L'Altro Museo, Quest per Nieve ed Emma

Quell'estate si stava rivelando più gentile di quanto i londinesi potessero sperare: intere settimane di sole - intervallate dalla tempestiva scrosciata d'acqua che ripuliva la città dal sudore e lasciava nell'aria quel caldo torrido, umido, che ciascuno conviene esser molto peggiore del caldo secco - avevano spinto anche i più pessimisti ad abbandonare le tane e le grotte, darsi alla luce (e ad abbondanti dosi di unticcia crema solare), alle passeggiate, al far niente, alla... conoscenza?
Ebbene sì, tra tutte quelle etnie, tutti quei colori che sì mischiavano nella capitale europea (ma ancora per poco) dell'intercultura, apparivano anche sparuti gruppi di una strana razza la cui strana dieta consisteva principalmente in libri e giornali, e gli ancor più strani costumi trovavano gioia nello studio del passato e nel sapere. Una razza da secoli dichiarata in estinzione e mai davvero estinta, che in quella metropoli aveva un chiaro e lampante punto di ritrovo: il British Museum. Fondato nel 1753 da qualche dotto signore - sicuramente appartenente a quella strana genie - quel nucleo di curiosità e ricerca aveva ammassato nei secoli una quantità impressionante di quello stesso sapere, che ora le due piccole esponenti della già tanto citata razza andavano cercando.

In parole povere: era una gran bella giornata di sole, appena troppo calda, e due intellettuali compagne di casata avevano da qualche mese anticipato il piano di visitare il British Museum. Chi aveva osato dire che una mente aperta era riservata ai soli Corvonero? Dopotutto, per addentrarsi in certe conoscenze ci vuole coraggio, e per addentrarsi in una delle strutture più visitate dell'intera città con quel caldo ci voleva ancora più coraggio. Ma era qualcosa al quale non potevano scappare: nei giorni di pioggia era anche peggio. Insomma le due si erano mosse, si erano preparate, ed eccole di fronte a quella splendida struttura, dal frontone somigliante a un qualche tempio greco-romano, banca di così tante conoscenze e così tanti segreti. Era lì quello che cercavano? Forse sì.

Ma certamente lì era quello che non sapevano di voler trovare - i coraggiosi cuori avrebbero urlato di gioia al solo immaginarlo! - e che invece, come dimostrano i fatti, avrebbero poi certamente trovato.

Sarebbe stata una giornata ricca di sorprese per le due giovani avventuriere; la prima di esse, per Emma, giunse proprio all'ingresso del museo: non c'era alcuna biglietteria! Ebbene sì, per quanto potesse sembrare assurdo e impensabile, quel luogo così prezioso era completamente gratuito al pubblico visitante, trecentosessantacinque giorni l'anno (escluse le festività natalizie e il capodanno, quando l'intero museo è chiuso). Ben conosceva, il popolo britannico, l'importanza della memoria storica, e d'altra parte bastava buttare lo sguardo dall'altra parte dell'oceano per osservare come se la passassero le genti che mai avevano avuto una Storia a sorreggerle. Ora, se quella visita fosse avvenuta una quindicina d'anni prima, la giovane strega avrebbe avuto una seconda sorpresa: nessuna fila! Ma i tempi erano cambiati, e l'avvento di certi babbani squinternati che adoravano farsi saltare in aria nelle maggiori capitali europee aveva costretto persino quel pacifico ed eterno tempio del sapere a prendere provvedimenti; le due dovettero infatti passare sotto a degli strambi aggeggi quadrati (un babbano li avrebbe chiamati "metal detector"), e perdere dieci buoni minuti del loro tempo, prima di poter finalmente varcare l'ingresso.
Da lì, la festa iniziava: la Great Court si apriva dinanzi ai loro occhi col suo splendido soffitto in vetro, che lasciava libero allo sguardo il sereno cielo sovrastante, e incastonava la circolare Sala della Lettura; ai suoi lati, i corridoi che ospitavano le mostre più interessanti (quella che a loro più premeva era immediatamente a sinistra). Poco prima, l'ampia scalinata che portava al piano superiore, ospite di altre curiosità e bellezze. C'era tanto, tanto da vedere, tanto di cui riempirsi gli occhi, e la memoria.

Le giovani ebbero il loro tempo per svagarsi, osservare, imparare ad apprezzare l'arte antica e disprezzare le folle moderne, visitare le sale che più le interessavano, magari assaggiare uno dei deliziosi muffin al cioccolato che la caffetteria del museo offriva (questa volta,
aihmé, non gratis). Insomma, avevano già fatto a sufficienza i propri comodi quando si ritrovarono, all'improvviso, dinanzi a quell'insolita porta arancione.

Che porta! E che arancione!
Era sì una gran bella porta, una di quelle che normalmente (se la loro curiosità verso il mondo fosse stata tale da permettere di notarla) avrebbero osservato per un istante, apprezzato, poi rapidamente dimenticato. Ma il caso impediva alla memoria di cancellare tanto rapidamente una simile porta, e non per via della splendida tonalità. Bensì, perché per prima cosa era comparsa dal nulla, senza che la notassero arrivare, silenziosa e improvvisa, generata all'angolo della loro vista; e, per seconda cosa, perché era una porta che dava sul nulla. Letteralmente: sostava in mezzo alla sala, spiccante in mezzo alle ridenti famiglie che la sorpassavano senza degnarla di uno sguardo, o ancora la fissavano senza vederla.
Oh, ma la stessa cosa non valeva per le due Grifondoro.
Sembrava difatti che fosse lì proprio per loro.
Brillante, imprevista, catalizzava la vista.
E chissà cosa nascondeva, suddetta porta! Ma non l'avrebbero scoperto, no, non senza aprirla. Perché ogni porta è un'opport(a)unità, ma quella era anche un voto, un baratto col Destino, e non c'era chi l'aprisse senza dover poi fare i conti con ciò che c'era dietro. E chissà quanti prima d'allora avevano provato la curiosità, il desiderio di visitare l'Altro museo.
Ma ora, ora era lì per loro, e loro soltanto. E loro era la scelta.

Erano ragazze giovani, ma intelligenti, di quell'intelligenza che spesso battibecca con la sfrontatezza, il desiderio di avventura, il bisogno di credere che il mondo non si limitasse a quell'infinito ma freddo universo. Fu forse il cuore di leone ereditato dal fondatore della loro casata a spingerle verso la Porta, non senza qualche dubbio: ogni fiaba magica e non metteva sempre in guardia dall'abbandonare il sentiero battuto, nel bosco come nella vita; Emma in particolare, che già aveva esperienza con quel genere di magia (ancora un poco e avrebbe potuto vantare una vera e propria laurea in portologia magica applicata), mostrava le adeguate resistenze, e tuttavia non poteva lasciare la sua amica da sola...
Fu proprio Nieve tra le du -, la Prefetta, la ragazza responsabile, colei che invidiava l'entusiasmo e l'intraprendenza della compagna! - ad avvicinarsi alla porta, ad afferrare il pomello (che si rivelò lievemente tiepido al tatto), a girarlo. E bastò questo perché accettasse l'implicita offerta del fato, bastò questo per annuire a quel "...e se?" che il destino proponeva. Voleva sapere, voleva immaginare quella possibilità, quel frammento di (in)esistenza. La porta resistette fermamente alla sua spinta una, due volte. Quindi reagì: si spalancò di botto verso di lei, allontanandola con la sola spinta di qualche passo e rivelando la luce accecante che nascondeva. La Grifondoro aveva interpretato male il messaggio, non era quella una porta che si aprisse verso l'interno, accogliendo l'ospite nel suo mondo; era una porta che si dischiudeva, che riversava il suo contenuto su chi osava aprirla, che vomitava il suo fiume di esistenza come una stanza troppo stipata. Così la fortissima luce fuoriusciva, accecando lo sguardo, cancellando con la sua intensità ogni colore e cosa circostante, inghiottendo le ragazzine in un mare di luminosissimo nulla.

Per qualche secondo vagarono in questo mare, senza sentire i loro stessi corpi, poi finalmente poterono cominciare a sentire rumori distanti, un mondo in avvicinamento, una voce. "...perfettamente ... l'egemonia del ... deve essere fermata. Ma chi mai ... un così pericoloso viaggio? Non certo voi, vi vedo tutti un po' fissati." E a mano a mano che il suono si faceva vicino, ecco che il mondo si rischiarava, ecco che la luce cominciava a diradarsi, come una tenda che lentamente apriva il sipario su quella nuova visione. Si trovavano in un luogo conosciuto - l'avevano probabilmente visitato nell'ora precedente - ma che appariva ora terribilmente trasfigurato dall'assoluta mancanza di persone. La sala dedicata al Partenone rimaneva inconfondibile, eppure c'era un che di spettrale in tutto ciò che le circondava, qualcosa di diverso e profondamente sbagliato: gli altorilievi alle pareti sembravano muoversi nelle loro cornici di pietra, fittissime, come se i personaggi si fossero moltiplicati; ma era esattamente davanti a loro che si trovava il vero orrore: le statue che componevano il conosciutissimo frontone Est dell'antico tempio erano state ammassate in un'informe orgia di corpi marmorei, intricati gli uni sugli altri a formare un'orrenda pila. In cima ad essa, unica ad essersi salvata, la statua di Dioniso (la meglio conservata dell'intero complesso) sedeva come su un trono, il fisico scolpito - letteralmente - e il bel viso rimasti apparentemente immutati nei secoli, a scapito degli arti. Ci fu qualche lunghissimo istante di silenzio, poi la statua abbassò l'antico sguardo su di loro, e la sua bocca si spalancò in un grido di palese terrore:
"AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!"
Come seguendo un comando, l'intera stanza esplose in una cacofonia di grida e clamori: voci, scalpitii di zoccoli e nitriti di cavalli, clangore d'armi, urla di donne. Gli altorilievi si muovevano ora d'evidente vita propria, centauri e umani parimenti agitati nell'additare le due straniere, agitando le inutili armi (che rimanendo inchiodate nella loro prospettiva bidimensionale rischiavano piuttosto di cavar occhi tra i loro compagni). Quando la scena non sembrava potersi fare più inquietante, fu il turno del trono di corpi di animarsi: le membra marmoree si agitarono convulse come un nido di serpenti, e dopo qualche istante l'intera struttura cominciò ad arretrare lentamente verso il fondo della sala, trasportando il nudo e scalpitante Dioniso che, nel frattempo, non la finiva di berciare ordini insensati. [color=#DD0093"Catturatele! Portatele via! Massacratele! Giustiziatele!"[/color] Non che alcuno sembrasse pronto a rispondere: i combattivi ed animati altorilievi non sembravano minimamente in grado di lasciare la propria parete, e a parte l'orrendo trono e il suo cavaliere, nella sala non v'era nessun altro. Dopo una decina di secondi di urla (né i centauri né gli umani avevano smesso di gridare e far rumore in quel frattempo) anche Dioniso dovette rendersi conto che nessuno avrebbe eseguito i suoi ordini, perché improvvisamente agitò un moncherino verso le due studentesse, sentenziando in un misto di paura e orgoglio: "Vi ordino- vi ordino di non muovervi! Non muovetevi di lì! Giustiziatevi! Non vi avvicinate!"

Se al posto delle due ragazzine ci fosse stato un qualunque babbano, per le animate statue non ci sarebbe stato alcun problema: questi sarebbe stato al quarto o quinto infarto nel giro di un minuto, e di lì a breve sarebbe stato solo un corpo freddo tra corpi freddi. Ma erano due streghe quelle che erano apparse all'improvviso nel mezzo di quella curiosa riunione, streghe che vivevano abitualmente per svariati mesi l'anno in un castello pieno di quadri parlanti e armature semoventi. Passato lo spavento iniziale, si sarebbero probabilmente rese conto che nessuno in quella stanza sembrava davvero intenzionato - o capace - di ferirle. Come agire allora, stava al loro giudizio.

Era quello, decisamente, uno degli incontri più sensazionali ed esilaranti che quella sala avesse avuto l'onore di ospitare, da tempo immemore. Tra i colorati epiteti delle ragazzine e le scuse della Prefetta, che pure non sembrava essere ascoltata (o in grado di farsi ascoltare: a malapena la sua voce si udiva al di sopra delle urla), quella comica scenetta minacciava di andare avanti per chissà quanto ancora. Dioniso che strillava, il trono di membra che si muoveva, la Centauromachia a far da rumorosa ma inattiva spettatrice, impossibilitata a partecipare. Oh sì, ne avrebbero avuto abbastanza per tramutare anche loro in statue (dalla noia), non fosse stato per il risolutivo e determinante grido della meno candida primina, che alle buone maniere sembrava anteporre il potente suono della sua voce, con ottimi risultati: il suo acuto si riverberò sopra ogni suono e voce e clamore nella sala, echeggiò da parete a parete e dal pavimento al soffitto, e di colpo ogni arma e piede si fermò, ogni gola si chiuse, il silenzio cadde pesante. E per qualche secondo così rimase, pronto ad esplodere in un nuovo clamore se le gentili rassicurazioni delle due bambine non fossero giunte, appena in tempo, a raffreddare definitivamente gli animi. L'una con una domanda, l'altra con una proposta, l'una curiosa e l'altra prudente, i caratteri delle piccine sembravano così diametralmente opposti come opportunamente accoppiati, l'uno a colmare le mancanze dell'altro; erano pronte a far fronte ad ogni situazione, finché fossero rimaste insieme.
Dionisio ora le guardava, quelle affarette di molto più basse di lui, gli occhi spalancati e il corpo ritratto sul suo trono, come per decidere il da farsi; gli altorilievi, nel frattempo avevano preso a sussurrare rumorosamente tra di loro. "Chi sono?" "Sembrano umane!" "Sì, come lui." "Non può essere successo di nuovo..." Preziosi indizi si nascondevano tra quelle parole, e di certo ne sarebbero giunti altri, se la tuonante voce del Divino non fosse giunta a squarciare ogni mormorio.
"SILEEEEEEENZIO!"
E sì tutti si azzittirono. Che avesse preso ispirazione proprio dalla piccola Grifondoro? Dioniso sembrava trasfigurato, venuto a nuovo vigore: le osservava ora altezzoso, dall'alto al basso, imperioso nell'atteggiamento, maestoso nella posa (non fosse stato, aihmé, per quelle parti mancanti). "Dioniso, IMPERATORE delle statue del Partenone, non ha paura di NESSUNO! E non ha BISOGNO di nessuno!" Il labbro marmoreo tremò solo per un istante al termine della frase, quasi incredulo per la gioia di essere riuscito a imporsi nonostante la situazione imprevista. Sì, lui solo era al comando in quel luogo, lui solo aveva il potere! "E ora, come prevede il Sacro Regolamento del Museo, condanno le due umane a morte per giustiziazio-" "Oh, dacci un taglio." Cento e più teste si voltarono tutte d'un colpo verso l'ingresso della sala, dal quale era provenuta la sfrontata voce che aveva osato interrompere l'imperatore. Una voce sgarbata, annoiata, così in contrasto con quella dai toni solenni e presuntuosi della statua divina. Il contestatore fece presto a rivelarsi: da dietro lo stipite della porta, chissà da quanto tempo in ascolto, si girò quello che sembrava un piccolo fanciullino di pietra, il corpo innaturale per la giovane età alto appena la metà di quello delle bambine, un paio di alucce decisamente inutili attaccate alla schiena. L'avrebbero forse riconosciuto per il Cupido della Sala dell'Illuminismo, i riccioli ribelli scolpiti in ben altri tempi rispetto ai suoi marmorei progenitori, ma da simile ispirazione partoriti. Sembrava perfettamente a suo agio in quell'ambiente a lui così estraneo (artisticamente parlando), ma un paio di bassorilievi gli inveirono contro, e il volto dell'Imperatore stesso si deformò in una smorfia alla sua vista. Ma il piccoletto insisteva, le braccia incrociate, il passo sicuro apparentemente incurante della presenza delle due estranee. "Avanti, diglielo!" sentenziò in direzione di Dioniso passando tranquillo tra le Grifondoro, puntando dritto al trono di membra. "Dì loro del Leone! Della profezia!" Se già era deformata, l'espressione della magna statua si distorse ancor di più nell'udire quelle parole, e uno sbuffo di disprezzo uscì intrattenuto dalla divina bocca. "Tu! Tuuuu! Ti avevo detto di non farti più vedere! Non appartieni QUI!" Alla sua altre voci seguirono, provenienti dai muri della sala, altri insulti nei confronti del piccolo putto, altri inviti (poco gentili) ad andarsene. Ma lui faceva viso di pietra alla cattiva accoglienza, lo sguardo fisso sul suo solo avversario, una chiara sfida a parlare.
Ma del resto, già molte cose erano state dette, molte informazioni avevano avuto modo di giungere da quelle bocche secolari alle giovani orecchie. Era tempo che i loro cervelli si mettessero in moto, che le loro abilità diplomatiche si facessero strada ancora una volta tra quei cuori di gelido marmo, se volevano sapere di più. E se no, il problema non si poneva: la porta era a una decina di metri alle loro spalle, sulla destra, la stessa dalla quale era giunto il piccolo Cupido; nessuno sembrava in grado di portare effettivamente a termine l'esecuzione che il tiranno del Partenone aveva più volte comandato, se le cose si fossero messe male potevano semplicemente imboccarla e andarsene per la loro strada, a cercare un'uscita da quel posto. Perché nonostante lo stupore, non potevano dimenticare: non potevano restare lì a lungo; dovevano tornare a casa, e così come una porta le aveva condotte lì, una porta le avrebbe condotte indietro. Si trattava solo di trovarla, o stare al gioco: chissà quale delle innumerevoli strade che il Destino poneva davanti ai loro piedi le avrebbe condotte a destinazione. A loro, non restava che scegliere...

Coraggio, prontezza, spirito d’iniziativa: Godric sarebbe stato fiero di loro.
Non per un secondo si erano scoraggiate o spaurite, non per un istante si erano lasciate trascinare dalla corrente del fato; loro - e solo loro! – erano le briglie del loro Destino. E da brave streghe quali erano sapevano che come erano giunte in quel luogo, dovevano poter tornare indietro, o sarebbe stata quella porta arancione così malvagia da lasciarle naufraghe in quella distorta isola dello spaziotempo? No, doveva esserci una ragione. Già i loro cervelli lavoravano febbrili, già facevano caso ai sussurri e ragionavano su cosa potessero voler dire, e si preparavano a sfruttare il momento. Qualcuno era già stato lì prima d’ora, sembrava, qualcuno che già aveva incontrato quelle bizzarre statue parlanti; che ci fosse modo di incontrarlo, di avere sue indicazioni su quello strambo luogo? Per il momento l’occasione non si prospettava, e come si suole dire: carpe diem.

L’una, capelli d’argento, si faceva avanti spavalda lanciando un sonoro richiamo che come prospettato echeggiò nell’intera sala catturando l’attenzione dei più e, soprattutto, del divino sovrano di quella bizzarra congrega. L’ammasso di marmi si ritrasse spaurito all’avvicinarsi della ragazzina, le braccia inerti della statua si imprimevano sui bracciali dell’insolito trono mentre un “Non ti avvicinare!” risuonava dalla sua bella, distorta bocca. Ma infine la ragazzina si fermò, la seduta dell’imperatore smise di scricchiolare allontanandosi, e questi si decise ad ascoltare le dolci parole della giovane. E questa fu brava nevvero, nella sua gioventù, capace di distorcere le impressioni con la sola modulazione della voce, e placare e indicare gli animi. Il volto di Dioniso fu prima sorpreso, poi apparentemente tranquillizzato, infine ilare, e una risata sonora fuoriuscì dalla sua cautamente scolpita gola; in giro per la sala, i bassorilievi fecero eco con risatine sparse, ma la metà di loro non aveva nemmeno idea del perché ridessero. ”Sei divertente, giovane Pellemorbida. Qual è quella parola buffa che hai appena pronunciato? Babbano?” E di nuovo rideva, portandosi davanti alla bocca un’inesistente mano, e di nuovo i bassorilievi facevano eco. Per quanto sarebbe andata avanti quella scenetta? Ma una cosa era certa: per quanto quel Sovrano era ridicolo, quella Sala e quel Trono (grande abbastanza da seppellirle entrambe di frammenti di marmo, se necessario) gli obbedivano, e le loro volontà erano con la sua. Era buffo, sì, e ridicolo negli atteggiamenti, ma una simile devozione non poteva e non doveva essere sottovalutata. “Divertente, divertente davvero. Ma dunque no, non è destino che noi ci incontrassimo. Quelli come voi sono… innaturali, nel mio regno.” Fece una pausa per squadrare prima lei, e poi la compagna, che avvicinatasi nel frattempo al Cupido ci stava parlando fitta fitta, e per lunghi secondi rimase a fissarle con quegli occhi marmorei, come indeciso sul da farsi; fortunatamente la compagna e la statuetta erano stati svelti a interrompersi, così da non farsi beccare dal lunatico sovrano, e questi rivolse nuovamente le sue attenzioni all’ambasciatrice. “Come vi stavo dicendo, siete qui… per la Profezia!” E con un gesto teatrale del braccio richiamò l’attenzione di chiunque fosse abbastanza distratto da non stargli già prestando attenzione. Che avesse infine deciso di fidarsi?

Nel frattempo, la collega dai capelli d’oro non era stata da meno. Cupido era un bersaglio ben più facile e collaborativo, e una volta avvicinato non aveva tardato a sbottonarsi, comprendendo il piano delle due giovani. “Tu… conosci il mio nome?” Aveva borbottato inizialmente, confuso da quella straordinaria manifestazione di amichevolezza; ma era pur vero che la circostanza era straordinaria, e non c’era tempo da perdere. “Lui… è sempre così. Io sono d’origine greca, appartengo a questa sala! Ma insistono a non volermi far entrare, dicono che sono troppo “giovane”. Come se un millennio scarso potesse fare la differen-“ Ma improvvisamente si zittì, poiché era in quel momento che Dioniso aveva volto loro lo sguardo. Il puttino rispose con uno sguardo di sfida alle squadrate della magna statua, e non appena questa ebbe distolto l’attenzione riprese a parlare, rapidissimo. “Ad ogni modo, sapevamo che sarebbero arrivati altri Pellemorbida, ce lo ha detto Rosetta. Vi porterò da lei, appena...” E di nuovo si zittì, il bel Cupido, perché tutto si sarebbe aspettato meno che la menzione della Profezia da parte del Sovrano. Quel Sovrano che per così lungo tempo l'aveva rinnegata, ignorata! Era mai possibile? Che fosse stato il tanto preannunciato arrivo delle due a convincerlo? Il putto restava immobile, la bocca leggermente discosta, gli occhi fissi sul regnante. Cosa stava succedendo?

Questi, d'altra parte, sembrava aver finalmente trovato il proprio elemento. L'intera Sala era ammutolita di fronte a quella parola, "Profezia", era evidente che fosse un'elemento ben noto a tutti gli abitanti di quelle mura. "E sia!" continuò il dio ebbro, "Vi dono il diritto di continuare a vivere - per il momento - e di andare a compiere quanto dovete. E nella mia grande magnanimità vi faccio un SECONDO dono:" Dioniso allargò le braccia mentre il trono sul quale sedeva si contorceva, innalzandosi di qualche centimetro. Per qualche secondo vi fu solo un gran brulicare d'arti marmorei, poi, alla base del trono, ecco aprirsi un foro, una sorta di piccolo tunnel, e da esso fuoriuscire un singolo braccio di statua, gattonante sull'unico gomito del quale era dotato come una sorta di bizzarro serpente, una qualche sorta di materiale cartaceo vivamente colorato, ma sgualcito dal tempo. Il braccio continuò a coprire faticosamente la distanza che lo separava da Nieve, e una volta giunto, depositò ai suoi piedi la sua staffetta: una cartina del museo, un modello vecchio di qualche anno, piena di buchi e mangiata dall'umidità; ma ancora leggibile. Più svelto di prima, l'arto ritornò rumorosamente al trono, dentro al quale sarebbe stato 'riassorbito'. "la mappa del Pellemorbida!" tuonò dopo una pausa di lunghezza decisamente imbarazzante il Divino, e tutti i bassorilievi della sala insorsero in un coro di voci stupite, sussurri, acclami. Che si trattasse di un artefatto particolarmente prezioso? Eppure volantini come quello potevano essere trovati ovunque nel 'vero' museo, magari pure le due Grifondoro ne avevano fatto uso prima di lasciarlo invariabilmente su qualche panchina. Ma era un classico. "E ora andate, veloci. E tu! Tu! Ti ordino di seguirle, e di non tornare prima che la Profezia sia compiuta." concluse puntando il moncherino contro Cupido, sempre più stupito da quell'insolito comportamento, ma certamente grato che le cose stessero (inaspettatamente) andando nel migliore dei modi. Detto questo il trono del Sovrano si sarebbe rapidamente voltato - per quanto l'esser composto di centinaia di pezzi gli permettesse - portando il suo conducente dietro alla piattaforma di marmo sulla quale normalmente sarebbe stato l'intera schiera di divinità. Ma dunque, un'ordine era stato dato - e i bassorilievi continuavano a mormorare indicandole, chi in ammirazione, chi in sospetto, chi in sorpresa - non era il caso di trasgredirlo tanto in fretta, specie data l'occasione. Alla destra delle due giovani, un'apertura conduceva alle altre aree del museo. Alla loro sinistra, a distanza di una decina di metri l'una dall'altra, due porte di legno (che tuttavia nel museo normale erano sempre bloccate, conducendo all'esterno). Era opportuno approfittare della sospetta gentilezza di Dioniso? O dovevano forse opporsi a quel repentino sviluppo degli eventi?