Something Just Like This, Privata

"There are many here among us who feel that life is but a joke. But you and I, we've been through that, and this is not our fate, so let us not talk falsely now, the hour is getting late."

Quella era il genere di serata che Tristan von Kraus cercava per dedicarsi al suo hobby. Scura, non particolarmente calda -seppur fosse un periodo decisamente caldo- e sopratutto ben ventilata.
Nello specifico, di sera, la Stamberga Strillante era uno dei posti meno frequentati. Oltre che per le dicerie sui poltergeist e tutte le creature senza pace che si diceva infestassero quel posto, i ragazzini più curiosi non se ne avvicinavano e -in generale- vi ruotava intorno un'area di ancestrale squallore che teneva lontani i più.
Soltanto chi nell'ancestrale e chi nello squallore, riusciva dunque a trovare pace si sarebbe concesso una visita in tale ora a quel posto. Erano mesi comunque che Tristan studiava gli orari, gli spostamenti delle masse attorno alla Stamberga e tuttavia secondo una stima, quelli erano i momenti più idonei per muoversi sperando di non destare troppi sospetti. Doveva comunque muoversi con attenzione, giacché non troppo prima, proprio nelle vicinanze di quelle chiome verdeggianti, aveva avuto un incontro non propriamente piacevole; c'era comunque da sottolineare l'elevato livello di alcol nel corpo.
Quella sera, seppur con qualche tremore di troppo alla mano destra, si era deciso a non immaginare nemmeno per un istante il whisky.
Si era preso un permesso dal San Mungo quel giorno, poiché aveva da lavorare in santa pace su qualcosa che aveva lasciato nei pressi della Stamberga qualche tempo prima; qualcuno per, meglio dire.
All'interno della borsa in cuoio scura, aveva preparato tutto: coltelli, seghe con varie filettature, martelli, punteruoli, bisturi...tutti tipi di lame che gli sarebbero servite in un modo o nell'altro per effettuare diversi tipi di incisione su determinate parti del corpo, delle vesti in plastica e più di qualche paio di guanti in lattice. Si era dovuto accontentare quella volta, la vecchia catapecchia trovata vicino al San Mungo tempo prima non si era rivelata in posizione tanto affidabile da permettergli di operare in santa pace con i vivi.
Con i morti era diverso.
Poteva adoperare qualunque tipo di stregoneria, pozione o azione sconsiderata, senza il rischio che cominciassero a urlare.
Aveva indossato uno dei soliti abiti preparati appositamente per il suo corpo e cuciti dalle mani più sapienti della sua amata Germania; era convinto che affidarsi ai sarti inglesi equivalesse ad indossare perennemente un tight. E lui non era assolutamente un tipo cerimoniale, a meno che non si trattasse della sua famiglia ed avesse ricevuto formale invito per presenziare; in quel caso, il Dottor von Kraus per evidenti ragioni di galateo e rispetto alla sua famiglia, si agghindava secondo la maniera più consona richiesta dalla cerimonia in se.
L'abito scuro, gli serviva principalmente per due motivi: il primo, era certamente quello di camminare all'interno dell'oscurità inglese indisturbato e con l'aria di chi, si appresta a partecipare ad una cerimonia più che ad un'autopsia; il secondo era per pura vanità. Non si sarebbe mai adattato all'informale modo di vestire degli uomini comuni. Lui era il Dottor Von Kraus. Non un ammazza polli da quattro soldi.
La chioma verde splendeva sotto i colpi della fioca luce lunare, in netto contrasto con il nero che lo nascondeva -o quanto meno credeva- dalla vista dei più. Non era uno sprovveduto, ma certamente viveva la sua vita con sicurezza.
Raggiunse piuttosto rapidamente il punto doveva aveva sotterrato il cadavere procuratosi l'ultima volta. No, non v'era stato il piacere di privarlo della vita in prima persona, ma per quello che doveva sperimentare era ugualmente perfetto.
Il terreno era già smosso, era coperto dalle fragili assi in legno della Stamberga, proprio così vicino ad essa ed a tutta una serie di fitti alberi che soltanto chi vi si fosse trovato nei dintorni avrebbe potuto vederlo o sentirlo; dubitava, ancora, che ivi fosse qualcuno. Sopratutto in quel punto.
Afferrò la bacchetta con fare visibilmente annoiato, quasi affranto e con la fretta di chi vuole liberarsi il più rapidamente di quel fardello dalle mani, cominciò a muovere con moto longitudinale la bacchetta, dal basso verso l'alto:
-Defòdio.-
Pronunciò marcando bene l'accento sulla "ò" e facendo un movimento piuttosto ampio, in modo da scoprire a primo impatto il sacco di juta che si mostrò alla brezza serale; i lineamenti racchiusi nel materiale traspirante, dolci e sinuosi messi in risalto dalla nudità del corpo e dalla morbidezza del sacco che non era evidentemente tra i più di nuova produzione.
Quando ebbe finito, ripose rapidamente la bacchetta in una delle tasche e cominciò a respirare più profondamente, preda di un'orgasmo mentale, qualcosa che lo portava all'accettazione del piacere, prima che fosse materialmente pronto ad assaporare lo stesso con le sue mani.
Gli occhi spalancati sul sacco e sul terreno smosso. Rimase immobile qualche istante, godendosi la scena e provando un perverso senso di magnificenza e potere, seppure avesse solo a che fare con un involucro vuoto, privo della coscienza necessaria per un eventuale rifiuto. Alzò lo sguardo e fissò la luna per qualche secondo.
Infine non vi fu null'altro.
Un ghigno sul pallore enfatizzato del suo viso e sul profondo squarcio cremisi delle sue labbra, fece capolino lentamente.

Aveva appena abbassato nuovamente lo sguardo sulla buca e sul sacco al suo interno, quando senti una punta solida poggiarsi nell'incavo tra una vertebra e l'altra. Già personalmente non gradiva quel tipo di sensazione, se poi essa era enfatizzata dal fatto che era tenuto a provarla nel mentre riesumava un cadavere, allora aveva fatto en plein.
La voce che seguì quella sgradevole sensazione gli diede conferma di non essersi poggiato egli stesso contro un piccolo tronco o un ramo, ma che quella punta rigida, fosse effettivamente la punta di una bacchetta e che fosse stato scoperto.
Forse.
Non era il genere di persona che si rifiutava sotto minaccia, braccato in un angolo. Sebbene fosse risaputo che una bestia chiusa all'angolo diventasse più pericolosa, Tristan era pur sempre chiuso in un angolo.
Aveva sostanzialmente due soluzioni che erano entrambe rischiose per le conseguenze a cui potevano portarlo: girarsi ed essere costretto ad ammazzare la sua interlocutrice -una donna, giovane e la voce non mentiva- provare a scappare e/o comunque compiere un atto sconsiderato e trovarsi morto. A conti fatti, era troppo orgoglioso ed egoista per non considerare la sua vita più preziosa delle altre.
Rimase qualche secondo ancora avvolto nell'ombra, per poi cominciare a voltarsi lentamente -come richiesta della sua giovane interlocutrice- e partendo dal basso, alzò il capo quel tanto che bastava per mostrare il suo volto. Un lato, rimaneva nell'ombra, protetto alla vista; l'altro, fu illuminato dalla luce quarza della luna.
Non c'erano sorrisi sul suo volto, non più quel ghigno luciferino atto a soggiogare poteri più forti, soltanto un'espressione ferma e priva di qualsivoglia emozione; v'era soltanto molta attenzione nei suoi occhi e nello studio che aveva cominciato a porre in atto verso chi -coraggiosamente- aveva osato tanto nei confronti di uno sconosciuto.
La prima cosa che risaltò, furono lunghi capelli biondi. Scendevano delicati lungo i fianchi della ragazzina e le donavano un'aria soave; troppo, per i suoi gusti. Gli occhi azzurri invece, furono semplicemente lo specchio di quelli di Tristan; uno scambio di gelidità in un gioco di parti tra chi colto materialmente con le mani sul sacco, cercava di non dare adito alla sua mente marcia e deviata, per compiere azioni sconsiderate; l'altra invece, era più incuriosita che altro. Non sembrava un auror, poiché i lineamenti giovani tradivano l'aspetto di donna che si sforzava di dimostrare -a meno che quei maledetti ministeriali non stessero cominciando a reclutarli sempre più giovani-; una studentessa forse, naturalmente di Hogwarts.
Se così fosse stato avrebbe potuto giocarsi parecchie carte, come per esempio quella di Vagnard. Ma sarebbe stato il fato a dirgli quale strada intraprendere.
Ad ogni modo, era lei quella con la bacchetta puntata, quindi Tristan von Kraus non poteva far altro che rimanere fisso ed immobile davanti alla sua buca, coperta dal buio, sperando che la bionda non facesse domande; sarebbe stato un problema doverle rispondere.
L'unica cosa che il Medimago riuscì a fare, fu quella di alzare le braccia in segno di resa, assottigliando gli occhi in un taglio pericoloso; pronto ad attaccare o semplicemente studiava la sua preda/carnefice? Eccolo il suo ghigno spuntare nuovamente, visibile solo da un lato del suo volto:
-Ciao.-

Edited by Tristan von Kraus - 19/6/2017, 16:40

"There must be some kind of way outta here said the joker to the thief; There's too much confusion I can't get no relief"

Appena lo vide, indietreggiò di un passo. Era già un buon segno, probabilmente cominciava a comprendere l'errore che aveva fatto.
Eppure non se ne andò, anzi.
Per una manciata di secondi la ragazzina lo guardò per quello che i suoi occhi potevano ovviamente scorgere all'interno dell'ombra, sebbene non avesse dubbi che fosse li già tanto che le pupille si fossero già abituate all'oscurità; sentiva i suoi occhi fermi e immobili su di se, una sensazione estremamente sgradevole, sebbene fosse per certi aspetti uno grande egocentrico.
La bionda gli ricambiò stranamente il ghigno, così Tristan cominciò a pensare che forse sapeva. Forse inviata da qualcuno della sua famiglia per tenerlo d'occhio? No, era da escludere totalmente.
Troppe domande a cui dover dare una risposta, sopratutto la più importante: che cosa fare? La risposta gliela diede proprio quella sciocca ragazzina abbassando la bacchetta e continuando a stare li, ferma come un ceppo ad osservarlo.
Inizialmente Tristan rimase immobile, attento comunque al fatto che una ragazzina che girava da sola a quell'ora nei pressi della Stamberga non rappresentasse una situazione normale già di per se; non aveva posato il canalizzatore ma soltanto abbassato e quindi bisognava muoversi con cautela.
L'uomo avanzò di un passo, quello lasciato poco prima dalla giovane, lasciando che la luna illuminasse il resto del suo volto ed il busto, con l'abito di seta nero messo in risalto, tenendo fissi gli occhi su di lei. Il ghigno scomparve, lasciando spazio ad un'espressione del viso quasi malinconica, con le punte delle labbra che si crucciarono leggermente verso il basso. Si leccò le labbra, inumidendole.
-Che te ne importa?-
Rigettò la domanda, cercando di capire con chi avesse a che fare. Era lei che aveva invaso i suoi affari, dunque Tristan non era tenuto a darle risposte.
Ovviamente nella voce c'era parecchio acido ed un filo di scocciatura.
Avrebbe soltanto desiderato continuare il suo lavoro quella sera ed invece, si ritrovava alla mercé di una ragazzina che prima gli puntava una bacchetta alla schiena e poi decideva di fare domande; si chiese mentalmente quanto fosse corretto lasciarla andare o comunque cercare con le buone di tenerla lontana da quella zona. In realtà la Stamberga Strillante si era rivelato un terreno veramente ottimale per nascondere corpi o andarne a caccia: d'altronde era estremamente vicino ad un centro abitato ma non troppo, dunque questo gli dava la possibilità di potersi servire di una certa omogeneità di sessi ma con caratteristiche fisiche variegate. E poi i fantasmi della Stamberga non lo avrebbero infastidito: non a lui. Tra l'altro, quel posto era diventato così oggetto di dicerie, leggende e voci che avvicinarcisi era diventato anche noioso, sopratutto perché in gran parte si erano rivelate infondate.
Per lo più ad avvicinarsi erano i nuovi studenti di Hogwarts che, appena avevano la possibilità di uscire dal castello, si fiondavano tra Mielandia e la Stamberga, scrutandola da lontano e chiedendosi cosa vi fosse all'interno. Assi marce, polvere, ragnetele. Ecco cosa rimaneva di quel villino.
Gli occhi di Tristan von Kraus rimanevano sulla ragazzina con attenzione, pronto a reagire nel qual caso la frenesia e la paura avessero fatto fare qualcosa di anomalo alla bionda; c'era da aspettarselo comunque ecco perché poco dopo, Tristan le porse il palmo della mano lentamente.
-Dammi la bacchetta e ti prometto che sarà soltanto un brutto sogno. La ritroverai qui domani.-
Fu piuttosto enigmatico nel minacciarla, ma era meglio in realtà: non voleva spaventarla bensì testare i suoi riflessi mentali e capire quanto effettivamente capisse o meno la sua posizione ed il fatto che si trovava in un terreno pericoloso; troppo, per poter puntare la bacchetta contro uno sconosciuto ed abbassarla pochi secondi dopo uscendosene con un ghigno e con un "chi sei" che suonava veramente di troppo, alle orecchie del Medimago.
Dalle labbra di lui era fuori uscito un soffio, voce bassa e ammiccante, per tranquillizzarla ed ipnotizzarla. Fece l'ennesimo passo in avanti, tenendo la mano testa di fronte a se e gli occhi su di lei, muovendosi come un'automa privo di emozione in viso.

"Let me fly you to the moon
My eyes have always followed you around the room
'Cause you're the only god that I will ever need
I'm holding on
And waiting for the moment to find me..."

Tristan si fermò non appena la vide la ragazzina indietreggiare ancora e ancora. Quanto meno era riuscito ad allontanarla dalla fossa alle sue spalle.
Nonostante non fosse pienamente soddisfatto, poiché la ragazzina avrebbe potuto in ogni caso blaterare in giro di essersi trovata al cospetto di un uomo, dall'aspetto strano in piena sera nei pressi della Stamberga, non v'era comunque stato altro che la bionda avesse potuto vedere per fare si che qualcuno in futuro potesse cercarlo o incriminarlo. Se l'era vista brutta, non c'era alcun dubbio.
Quello gli sarebbe stato da monito per far si che prestasse più attenzione le prossime volte.
L'ascoltò opporsi alla sua richiesta di consegnargli la bacchetta: prevedibile che non la cedesse tanto facilmente, soltanto una sconsiderata avrebbe dato l'oggetto del suo potere tra le mani del primo psicopatico che si trovava davanti; poi, farfugliando qualcosa che Tristan francamente capì a tratti, girò i tacchi e si allontanò anche velocemente, sparendo alla sua vista dopo pochissimi minuti.
L'uomo restò a fissare il punto in cui la ragazza era scomparsa, attendendo diversi secondi per accertarsi che nessuna chioma facesse nuovamente capolino in quell'angolo sperduto e buio; dunque, quando fu assolutamente cerca di essere rimasto solo, si avvicinò lentamente alla buca scavata poco prima, riportando con attenzione gli occhi sul corpo nel sacco.
Era arrivato il momento di sparire il prima possibile da quel posto e portare con se l'unica cosa che catturava il suo interesse ormai; il corpo femminile racchiuso in quel sacco significava test, significava capire alcuni processi anatomici della morte, del perché sopraggiungesse e se ivi fossero possibilità di allontanarla. Tristan era un ambizioso nato, non si sarebbe fermato dinanzi a nulla per amore della conoscenza e del progresso.
Sognava di essere acclamato come una delle menti più brillanti di quella lucente epoca in cui si trovavano, fatta di equilibrio e quiete; sognava il suo volto sulle prime pagine di tutto il mondo magico, come colui che aveva soggiogato la morte, curato la pazzia e reso più lunga la vita di ogni essere che potesse respirare. In realtà, non desiderava qualcosa di poi tanto differente da ciò che qualcuno nel loro mondo -ma in passato- aveva scoperto; tuttavia, le letture e lo studio a cui Tristan von Kraus aveva dedicato anni della propria vita, lo portavano sempre a scontrarsi contro la materiale impossibilità di fare date cose.
Avrebbe superato ogni limite, per quanto questo potesse essere morale e legale o no.
Si leccò nuovamente le labbra inumidendole poi, senza fare troppa fatica, prese con le mani il giovane ed esile corpo che aveva sapientemente sigillato in quel sacco e se lo caricò in spalla, cominciando ad incamminarsi subito lentamente verso la fitta radura alle spalle della Stamberga, lasciandosi alle spalle la consapevolezza che due graziosi occhi glaciali, aveva conosciuto il suo viso e scorto i suoi lineamenti quel tanto che bastava per imprimerseli bene nella testa -probabilmente-.
Molto probabilmente avrebbe rivisto quella chioma bionda da qualche altra parte. Al San Mungo forse, in preda ad un attacco di vaiolo di drago oppure preda di un filtro d'amore o probabilmente caduta con il fondoschiena dalla scopa.
Ghignò, tenendo ben saldo il corpo sulla spalla e poi, coperto dal buio e dagli alberi, si smaterializzò dove gli unici occhi che potevano arrivare erano i suoi poiché quelli di coloro che avrebbero provato ad entrare, li avrebbero lasciati come monito.
La Stamberga Strillante tornò silenziosa soltanto pochi secondi dopo che uno stormo di corvi -spaventato dal movimento della smaterializzazione di Tristan- gracchiò per alzarsi in volo verso altri rami.