Courage doesn't always roar, Privata per Camillo

Mattina, Sala Comune, Bagno femminile

Si era guardata allo specchio quella mattina. Si era sciacquata il viso, nella speranza che il sapone cancellasse le persistenti occhiaie, e aveva fissato la propria immagine riflessa fino a non riconoscersi più. I capelli formavano una criniera disordinata, non ancora domata dalla spazzola; le labbra arricciate in una smorfia erano più eloquenti di un discorso del professor Peverell; le pupille parlavano di dubbi che a loro volta si impilavano su altri dubbi. Era stanca, Elhena. Il nuovo anno era da poco cominciato e già lei si sentiva stanca. Oh, così non andava, non andava proprio. Se desiderava arrivare viva ai GUFO, se non nel pieno possesso delle sue facoltà fisiche e mentali, almeno al 90% delle capacità, allora doveva darsi una regolata.
* Coraggio *
Tuttavia, nel darsi un pizzicotto su entrambe le guance, non erano i compiti o le lezioni a preoccuparla; con quelli non aveva mai avuto problemi, la sua media si manteneva alta e non dubitava che sarebbe stata in grado di ottenere almeno qualche GUFO. Al contrario, ad angustiarla era un pensiero, persistente in sordina, che da qualche settimana era tornato a richiedere con prepotenza le dovute attenzioni, scivolando nei sonno della ragazza e distorcendolo in incubi. Credeva di averlo superato, ma la realtà pareva voler riabdire quanto fosse stata sciocca, vana, la sua illusione. Dopotutto, non bastava certo bendare una ferita perché la cancrena sottostante scomparisse. Al contrario, si rischiava di peggiorare la situazione.
* E tu hai un taglio che andrebbe curato *

Sulla pelle quanto accaduto a Nocturn Alley non aveva lasciato cicatrici. Swan era stato impeccabile nel porre rimedio alle ferite della giovane e sulle gambe della ragazza lievissimi tratti perlacei apparivano solo quando si abbronzava. Quasi come se nulla fosse mai accaduto. Eppure il segno impresso nella sua psiche parlava di un esito ben diverso. Elhena aveva creduto che col tempo avrebbe dimenticato, come con ogni brutta esperienza; trascorso il periodo di lutto, se così lo si voleva chiamare, ella avrebbe proseguito per la propria strada, fortificata. Se davvero quanto non uccideva forticava, la sua corazza ne avrebbe beneficiato. Solo che gli anni erano trascorsi, lei era cresciuta, ma ancora faticava a superare certe paure, certi brividi nati un gelido pomeriggio di febbraio di cinque anni prima.
Oh, da allora non aveva più messo piede a Nocturn Alley. Ci aveva provato una volta, come chi salga in bicicletta dopo una brutta caduta, nell’estate di quell’anno fatidico, convinta che il sole di luglio l’aiutasse nell’impresa, ma non era riuscita a compiere più di cinque passi, prima che la nausea infettasse lo stomaco e lei si ritrovasse piegata in due, scossa dai conati e pallida come un cencio. Non aveva più voluto ripetere l’esperienza.

* Ma adesso non sei più una bambina! *

Permettere all’oscurità di bloccarla andava contro tutto quanto le avessero sempre insegnato. Sua madre aveva abbandonato casa non ancora diciottenne, suo nonno non aveva esitato a fare il report in zone di guerra, sua nonna era diventata infermiera nonostante la povertà e l’assenza di un padre. In confronto, le sue paure si rattrappivano in vergognose fisime.
Per un’ultima volta si era guardata allo specchio, prima di lasciare il bagno, covando nell’animo una risoluzione.

Pomeriggio, Nocturn Alley, Magie Sinister

Stille di sudore freddo e malato bagnavano i palmi, che a tratti la Tassa andava ad asciugare sui jeans. Ancora non avevano osato allungarsi a stringere il pomello della porta dell’infame negozio. Rimanevano lì, sospese a mezz’aria, quasi incuranti che qualcun altro potesse giungere.
Nonostante i prognostici, fu in grado di attraversare il tratto che separava l’ingresso a Nocturn Alley da Magie Sinister senza inciampare, vomitare, avere un attacco cardiaco. Non dubitava che il suo aspetto non fosse dei migliori, ma perlomeno si reggeva ancora sulle proprie gambe e … sì, era ancora lucida, per quanto avvertisse un lieve ronzio alla testa.
* Ancora uno sforzo *

Soprattutto, la tormentava il dubbio di cosa avrebbe fatto se lui, quell’essere spregevole, fosse stato dietro al bancone, ad occuparsi delle sue losche, crudeli faccende e macchinazioni. L’avrebbe riconosciuta? Se sì, l’avrebbe attaccata, ottenendo una vendetta sottrattagli all’epoca da un Auror, oppure l’avrebbe ignorata, come il gatto con la preda? E lei, che rifiutava la vendetta, da par suo, cosa avrebbe fatto?
Di sicuro, non poteva rimanere lì, immobile in eterno, a congelarsi le ossa. Altrimenti tanto valeva essere rimasta al castello.
Inspirò, espirò, inspirò, espirò e, infine, aprì l’uscio. In questi casi era meglio essere veloci, come togliersi un dente da latte o strappare un cerotto.
Nei suoi ricordi, il negozio non era mutato.

Nel negozio qualcuno stava suonando. Proprio suonando. Per quanto assurdo potesse apparire il pensiero, la musica che giungeva alle orecchie della ragazza non lasciava adito a dubbi; se poi, per eccesso di zelo, avesse dubitato del proprio udito, la presenza del musicista avrebbe contribuito a dissipare ogni incertezza sulla veridicità del fatto. Stranamente, nemmeno per un istante la sfiorò l’ipotesi che si trattasse nel complesso di un’illusione, di una finzione partorita da chissà quale diavoleria fosse smerciata in quella bottega.
Era persino una musica piacevole – per quanto suonasse strano associare l’aggettivo “piacevole” a “Magie Sinister” - un poco acerba e tentennate, ma non fastidiosa.

Dolce, pastosa, degna di una serenata al chiaro di luna in una calda sera d’Oltre Oceano, sul palco di un locale fumoso e clandestino, dove i meno fortunati ricercavano qualche minuto di svago. Tali erano le immagini che la musica trasmetteva al cervello della Tassa, scatenando associazioni mentali delle quali solo in parte riusciva ad afferrare il senso logico, catene che affondavano le proprie radici in vecchi documentari sugli Anni Venti, in pomeriggi d’infanzia seduta fuori da una cabina di registrazione – quando sua madre la portava con sé – e in vecchi racconti di parenti giramondo.
Oh, superata l’apparenza, la musica non era soltanto bella… era sublime. Come avesse fatto poco prima a definirla acerba, non era dato saperlo, ma ora considerava il passato giudizio come un insulto per una canzone che cancellava di colpo, in un istante, ogni altra performance la Tassa avesse mai ascoltato. Una musica così bella doveva di sicuro appartenere ad una persona altrettanto bella e talentuosa, buona e coraggiosa, e un’altra serie di aggettivi positivi elencanti dallo spirito di Elhena per descrivere l’artista, ancora sconosciuto.

Con cautela osò avvicinarsi al musicista, fino ad allora semi-nascosto nella penombra del locale – Magie Sinister ai suoi occhi continuava a non brillare, letteralmente e metaforicamente, per pulizia e illuminazione – spinta dal desiderio di scoprire a chi appartenesse la melodia. In essa resisteva un non sapeva cosa di familiare, legame con un ricordo che l’Io aveva da tempo scordato, ma che portava ad affermare “L’ho già sentita, da qualche parte. Non mi è nuova.”
Impossibile però sapere se fosse stata il sottofondo di un film, o un brano trasmesso dalla radio durante un lungo viaggio in macchina, quando si viaggiava di notte per evitare il traffico e l’alba filtrava dai finestrini, o ancora una melodia canticchiata a mezza voce da qualcuno.
Certo era, invece, che il suono del sassofono fosse una benedizione, sufficiente per eliminare parte della patina di orrore associata al negozio.

La giovane si accostò di qualche altro passo al bancone, con la cautela del domatore con un cavallo selvatico, senza lasciare che lo sguardo spiazzasse a destra e a sinistra, nel timore di incappare nuovamente in un oggetto di Magia Nera. Temeva anche di rompere l’incanto con la propria presenza e più ascoltava, più l’idea che la musica si interrompesse diventava insostenibile. D’improvviso la vita perdeva di significato se privata di quel suono soave, i colori prima vivaci viravano al più banale dei grigi, unico scopo dell’esistenza diventava legare indissolubilmente la propria vita a quella del ragazzo, perché di un ragazzo si trattava, intento a suonare il sassofono.
Poco importava l’aspetto del giovane, che sarebbe potuto anche essere la creatura più mostruosa nell’universo, diventava un particolare insignificante se messo a confronto con la cascata di note.

In completa trance, assolutamente non nel pieno possesso della sue facoltà fisiche e mentali, Elhena si sarebbe presto inginocchiata a pronunciare la più classica delle proposte di matrimonio, incurante d’età, sesso, religione, buon senso, e altri elementi che andrebbero considerati prima di infilare un anello all’anulare di chicchessia. Stava per mettere in atto un simile piano, quando la musica - oh suono di trombe, pardon sassofoni, celesti – si interruppe. L’incantesimo si infranse, come cristallo e di tutte le rosee fantasticherie rimase solo una domanda: “Cosa è successo?”
La ragazza scosse con vigore la testa, per liberarla dall’ovattata nebbia entrata nelle orecchie quale compagna della melodia, e corrugò le sopracciglia nello studiare il giovane di fronte a lei, non più distorto da filtri amorosi. Lo conosceva di vista, compagno di Casata incrociato un paio di volte in Sala Comune, senza mai fermarsi a dialogare. Se sforzava la memoria, riusciva persino a pescare il suo nome, pronunciato con esasperata irritazione dalla Alistine, una mattina a colazione. Breendbergh, Camillo Breenbergh.
“Quel sassofono non è normale! Camillo Breendbergh, giusto?” aggiunse, a voler quasi addolcire l’esclamazione nata dall’irritazione di essere stata manipolata e di essere cascata testa, corpo e tutto il resto, nell’inganno come un’allocca.

* Non hai imparato proprio nulla, eh? *
Unico punto a favore, il fatto che perdersi per la musica pareva una prospettiva più dolce ed allettante dell’essere controllati dalla Maledizione Imperius. Forse si trattava solo di un’innocua, temporanea facezia.

“Sì, Niahandra mi aveva avvertito sul tuo conto. Breendbergh non ha tutti i venerdì … o qualcosa del genere.”

La Tassa abbozzò un sorriso, che ben si addiceva al tono ironico assunto dalla sua voce, e gli occhi si persero un momento nel ricordo di una cena di qualche settimana prima. Allora, davanti a un piatto di zuppa di carote, la ragazza aveva ascoltato i sospiri esasperati della sua collega e concasata a proposito di un giovane Tassino pescato a “volare” – letteralmente – per i corridoi. Elhena aveva soffiato nella propria minestra, si era stretta nelle spalle e aveva commentato con un: “È lo spirito della cara Tosca, dopotutto. Finché non si fa male”, prima di cogliere l’occasione per chiedere all’amica dei suggerimenti su come portare meglio la scopa che, complice un nervosismo sempre presente quando si sollevava in aria, tendeva a sfuggire un poco al suo controllo.
“Comunque mi chiamo Elhena. Elhena Attwater, piacere” si presentò, tendendo infine la mano verso il ragazzo in segno di amicizia. “Prefetto di Tassorosso”, aggiunse dopo un momento di indecisione. Non era solita fare sfoggio del suo titolo, eppure in quella circostanza le parve il giusto tocco per completare la propria presentazione. Doveva ammettere che trovare Camillo da Magie Sinister – trovare un proprio compagno di Casata – le aveva fatto piacere. A quanto pareva la vita aveva deciso di premiarla con una sorpresa inaspettata.
“Ma fuori da Hogwarts non ho alcun potere, quindi puoi stare tranquillo” concluse, sorridendo. Fu tuttavia un sorriso breve. L’atmosfera tetra del negozio – come si faceva a lavorare lì dentro? Oh, lo avrebbe chiesto a Camillo – era perfetta per rovinare un umore già incrinato. Per contrasto la Tassina pensò a dove ella prestava da anni servizio come garzone, la pasticceria Fortebraccio, che l’aveva sempre accolta con allegria e calore. La più celebre di Diagon Alley trionfava di colori pastello, profumi deliziosi, e un ambiente davvero accogliente, spesso rallegrata dal vocione del proprietario della bottega, un uomo generoso che non esitava a posare una fetta di torta più grande del solito sul piatto di un cliente triste.
In confronto, Magie Sinister pareva un luogo dove l’unico scopo era il profitto – nemmeno troppo legale – e null’altro. Elhena nel proprio intimo sapeva di partire prevenuta nei confronti del negozio, ma per il momento non riusciva a cambiare idea su di esso. Già per lei era stata una conquista superare la soglia della bottega … mutare opinione su di essa – da totalmente negativa ad almeno neutra – avrebbe richiesto più tempo. Più tempo e più pazienza.
“Credevo fosse aperto … la porta era aperta comunque” si giustificò, in risposta a Camillo, voltandosi d’istinto ad indicare l’uscio col braccio teso. Lo stesso braccio andò ad incrociarsi al compagno sul petto della giovane, non appena il suo compito fu terminato. Aveva freddo.
“Ma non voglio comprare nulla. Non comprerei nulla qui. Volevo solo … fare pace col passato, per così dire.”
Pronunciare quelle poche, tristi parole, ebbero il medesimo effetto di alleggerire un peso dall’animo. Mosse qualche passo in giro per il negozio, poco interessata alla merce.
“Suoni bene … anche senza incantesimo. Perché proprio il sassofono?”
Lei aveva cominciato a suonare il violino, tra alti e bassi, anni prima, dopo che alla lotteria di Casata di un lontano Natale aveva vinto un violino ronzante, un peculiare strumento che riproduceva il ronzio di un’ape, perfetto per quando ella desiderava trascorrere del tempo in completa solitudine. Gli impegni scolastici le impedivano di approfondire davvero lo studio della musica, ma almeno era in grado di passare l’archetto sulle corde senza che il suono sembrasse il lamento di un gatto impazzito preso in una tagliola e di terminare un brano di medio livello senza eccessiva difficoltà.

Quando si era infine decisa ad aprire la porta di Magie Sinister e a varcarne la soglia, Elhena non era stata tanto a riflettere sul cosa avrebbe trovato all’interno del negozio. Non che non ci avesse proprio assolutamente pensato – sarebbe stata una sciocca incosciente a non mettere in conto una serie di possibilità – ma quando il momento critico era giunto, il suo cervello era stato più impegnato a convincere il corpo a muoversi che non a contemplare possibili bivi della vita. Probabilmente sperava – o immaginava – di trovare la bottega vuota (o col garzone troppo impegnato in losche faccende per accorgersi di lei), constatare di non essere morta, farsi i complimenti per il coraggio e andarsene.
Di certo, fra tutto, non si aspettava di trovare un ragazzino, per di più un concasato. Di nuovo ripensò a quanto le aveva detto Niahndra e sul resoconto di come avesse baccato il giovane Camillo a svolazzare per i corridoi come un bolide impazzito. In un’altra occasione – doveva essere stato durante una delle ronde notturne in cui erano state di turno insieme - le aveva parlato della volta in cui era rimasta bloccata sempre con Breendbergh a pulire l’ufficio di un Gazza scomparso chissà dove. Elhena, da par suo, non aveva ancora deciso cosa pensare davvero del ragazzo, al di là di un’opinione parzialmente già formata per i racconti altrui. Non negava che la presenza di un sax “infatuante” l’avesse lasciata basita, in un miscuglio di divertimento e offesa, confusa; soprattutto se si considerava che era stata proprio Magie Sinister e quanto accaduto lì, a una persona che era lei e allo stesso tempo non lo era più, a causare – o forse a inasprire – il rifiuto già latente per ogni contatto con l’altro sesso che non fosse di semplice, innocua amicizia. L’amore carnale, la perdita del controllo di sé, erano cose che la Tassina aborriva.
Comunque, Camillo sembrava più a disagio di lei. Rifletté forse di essere stata troppo dura – Camillo, ai suoi occhi, stava assumendo l’espressione dei primini beccati fuori dal letto e fuori dalla sala comune a notte fonda, ritrascinati dove di dovere da lei che dopo un certo orario faticava a mantenere calma e gentilezza. Cercò allora di assumere un’espressione facciale più tranquilla, nel caso in cui a sua insaputa il suo viso avesse adottato tratti omicidi.
“Magari delle presentazioni più consone sarebbero state utili, ma va bene così” acconsentì all’idea di accantonare del tutto quel passaggio e di proseguire oltre. Com’era il detto? Già che siamo in ballo, balliamo. Camillo pareva intenzionato a coinvolgerla in una conversazione più approfondita e lei – oltre al fatto che sarebbe stata maleducazione andarsene di punto in bianco – credeva che ciò le avrebbe potuto fare solo bene.
“Non è tanto la merce, cioè non solo …” si affrettò a spiegare, pur già sull’orlo di un intortamento coi fiocchi. “Diciamo che ho lei mie ragioni per non amare questo posto” cercò di concludere, rimanendo volutamente sul vago. Non solo era un argomento di cui preferiva non parlare – non ne aveva parlato direttamente con nessuno, fatta eccezione per Swan e, ovviamente, i suoi genitori – dall’altro era meglio non traumatizzare l’altro. Per ora era filato tutto fin troppo bene. Chissà, magari Magie Sinister era davvero cambiata nei cinque anni trascorsi. O piuttosto continuava a mantere una doppia faccia, come un Giano bifronte. C’era una faccia mostrata ai clienti, di presunta innocuità, e una nascosta, nelle viscere del negozio stesso, ammantata di mistero e magia oscura.
“Grazie, sei molto gentile. In effetti, se non ti dispiace, vorrei rimanere qui ancora un po’” rispose. Considerato lo sforzo compiuto per arrivare fin lì, tanto valeva restare abbastanza per vedere se il senso di nausea che ancora minacciava di salire dallo stomaco in bocca, col sapore amaro della bile, scompariva. Mosse qualche passo fino a trovarsi nel punto esatto dove una se stessa bambina, con la cautela di chi si aspetta che una Voragine possa aprirsi da un istante all’altro per inghiottire l’incosciente visitatore.
Non accadde nulla.
Si voltò di nuovo verso Camillo. “Immagino sia bello crescere in una famiglia di musicisti. Se posso chiedere, perché i tuoi non sanno che suoni? Non approvano il sax?”
Chissà, magari era una famiglia fissata con la musica classica, tutta violino e pianoforte, che aborriva ogni strumento nato dopo il diciottesimo secolo. “Sapevi che il sax è stato inventato da un belga?” buttò lì, come informazione a random, una curiosità carina che le aveva attraversato la mente, da chissà quale fonte.
“In effetti, sì. Suono il violino. Cioè, ci provo. Non ho molto tempo per la musica.”

* Solo quando l’avrò demilitarizzato renderò nota la sua esistenza alla famiglia *

Tra le tante cose interessanti dette da Camillo – quello che raccontava pareva essersi materializzato direttamente da uno di quei libri dove la realtà camminava sempre sull’orlo del fantastico – furono queste parole a far sollevare la testa della ragazza, come se la sua attenzione fosse stata catturata da qualcosa.
* Nato Babbano *
Si trovò a pensare, senza però dare voce alla propria curiosità. Non aveva voglia infatti di ripetere la solita solfa circa le proprie origini e quanti vantaggi e svantaggi ci fossero a usare la magia sulla tecnologia o viceversa. Si era recata da Magie Sinister con il preciso obiettivo di non essere assalita dalla nausea al solo pensiero di quel luogo. Magari la presenza di una persona – come dire … eccentrica quale Breendbergh – l’avrebbe aiutata. La Tassina si accorse infatti che il tremito alle mani si andava calmando.
* È come quando ti parlano durante un prelievo, così che tu non senta l’ago *
“No, non lo sapevo. Devi essere proprio appassionato, ma del resto con la tua famiglia immagino che tu abbia appreso molte nozioni ascoltando i tuoi genitori.”
Poi pensò al suo violino – ai suoi violini – accuratamente riposti nella loro custodia a far polvere … ehm, a riposare nel suo baule a Hogwarts. Suonare uno strumento che non fosse il flauto dolce delle scuole elementari non era mai stato davvero nei progetti di Elhena. Né tantomeno a undici anni aveva in mente di scegliere proprio il violino. Tuttavia il caso aveva voluto che durante una lotteria di Natale, il primo Natale trascorso con i Tassorosso, il premio a lei assegnato fosse stato un violino.
Lo raccontò a Camillo.
“Vedi, tra l’essere un Prefetto e il dover mantenere una media alta, purtroppo non rimane molto tempo per la musica. Quando torno a casa, d’estate, prendo qualche lezione con un maestro ma è comunque poco. Tuttavia per ora mi basta.”
Era sul punto di rendere partecipe il ragazzo sulla malsana idea che più volte le era passata per la testa di portare con sé il violino ronzante come una specie di arma aggiuntiva, ma già nel formulare la frase si rese conto non solo dell’idiozia del progetto, ma soprattutto di quanto fosse difficile parlare di missioni senza rompere qualche segreto.
“Oh, no no. Non sono a disagio perché ci sei tu. Anzi, è stata una piacevole sorpresa” si affrettò ad assicurare. Era sincera. Né voleva che Camillo scambiasse il fastidio che Elhena provava per Magie Sinister per antipatia nei suoi confronti.
“Certo, la faccenda del sax mi ha sorpreso, ma solo perché l’amore … queste cose qui … non fanno per me.”
Si zittì di nuovo. Raccontare le proprie preferenze romantiche e sessuali a un ragazzo appena conosciuto non sembrava un buon piano. Si guardò attorno. Dopotutto parte della sua identità la doveva a quel luogo. La bocca le divenne secca mentre frammenti dell’umiliazioni subita sfrecciavano dietro ai suoi occhi.
* Basta pensarci! *
Si accorse in quel momento del gesto di Camillo di porgerle qualcosa. Si avvicinò, allungando la mano con una certa circospezione – c’era una parte di lei che aveva abbandonato tempo prima il lusso di abbassare del tutto la guardia – per ricevere il dono. Anzi il prestito.
“È molto bello” constatò, notando come una senso di sicurezza cominciasse a calmare i suoi nervi tesi. Forse anche in Magie Sinister c’era qualcosa di buono. Fece un paio di calcoli a mente, prima di chiedere.
“Non ho mai avuto una passione per gli oggetti magici. Cioè, per quegli oggetti che dovrebbero darti delle capacità in più. Tuttavia non avrei mai pensato di trovare a Nocturn Alley un oggetto che non fosse prettamente oscuro. Quanto costa?”
Non sapeva se Magie Sinister seguisse la stessa politica in vigore a Diagon o Hogsmeade dove i garzoni ricevevano una percentuale sulle vendite, ma sperava di sì.

Sollevò il ciondolo prendendolo per la catenina a cui era attaccato e lo portò davanti agli occhi per studiarlo. Pur nella penombra polverosa del negozio, nella bassa luce pomeridiana di fine autunno, non poteva negare che il gioiello avesse una fattura squisita. Un delicato filo di metallo color rame sosteneva a più fili una liscia pietra verde pallido, le cui sfumature di giada si infrangevano in pozze smeraldine sul pavimento e sulle pareti. Fece scivolare la catenina fino a tenere la pietra tra pollice e indice, sempre tesa davanti al viso.
Faticava a credere che Magie Sinister potesse vendere un oggetto di simile bellezza e grazia.
“Hai ragione, è pregevole” concordò con Camillo, sempre spostando l’oggetto perché catturasse il massimo della poca luce dell’ambiente. Lo riabbassò poi quando il ragazzo le disse che, almeno per quel giorno, il ciondolo non era in vendita.
Lo tenne tuttavia stretto nel pugno, lasciando che la superficie della giada – liscia e ora tiepida per il calore della pelle – la calmasse. Ne studiò il profilo smussato col polpastrello del pollice.
“È un peccato, ma forse può essere un’occasione per tornare” buttò lì.

Si guardò ancora una volta attorno, sforzandosi di vedere le cose con occhi nuovi, senza essere accecata dalla paura o dal pregiudizio. Era impossibile negare che Magie Sinister fosse pieno di aggeggi di dubbia fattura e di dubbia provenienza, sagome mostruose e profili che somigliavano fino troppo ad ossa umane. Eppure, in mezzo a simili orrori, comparivano anche memorabilia di pregio e interesse.

“Con prodotto artigianale immagino tu intenda un qualcosa che non si può creare con la magia. Non solo con la magia, almeno” domandò poi. “Il processo che hai descritto ha un enorme fascino, il fascino della creazione, oserei dire. Prendere la materia grezza e farne qualcosa di nuovo, che non solo unisca i materiali di partenza, ma li migliori in un inaspettato unicum” rifletté a sua volta ad alta voce, senza smettere di far saettare lo sguardo per gli scaffali, quasi alla ricerca di quella “bellezza” di cui Camillo aveva parlato.

La domanda sul perché non amasse quel luogo – non amare era quasi un eufemismo – non giunse del tutto inaspettata, ma la colse ugualmente alla sprovvista. Quello che era successo anni prima faceva parte di quelle memorie di cui pochi erano a conoscenza, tanti che si contavano sulle dita di una mano. Qualcuno avrebbe persino potuto congedare l’intera faccenda come qualcosa senza troppa importanza e lei stessa comprendeva come ci fosse di peggio. Lo sapeva, eppure quel giorno lontano era stato il suo primo incontro con la realtà e la crudeltà del mondo.
Deglutì.

Sollevò gli occhi verso Camillo, col sudore del palmo che suo malgrado andava a macchiare la giada, e si chiese se fosse disposta a raccontare. Se e quanto.

“Ho avuto una brutta esperienza quando avevo tredici anni, qui. Un … un garzone che lavorava qui ha … cercato di uccidermi”<i> concluse in fretta prima di inciampare sulle parole. Non c’era altro modo di dirlo. Quell’essere spregevole aveva avuto intenzione di eliminarla e non ne aveva fatto mistero. Le fiamme di quel pomeriggio avevano avuto lo scopo sì di sfigurarla, se Amos non fosse intervenuto, ma anche di toglierle la vita nella migliore delle ipotesi.
Per il garzone, si intende.

Ascoltare la sua storia.

Elhena tracciò ancora una volta il profilo del ciondolo, concentrandosi sul modo in cui la gemma perfettamente levigata sfiorava i polpastrelli, la pietra ormai riscaldata dal calore corporeo. Forse raccontare era quello che le serviva, riportare alla luce i fatti senza trascurare nessun dettaglio per poterli finalmente superare.
Solo che, se non ne aveva mai parlato con nessuno, perché farlo ora, con una persona che non conosceva nemmeno troppo bene.
Per la Barba di Merlino, la Tassina non era scesa nei particolari nemmeno con sua padre. La persona che aveva avuto il quadro più completo della situazione era stata Swan, per quanto poco gli fosse interessato.
* Avevo tredici anni *

Forse quella bambina aveva bisogno di dire la sua, vomitare la rabbia e la vergogna di quel pomeriggio che era rimasto attaccato a lei come una catena. Forse avrebbe avuto bisogno che Swan o Amos la consolassero invece di darle qualche direttiva e sparire di nuovo.

"D'accordo," concesse alla fine, stritolando ora il ciondolo. Ma, ricordandosi che avrebbe dovuto restituirlo, si costrinse a rilassare la presa .
"È successo tanti anni fa. Prima che tu lavorassi qui."
Forse Camillo non era nemmeno ad Hogwarts all'"epoca.
"Ero venuta qui per cercare delle informazioni su un medaglione. Mentre il garzone di allora era nel retrobottega, uno specchio magico mi ha reso una ladra contro la mia volontà. Non so come, ma mi è bastato guardarci dentro e avevo le tasche piene di merce.”
Si portò una mano alla bocca con l'orrore della prima volta.
"Il garzone non ha voluto sentire ragioni. Ha messo sotto il suo controllo con un incantesimo un altro ragazzo che era presente ..."
Che fine aveva fatto quel giovane? Essere manovrati come un burattino, usato come un'arma doveva pur lasciato delle cicatrici. Eppure era parso normale l'unica volta che lo aveva incrociato, da Florian.
Be', la vita andava avanti. Ora che ricordava, era stato anche lui un Tassorosso.
"Ha fatto a brandelli i miei vestiti. Mi avrebbe uccisa col fuoco se un Auror non fosse intervenuto. Alla fine non era nemmeno interessato alla merce.“

Ecco, lo aveva detto.
Si era rimproverata tante volte di non aver avuto più spirito di iniziativa, un incantesimo detto senza sbagliare, la prontezza di correre a chiamare aiuto.
"Avevo tredici anni,” ripeté ancora, forse perché aveva bisogno di sottolineare meglio il concetto. E nemmeno un’ora dopo era stata arruolata nell’ES. Non avrebbe cambiato la sua scelta, mai, ma in retrospettiva l’ES arruolava bambini. Soldati-bambini.

Contrariamente a quanto dicevano, non fu come levarsi un peso dallo stomaco. Forse era troppo tardi per quello. Ma almeno una parte del rancore se ne stava andando. Guardò ancora il ciondolo e quindi il resto del negozio. Magari c'era davvero della bellezza in tutto quello.