Attendeva come tutti, un qualcosa, un destino ancora ignoto. Rivolse un ultimo sguardo, malinconico al grande Tempio, di Apollo Febo, tornando poi sorridente a scrutare i giovani discepoli. Erano arrivati sani e salvi, c'erano tutti, nessuna ricerca dispendiosa, e sfiancante per l'Europa, il che era già qualcosa. Certo, tenersi ad una fune non era stato particolarmente difficile, ma pur sempre un inizio. Sorrise, non poteva farne a meno, la malinconia li avvolgeva, una fredda ma umida cappa di desolazione, ed afflizione, calcavano il suolo dei più grandi Eroi della Storia della Letteratura Mondiale, di un mondo che era ormai perduto, e dimenticato. Erano uomini del tutto diversi, alieni alla loro condizione, ma pur sempre uomini. E forse era quello a fare la differenza, tra il tutto d'un tempo, ed il nulla di questo tempo.
Ottimo, ci siamo tutti, ed è già qualcosa. Ringrazio tutti per avermi risparmiato a parecchie noie, tra le quali informare la Vicepresie. Ora, primo punto di riflessione in agenda, prima di portarvi alla nostra vera destinazione. Come potete vedere siamo a Troia, molto lontani dalla nostra bella isola, ma oserei dire anche molto lontani dalla civiltà del nostro tempo, come si vuole ancora far chiamare. Vi spingerei a riflettere sul tempo che fu, il Tempo di Ettore, ed Achille, di Omero, allora si viveva ancora per qualcosa, la vita scorreva bollente nelle vene, densa di significato, abile nel significante, tutto era diverso. Tutto, e dico tutto. Ora, vorrei evitare i soliti elogi da pochi Galeoni, circa la grandiosità dell'antico, e la miseria del presente, semplicemente vi invito a riflettere sull'evoluzione interiore della nostra Civiltà. Qui, più di Tremila anni fa, si combattè una guerra per Elena, prima di Sparta poi di Troia. Si combattè per l'ideale della Bellezza, l'azione meno nobile, unita al divino, in una commistione oggi ormai ignota, ed inconcepibile. Chi oggi oserebbe combattere per un Ideale? Chi lo farebbe realmente, e non solo a parole? Ormai gli ideali son solo scuse, parole vuote, che hanno il compito di esaltare gli animi, e far tacere il Genio. Detto questo, noi siamo qui sulle tracce del Mondo Antico, e Perduto, verrete messi alla prova, è un gioco di Intelligenza, Passione, Astuzia e Potere. Solo l'unione porterà all'uscita. Ottimo, ora seguitemi, e riflettete, ora che ne avete ancora il tempo.
Sorrise sibillino, prima di incamminarsi, seguendo un dimesso e polveroso sentierino, verso il Tempio, verso il suo grandioso basamento. Gli orli della veste si imbiancavano di polvere, la sabbia sollevata, e la polvere stessa, erano gravide di ricordi, e si attaccavano con insistenza alle vesti, alla Vita, quasi non volendosene andare, portate dal vento, che soffiava lì da migliaia di anni, verso il Mare.