Aquila non captat muscas

Con il passare del tempo, e l'andare degli anni, il sabato pomeriggio era andato assumendo un nuovo senso, inedito, colorandosi lentamente di sfumature del tutto inattese, come se in fondo il Demiurgo avesse improvvisamente deciso di darsi ad un tardo Manierismo di matrice impressionista, sfidando le più note ed acclarate regole compositive, alla base della civile e moderna convivenza. Così doveva essere? Smettere di scorrazzare su e giù tra Londra ed Hogwarts era stata una sorta di tacita benedizione, nuovi margini di intermediazione erano possibili, scenari inediti si aprivano, non era più perennemente in affanno, non aveva troppi impegni arretrati, il che era un sollievo, più psicologico che altro, e passate una lunga serie di boe non poteva che esserne grato al cielo. Certo, da lì a trascorrere il sabato in un pur prolifico Otium letterario ne sarebbe sempre corso, le abitudini erano dure a morire, e probabilmente non lo avrebbero mai abbandonato, ma era comunque un notevole passo avanti. Certo, restava il Wizengamot, presto o tardi l'avrebbero chiamato, era nell'aria. La quiete prima della tempesta. Non era plausibile che la scampassero incolumi, qualcosa sarebbe tornato a succedere, qualcosa bolliva in pentola, come sarebbe stato possibile ipotizzare il contrario? Crisi economica, sfaldamento morale e sociale della coesione della loro bella e classista Societas, -ismi in rapida quotazione, attacchi circostanziati ed isolati, che come gocce d'olio bollente ricadevano lentamente da una lanterna preda di un vento troppo forte, mal assicurata, e rassicurata. Ne avrebbero pagate le conseguenze, certo, lo sapevano, ma cosa era possibile fare? Probabilmente nulla. Fare nulla non era certo la migliore e più profetica delle possibili soluzioni, ma l'arsenale era terribilmente scarno, e tragicamente costoso. E se agendo, avessero scongiurato la minaccia ad Est? Urla e proteste del popolino, geloso di quei diritti violati, in nome di quella stessa sicurezza tanto acclamata in piazza. Qual era il giusto prezzo? Probabilmente nemmeno il Re degli Scolasti ne sarebbe uscito vittorioso, se ne sarebbe dipartito, oltraggiato, offeso, sdegnato dalla perdita di tempo sofferta e patita, in nome di quegli ideali che in fondo non interessavano veramente più a nessuno, di cui restavano solo i nomi, significanti vuoti, svuotati, di qualsiasi significato, sacrificati in nome di una qualche stramba, e vetusta tolleranza culturale e politica. Nomi invocati a gran voce, da tutti, salvo poi tirarsi ineluttabilmente indietro all'ultimo minuto, giunti inesorabilmente al momento di pagarne le conseguenze. Che fosse la politica del ben godi? La cuccagna? Il cui albero si pretendeva mai sfiorisse, in una congiunzione ideale di intenti e nobili moventi che poteva vantare tranquillamente di affondare le proprie radici nella notte dei tempi, in quelle elargizioni che già Caligola in bronzo versava in quel primigenito idillio plebeo, alle folle al Circo. Chi doveva pagare il conto? Qualcuno avrebbe dovuto, presto o tardi, non si poteva uscirne. I soliti noti? Ce l'avrebbero fatta? A quale costo avrebbero incassato quell'ultima tegola? Certo, il Bene Comune, erano solo 4000 anni, perché non proseguire su quella strada per ulteriori 4000? Ma ci sarebbero stati davvero? Il Bond Hobbesiano avrebbe retto quell'ultima estrema tensione? I fedeli servitori dello Stato avrebbero retto il fronte ancora una volta?
Erano forse le due del pomeriggio, di un tiepido Settembre, quando aveva cominciato, era già trascorso del tempo, ma la situazione non era cambiata più di quel tanto. Il Mago svettava sulla stanza, a cinque gradini di altezza, sulla piattaforma di una comoda scala, armato di spolverino intento a rimuovere la polvere in eccesso, dalla prima occupante del suo Ufficio: la libreria. Un'operazione lunga, meticolosa, certosina, intervallata ed accompagnata da grugniti soddisfatti, di vecchi Amici ritrovati, commenti estasiati, vecchie conoscenze dimenticate, e riscoperte, e puntigliose annotazioni, mentalmente trascritte, dal giovane assistente, che ai piedi della scala, sudava freddo, da ormai almeno un paio d'ore, rimirando il Mago volteggiare a qualche metro d'altezza, in veste da camera. Il tenue lilla della lunga veste ricamata del Mago, si sposava bene, con la semplice ma elegante tunica immacolata e candida del giovane fanciullo, dalla pelle quasi ebano, ognuno aveva la sua funzione, ed un compito preciso, che evidentemente stavano assolvendo, come una squadra ben rodata, ed affiatata, da anni di pratica. Una delle finestre provvidenzialmente aperta lasciava uscire dalla stanza un vorticante pulviscolo, sospinto all'esterno, da una brezza che di naturale sembrava non aver molto, il camino andava, il fuoco lì albergava, come in qualsiasi altro giorno dell'anno, gregario costante di quell'alcova incantata. Le fiamme danzavano, spettatrici di quelle pulizie autunnali, non troppo improvvisate, ma ugualmente efficaci e radicali, per quanto procedessero non propriamente alacremente, di quel passo avrebbero impiegato qualche anno. Ma in fondo, era anche un buon modo per fare ricerca, per quanto i libri fossero meticolosamente catalogati, non c'era registro che reggesse il confronto con una rapida ed approfondita occhiata di persona, da parte di chi li aveva amabilmente collezionati, ereditati, e scritti, nel corso di una pur lunga esistenza. Amici di un lungo viaggio, certo, una minima selezione, ma pur sempre fedeli gregari, insostituibili, scarrozzati con amorevoli cure su e giù per il Mondo, tra Londra e Samarcanda, tra Edimburgo e Kyoto, àncora con il passato, con ciò che era stato, con la Storia, più o meno lontana che fosse. Certo, qualche noia, non poteva dire che viaggiare leggero rientrasse tra le sue possibilità, una biblioteca ambulante aveva qualche inconveniente, forse più d'uno, ed anche a sistemazioni c'erano quel minimo di prerogative da soddisfare, ma in fondo... Ciò che andava fatto, andava fatto, non ce n'era, era così.
Tra gli svolazzi dello spolverino, ed un sorriso ora ampio, ora sghembo, era grato al cielo di non aver impegni in agenda, per quanto questo non volesse dire poi molto. E cosa ancora più sostanziale, c'era ancora del margine prima delle Cinque, per portarsi avanti con il lavoro. Ora che giungesse l'ora del The ci sarebbe ben stato tempo e modo di darsi una ripulita, dopo un lavoro tanto spossante, di darsi un tono, di riprendersi il suo trono, ed imperturbabile attendere la venuta del giovane visitatore, da dietro la sua incantata, e fedele linea Maginot, pronto a resistere all'ultimo sangue, sino all'ultima stoccata, o al primo sangue. Certo, c'era tempo, avevano pranzato di buon ora, i privilegi tutti nordici, ben lungi dalle tardure mediterranee, il tempo non mancava, almeno un altro paio di scaffali, almeno un altro paio di scoperte! Sembrava che in seconda fila, nascosti nella penombra della già soffusa luce della stanza si annidassero, e celassero alla vista, i più cari amici di quella che era stata una ormai lontana e distante giovinezza, le sorprese si affastellavano, numerose, copiose, come fiori e frutti nella tarda primavera, come caduti al termine di una Grande Battaglia. Del resto, aveva riavuto il suo ufficio, tanto lavoro gli era costato la prima volta arrangiarlo come si sarebbe convenuto, troppo lavoro pensare di rifarlo una seconda volta! La giusta luce, la giusta inclinazione dei raggi del sole, e della luce che filtrava dalle finestre su quell'unica facciata a solatio, che sì baciata dal sole, ma abbastanza in basso, da non lasciare che i raggi dell'Astro battessero direttamente sulle costole dei libri. La luce, ed i libri non erano mai andati troppo d'accordo, in più d'un senso, o meglio, era sempre stato un rapporto più complesso di quanto non fosse lecito attendersi, servivano un minimo di cure, attenzioni particolari, che non tutti erano disposti a prestarvi, e pazienta, che i giovani non potevano avere, o vantare. Non troppa luce, quindi, un'aria viziata quel tanto che bastava, non troppo fresca, ma neanche troppo calda, un leggero strato di polvere, in quella loro alcova incantata, riparata da nefaste influenze esterne, pronti ad aprirsi e svelarsi a chi avesse l'ardire di prestarvi orecchio, attenzione, e cuore. Polvere che non andava rimossa con irruenza, ma anzi, coltivata con pazienza e cura, alleata di quell'estrema opera di salvaguardia, a patto, certo, che non andasse ad intaccare quel sottile quanto fragile equilibrio dei sensi, e delle potenti forze chiamate lì a concilio, coacervo di inaudita potenza, in unione d'intenti con chi era stato, un Tempo, ancora lì presente, indirettamente, con quanto di più nobile potesse restare, come traccia, il Pensiero. In fondo, a ben vedere, era un Santuario, un reliquiario, di estrema potenza, il Sancta Sanctorum difeso e protetto con abnegazione dal suo Sacerdote.
Un colpo secco.
Un secondo colpo secco.
Il giovane impallidì, al pericoloso tentennare dell'Anziano Mago, colto alla sprovvista, catapultato improvvisamente nelle sue comode, basse, scarpe, da quel più confortevole ed avvezzo Iperuranio. Nemmeno il tempo di lanciarsi in sperticate, e spericolate elucubranti elucubrazioni su chi fosse, che era già tempo di concedergli una parola. Anche il sabato? Non c'era più pietà? Cosa potevano volere da lui? Il solito studente? Ma che importava, in fondo? Non attendeva nessun Ministro, o il Plenipotenziario di un qualche strambo Paese del centr'Asia, eccessivamente fissato sul protocollo, e l'etichetta. Un'intervista, e molto altro. Uno sguardo fugace alle spalle, il trespolo vuoto, solitario, quel senso di incompiuto cronico, quella sensazione che in fondo mancasse davvero qualcosa, non era del tutto erronea.

Avanti!

Ecco.
Anche quello era fatto.
Un'altra cosa fatta?
Restava un piccolo cruciale dettaglino.
Calarsi incolume dalla sua torre d'avorio...

Una situazione peculiare.
Non rientrava nei piani, certo, eppure, la frittata era ormai fatta, tanto valeva non darvi più di quel peso che tanto non avrebbe avuto. Era vero anche che non lo attendeva, ma da lì a smarrire la bussola di qualche ora, ne correva. La funzionalità di Atlante? Se la sarebbe potuta prendere con lui, ecco, anche se per la verità il povero disgraziato aveva fatto del suo meglio per avvertirlo, per tempo, del correre pretestuoso del tempo. Non ci fossero stati di mezzo i Libri, probabilmente l'avrebbe anche vinta. Atlante, vuoi per la sua natura, era più preciso di uno Svizzero dell'Elvezia, quella vera, era in grado di spaccare il secondo, efficiente dal primo all'ultimo, ed a volte riusciva ancora nel contagiarlo, certo, non dovevano esservi di mezzo Libri, o The, in tal caso, lo sapevano, la battaglia era persa. Non v'era soluzione alcuna percorribile, privarsene l'avrebbe ucciso, ed in fondo, a che pro? Perchè farlo dopo tutto? Perchè insistere su quella strada dannata, lastricata di dolore, della fretta? Non ne sarebbe mai potuto uscire nulla di buono, lo sapevano tutti. Eppure, abbracciare la fretta, per inseguire un'efficienza perduta, e forse mai padroneggiata veramente, era una tentazione troppo grande per molti, che ne cadevano schiavi, del vizio prima, del peccato poi, dannati infine. Un lungo inesorabile processo di corruzione, lento, distruttivo, annichilente.
Ma la porta si era aperta, ed il giovane ospite atteso, e non atteso, era arrivato. Era lui, il Corvonero. Sorrise compiaciuto, dominando almeno in un senso la scena, certo, non era propriamente andata come pensava, come si sarebbe convenuto andasse, ma che importava? Per più di qualche verso era una visita attesa, dopotutto. Con che coraggio avrebbe potuto negarsi? Non era candidato ad alcuna carica pubblica, non c'era possibilità di scandali, la sua eccentricità lo precedeva ormai di qualche continente, inutile turbarsene. E si poteva dire tutto, meno che l'Anziano risultasse a disagio, se non del tutto divertito, sciabolando soddisfatto gli ultimi colpi, prima dell'onorevole ritirata. Avrebbe concluso in un secondo momento, il giorno successivo? Non c'era fretta, perchè avrebbe dovuto averne? Non sarebbero sicuramente scappati, e l'avventato profanatore avrebbe sicuramente avuto di meglio da pensare che non la polvere, una botte di ferro? Forse, ma anche quello non era troppo rilevante in quel momento. Questi era giunto, presumibilmente proprio all'orario giusto, come sembrava voler trasparire dalla soddisfatta sicurezza innegabile che la gestualità del corpo lasciava trasparire, ed era del tutto in diritto di essere lì, a pretendere la sua giusta quotidiana razione di attenzione, gliel'avrebbe concessa? Certo, c'era sempre una seconda via, ma a che prezzo, e per quale ragione? Una scusa era lì, a portata di mano, sarebbe bastato afferrarla, distendere la mano, stringere il pugno, e sventolarla al Mondo, certo, ci avrebbe rimesso la faccia, del tutto inutilmente, senza una qualche valida ragione, senza nulla che anche solo giustificasse quell'estremo ultimo peccaminoso rifiuto. E rimetterci la faccia era qualcosa di estremamente spiacevole arrivati a determinati traguardi, un'intera esistenza di reputazione conquistata con la cappa e la spada, nel Bene e nel Male, gettata alle ortiche, per proseguire i diletti di un bambino? Non era ancora giunto quel giorno, non poteva pioverci.

Ah! Mr. Toobl, ma che piacere!
Nono, si figuri, sono subito da lei, ci mancherebbe altro.

Il tono di voce di sempre, forse solo incredibilmente alto, quasi si sentisse in dovere di compartecipare a quella comunione di spiriti con le alte quote, se non con l'elevazione di spirito, benchè avesse toccato il cielo con un dito non meno di una mezz'ora prima, almeno con qualcosa di tangibile, ed evidente per tutti, anche il nuovo arrivato. Sì, ecco, il tempo di rimettere a posto? Cavarsi fuori dall'impiccio, evitando possibilmente di rompersi qualcosa, il che certo non avrebbe guastato, riguadagnando la sicurezza del I piano, un salto di pochi metri, in fondo, che poteva mai essere? Ecco, forse per uno sbarbato del II Anno avrebbe anche costituito un certo fascino tentare l'impresa, qualcuno l'avrebbe sicuramente soccorso, ed avrebbe sempre potuto addurre le frivolezze squisitamente giovanili a scusanti di quasi ogni genere di idiozia, all'opposto della linea del tempo, tutto era terribilmente cambiato, ingessato, per un'infinità di ragioni, in più, ultimo ma non ultimo, era un Peverell. Qualcosa doveva pur contare, ancora. L'ultimo della sua stirpe, a fronte dei più recenti sviluppi. Tiri mancini della Tuke?
La comparsa repentina di una seconda sottile asticella di legno, ed il rapido scambio di mano con la sfortunata quasi gemella alla nascita, sembrò essere il là definitivo perchè infine qualcosa stesse per accadere. La brezza cessò istantaneamente, come se un talentuoso muratore avesse infine alzato quel vallo d'Adriano tanto a lungo invocato, tanto grande e forte da bloccare il passo anche ai venti, in un'angusta valletta delle Highlands. La finestra si socchiuse, la luce tornò a farsi ferma, stabile, baluardo contro le insidie che si sarebbero potute celare nell'oscurità, o nella troppa luce. Gli assoluti erano tutti da scartarsi a priori, qual era in fondo la differenza tra oscurità, e troppa luce? Passata in rassegna l'intera curvatura delle possibili declinazioni dell'animo umano, i due estremi sembravano minacciosamente coincidere, quasi toccandosi, come inesorabilmente non potevano fare a meno di fare Alaska e Kamchatka, negarlo, le avrebbe private della loro stessa essenza, senza la loro essenza, avrebbe avuto senso continuare e perdurare nell'essere?
Senza perdere ulteriore tempo, senza destare alcuna reazione nel giovane assistente che imperturbabile assisteva, prese a galleggiare aggraziatamente a mezz'aria, percorrendo una seconda scala, decisamente meno irta di quanto non sarebbe stata la precedente, riguadagnando in breve tempo quello che sino a prova contraria era il suo Ufficio. Ottimo, che fosse quindi tempo di proseguire? Riguadagnò il mantello viola, dimenticato sulla bassa poltrona di destra, senza non poter constatare di come già il capo riottenuto in parte gli desse un tono decisamente diverso, più presentabile? Quanti inutili formalismi, in fondo! Certo, una questione di apparenze, ed un sacco di Storie. Ormai il giovane, l'Anziano, e l'assistente non erano molto distanti, confinati in quella ristretta area dell'Ufficio, tra la soglia, le poltrone, e la scala. Tempo di muoversi?

Semplicemente splendido, la aspettavo, ma quando ci si diverte, il Tempo vola, per così dire!
Prego, si accomodi, sospetto che sia proprio l'ora del The, come potrebbe non esserlo?
Ma prego, veniamo a noi. Per noi è un piacere averla qui.
Posso offrirle magari qualcosa? Proprio un The?

Con fare pratico, tornò a riguadagnare la posizione di sempre, dall'altro lato della Maginot, spiccando in contrasto alla luce alle spalle. Il tono di sempre, rotacismi, francesismi, vocalismi, pause, accenti, sfumature sorprendenti ed inaspettate, perchè per quanto la modernità l'avesse scordato, anche parlare era un'Arte, il Verbo aveva una Sua alta dignità, era potenzialmente tutto, e gli andava tributato il giusto rispetto. Tutto stava con una certa innata calma tornando alla normalità, il giovane avrebbe preso posto, su una delle poltrone di sempre, ed avrebbero iniziato una pacifica discussione, qualche colpo di scena, non poteva mancare, qualche insolita richiesta, calorosi ringraziamenti, ed un sentito arrivederci? Che tutto fosse destinato a sublimarsi in un'unica bolla di sapone? Che fosse prematuro tirare le somme, prima di aprire il bilancio? Tornò a sorridere al giovane, indicando le sedute, mentre il secondo giovane scompariva oltre la seconda porta, in fondo avevano tutti qualcosa da fare, ed era bene che lo facessero. L'iniziativa tornava nelle mani del giovane, mentre l'Anziano Mago prendeva posto in poltrona, affondando lentamente nell'imbottitura, rilassandosi infine. Il sollievo? Era tempo di tirare un respiro.

Ottimo, era infine arrivata l'ora di smettere. O forse di iniziare. Non poteva che convenire con il Giovane che fosse tempo di iniziare, procrastinare il procrastinabile, a che pro? Certo, avrebbero potuto tentare un qualche interessante gioco di società, una disquisizione dotta su qualcuno dei tanti libri che la biblioteca sembrava voler tanto orgogliosamente sfoggiare, discutere del più e del meno, forse persino di Storia? Certo, non aveva mai avuto la sensazione che il Corvonero impazzisse per la sua materia, ma a tutto si sarebbe facilmente potuto trovare un'ingegnosa soluzione, perchè non lo si sarebbe dovuto fare? Detto altrimenti, perchè avrebbe dovuto? Se era lì per presentarsi, poteva tutto limitarsi a quello? In fondo, era stato interrotto, per quanto se la fosse andata cercando, nella piena consapevolezza che sarebbe accaduto, aveva comunque insistito per iniziare, quando avrebbero finito? L'avrebbero fatto? Anche lì, non si poteva certo affermare vi fosse una certa fretta, ma era tempo di riordinare qualche idea, tra una cosa e l'altra era tempo di farlo, tempo di rimettersi in carreggiata, smettere di vivere di rendita, e tornare a produrre qualcosa. Era già trascorso del tempo, e non avrebbe mai nemmeno finito di disfare i bagagli, se non avesse delegato ad altri il compito, e non erano solo i bagagli. Che fosse solamente una questione di pigrizia? Di vecchiaia? Non si sarebbe certo potuto definire acciaccato, certo, magari qualche dolorino al ginocchio dopo una certa ora, o prima di un'altra, magari il polso, magari qualche altro piccolo fastidio, ma non era poi chissà quale problema. Era più che altro un problema di abitudine, con ogni probabilità. Era tornato ad avere orari fissi, regolari, difficilmente sgarrabili, il che era semplicemente un ritorno al passato, com'era stato per molti anni, ma dopo una lunga vacanza dedita all'Otium, non si poteva dire fosse tutto indolore, e senza costi di transizione. Ritornare ad essere un ingranaggio ben oliato, e sedulo alla disciplina gli costava fatica, e sforzo. Mal tollerava le perdite di tempo, era facile all'ira dietro al costante cicaleccio delle ultime file, ma anche in quel campo era tutta passività. La migliore arma era una notorietà acquisita nuovamente nel tempo.
Ecco, Minerva che fine aveva fatto? Aveva ben pensato di sfruttare la giornata, cogliendo l'attimo, per fare altro? A meno che non fosse a recapitare una lettera? Probabile? A chi aveva scritto? Non si occupava più di quelle, come di molte altre cose. Del resto, il peccato originale dell'intera costruzione era proprio lì: iniziato a delegare, era difficoltoso fermarsi, ed impossibile tornare indietro, tutto procedeva come sarebbe dovuto andare, a che scopo tornare ad occuparsene di persona, quando poteva investire lo stesso tempo, facendo altro? Uno Swap, sempre più scoperto e temerario, si era fatto prestare del Tempo da Thanatos stessa, per proseguire con quanto di bello avesse sempre fatto, per il piacere di continuare a farlo, ancora ed ancora, un privato cittadino, ormai in pensione, prossimo ad una seconda forma di pensione, eppure ancora febbrilmente occupato di tutto, e tutti. In fondo, non lo faceva per sè stesso, per quanto avrebbe stretto un patto con Thanatos, dopo aver valicato i limiti del prestito oneroso, avrebbe bussato anche all'Arcinemico, tutto era perdonabile, tutto era giustificabile, serviva ancora del tempo, molto, e l'avrebbe avuto.
Lo sguardo perso parve infine cogliere la figura del giovane, lì, poche spanne più in là, oltre la Maginot, era davvero tempo d'iniziare. Tempo di un The, tempo di sguinzagliare i mastini della guerra, prepararsi all'impatto, e stringere i denti. Era tempo. Un sorriso, non troppo falso, ma pur sempre di circostanza. E un generoso cenno del braccio al servizio, un primo invito.

Semplicemente splendido, come sono solito dire faccia richieste chiare, o potrebbe finire con l'essere... frainteso, e potrebbe non essere piacevole. Un The, due di zucchero, un goccio di latte. Un The che per la verità trovo molto buono, le assicuro, ormai sono decenni che mi faccio spedire la miscela dalla Cina, un retrogusto affumicato, perfetto con un poco di limone, e qualche frolla. Ma come capirà non posso propriamente trascorrere la giornata a gingillarmi, mio malgrado.

Una risata argentea, mentre già un vorticare di attività si manifestava sulla scrivania.
Il raffinato, ed insospettabile servizio, si animò. La teiera sbuffando prese a riempire una tazzina, già in movimento, con tanto di piattino, in direzione del primo grazioso cliente, inseguita a ruota dalla delicata e un po' rude zuccheriera, che mulinando un cucchiaino d'argento, sembrava ansiosa di portare a compimento il suo uffizio, stanca di quella forzosa quiescienza, stanca delle chiacchiere, ma obbediente agli ordini impartiti. Come se ne avesse avuto scampo. Compiaciuto, il Mago, sorvegliava, e non, l'operazione. Più d'un grattacapo, ne era già emerso! Insopportabile d'una zuccheriera.
Era quasi giunta l'ora del The.
E la domanda, del tutto inattesa.
Quanti erano?
Non tanti.

Un'ottima domanda. Ma temo di non avere una risposta precisa.
A lei piace viaggiare? Viaggia molto durante le vacanze?
Il diavolo di annida nei cavilli, mi creda.

Un dettaglio.
Un'insignificante postilla.
In grado di fare la differenza?

Gli eoni del Tempo.
Ne erano ostaggi, inconsapevoli.
DIsinformati e anche un poco disinteressati a quella moderna prigionia.
Eppure, non per quello la subibano di meno. Era un dato di fatto. Il Tempo rispondeva a regole sue, leggi che sfidavano quelle della logica, della fisica, della matematica stessa. Le leggi di Natura cessavano di esistere al suo cospetto, piegate. Quelli che non erano stati altri che pochi istanti, a quanto erano equivalsi? Quanto sembravano? Il loro piattore fiammingo aveva avuto il tempo di approntare quasi interamente la tela, metri e metri di superficie giä riempita, restavano solo gli ultimi dettagli da definire, e si sarebbe detto soddisfatto. E loro? Un nono di tazzina, forse, lo zucchero non ancora sciolto, il liquido nemmeno raffreddato. Che margini esistevano? Tutto proseguiva sereno, il naturale prosieguo di quello strano incontro. Perchè era poi arrivato il Corvonero? Sembrava quasi averlo dimenticato. Possibile? Aveva importanza? L'avrebbero scoperto, o almeno c'era da sperarlo. Più imbarazzante se a invitarlo fosse stato lui, decsamente. Ma del resto gli anni passavano per tutti, non era più giovane come una volta, faceva parte del gioco che non fosse possibile ricordarsi sempre e proprio tutto, no? Che razza di pretese potevano essere avanzate, non era sicuramente il segretario di sè stesso, quella era la funzione di un segretario, ricordare. Il resto era noia. Il Tempo era troppo prezioso per certe inutili faccenduolo, e il suo in particolar modo. Il che riconduceva direttamente al sodo: il Tempo.
C'era poi quella domanda. Effettivamente almeno in apparenza sembrava essere nient'altro che un tentativo maldestro di cambiare discorso. Senza apparente motivo, certo, ma pur sempre un tentativo non ben riuscito. Impossibile dire il contrario. Eppure, sussisteva effettivamente l'eventualità che non fosse una domanda così peregrina, o meglio, che potesse dar adito a una risposta accettabile. Amo viaggiare, ma non troppo spesso. Che risposta era dopotutto? Erano ostacoli reali, tali da tarpare le ali a un Corvonero? Inconsciamente non era poi chissà quale passione? Era possibile? Sin dove si spingeva il subconscio, e dove iniziava il lato più razionale? Viaggiare era un bell'affare? Probabilmente a piccole dosi, perchè era bene ricordare anche che il troppo fisce con lo stoppiare. Un altro dato di fatto, incontrovertibile.
Che gli dovesse una risposta? Era un problema di tempo?
Vincolato. Quanto poteva essere realmente vincolato?
Quanto lo sarebbe divenuto di lì a qualche anno?

Curioso, non trova? Le piace, ma non le capita poi così spesso. Probabilmente le piacerebbe molto meno, altrimenti, ci ha mai pensato? Nella mia vita ho di gran lunga viaggiato troppo, e con il passare degli anni mi sto impigrendo, ormai ogni scusa è buona per stare a casa, per quanto la definizione stessa di casa possa per molti versi essere legata a un viaggio. Se al momento si sente eccessivamente vincolato, le posso garantire che tra qualche anno sarà di gran lunga peggio, a meno che il viaggiare non divenga un dovere, ho idea che resterà per molto tempo una sua grande passione.

Sorrise divertito, portando la destra alla tazza, senza arrivare a toccarla. Un leggero sfiorare, tenendosi prudentemente distante dalla porcellana, era sufficiente a intercettare il tepore da essa emanato. Nonostante quello strambo scorrere del tempo, non era davvero passato più di qualche minuto da che tutto era iniziato. Il The era lì, non mentiva, era un dato di fatto. Era ancora caldo, troppo per farci qualunque cosa. E c'era poi la seconda parte di quella che in fondo sembrava una semplice clausola della domanda. Un addentellato, lasciato indietro, e pronto a scattare. Era quella la vera domanda? Cosa stava pensando? Dov'era stato? Gran bella domanda. Ma in fondo non era un segreto.

Certo, almeno in apparenza potrebbe non c'entrare nulla, ma non è così. Quelli che vede qui riuniti sono una minima parte, semplici ragioni di spazio, di una ben più vasta collezione che generazione dopo generazione i Peverell hanno portato avanti. Ogni libro ha più Storie da raccontare, ed è stato ritrovato nel luogo più impensabile, prima di finire qui. Quindi in realtà la vera domanda non è 'quanti', non siamo in una libreria, ma 'quali' e 'da dove', o anche 'perchè'siamo in una biblioteca, se mi passa il termine. Nonostante siano ormai più le cose che dimentico, che quelle che effettivamente ricordo, ogni volta che li spolvero ripenso al viaggio che hanno richiesto. Il che è anche una delle ultime ragioni a spingermi a intraprendere viaggi di alcun genere, se escludiamo i 'doveri' e gli 'oneri'. Mi segue? Sono tornato da un lungo soggiorno in Giappone, giust'appunto. Ma sentivo la mancanza delle mie Highlands.

La verità.
Pura e semplice.
Tant'era, niente fronzoli.
A volte una risposta onesta... cos'era?
Quasi un sollievo? Anche per il più tragico degli attori.

Non era sicuramente previsto.
Quello era poco, ma quanto mai sicuro.
Non avrebbe mai scommesso che sarebbe finito con il dibattere con uno studente di più o meno amene letture, e del cosa in fondo queste potessero davvero significare. Cosa significava leggere? Qual era il contributo che la sola lettura di un saggio, di un romanzo, o ancora più semplicemente una notizia era in grado di offrire? Un settore che era rimasto lo stesso, con minimi cambiamenti nel corso di migliaia di anni di Storia. Da che si era scritta l'Iliade, quanto era cambiato? Dalla pietra, al papiro, dal papiro alla pergamena, e solo eventualmente alla carta. Poco era cambiato, poco sarebbe cambiato. Erano in una botte di ferro? E se il giocattolo si fosse rotto, quale sarebbe stato il risultato? Cosa sarebbe accaduto? Tutto sarebbe morto, o si sarebbe trovata una nuova via, diversa, e forse migliore? Eppure, di pari passo, tutto procedeva insieme, letteratura e avventura. Erano un felice sodalizio, destinato a durare ancora nel tempo, per quanto il tutto sarebbe forse stato soggetto a nuove regole del gioco. L'ultima significativa rivoluzione quand'era stata? Quanto tempo era già passato? Quanto poteva mancare alla successiva? Quanto poteva l'inchiostro? Era vera Magia? Era un altro tipo di Magia, era anche quella Magia, o cos'era semplicemente? Quali erano i limiti di un approccio del genere? Dovevano essercene, e sicuramente non sarebbero mancati. E poi la domanda, curiosa, inaspettata, quasi ingenua. Come si poteva leggere qualcosa di cui si ignorava la lingua? Era possibile? E se sì, come? A cosa sarebbe stato vincolato?

Mi fa piacere di aver trovato qualcuno che possa almeno in parte capirmi. Siamo rimasti in pochi, ma mi stupisco sempre di quanto siano numerosi i pochi, il che potrebbe essere letto in diversi modi. Ad ogni modo, un'ottima domanda. Non vuole ipotizzare una risposta lei? E se anche esistessero strumenti magici ausiliari, per così dire, a quali restrizioni crede sarebbero soggetti?

In fondo che una domanda potesse diventare un'altra domanda, e non una risposta, era la regola, non certo l'eccezione. Non era un dizionario, o un'enciclopedia, ma un insegnante. Per tutto il resto c'era il bibliotecario. Avrebbero potuto consultarlo per tutto il tempo necessario, e a più riprese. Sarebbe poi cambiato qualcosa? Ma la risposta era lì, era sufficiente voltare pagina.

Ad ogni buon conto è presto detto, come forse saprà per cinquant'anni sono stato occupato in altro, in particolare in diplomazia. Ho fatto gli interessi del nostro Paese per lungo tempo, e sapere diverse lingue ne è sicuramente uno dei requisiti. Quindi sì, conosco diverse lingue vive, e numerose lingue morte, con una netta preferenza per queste ultime. Immagino che da questo punto di vista il tempo abbia aiutato molto, la mia collezione vanta pezzi originali della Biblioteca di Alessandria, e temo che non siano in inglese. È anche vero che esistano strumenti magici in grado di supplire almeno parzialmente alla nostra non conoscenza, è il caso di alcune tipologie di piume bandite da questa scuola, e in passato ho visto un particolare paio d'occhiali che le lascio intuire lo scopo, ma il grande limite di ricorrervi è che siano forme di conoscenza indotta, e non vera. Se anche le prestassi un trattato sulla trasfigurazione elementale in copto, lei potrebbe anche finire con il leggerlo, senza però capirlo. Un po' come se lei affidasse i suoi compiti di Storia a una piuma, li avrebbe svolti veramente? Alcune cose solo il tempo può insegnarle.

Concluse, sorridendo.
La piaga delle piume era sempre in agguato. Il problema era appunto che la maggioranza non riusciva a capacitarsi dei suoi enormi limiti. Tanto valeva inventare, che affidarsi a un oggetto inanimato, ciecamente. Quale ne sarebbe mai stato il vantaggio? Come si sarebbe mai potuto ricordare, e 'digerire' qualcosa letto apparentemente, ma mai veramente? La vera e salutare digestione richiedeva tempo, impegno, e costanza. Non era possibile saltare le tappe? Solo farle più velocemente.