Offuscato, Privata.

«Frescopino.»
Scandì a chiare lettere la parola d'ordine, in un sussurro tuttavia appena accennato, mentre la porta del Bagno dei Prefetti si spalancava alla sua attenzione. Un colpo leggero alla superficie d'ingresso e fu al suo interno, lasciando che l'intenso alone di profumo dei vari bagnoschiuma lì presenti si sospendesse come in un ritrovo piacevole, stringendolo in un abbraccio meritato, in una danza che sapeva di migliori aspettative. Chiuse gli occhi, per un istante soltanto che parve infinito, richiudendosi alle spalle l'accesso a quel luogo privato, che aveva imparato ad apprezzare fin dal giorno della sua prima nomina. Quando aveva sufficiente tempo a disposizione per una pausa abbastanza efficiente, Oliver si intrufolava tra quelle ampie mura, si lasciava cullare dai cristalli di rubinetti incastonati di gemme preziose, ladre di bagliori e scintillii colorati, fin quando non sollevava lo sguardo verso l'alto, di poco, a rimirare quella figura gentile e così artistica di una Sirena appena abbozzata. Era più bella di qualsiasi altro dipinto in tutto il castello: la chioma scendeva fluente in capelli simili ad onde, che di tanto in tanto la Creatura lasciava carezzare dalle mani sottili, gentili, preda di una dolcezza infinita. Creava disegni in trecce e nodi, assorta in un passatempo che rendeva i tratti del suo volto ancor più umani di quanto già non fossero per davvero; la figura femminile era tripudio di un fascino senza eguali, mentre dissipava la curiosità di ogni osservatore con la sorprendente rivelazione di un corpo marino, rivestito di squame dalle tempre accese, fino ad articolarsi in una coda vera e propria. Era meravigliosa, lo era davvero. Ma Oliver aveva imparato a percepirne la sottile differenza che la realtà anticipava: quell'opera d'arte era frutto di una fantasia di un essere umano, di un incredibile architetto, pittore, scultore che fosse. Eppure, le Sirene erano ancor più particolari, erano diverse, erano autrici di un incanto che avrebbe potuto spaventare, lasciarsi disprezzare, oppure affascinare, come era accaduto al Caposcuola Grifondoro. Il ricordo di Kàhla lo accompagnò durante l'intero percorso dalla soglia d'ingresso alla prima vasca più grande, dove i rubinetti attendevano soltanto di essere azionati; il ragazzo rivolse un'espressione cordiale alla Sirena, si chiedeva di continuo come potesse essere la sua Voce, come potesse suonare. Non l'aveva mai sentita parlare e forse, a buona ragione, non avrebbe potuto. Differiva dalle tele che adornavano il castello intero, ma era forte di un bagliore speciale, che Oliver sapeva bene attingere alle sue memorie più dolci. Non aveva dimenticato la promessa fatta alla sua Sirena, non l'aveva fatto, non avrebbe potuto. Contava i giorni in cui si erano divisi, a riprova di quanto la loro distanza scottasse come fuoco ardente sulla stessa pelle. In un colpo di bacchetta, leggero e repentino, un accappatoio color panna si sospese dal punto laterale della sala e libratosi fino alla figura del Caposcuola, vi si avvolse con delicatezza, dopo essersi spogliato della divisa scolastica, della cravatta, delle scarpe, di ogni cosa, restando in costume. Al collo scivolava ancora un amuleto, unico superstite di quel momento, ed era un simbolo tribale - serpentesco, adamantino, perlaceo - che ne rendeva la superficie regale: una runa antica, portavoce di un Dono, di Luce, di Tenebre. Si portò fino al rubinetto centrale della vasca, girando la manopola sulla destra, spingendo la seconda accanto sulla sinistra, mentre lo sciabordio dell'acqua si espandeva tutto intorno. Fu poi la volta della schiuma, dell'essenza, dei profumi: lavanda tra tutti, eterno regnante su ogni altro piacere, infine vaniglia, come sposalizio di singolare scelta. Andava bene così, per il momento. Respirò profondamente, inebriato, sazio di quella calma e di quell'anticipo di riposo che non provava da tempo. Ancora avvolto nell'accappatoio di tela, statua immobile al bordo della piscina in marmo candido, Oliver rimase in quella posizione, in silenzio, in attesa. Non c'era nessuno al di fuori della Sirena. Ed era taciturna, a sua volta, mentre intrecciava le ciocche di capelli chiari con gentilezza, lentamente, senza fretta alcuna. Quando l'acqua giunse al bordo della vasca, quasi superandola di alcuni centimetri, Oliver bloccò i rubinetti, ma non la schiuma dal profumo intenso di fiori. Lasciò carezzare la superficie perlacea con la punta di entrambi i piedi, immergendoli fino alla caviglia, ancora seduto al bordo della vasca. Si strinse maggiormente nell'accappatoio, preda di un brivido di freddo, una sensazione che gli donò piacere, involontariamente, quasi con curiosità. Schiuse le labbra in un sorriso, cenno tra cenno dei più comuni, fin quando reclinò il capo di poco e si lasciò andare, di lato alla Sirena, ad un canto leggero, intenso, quasi dolceamaro. C'era tristezza in quella musica, ma c'era al contempo attrazione. Parlava di intrecci, parlava di scontri, parlava di abbandono e di ritrovo; parlava di Terra, accennava agli Abissi. Era un canto allo stato grezzo, rivestito di frasi piuttosto elementari, ma era sorprendente, a tal punto da interrompere per la prima volta la Sirena di vetro, di silenzio e di anonimato, dalla routine quotidiana. Un movimento di coda in un bagliore cristallino, tra una cornice di maiolica preziosa, come se attratta dal nuovo arrivato. Le ricordava un'infinita bellezza, un'infinita tristezza.

Cantava di amore, cantava di nostalgia. Cantava di Kàhla.
Cantava in una lingua che soltanto la Sirena avrebbe compreso.

Al centro del diario in pelle che aveva acquistato da Ars Arcana tempo addietro, a Diagon Alley, Oliver vi aveva lasciato in sospeso un fiore tra tanti, uno tuttavia dei più accesi, colorato di arancio e di ocra fino all'ultimo petalo segreto. Una calendula, che più preferiva in assoluto, a plasmare con il profumo dolciastro quelle pagine di carta, ancora assenti eppure di inchiostro. Quando aveva deciso di scrivervi qualcosa, qualsiasi cosa, la piuma di fagiano che stringeva tra le mani si era presa letteralmente beffa di lui, del suo sguardo, della sua pigrizia, del suo blocco vero e proprio. Tra i pensieri c'era soltanto l'incomprensione, quel vuoto che da lungo andare aveva fatto capolinea alla sua attenzione, si era spinto fin nel profondo come la spina più sottile, infida e velenosa di sempre. Non ne soffriva, non come avrebbe sperato, perché anche quella sensazione sarebbe stata tuttavia concreta; ne era invece vittima inerme, senza considerazione, non un'azione a fare da contrasto, non una a fare da appendice. Oliver si lasciava trasportare dall'indifferenza, che mai aveva saputo stimare né riconoscere, fin quando aveva percepito quell'alone fin nella parte più profonda di sé. Dove sarebbe finito, dove si sarebbe diretto? Come avrebbe dovuto sfuggire a quella percezione del tutto impavida, come avrebbe dovuto ripristinare quella parvenza di veridicità, di autenticità, di carattere che tanto in passato lo contraddistingueva? Restava impeccabile, studente modello, ruolo su ruolo a fare da cornice alla sua figura; ma in segreto, quando tutti dormivano, quando i concasati già erano al caldo delle loro coperte, al riposo meritato, lui spalancava gli occhi in modo nitido; la vista si abituava al buio, mentre la Vista - secondaria e già primaria insieme - svegliava ogni parte di sé, fino a scuoterlo alle fondamenta, distillando goccia dopo goccia quel disturbo d'insonnia prettamente familiare. Con il trascorrere dei giorni, il fisico del Caposcuola ne aveva risentito e si scorgevano, ad occhi d'amici e d'attenti conoscenti, i sintomi peggiori: più smunto, zigomi alti, un velo ad imperlare quella tinta accesa, smeraldina, delle sue iridi, fino a percepire qualcosa di malcelato, di singolare, di preoccupante. Oliver era l'emblema del contrasto: rivestiva fiducia in se stesso, così come nel prossimo, ma fino a quando sarebbe andata avanti così, senza possibilità di controllare, ordinare, avere forma sul potere che lentamente lo stava divorando? Volti su volti, misteri ancora da necessitare una scoperta vera e propria, si procedeva per sfregio alla sua persona, per strazio al suo stesso cuore. La voce di Kàhla era stato l'unico sentiero a donargli limpida consapevolezza: era nitida, era chiara, era pura. Cristallina come la superficie del Lago Nero, intensa come i suoi Abissi più sconosciuti. L'incontro con la Maride aveva aperto la porta a più di un vantaggio, così come a più di una speranza: alla sua vicinanza, Oliver non aveva vissuto alcun attacco da parte della Vista, non uno scorcio sul Futuro al cospetto di un Presente tanto sorprendente. Accanto a Kàhla, si sentiva meno perso.

Il Canto del Maridese si dissolse lentamente, nota dopo nota, mentre le parole scivolavano via e già lontane, senza chiarezza, peccaminose di una sintassi inesatta, di più errori grammaticali di quanti il ragazzo potesse credere di aver fatto. Non era un esperto e non era detto che potesse diventarlo per davvero, ma a quel punto - in quel momento - non gli importava più di tanto. Non era la sua prerogativa principale, non quando il cuore, finalmente libero, si era lasciato andare ad un sospiro sollevato, riportando all'attenzione della stanza vuota quella costernazione ultima che ancora vacillava nel petto del giovane Mago. Dischiuse le labbra in un cenno di sorriso, appena abbozzato, quasi allo stato grezzo; si accorse di aver reclinato il capo leggermente all'indietro, le mani pure, aperte ora a palmo al freddo contatto con il pavimento in marmo sul quale sostava. L'acqua profumata della vasca lo raggiungeva con carezza ormai fino ai polpacci e bastava semplicemente spogliarsi dell'accappatoio in tela per immergersi completamente, in modo assoluto, bagnando l'intera figura in una ricerca di salvezza, di stasi, di assenza. Fu allora che la vide. Prima della Sirena, prima del fascio di sprazzi colorati dal mosaico in movimento del Bagno, prima di chiunque e di qualsiasi altra cosa. Gentile, dolce, sorpresa: l'aveva scelta di persona, per meriti, per impegno, per fiducia. L'aveva scelta per una sensazione che superava ogni ragione umana, per l'istinto originario che la Vista gli aveva concesso e che la stessa Vista, spezzata di volta in volta, compattava ancora. La vide con quell'incanto che non sapeva di rivestire con nonchalance, con delicatezza, con la bellezza tipica di un fiore appena sbocciato. Quando aprì gli occhi, quasi parve al Caposcuola di sentirne i passi leggeri sul pavimento gelido. «Ti aspettavo.» Rivolse il capo alla sinistra, sospinto da un soffio di vapore dalla vasca vicina, accennando un sorriso. «Subito dopo essere stato nominato Prefetto, sono venuto anch'io qui.» Lo ricordava, lo ricordava come se fosse accaduto soltanto il giorno prima. Non c'era accusa, c'era gentilezza, quasi piacere nel tono di voce del ragazzo. «Non è meraviglioso, Lavender?»
Il Bagno, la Sirena, il Profumo, quell'incontro o ancora altro: era una domanda difficile.

Avrebbe potuto socchiudere gli occhi - lentamente, leggermente - e comunque non l'avrebbe persa. Avrebbe potuto calare le palpebre, avvinto dal buio più compatto, continuando a vederla. Ancora, ancora una volta. Di nuovo, per sempre. Il sorriso che si dischiuse sul volto parve intenso, eppure triste, carico di un'emotività che non aveva precedenti, ma che avrebbe potuto aprire porte, sentieri, percorsi a parole dette, ad altre celate, ad un discorso che non avrebbe avuto inizio; non avrebbe avuto alcuna fine. Mai come in quel momento, al calare del sole all'esterno del castello, all'intrecciarsi dei vapori e dei profumi all'interno del Bagno dei Prefetti, il giovane Mago si sarebbe concesso interamente, libero per davvero, senza una rimostranza che potesse dirsi unica, tale, limitante. Lasciarsi andare: un monito, quello, che attingeva alla parte più intima di sé, che invocava attenzione e rispetto, elementi che la vendetta del tempo avevano rinnegato, eliminato, ridotto a brandelli. Così appariva il Caposcuola di Godric: impeccabile e già non più tale, radioso e già più segreto, in tutto e per tutto spezzato. Fin da bambino aveva saputo tessere su di sé la maschera del teatro, della finzione, della retorica: la parola al posto giusto, la corretta espressione al viso trapunto di stima, in un caso o nell'altro l'eleganza a fare da cornice alla sua intera descrizione; dalla punta dei capelli alla pianta di ambo i piedi, Oliver avrebbe potuto essere felice, agli occhi del prossimo, là dove il cuore soffriva come mai prima di allora. Avrebbe potuto essere cortese, al cospetto di un ospite, di qualsiasi ospite, là dove la pazienza era ormai futile, illusione tra poche, incertezza tra tante. La morte di Loras lo aveva ferito fin nel profondo, intaccando lo spirito, frantumandolo a più non posso, per poi ricostruirlo, plasmarlo, fortificarlo con un vigore senza eguali, senza paragone, senza rimostranza alcuna. Lo aveva rivestito di una corazza pari ad una piramide, interamente di pietra, mutandolo in granitico aspetto per una consapevolezza vera e propria: Oliver sapeva essere chiunque, poteva essere chiunque, e non una sola volta avrebbe rinnegato se stesso. L'arte dell'espressione e dell'apparire, senza peccare nell'incanto dell'essere: mai contrasto sarebbe stato più vivido, più spettacolare. Erano poche le volte che il baule accoglieva la maschera, sepolta tra strati di ricordi, pensieri, riflessioni; per una frazione di tempo, breve o lungo che potesse essere, calava il sipario, chiudevano i battenti, si annullava il palcoscenico di vita. Era in quei precisi attimi che le peggiori incrinature sorgevano, si presentavano, si concretizzavano. Il Veggente, coraggioso per natura innata e primordiale, fuggiva come il più grande dei codardi. Rinnegava il riflesso, ne aveva paura, ne era profondamente scosso da cima a fondo. Correva lontano, senza muoversi. Correva lontano, correva così lontano.
«Oh Lavender.» Un soffio divelto in parole, un nome che aveva imparato ad apprezzare, a cercare e ricercare, fino a renderlo tassello di una scelta di grande valore. La vide senza osservarla, senza voltarsi, attendendo che la giovane ragazza vi si sedesse accanto. Non c'era tristezza nella sua voce, c'era incanto. «A volte c'è il rischio di mostrarsi vulnerabili, quando si parla. Ed essere vulnerabili è ciò che più odio in assoluto.» Sorrise, di nuovo. Dolcemente, con trasporto emotivo, reclinando il capo ancora più, all'indietro, come a perdersi nello sguardo del soffitto annebbiato dai vapori della vasca sotto di loro. «Ti ho scelta per questo, Lavender. Perché sei l'antitesi di ogni mio dubbio, la conferma di aver fatto la cosa giusta. La tua tempra, la tua determinazione, il tuo impegno» - piegò il capo, volgendosi alla ragazza - «rappresentano soltanto la superficie di ciò che sei.» Gli occhi si erano leggermente socchiusi, infine aperti, come a voler assorbire tutto in quel luogo, la visione del suo Prefetto e la gentilezza del suo volto, la bellezza del suo aspetto e la consapevolezza di essere fortunato, più di tutti, ad averla accanto. «Io vedo tutto, Lav.» Una confessione che non sarebbe stata afferrata al volo, nella sua interezza, ma che suonava come autrice autentica, veritiera, che finalmente lasciava il fiato sospeso, la pelle scottata, in una speranza appena sopita: eccomi, sussurrava il Veggente; eccomi, intendeva l'Augure. «Vedo i miei concasati, conosco i loro nomi, le loro lezioni, le loro preoccupazioni. Vedo il loro timore di un esame alle porte, il pensiero di un'interrogazione, l'evocazione di un sortilegio oscuro, pacifico, dalla trasfigurazione ad ogni altro elemento. Vedo l'amore distrutto, la cotta di ogni ragazzo, lo sguardo sognante di ogni ragazza. Vedo Herbelia che si pettina distrattamente i capelli, maniacale, con ossessione; vedo Timothy spezzare i suoi Scacchi Magici e poi ricostruirli a suon di Reparo; vedo Fred che profuma di dolci, quando torna da Mielandia; vedo te, Lavender, in tutta la meravigliosa bellezza che ti appartiene, in quella semplicità che ti invidio, con l'affetto di una persona più grande, una persona cara che ti vuole bene.» Si strinse l'accappatoio, percosso da un brivido improvviso. «La mia famiglia, i miei amici, la mia Casata. Vedo tutto, Lavender. Vedo tutto, senza lasciarmi vedere. Non è triste?»

Era così bella.
Come un bocciolo appena in fiore, superstite di una vita recisa al suolo, diretta, infelice, spezzata. Immaginava un campo di calendule, le sue preferite, in una distesa che non aveva né inizio né fine, che non aveva limiti di alcun genere; e vedeva un petalo, uno soltanto, come autentico giustiziato, una condanna perpetua, che non avrebbe avuto precedenti, mai più. Lavender era il suo segreto peggiore: la vedeva intensamente, parte integrante ed attiva di un mistero che mutava repentino in realtà, la stessa che mai avrebbe voluto ripercorrere, la stessa realtà che aveva fatto di tutto per dimenticare davvero. Ed era bella, era così bella. Come la porpora sulla tavolozza di colori di sua madre, come una tempera che non aveva valore, non per l'osservatore comune, non per tutti. Ma lui la vedeva. La vedeva più di chiunque altri, la vedeva al suo fianco, alla sua destra, come figura rivestita di un manto unico, prezioso, dall'emblema puro di una fiducia che non avrebbe saputo rinnegare. La vedeva. Ed era bella, era la sua Dannazione, era la sua Fortuna. Più l'ascoltava, più si rendeva cautamente partecipe del discorso che il suo Prefetto stava tessendo con partecipazione, più il Veggente si poneva domande, e poi dubbi, e poi riflessioni senza esclusione di colpi. La confessione di poco prima, in un intreccio di espressioni poco chiare, aveva forse spinto la ragazza ad una conclusione diretta, palese, autentica, una di quelle che potessero dirsi tale? Aveva forse rivelato più di quanto fosse stato intenzionato a fare? E se anche fosse stato così, se anche avesse lasciato intendere un punto aggiuntivo, maggiore, speciale, Oliver si chiedeva per quale motivo non ne provasse rimorso. Al contrario, come se trasportato interamente, anima e cuore, ne percepiva una giustizia quasi personale, tangibile, palpabile al battito costante a solleticare il proprio petto. Ed era indomito, invincibile, incontrastabile. E lei era triste, ma era anche così bella.

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Tu mi avresti visto.
Fu uno schiaffo, forte e profondo, a misurare il dolore di un cuore spezzato fin dall'infanzia. Una ferita, quella, che non si era ancora rimarginata e che probabilmente mai l'avrebbe fatto. Le labbra si schiusero in un gemito, ma non aveva suoni per cantare, non aveva suoni per parlare. La Voce, al confine di epoche e destinazioni fugaci, si era spenta; si era spenta per sempre, lo sapeva. Apparve così, all'improvviso, come spettro di un passato mai lontano, mai dimentico, mai perduto. Le palpebre furono pervase da stanchezza, la Vista si annebbiò del tutto, gli occhi si chiusero lentamente, come veli sul proprio Presente, sul proprio Futuro. Il pozzo più stretto e più scuro, il cunicolo di cemento e mattoni divelsi dal grido di un bambino. Sono qui. Lo sentiva, ed era vicino. Sono qui, vi prego. Sono qui. Una richiesta d'aiuto, un'offerta impossibile. Non aveva energie, non aveva potere, non aveva magia. Desiderava la bacchetta della sua mamma, della sua zia, del suo papà: un movimento, uno svolazzio veloce, e Loras sarebbe stato di nuovo al sicuro, libero, a giocare nel prato accanto casa, nello spiazzale delle calendule, alla ricerca di un leprotto dal muso sporco di terriccio. Sono qui, per favore. Sono qui, sono qui. Urlava, il piccolo Loras. Urlava, urlava a più non posso, e non uno riusciva ad ascoltarlo, non uno riusciva a sentirlo. «Ma io potevo.» Gridava, il bambino dai riccioli d'oro. E più si dimenava tra le pareti della prigione alla quale era stato involontariamente costretto, capitombolato alla rinfusa, per colpa di una lepre più veloce di lui; più si dimenava, più le vertigini aumentavano, più il respiro si spezzava, si infrangeva, si annebbiava.
«Ma io lo sentivo.» Sono qui. Sono qui, per favore. Sono qui. Ancora una volta, ancora una, senza fine. Tremava da capo a piedi, come alle porte di un Inverno inesplorato, impossibile, disumano tra le strade acciottolate della Contea di Cork. Iniziava a rabbrividire, ad avere freddo, fino a sentirsi preda dello strazio del suo stesso amico. Loras, sussurrava. E gli mancava la voce, gli mancava la forza.
E gli mancava.
«Ma io lo vedevo.» In un pozzo a cielo spento, in un campo a cielo aperto; e l'uno e l'altro luogo si alternavano, si plasmavano insieme, si confondevano. Aprì gli occhi e Loras era lì, al suo fianco, tra le braccia il leprotto dal nome tedesco, Linsen, lo stesso che avevano deciso insieme poche settimane prima. Era lì, era ancora lì. E se chiudeva gli occhi, lo vedeva nel pozzo, in anticipo, in uno scorcio di un Futuro che a quel tempo, a quell'età, il piccolo Veggente non avrebbe mai potuto capire.

Si accorse di aver trattenuto il respiro, di aver parlato ad alta voce, di aver mormorato quei tre ordini senza motivo. Intrappolato com'era tra ricordi, sensazioni e scatti emotivi cui mai si sarebbe potuto sottrarre, la storia di Lavender aveva spalancato libero accesso su qualcosa che aveva vissuto in prima linea, in prima persona. Così si rivolse alla ragazza, intrecciandosi - spezzato ancora infinitamente - all'ultima sua confessione. Il corpo si piegò di lato, come in connubio al desiderio di avvicinarsi alla concasata, mentre il telo che vestiva continuava, gentile, a graffiare la pelle scoperta. «Soffro di claustrofobia dall'età di sette anni, il mio migliore amico è morto in un pozzo e ne sono responsabile, ne sono sempre stato responsabile.» Atono, deciso, serio: c'era l'Assenza nel cuore del Veggente; c'era l'assenza, c'era l'assenza perenne. Ed era triste, era così triste. «Non l'ho visto, Lavender. Non sono riuscito a salvarlo. Ed ora è una presenza costante nella mia vita, un fantasma al mio fianco, talvolta lo sento, talvolta lo percepisco. Ma non lo vedo, Lavender.» Sospirò. «Non lo vedo più.» Il respiro si spezzò di netto, di scatto, senza preludio. Un gemito, un dolore che saliva dal cuore a coinvolgere il corpo, il viso tumefatto dal dispiacere, infine gli occhi, quegli occhi color di smeraldo appena spenti della luce più viva, della luce tipica di Oliver Brior. La mano destra si spinse lontana, sfilandosi dalla manica dell'accappatoio in stoffa, a cercare anonima, eppure visibile, quella del Prefetto. Quando parlò, Oliver era ancora girato alla sinistra, ad affidarsi alla Sirena di Vetro nello specchio più alto sulla vasca profumata. «Ti prometto di non perderti mai, Lavender. Io ti vedrò. Ovunque sarai, in ogni difficoltà, io ti vedrò. E potrai contare su di me.»

Le dita aperte, il palmo dischiuso.
Un intreccio, una promessa, una certezza.
Ed infine il Canto più triste, il Canto più bello.
La Sirena sgusciava tra le danze tribali di colori e sfumature, mosaico d'eccezione di un luogo comune; il Veggente restava, al contrario, tra gli effluvi di vapore e lavanda e cannella in essenza dolciastra, mentre lontano un bambino piangeva, gridava, moriva. Dove si era appena spinto?

Fu dolce la possibilità di lasciarsi andare: interamente, pienamente, consapevolmente; per la prima volta, Oliver non si sarebbe tirato indietro, nessun passo falso, nessun timore, nessuna reverenziale preoccupazione. Accolse l'intreccio della propria mano con quella dell'altra, l'indice a solleticare appena il palmo della ragazza, mentre la carezza di Lavender risvegliava ogni suo torpore più triste: non era così colpevole, gli aveva detto; non era stata una sua scelta, non una sua conseguenza, non un cruccio di cui si era macchiato, dannato, spezzato fin nel punto più profondo del suo cuore. E tuttavia, le sue parole riuscirono a scalfire una superficie già più marcata, segnata ormai da lungo andare: perché avrebbe voluto annuire, confermare, crederle pienamente, là dove quella ricerca disperata di aiuto, una richiesta velata, formala ed autentica, avrebbe significato per lui salvezza assoluta. Non meritava nulla di tutto quello: il suo potere, la sua abilità, quella maledizione che calava come una Spada di Damocle ancora attiva sul suo capo, tutto avrebbe avuto un senso, ad occhi aperti, a spirito pronto, alla razionalità che fin da bambino gli mancava, poiché spazzata via da una fervida fantasia. Perché, lo sapeva bene, se anche avesse aperto bocca a quel tempo, in ogni caso non sarebbe stato creduto. Il Profeta violato, il Veggente bugiardo, il Miscredente: è solo immaginazione, gli sarebbe stato detto; è solo uno dei tuoi tanti giochi, gli avrebbero precisato. E tra l'accusa di essere ritenuto un folle, un autore di menzogne, un bambino particolare, anche a quel modo avrebbe scelto la Normalità, fitta di prassi e di convenzione, vinta da peccati e da incomprensione. Lavender avrebbe saputo apprezzare chi ormai sapeva di essere diventato? Avrebbe saputo essere per lui la confidente, l'amica preziosa, la persona che necessariamente sapeva di trovare? Socchiuse gli occhi, abbassò la fronte, il volto leggermente inclinato sulla destra; e in quel silenzio, in quella confessione, in quel momento di stasi e dinamismo insieme, di cuore aperto ed emotività intensa e pura, la più bella in assoluto, aprì bocca ad una rivelazione ultima. «Io vedo il Futuro, Lavender, dove nessun altro può farlo.» Si accorse di aver trattenuto il respiro l'istante successivo. Sollevò la mano libera ad accogliere, in contatto unico, quella sulla sua stessa gote. Così Lavender entrava a far parte della schiera dei sapienti, dei pochi fidati amici cui Oliver aveva, volente o nolente, saputo esprimere il suo segreto peggiore, il suo segreto migliore. Non ci sarebbero stati più dubbi, a quel punto, e le cose dette - le cose non dette, addirittura - avrebbero avuto senso e propria esistenza: la fiducia, dono primario, era l'offerta più viva cui potesse pensare. «Ed è la condanna di un viaggiatore, il sognare mete, vederle e mai raggiungerle in tempo. Perché le trame sono fitte, sono così preziose e volubili, e non siamo altro che pedine in questo eterno gioco.» Si spinse all'indietro, delicatamente, interrompendo ogni vicinanza ad eccezione delle mani: ancora intrecciate, ancora unite, presenti, sicure. «Chi farà la prima mossa? Quale pedina riuscirà ad avanzare? E chi ad arretrare?» Visioni avverate, visioni infrante: spiriti spezzati, corpi in tumulto, strazio estremo, felicità ultima. Era tutto quello e tanto altro ancora: si perdeva così, il buon Oliver, nell'oblio più disparato e in quello più disperato di sempre. «Scacco matto, Lavender. Lì si esaurisce e realizza ogni cosa. E spesso a fare l'ultima mossa è qualcun altro, il Tempo stesso, e le sue conseguenze sono esclusive ed estreme al di là di ogni cosa.» Le strinse maggiormente le dita. «E tu, Lavender?» Sospirò, un accenno di sorriso triste, mentre la Sirena - ancora vicina - in tacita attesa custodiva il suo Canto più vivo. Si riallacciò alla frase spezzata dalla ragazza, ad invito fiducioso di continuare per lui, per lei, per chi erano e per chi sarebbero sempre stati. Insieme, in consapevolezza.
«Tu quale mossa scegli di fare?»