Don't touch my Flames

Per un amante delle corrispondenze epistolari, una civetta era di sicuro un dono importante, quasi una necessità. Per una persona rispettosa del galateo e dell'educazione, imprecare era qualcosa di estremamente fuori luogo. Per Oliver Brior, al contrario, esistevano giorni durante i quali la rabbia fuoriusciva da ogni poro della sua pelle al pari della vitalità che tanto lo contraddistingueva, facendolo risultare più un Grifone che un Grifondoro in giacca e cravatta. Non bastavano una camicia bianca, pulita e ordinata con tanto di maniche stirate, e una cravatta dai colori simbolici Rosso e Oro a fare da pendant per rendere un Mago galante: erano i modi, la compostezza, la schiena dritta mentre si sedeva dietro una scrivania, il portamento regale mentre si camminava, perfino lo sguardo perennemente attento ai dettagli e mai distratto. Nessun verso stridulo, alcuno sbadiglio: ufficialità, sempre e comunque. Un pizzico di esuberanza non guastava, figuriamoci, ma l'ira funesta spezzava qualsiasi incanto appena designato. E chiaramente, come in una pièce teatrale di altri tempi, il motivo dello stato emotivo alterato del giovane Caposcuola, quella mattina, risiedeva nella mancata presenza di Lady in Guferia. Non le occorreva soltanto la notte per fare l'idiota a destra e sinistra, dato che di topi e donnole poco s'importava per saziare la sua fame, andando avanti di biscottini gufici e di biscotti al caramello. La civetta delle nevi necessitava giorni interi per riprendersi da diverse spedizioni l'una dietro l'altra, come se volare, cosa per lei assolutamente naturale, fosse uno sforzo al pari di un saggio di Pozioni da consegnare per il giorno dopo onde evitare di essere sommerso fino al collo da sensazioni negative e da sfiducia nelle proprie potenzialità. E poiché Lady si stava divertendo nel dedalo della Foresta Proibita, esaltata all'idea di essersi presa un momento fin troppo duraturo di pausa da missive e ordinazioni varie da parte di Oliver, quest'ultimo si era arrangiato con le poche alternative restanti. Aveva spedito la sua Puffola Pigmea con un Incanto di Librazione direttamente sull'ultima rampa di scale a chiocciola che conducevano al dormitorio femminile. Non poteva salirvi, purtroppo, perché essendo un ragazzo la protezione magica della Sala Comune, almeno in alcuni momenti della giornata, fungeva come barriera contro tutti coloro che non fossero di sesso femminile. Uomini da una parte, donne da un'altra: sicuramente giusto, ecco, ma poteva esservi un'eccezione! Spesso alcune fanciulle facevano visita agli amici nelle loro camerate, perché non poteva essere anche il contrario? Senza pensarci troppo, comunque, Oliver aveva fatto in modo che Mos raggiungesse la stanza di Flaminia, la numero uno, dunque la prima in ordine di apparizione nel corridoio scovato. Si augurava che l'animaletto avesse fatto cadere nella giusta posizione, in bella vista, il post-it che Oliver aveva scritto per il suo Prefetto. Necessitava incontrarla quel giorno, lui sarebbe stato l'intera mattina nell'Ufficio dei Caposcuola e lei, furba e sveglia come poche altre in Casata e non solo, avrebbe capito l'importanza del messaggio e lo avrebbe raggiunto. E se così non fosse stato, quella sera avrebbero goduto insieme di una zuppa di civetta con crostini di Puffola Pigmea. Delizioso!

La giornata era iniziata nel peggiore dei modi e stava per continuare su quello stesso stile. Ormai era questione di abitudine, Oliver non lo avrebbe negato, ma odiava sentirsi più vecchio di quanto effettivamente non fosse. Già in passato era stato tenuto a mostrarsi come un Lord di altri tempi: la schiena dritta, la postura perfetta, gli occhi sempre bene aperti, l'attenzione elevata ad un grado massimo, quasi impossibile da raggiungere per un bambino di soli sette o otto anni; per non parlare delle numerose pagine e pagine che aveva dovuto studiare al di fuori dei corsi di galateo con sua nonna, le molteplici conversazioni galanti che aveva dovuto svolgere con Adeline Brior per dar prova della sua classe e tanto, tanto altro ancora. Si era sentito meno giovane di quanto volesse essere, cosa che non gli era mai piaciuta e cosa che aveva cercato di smussare con l'arrivo ad Hogwarts. Vi era anche riuscito, prima che alcuni doveri di carattere fondamentale non ripristinassero quello stato quasi estremamente maturo. Non voleva essere un adulto, non ancora, ma alcune volte si chiedeva se avesse davvero soltanto quindici anni o meno. Una delle sue più grandi preoccupazioni era anche quella di risultare un vecchio bacucco, epiteto utilizzato spesso da suo cugino Elijia nei confronti del padre di lui, Albert. Neanche quel ricordo fu in grado di scalfire la strana quanto sicuramente stonante espressione di preoccupazione che aleggiava sul volto del Caposcuola. In base a questo ruolo, avrebbe dovuto prendere le dovute precauzioni per una maggiore sicurezza della sua stessa Casata: aveva ricevuto consigli, più che ordini veri e propri, dal personale docenti e da diversi ed esperti abitanti del castello di Hogwarts. Una situazione al limite del baratro come quella del presente si era già realizzata tanto tempo addietro, non era una novità, eppure per Oliver era la prima volta. La prima e sperava anche ultima, perché quel grado di tensione lo rendeva più febbricitante di quanto non fosse solitamente. Il fatto che non fosse riuscito a dormire per giorni interi, inoltre, non facilitava il suo stato d'animo. Per niente. Poggiò la copia del Profeta sulla cattedra in legno di mogano al centro dell'Ufficio nel quale era seduto, pensando a quanto ancora il Male potesse vincere, a quanto ancora potesse andare avanti, senza qualcuno pronto a fermarlo. Lui lo era, lo era e lo sarebbe sempre stato, non avrebbe mai avuto dubbi al riguardo. Ma i suoi cari? Quanto avrebbero dovuto soffrire, se fosse stato così cieco da lottare per una causa tanto pericolosa? Deglutì, la notizia del cadavere ritrovato nei giardini di Hogwarts ancora fresca nella sua visione e nella sua stessa mente. Un attimo dopo la porta dell'Ufficio, quello stesso luogo nel quale non si rintanava mai, fu spalancata con una tale forza da farlo borbottare. Alzò lo sguardo, la bacchetta stretta nella mano destra e quando vide la figura di Flaminia, trasse un sospiro di sollievo. «Miss Fiammante, hai perso il senno?» domandò, un pizzico di divertimento che riscaldava la sua vera natura solare non appena si accorse del palloncino-vivente che volteggiava sul capo della sua amatissima Prefetta. «Perlomeno ti ha recapitato il messaggio. Finite» aggiunse, la bacchetta puntata contro la Puffola Pigmea, che si ritrovò a cadere velocemente dall'alto, rotolando senza farsi male: airbag di pelo ore cinque!
«Flaminia, chiudi la porta.»
Odiava quella parte, la odiava talmente tanto da aver perso la classica postura elegante, precisa, dritta, inarcando la schiena leggermente in avanti come uno dei tanti giovani di Hogwarts. Uno dei tanti ragazzacci, avrebbe detto sua nonna. «Non hai fatto niente, figuriamoci, altrimenti ti avrei coperta» fece, ironico ovviamente, strizzando l'occhio mentre attendeva che la bella fanciulla prendesse posto sulla comoda poltrona davanti la scrivania.
«Vorrei parlarti di una cosa, ma... non mi ispira tanto questa situazione, ad essere sincero. Non sembro un professorino in questo ufficio? E' strano, no? Comunque» - si interruppe, sorridendo finalmente a dispetto dell'espressione stanca - «Vuoi qualche bignè o caramella? Non ho bevande, moriremo di sete»
E si lasciò scappare una risata. Caposcuola e Prefetto si erano riuniti nel sacro vincolo della follia. Di qualsiasi cosa si trattasse, l'incontro vero e proprio avrebbe potuto attendere una manciata di minuti aggiuntivi.

Quanto aveva ragione la sua Prefetta del cuore! Troppo serio, troppo diverso dal normale, troppo di troppo. Tentò di smorzare la sua stessa tensione con un sorriso, alzando le mani per una delle frasi più strane sentite in tutta la sua vita. Chiaramente si riferiva a quella dei dolci. «Non capirò mai come facciate a preferite... il salato o quello che è, ma pazienza.» Scrollò le spalle in un gesto inusuale, come per allontanare una brutta sensazione dal corpo, ancor più dallo spirito. La bacchetta era ancora stretta tra le mani e con un altro rapido movimento la indirizzò verso la finestra circolare alle sue spalle, dietro la cattedra. Un piccolo rintocco e le ante si spalancarono, lasciando che la brezza già quasi estiva riempisse l'Ufficio altrimenti chiuso. Al di là dei suoi studi comportamentali, della sua istruzione al galateo e alle norme associate, Oliver era stato temprato a tal punto da sviluppare un grado d'attenzione superiore alla media, lo stesso livello che gli permetteva di non addormentarsi durante le lunghe e tediose spiegazioni del professor Peverell, nel corso di Storia della Magia, nonché lo stesso livello che gli rendeva possibile comprendere il gelo nutrito da Flaminia. Notò i suoi movimenti, il suo intrecciare delle gambe, il suo stile mentre prendeva posizione sulla sedia e mentre faceva vagare lo sguardo intorno, per poi individuare il volto del Caposcuola. Che fosse claustrofobica come Oliver? Anche lui odiava gli spazi chiusi, non era in grado di restarvi per più di una manciata di minuti, ma doveva ammettere che la sua difficoltà fosse diminuita da quando Helen lo aveva aiutato a superarla con un semplice abbraccio. Seguire numerose ore di Pozioni in un'aula senza spifferi d'aria ad eccezione dei vapori dei calderoni, inoltre, favoriva il tutto. Cercò di non pensarci, lieto che il vento avesse cominciato a soffiare nell'Ufficio. Poggiò un portaspilli su un plico di pergamene sulla cattedra, così da evitare che volassero via, mentre lo sguardo si allontanava, accompagnato dall'acquolina in bocca, dal piatto di bignè al caramello che aveva portato via dalla Sala Grande, di prima mattina, per l'occasione. «Miss Fiammante, ti ho convocata per darti questa» iniziò, pensando che cominciare subito il dialogo non potesse essere affatto una cattiva idea. Prima finiva, meglio sarebbe stato: non che non avesse piacere nel stare con Flaminia, al contrario la stimava con tutto se stesso, ma la situazione verteva su sfumature spiacevoli perfino per un amante dell'allegria come il Caposcuola Grifondoro. Una pergamena, dunque, fu affidata alla ragazza, mentre Oliver poggiava la bacchetta sulla scrivania. «Come sono certo saprai, è stato ritrovato un cadavere ai confini del giardino di Hogwarts. Non sappiamo di chi sia, o forse non siamo tenuti a saperlo... il che farebbe la differenza» concluse, il tono di voce più basso, come se stesse confidando una riflessione a se stesso. Si schiarì la gola, tornando al discorso senza più fermarsi. «Comunque, siamo dell'idea che maggiori controlli rappresentino una buona alternativa, quindi le ronde notturne, ahimè, sono aumentate per tutti. Ho parlato con gli altri Caposcuola, mi auguro di incontrare presto la Preside, ma c'è poco da dire: per favorire la sicurezza di Hogwarts, dobbiamo impegnarci anche noi. Più controlli, più attenzione, meno scioltezza» annuì, come a confermare sempre al suo Io segreto di stare facendo la cosa giusta, di aver appena detto parole corrette.
«I tuoi turni sono quelli in rosso, chiaramente ho cercato di non inserirli durante le lezioni, ma come vedi, molti sono di notte. Tre turni notturni a settimana: lunedì, martedì e sabato, i piani e le varie zone da controllare sono segnati lì.»
Si portò all'indietro, le spalle nuovamente sulla sedia imbottita di quell'Ufficio che sentiva come un luogo serio, sinceramente diverso dalle sue aspettative. Aveva tentato di lasciarvi un'impronta personale, rendendolo meno asfissiante: poster, spille del C.R.E.P.A. con relativi progetti dell'associazione benefica, perfino la talea di Cespuglio Farfallino regalatagli da Aquileia era in quella stanza, poggiata sul balcone della finestra, così da bearsi dei raggi del sole e delle brezza di fine primavera. «Ma non ti ho chiamato qui solo per questo, cara» continuò. Ed ecco il vero Oliver, il suo vero Io, sorridente e con un pizzico di curiosità a dipingere positivamente il suo viso. Sorrise, aprendo un cassetto della scrivania e prelevando una scatola marrone, con un fiocco rosso sulla cima. «Aprilo, è per te»
Non avrebbe detto altro. Non ancora: quel regalo, simbolo di tetre visioni ma anche di forte spirito di amicizia, avrebbe aperto la strada al calore, scacciando una volta e per tutte l'orrido gelo calato tra quelle mura. D'altronde, il mantello che avrebbe pescato dal pacchetto non serviva proprio a riscaldare?

SPOILER (clicca per visualizzare)

Nel pacco troverai un Mantello Protettivo di Terza Classe, in grado di far rimbalzare (proteggendoti) tutti gli Incanti di I, II e III Classe. Inoltre, un bigliettino reca questa frase scritta in calligrafia elegante:

Amicizia è ricevere un mantello caldo nel quale sentirsi al sicuro.
Ti voglio bene, Oliver

Ti spiego tutto non appena aprirai il pacco, esprimendo il vero potere del mantello.

Attese, paziente. Non che fosse una novità per una persona come lui, dedita al protocollo e amante delle pause come poche altre cose al mondo. Lo sguardo soppesò, diligentemente, la figura del suo Prefetto del cuore, quella ragazza dai capelli fiammeggianti, simili a bracieri ardenti della Sala Comune Grifondoro, quella fanciulla che tanto aveva conquistato la sua fiducia. Meritava, poco ma sicuro. Meritava per davvero. E quel dono, simbolico ma a quanto pareva già gradito fin dal principio, fu in grado di sorprendere con piacere anche il Caposcuola. Acquistarlo ai Tiri Vispi Weasley era stata un'ottima idea, ne fu lusingato e molto soddisfatto. «Chiaramente ho una calligrafia migliore della tua, Miss Fiammante» ammise, un sorriso malandrino che faceva capolino sul suo volto. Il leggero soffio di vento che lo raggiungeva alle spalle, dalla finestra aperta, sembrava essere una manna dal cielo in quel momento. La parte tetra del loro incontro, legato a ronde e tanto altro ancora, avrebbe potuto aspettare ancora una manciata di minuti. Era così bello vedere l'espressione contenta di Flaminia Evans, era quasi come se Oliver si sentisse un fratello maggiore nei suoi confronti. Non fece accenni al galateo, al protocollo e alle solita routine che tanto contraddistingueva il suo bagaglio culturale. La ragazza ne era a conoscenza, forse a grandi linee ma di sicuro sapeva qualcosa. La calligrafia del rampollo di famiglia Brior era elegante come la sua personalità, non bisognava essere un genio per afferrare il tutto rapidamente. «Si tratta di un Mantello Protettivo. Indossalo e qualsiasi fattura o incantesimo riceverai, il tessuto li respingerà come uno scudo. Ovviamente non vale per i malefici maggiori, ma fino alla terza classe di Adalbert Incant sei al sicuro, nessuna di quelle magie potrà nuocerti. Ma dovrai coprirti per bene.» Era tempo di rispondere alla prima domanda, quella che Oliver aveva scelto di lasciare in sospeso per poco. «Vorrei che lo avessi con te ad ogni ronda, insieme alla bacchetta magica e a qualsiasi manufatto possa esserti utile per difenderti. Vorrei anche che apprendessi più Incanti, ho concordato con il nostro Capocasa e con Sirius per aumentare gli allenamenti al GriffinClub, servirà a tutti noi. Le ronde sono segnate sulla pergamena, Flaminia, ma quando toccherà a te, sì, sarai sola. A qualche piano di distanza ci saranno altri Prefetti e di volta in volta anche noi Caposcuola nelle zone assegnate e più importanti da presiedere. Ser Nicholas...» si fermò, gli occhi leggermente socchiusi, incerto se la ragazza avesse compreso l'identità appena nominata. Riprese, utilizzando l'etichetta più comune legata al Fantasma di Casata Grifondoro. «Nick-Quasi-Senza-Testa è stato associato alle tue stesse ronde, il martedì e il giovedì notte. Sarà di dubbia utilità, ma almeno ti terrà compagnia e se succede qualcosa...». Davvero esisteva tale eventualità? Hogwarts era protetta, dannazione. Si spostò in avanti di qualche centimetro. «Se succede qualcosa, un altro attentato o un altro presunto omicidio, tu spacca il sederino a tutti, intesi?». Spaccare il sederino. Brior, che progressi. Sorrise.