Χείρων

Quanto stava capitando era ormai fuori controllo.
Se sino a un istante prima sperava di farcela a superare la porta, e raggiungere infine l'agognata meta, un istante dopo c'era solo da sperare che avvenisse un qualche miracolo, e che Apollo lo afferrasse, sottraendolo ai tentacoli del Tempo, che da un momento all'altro avrebbero infine fatto effetto. Com'era possibile inciampare nel tappetto? Com'era possibile che un'azione tanto banale, quanto quotidiana potesse trasformarsi in una tale disgrazia, in specie se unita al secondo imprevista: la spallata da dietro dello strano visitatore. Se quel mistero sembrava ed era ancora tutt'altro che risolto, ebbene... aveva un diavolo per capello, e decine di nuovi problemi da risolvere, prima di poterci davvero pensare. Eppure, era stata la stessa sorte a condurlo sin lì, nel palmo di mano. Qualcosa doveva pur esservi sotto, no? Perché prendersi tanto disturbo, perché risalire sin lì per inciampare in un tappeto quando sarebbe potuto accadere in un qualunque altro momento, e luogo? E allo stesso tempo perché era arrivato sin lì in condizioni tanto critiche, armato della sola altalenante vista? Come avrebbe fatto? Se fosse andata come di solito andavano quelle cose sarebbe stato un miracolo se fosse anche solo sopravvissuto la prima mezz'ora, in quel caso quanto sarebbe potuto trascorrere prima che qualcuno realizzasse davvero quanto era successo? Le due linee temporali, inutile dirlo, erano sfalsate, ma anche lo scorrere del tempo era immensamente rallentato: quanto tempo sarebbe dovuto trascorrere prima che anche ad Hogwarts realizzassero che si erano persi un Caposcuola? Quanto avrebbe dovuto attendere, prima che il vecchio professore tornasse, e realizzasse il piccolo incidente? Se ne sarebbe accorto? E se non fosse successo? Era destinato a rimanere imprigionato in quelle pagine, in quel tempo? Perché la sorte l'aveva spedito proprio lì? Perché tanta ostinazione? Perché proprio lui? E soprattutto, dov'era finito?

Un momento era lì, pensieroso lungo la strada, un momento dopo si affrettava lungo il sentiero, inoltrandosi nel querceto. Il terreno sconnesso, le poderose radici che facevano capolino qui e là, il dolce clivio del colle... aveva il fiatone, da quanto stava 'correndo'? O meglio arrancando, e perché? Dov'era diretto? Lo sapeva? Lo sguardo in avanti, seguendo il sentiero ondeggiante e morbido, probabilmente una pista creata prima dalla fauna selvatica, e poi dal passaggio dei cacciatori. E cos'aveva in mano?

Un istante dopo eccolo procedere ancora lungo la strada, più per inerzia, assorto in una lunga e contorta riflessione sul da farsi, che non tanto volontariamente, con una strategia già in mente. E del resto, anche in quella prima strana visione, procedeva lungo quella che aveva tutta l'aria di essere la medesima strada, nella medesima foresta. In lontananza, girata una curva, apparve dimessa e di pochi passi distante dalla terra della via, quella che aveva l'aria di essere la stessa edicola che aveva già visto. E per giunta il distinto, e ben udibile rumore di una torma di cavalieri al trotto lo stava raggiungendo rapidamente, evidentemente ancora indietro, ma non troppo, oltre la curva che aveva appena passato. Era questione di pochi istanti, l'avrebbero travolto?

Dove fosse finito, e soprattutto quando fosse finito, continuava a essere un dettaglio ignoto, ma allo stesso tempo tutt'altro che trascurabile. Stava rischiando più o meno indirettamente la pelle, e per cosa? Ma soprattutto, perché era capitato proprio lì, e non altrove? Perché proprio in quel bosco, perché proprio in quel momento, e non seicento anni più tardi, ad Alessandria? Sapere dove fosse, avrebbe fatto la differenza? L'avrebbe aiutato? Cosa era finito lì a fare? Come avrebbe fatto ad andarsene? Se quel giorno il Fato sembrava aver molto da dire, era quello un caso? O era un altro caso in cui il Fato aveva sì messo lo zampino, ma sino a che punti? E se sino a quel momento tutto era stato voluto, o almeno presumibilmente una buona parte, era anche detto che quella stessa sorte avrebbe trovato il modo di tirarlo fuori da quell'impiccio? Ma in ogni caso... se anche avesse perso il sonno per quel 'dettaglio', cosa sarebbe cambiato? Come avrebbe fatto? Cos'era in grado di fare, per levarsi dall'impiccio? Probabilmente nulla.
Assorto tra un'indecisione e l'altra la turma di cavalieri si avvicinava velocemente, presto sarebbe stato travolto, prima ancora di muovere un solo passo. Al crescere esponenziale del pericolo, la non decisione ovvia lo baciò in fronte. Abbandonare la strada, inoltrarsi lungo il sentiero, nel sottobosco, badando bene a dove mettere i piedi sul terreno disconnesso. Poche yarde aveva percorso dal ciglio dove era 'caduto', che il rombo tonante della turma lo fulminò alle spalle, quasi improvvisamente avesse anch'essa deciso di inoltrarsi tra gli alberi. Un attimo, un istante di distrazione e la frittata era già fatta e servita. Una radice particolarmente invadente e sbarazzina, un piede appoggiato male, un corpo trascinato in avanti dall'inerzia, ed ecco un prode Grifondoro volare in avanti, giù per la scarpata, a capofitto in tutti i sensi tra il verde. Un sinistro schianto, e che altro era successo? Si era rotto qualcosa? Sarebbe stato veramente il massimo, la ciliegina sulla torta.

Lo sguardo annebbiato, e li vide, incombere, emergere quasi fossero parte del bosco, dalle piante. Due soldati, armati di lancia, coperti da un corto chitone verde. Se l'avessero visto, cos'avrebbe fatto?

Un istante più tardi era ancora disteso, ma non v'era traccia dei due turisti. Che fossero semplicemente a caccia di funghi? E sorprendentemente sembrava star bene, nulla di rotto, almeno non ancora. Sdraiato com'era sotto un innocente pioppo, con alle spalle una scia di devastazione e distruzione, stringeva in mano un solido ramoscello di un qualche sventurato che aveva avuto l'ardire di trovarsi lungo la sua strada, nel posto sbagliato, al momento errato. Un ramo. Cosa avrebbe dovuto farsene di un ramo? E ancora una volta la visione andava concretizzandosi. Il tempo forse di tirarsi seduto, che i due guerrieri emersero dalle fronde. Sinistre le punte delle lance bronzee sembravano intercettare silenti raggi di luce, sopra le loro teste. Chi erano? Cosa volevano?
Lo sguardo indagatore e circospetto di entrambi scrutava arcigno la zona, si era posato sulla scia di devastazione alle sue spalle, quanto avrebbero impiegato a individuarlo? E una volta che fosse successo? Cos'avrebbe fatto? Perché erano lì?
E puntualmente accadde...

Ehi tu! In piedi!
Chi sei? Cosa ci fai qui?
Non sai che il bosco è proibito?
Presto, seguici. Non è posto per te.

Pan per focaccia?

Quale fosse la piega presa dagli eventi era ormai tardi per preoccuparsene.
Galoppava a rotta di collo verso un burrone, sapere o meno dell'esistenza del dirupo l'avrebbe salvato? Certo, si sarebbe potuto obiettare che la conoscenza era spesse volte preferibile alla più gretta delle ignoranze, ma di fatto non cambiava poi molto. Se il destino era un'unica ineluttabile strada già segnata da qualcuno o qualcosa, c'era solo da sperare che quel qualcuno fosse stato tanto avveduto da prorogare i termini di ancora qualche tempo, nella consapevolezza che restando in partita per altro tempo si sarebbe stati in grado di fare qualcosa, di contribuire. A cosa? Non era ancora chiarissimo. Non lo era mai. Ma la speranza doveva anche essere l'ultima a morire, o tutto sarebbe andato perso.
Dunque, armato di quell'esile ramoscello, cos'era destinato a fare?
Avrebbe la favella spostato l'ago della bilancia a suo favore? Sarebbe stata sufficiente, alleata indomita e irreprensibile, come un serpente vanaglorioso era danzata sulle labbra del Grifondoro, prima di mietere le sue vittime. O almeno, prima di provare a farlo. Sarebbe bastata nel muovere a pietà l'insolita coppia di guardie? Ma soprattutto, guardie di cosa? Perchè un bosco doveva essere proibito? In cosa era incappato? Come ne sarebbe uscito? L'avrebbe fatto? Scudi, due lunghe lance, e corte spade ancora infoderate, un giovane forse poco più maturo di lui, in compagnia di quello che invece aveva tutta l'aria di essere un soldato di una certa esperienza. Ma come uscire da quella situazione? Come avrebbe ragito il più classico degli uomini della strada al: che giorno è oggi? Dove ci troviamo? Che dovesse o potesse sperare di guidare la conversazione proprio su quei dati? Erano poi così importanti?

Ma davvero? Abbiamo il piacere di avere qui un viaggiatore allora... che si è perso? E dov'era diretto questo nostro viaggiatore, così fuori zona da qualunque plausibile o lecita meta? Tutti sanno che tanto i boschi circostanti, quanto il monte, sono territorio proibito.

Un tono severo, ironico, di chi era abituato a sentirsi raccontare un'infinita varietà di Storie, a cui era ormai sfiduciato dal credere. O peggio: cui non voleva credere affatto. C'era soluzione? Come ne sarebbero usciti? Che possibilità aveva davvero il Grifondoro di farcela, e cavarsela? I due non sembravano per nulla intenzionati a mollare l'osso, ma del resto... era pur vero, avrebbero potuto anche volendolo? Cosa avrebbero dovuto fare? Erano soldati, con ordini precisi. Senza margini di manovra. E in fondo, dove sarebbe dovuto andare? Gli proibivano l'accesso a un bosco, perchè sarebbe dovuto precipitarsi proprio in quel bosco? Il mondo era grande... Eppure i due erano sempre più vicini, davanti a lui, uno a destra, uno a sinistra.

E via, ancora una volta.
Cosa diamine stava accadendo?
Era convinto di non aver fatto nulla, eppure correva nuovamente a casaccio per il bosco, con già nuovi problemi di respirazione. Una corsa continuata, su un terreno più che accidentato, con il rischio falcata dopo falcata di cadere in un buco, di mettere un piede in fallo. E dietro di lui? Il rumore di persone gettate all'inseguimento. Dove stava andando? Cosa stava facendo? Dov'era finito?

Così com'era cominciata, così era finita.
Era ancora lì, davanti ai due, evidentemente in attesa di una sua risposta. Quali erano le politiche del tempo, quali le 'regole d'ingaggio'? Era ancora vivo, quanto lo sarebbe rimasto?

Era una situazione paradossale.
Era costretto a fuggire, inseguito, braccato come un cervo, da una muta di soldati, per non aver fatto nulla. Era semplicemente ridicolo che stesse capitando. Avrebbe dovuto sporgere quanto meno denuncia, ma a quanto sembrava non era nella migliore delle condizioni. Probabilmente stava addirittura scappando dai tutori della legge, una legge alquanto strana e stramba, ma ciò non toglieva che qualcosa doveva aver combinato. Dove diamine era finito? Eppire... se continuava a vedere se stesso correre tra la boscaglia era evidente che un qualche senso dovesse pur esservi. O era tutta una profezia autoavverante? Il solo fatto che vedesse di correre, era di fatto sufficiente a spingerlo a correre, in un loop atemporale che non l'avrebbe condotto a nulla? Qual era l'esito ultimo di tutta quella storia? A furia di correre sarebbe pur dovuto arrivare da qualche parte. E non sembrava che i due soldati avessero intenzione di mollare l'osso. Fortuna che erano solo due, no? Pensa cosa sarebbe successo se al posto di due fossero stati dieci, venti o cinquanta? Ma se erano due, potevano esservene degli altri. Perchè sarebbero dovuti esservi due soldati nel mezzo di un qualunque bosco, in una qualche regione remota? Facevano legna, o una semplice passeggiata? Improbabile?
E poi? Proprio mentre inventava su due piedil'ennesima storia, e volgeva lo sguardo, seguito dagli altri due, ecco che puntualmente proprio da quella direzione il rumore della boscaglia andava davvero rafforzandosi. Non erano più soli. Lo erano mai stati? Mentre il Grifondoro riprendeva la sua folle corsa, proprio dalla direzione che aveva casualmente indicato emergevano nuovi soldati, in tutto e per tutto identici ai due che l'avevano braccato sino a quel momento. Il gioco andava complicandosi, ma quale ne sarebbe poi stato l'esito? Come avrebbe fatto a cavarsela da quel momentaneo impiccio, e soprattutto come avrebbe fatto a tornare da dove era venuto?
Il nuovo tratto che aveva scelto non troppo volontariamente di percorrere offriva ora un pendio che falcata dopo falcata si faceva esponenzialmente più irto, stava risalendo un clivo, le pendici scoscese di un monte, che stadio dopo stadio si mostrava sempre più dispendioso risalire. Il fiato corto tornava a farsi strada tra un respiro e l'altro, aveva bisogno di nuovo ossigeno, una sosta, una qualche forma di pausa. Eppure alle sue spalle come una mandria imbufalita una pattuglia sempre più numerosa si era lanciata al suo inseguimento. Ancora una decina di passi affrettati, ed ecco la prima lancia sorpassarlo e conficcarsi in profondità in un tronco, che superò a sua volta solo pochi istanti dopo. Braccato come una lepre, e ora il gioco si faceva duro, evidentemente non erano più interessati a uno scambio civile di parole, volevano abbatterlo, per impedirgli di far cosa? Qual era il fine di tutto quello? Perchè un plotone di soldati era appostato in quel bosco, e perchè gli davano la caccia?
Proprio mentre raggiungeva i margini del bosco, e la boscaglia andava via via scemando, cedendo il passo a quello che era un vero e proprio monte, svettante sopra di loro, il grosso della truppa gli era ormai alle calcagna, poche yarde, ne sentiva il fiato sul collo. Quando inaspettatamente, proprio com'era destino accadesse, il piede in fallo. Un buco, il resto sembrava già scritto. Lo strappo, la caduta in avanti, su un soffice tappeto erboso, abbracciato dallo sguardo del giovane. Era tutto finito, così? Un'ombra, netta, si stagliava ora su di lui. Davanti, di pochi passi, il sole alto nel cielo alle spalle del nuovo venuto. La corsa dei suoi inseguitori che andava placandosi, sino a fermarsi. Il silenzio. Cos'era successo? Era finito, o no? Non aveva senso.
Una voce profonda, tonante si levò ironica, rompendo la tensione che era andata lentante alimentandosi di quel silenzio. Chi era?

Ebbene Temistocle?
Infastidisci i miei boschi, spaventi i miei uccelli, cacci i miei ospiti.
Quante volte dovrò ancora dirtelo? Tornate alle vostre magioni, e lasciate il Pelion.
E tu giovanotto, cosa ti spinge alle mie porte?
Ti diverti a infastidire le guardie del Re?

Il più strano e curioso degli esseri.
Si era appena imbattuto in un Centauro.
Dall'aria calma, incredibilmente vecchio, per quanto potesse dimostrarlo un rappresentante della sua razza. Un vecchio centauro. Se era iniziata nel peggiore dei modi possibili, come sarebbe finita?
Non una parola, il resto della truppa si stava lentamente ritirando.
Silenziosamente, quasi in punta di piedi. Al pari di una brigata di bambini, sorpresa nel mezzo di una marachella. E riportati all'ordine dal nonno di uno di loro. Chi era quel centauro?

Il tutto sembrava essere sempre più paradossale.
Non che gli attori capitati un po' per caso, un po' per destino su quel palco ci mettessero del loro per rendere il tutto più normale. Un plotone di opliti era appena uscito da una delle tre porte di scena, diretto nell'oblio, un centauro era emerso da una seconda porta, e sulla scena permaneva un Grifondoro ringalluzzito dalla piega insperata degli eventi. Che diamine stava succedendo? Cos'era destino che accadesse ancora? Cos'aveva tutto quello a minimo comun denominatore? Perchè il Grifondoro era lì? C'era di mezzo un tortuoso e cervellotico destino, o era semplicemente stata una sfortuna, forse almeno in parte cercata? E se l'aveva cercata, come se ne sarebbe cavato fuori? L'impiccio per molti versi sembrava esser sfuggito di mano, al netto del fatto che negli ultimi pochi frangenti tutto sembrava essere tornato a una quasi innaturale normalità.
Tanto improvvisamente, quanto inaspettatamente, le probabilità di finire a spiedo sopra delle braci erano drasticamente crollate, il che era comunque un passo in avanti, ma se più metaforicamente ragionando stesse per finire dalla padella, proprio nella brace, saltando lo spiedo? In fondo, i Centauri che razza di creature erano? L'avrebbero accolto a braccia aperte? Quanto era probabile? Perchè avrebbero dovuto?
Qual era il vero nocciolo duro dell'intera questione?

Per essere un viandante, capitato qui del tutto per caso, mi sembra che sappia comunque molte cose Oliver. Non trovi? Così come del resto è una storia che ho sentito ormai tante di quelle volte, che ho smesso di tenerne il conto già qualche secolo fa.

La pelle abbronzata, il pelo irsuto, la presenza imponente. Gentile la voce. Il giovane Grifondoro non arrivava che poco sopra il gomito del vecchio centauro. Un Vecchio ancora in forma, energico nei movimenti, misurato nel verbo, tranquillo, rilassato, come se in fondo avesse tutto il tempo del mondo a disposizione. Come in fondo, era. Ma se la creatura serbava del risentimento, evidentemente non ne dava segno alcuno. Erano semplici, leggere considerazioni. Una vita intera a contatto, gli aveva insegnato molto, forse troppo, della natura umana. E diversamente da altri della sua specie non provava lo stesso risentimento, nell'essere ciclicamente usato per dubbi fini. Evidentemente la questione stava altrove. Ma dove? Qual era il confine tra il lecito e l'illecito?

Vieni viandante, passeggiamo.
Cosa può fare per te, povera anima smarrita, il vecchio Chirone?
Sai già chi sono, parti avvantaggiato. Io non so nulla di te.

Una semplice considerazione.
Una scomoda verità, svelata, messa sulla pubblica piazza?
Attendibile, ma sino a quale punto? Vera, falsa? Perchè sarebbe dovuto esserla?
Cosa gli stava veramente raccontando?
Che lo stesse mettendo alla prova?
Il Vecchio era già in movimento.
Risalendo le pendici del Pelion.

Il tutto a ben vedere stava assumendo i tratti nitidi del ridicolo.
Un viandante del tempo che si era smarrito, cercava ora chiarimenti circa il futuro, interrogando il passato. Un passato che più remoto non si poteva. Per certi versi era tornata all'origine di tutto. Qualcosa che la contemporaneità aveva sempre bollato, con la leggerezza che la contraddistingueva da secoli, quale superstizione. Sciocche inutili superstizioni figlie dell'ignoranza. Una leggerezza che era finita con il fraintendere alla base un intero modo di vivere, un mondo. Pur poggiando sulle spalle dei giganti, ormai si era andato perdendo quel rispetto che per lungo tempo aveva rivestito d'un aureo manto quei graziosi progenitori che tutto avevano permesso. Le premesse che avevano reso possibile l'era moderna, che ne rimaneva le dimentiche fondamenta, erano snobbate, viste con supponenza, sufficienza e alterigia. Ma cosa c'era stato prima di loro? Erano finiti maleducatamente con l'essere sulle spalle di qualcuno che disprezzavano, ignorandolo, la riconoscenza che per lungo tempo era stata il sale di intere epoche era lasciata fuori dalla porta, incatenata nel cortile, in mezzo al fango e alla sporcizia.
Sciocche superstizioni. Un mondo d'ignoranti.
Ecco cos'erano, nulla di più.
Perchè ricordarli?
Procedevano tranquillamente, or congiunti or disciolti, tra un cespuglio, un masso, un fosso. Di tanto un tacito silenzio accoglieva le affermazioni del Giovane, altrimenti un solare borbottio, accompagnato da un cenno del capo. Tutto proseguiva com'era stato scritto. I colpi di scena se l'erano lasciati alle spalle. Cosa sarebbe seguito? Cos'era destino che accadesse? Minuto dopo minuto sembrava che anche 'al resto' fosse infine stato ingiunto di placarsi, quietarsi. Dopo un'attività eruttiva durata per un'intera mattinata, una forse due ore, una tempesta di imprevisti, era infine tornata la pace. Come se nulla fosse mai successo. Eppure, la conferma era lì, davanti a lui, un'insistente conferma che trovava concretezza passo dopo passo, dettaglio dopo dettaglio. Tutto parlava di materiali conferme, la solinga farfalla che sbatteva placidamente le ali in alto, avanti sulla destra del sentiero, lo scoiattolo che scompariva e altrettanto casualmente riappariva nell'erba, il vento che imperioso stormiva sulle fronde della foresta alle loro spalle. Il silenzio che li avvolgeva, rotto e remoto, presente ma distante. Di che conferme aveva bisogno? Cos'andava cercando il Grifondoro?

Splendido!
Semplicemente splendido!
Non ho dubbi che sia un grande onore, lo è per tutti, e se anche così non fosse nessuno ha mai osato ammettere fosse il contrario. Del resto, non si può certo affermare che imponga la mia presenza ad altri, per quanto è anche vero il contrario, non si può che convenire che in molti m'impongano la loro, di presenza. Ma è vero, non abiti qui, non sei di questa terra, ma in fondo non lo siamo forse tutti? Siamo solo di passaggio in questo mondo, imponiamo la nostra presenza, sbattendo i piedi e... poi? Che altro? Le vie della Tuke sanno essere imprevedibili, ben oltre la nostra comprensione. A cosa rispondono, in fondo?

Allegro, ironico, se non propriamente spiritoso.
Vecchio, forse anche fatalista. In più d'un senso. Ma come sarebbe potuto non esserlo? Chirone, il tutto stava assumendo delle sfumature del tutto impreviste, oltre che imprevedibili. Che ci faceva alla corte del più saggio dei Centauri? Una razza la cui epoca era tramontata ormai da tempo, creature forse in via d'estinzione. Che fine aveva fatto, poi? Quanto meno sembrava essere vissuto, il che per certi versi era già qualcosa. Una conferma in più rispetto a quanto fosse ragionevole sperare.

Eppure continua a essere splendido!
Mi sono sempre piaciuti i giovani talentuosi.
Tutti abbiamo un dono, alcuni più d'uno, ma così va il mondo. Inutile compatirsi, no? Alcuni sprecano i loro doni, altri sono inconsapevoli di quale sia il loro, altri addirittura li conoscono. Sei molto fortunato, in più affermi di sapere il perchè sei qui. Una serie di fortunate coincidenze, dunque. Tutto sembra essere nato sotto la migliore delle stelle. Che possa esserti d'aiuto nel tuo ingrato mestiere? Come avrai ormai imparato a tue spese è un dono ingrato, le cui ancelle sono disincanto e perspicacia. La capacità di vedere oltre, guardare lontano. Ma questo già lo sai, voglio ben credere.

Sorprendentemente tutto sembrava filar liscio.
La stagione delle interminabili campestri era ormai alle spalle.
E poi il centauro si fermò. Senza apparente bisogno, nel mezzo del sentiero.
In assenza di un qualche ostacolo, di un'apparente ragione. Perchè si era fermato?

Ma dimmi, giovane fortunato.
In cosa potrei mai esserti utile? Temo di non aver mai avuto uno spiccato talento per la cetra. Non so proprio cosa potrei darti, per quanto mi lusinghi la visita di un altro... poeta.

Poeta?
Che c'entrava il poeta?
Il giovane Grifondoro era forse un poeta?
Un dono che non ha tempo, che non lo teme.
Anzi, che n'era l'essenza. Cos'altro, meglio della Poesia?

Proseguivano lentamente lungo il sentiero, risalendo i dolci declivi del monte, tanto agognato, quanto insidioso. Quanto gli era costato arrivare sin lì? Quanto si era dimostrato difficile? Ma allo stesso tempo quanto era risultato il tutto inaspettato? Sino a poche ore prima era chino su una pergamena, in occasione di un esame, una pergamena che con il senno di poi poteva essere stata tranquillamente persa o smarrita in un bosco. Chi ci avrebbe mai creduto? Avrebbero appeso lo scalpo di quello sciagurato Caposcuola fuori dalla Torre di Astronomia? Sarebbe stata quella la sua sorte, in barba a vaticini, profezie, e oscure visioni? Eppure quelli erano per il momento tutti problemi che potevano attendere. Quando ancora gli sarebbe capitato di imbattersi del tutto casualmente in un Centauro? E che Centauro, il Padre nobile dell'intera progenie, a casa sua, o comunque molto vicini. Che fosse l'aria particolarmente salubre? Che fosse quella a ispirare saggezza? Era così semplice? Poteva dunque essere letteralmente imbottigliata?
E poi l'inizio di quella che man mano assumeva i contorni di una lunga, complessa, pindarica confessione. Del resto, pur temendone il giudizio, quanto è più semplice confessarsi con un perfetto sconosciuto, che non il migliore degli amici? Per quanto temuto sarebbe sempre rimasto il semplice giudizio di un perfetto sconosciuto. Sarebbe stato sicuramente più sincero che qualunque altro, il meno viziato da qualunque bias, ma ciò nonostante più facilmente gestibile, al riparo da eventuali troppo pubblici scivoloni. Qualunque cosa avesse pensato lo sconosciuto, se non fosse stata particolarmente gradita, sarebbe anche stata l'ultima volta in cui si sarebbero incontrati. Era dunque lecito sparare sulla Croce rossa? Forse non del tutto, ma era un rischio che poteva essere corso, a cuor leggero.
Da lì, parola dopo parola, il resto era una semplice conseguenza della precedente. Un'armoniosa melodia di ovvietà, confessioni, mezze verità, pecualiarità che in così tanto tempo erano andate ignaramente stratificandosi, addensandosi come una melma sul fondale di un calle, e che infine era tempo di rimestare con l'aiuto di... un perfetto sconosciuto. Chi meglio? In più, un perfetto sconosciuto sufficientemente noto da ispirare quel minimo di fiducioso trasporto, a che il tutto non assumesse i connotati di un mezzo ridicolo, e un mezzo grottesco. Se in fondo quel passo doveva essere fatto, perchè era consapevole dovesse, che almeno avesse apparentemente la sembianza di una qualche serietà. Il resto erano chiacchiere, piacevoli, leggere, pesanti, scomode, ma pur sempre chiacchiere. Stava facendo un passo, di cui per tanto tempo ne aveva maturato la doverosa necessità. E ora che lo stava facendo al terrore andava mischiandosi il piacere, l'irrazionale voglia di vuotare il prima possibile il sacco, prima che scattasse un contromovimento di razionale ritrosia. Era razionalmente necessaria cedere all'irrazionalità, e portare il tutto a compimento, prima che quella stessa razionalità che a tanto l'aveva spinto agisse da freno, arrestando la valanga, arginandola, riconducendo il tutto entro gli argini, in nulla di più di una apposita marcita, che generosa l'avrebbe accolta con un caldo abbraccio. Per gettarsi dalla scogliera era indispensabile l'impossibilità di ripensarci a metà dell'operazione, pena il fallimento.
Un sorriso, leggero, spontaneo, solcava i tratti vetusti del vecchio Centauro.

Ah! Il pericolo, un compagno tanto insidioso, quanto affascinante. E dimmi giovane Poeta, in che misura ti sottrarresti da questo grande nemico celando e negando l'ovvio? Per quanto tu possa negare, e tentare di nascondere ciò che sei, in una qualche minima forma sei in grado di cambiare la tua natura? Se io da domani iniziassi a presentarmi quale Re dei Tritoni, indiscusso discendente del Poseidone di Capo artemisio, mi crederesti? Certo, per semplice educazione potresti assecondare le mie parole con un buon grado di condiscendenza, al pari di un Ateniese che voglia spacciarsi per Spartano, ma di fatto oltre a sapere che sto mentendo, cosa penseresti di me?

Di sasso, in cespuglio, cos'era cambiato? Il cammino sembrava farsi più difficolto, la salita più irta, il terreno più sconnesso, per quanto almeno in apparenza nulla fosse cambiato. Cosa stava zavorrando il giovane Grifondoro? La baldanza di pochi attimi prima era già scomparsa? Sciolta come neve al sole? E cosa rendeva tanto di buon umore il suo anziano interlocutore? Quella infantile sensazione di rivalsa? Era tutta lì la risposta? Quanto scomoda si sarebbe potuta rivelare quella conversazione? Quanto sarebbe invece stato pesante il giudizio di quello stesso perfetto sconosciuto che per tanto tempo si era andato cercando? Quanto ingeneroso sarebbe potuto essere il giudizio di qualcuno che avrebbe valutato in assenza di pregiudizi pur negativi che positivi che potessero essere? Un dito, una mano, un cenno, di cosa potevano essere latori? Erano tutte verità, per quanto scomode potessero essere, o semplicemente constatazioni? Chi aveva in mano la verità? Esisteva?

E se muovessi da presupposti sbagliati? Hai mai verificato le premesse alla base di quello che è evidentemente un sillogismo? Hai un dono, e posso crederci, puoi guardare nel Tempo, puoi scegliere se farlo consapevolmente, o non farlo, ma quanto è limitato questo dono? Quali sono i suoi limiti? Quali i suoi punti di forza? Puoi davvero ignorarli? Appurato tutto questo, come può essere tale pur limitata conoscenza una maledizione? Hai uno strumento, che di per sè non è nè positivo, nè negativo, come potrebbe essere la vista, l'udito, l'olfatto. Vedere un omicidio cos'è? Ad essere maledetto è l'atto, o l'occhio che lo vede? Se il principio del tuo male, fossi tu stesso? Quanto ti sorprenderebbe?

Quanto inaspettatamente era già diventato sdrucciolevole il piano?
Quanto positivo era stato imbarcarsi in quell'avventura? Una verità poteva essere tanto necessaria, quanto scomoda, ma in fondo chi diceva che quella fosse una verità? Quanto di vero si celava tra una domanda, e l'altra? Tra una considerazione ovvia, e quello che sotto ogni aspetto poteva anche essere un semplice sproloquio? Poteva essere Chirone considerato il più saggio dei Centauri, per il semplice fatto che nessuno avesse mai cercato di capire cosa davvero dicesse? Nessuno si era mai dato pena di snidare il tarlo del dubbio da quel complesso e complicato fraseggio, quel folle grandinare di domande, quel rapido succedersi di Tis, Gar, Pros, uno più scomodo dell'altro, seguiti da altrettanto insidiosi Men, De, Alla. Una lingua complessa, che non facilitava certo una qualche certezza, tutto era nebuloso schermato da un ottativo, un An, un De passato sottotraccia. Un semplice incubo, che era meglio non destare. E quanto era consapevole di quella sua forza il Centauro?

Eppure su tutto questo pesa una grande incognita. Anche il più potente dei Divinatori e dei Profeti non vede tutto, ma solo una parte. Il che ci condanna, in questo caso davvero, a una serie di relativizzazione rispetto a quanto abbiamo visto. Potresti vedermi gettare qualcuno da una scogliera, scagliare una lancia e colpire un cervo, ma se non sai cos'è venuto prima, e cosa è stato dopo quanto ha valenza questa sola informazione? Farebbe automaticamente di me un assassino, o uno spietato cacciatore? E ciò che non vedi, perchè non lo vedi? Controlli il tempo, o sei controllato dal Tempo? Sei la Causa o l'Effetto in questo grande gioco? Vedi davvero il Futuro?

Una scomoda conclusione.
Vedevano davvero un'univoca forma di Futuro?
O semplicemente un futuro? Qual era il dominio di un Veggente?