Così sia d'oro., Privata.

Coltivava da giorni l'insano desiderio di sfruttare l'ultimo regalo che si era auto-concesso; non aveva idea di come potessero funzionare, di quale senso dovessero mostrare, e più sfogliava l'una e l'altra carta, più si sentiva come un pesce fuor d'acqua. Il ragazzino del primo anno, suo concasato, che aveva casualmente perduto il proprio mazzo di carte artisticamente decorate, tarocchi d'altri tempi, aveva avuto anche la gentilezza di chiedere agli studenti più grandi se al pianoterra avessero rinvenuto qualcosa di poco ordinario. In effetti così era stato, Oliver lo sapeva bene. Quello che il giovane Timothy non comprendeva, poveretto, era che il ladruncolo da quattro falci altri non fosse che il suo stesso Caposcuola. Con il sorriso sornione di chi compie una malefatta e non se ne pente affatto, l'Irlandese si era intascato il mazzo colorato, l'aveva portato al sicuro e rapidamente, come un bambino alle prese con la torta più gustosa, ne aveva sondato segreti e misteri, seppur invano. Si era ripromesso, tuttavia, di ripagare all'errore commesso il prima possibile: altrettanto casualmente, a quel punto, Timothy si sarebbe ritrovato nei giorni successivi non soltanto i tarocchi scomparsi, ma in aggiunta un sacchetto delle migliori Piperille di Mielandia. Tempo al tempo, lo aveva detto anche a se stesso, più ripetuto come una convinzione che altro. Da più mattine di quante ne potesse contare, però, il Veggente si ritrovava imperterrito in un blocco vero e proprio, dai tratti marcati e luccicanti, costellati di figure di cui non aveva la più pallida idea. Una torre, scura ed imponente; una collina, la cima più alta temprata da una nebbia abbastanza pressante; una rosa, i petali strappati, l'incarnato di una spina già rosseggiante sull'inchiostro circostante della tela. Erano carte, tutte quelle, dal valore sincero, ne era consapevole; lo stesso valore che era altrettanto certo di non poter facilmente comprendere. Il Dono che custodiva come peccato eterno, a ben vedere, non stava aiutando in alcun modo, se non attraverso una serie di pizzicori ai polpastrelli delle dita e di tremori convulsi alla palpebra sinistra. Adduceva quella sensazione ad un mancato riposo, tanto per cambiare, e né l'una né l'altra considerazione gli furono da ostacolo all'ordinazione di un espresso intenso e ristretto. Un cenno di sorriso al primo cameriere disponibile, a quel punto, per poi ordinare a sua volta. «Un caffè americano, per favore. Tre cucchiaini di zucchero, la ringrazio.» Solleticò la prima carta del mazzo poggiato sul tavolo, riportando nuovamente l'attenzione sull'interlocutore che avrebbe adocchiato alla meglio. «Attendo qualcuno, se possibile vorrei ordinare altro subito dopo il suo arrivo, grazie ancora.» Tornò in solitaria, in attesa del primo di chissà quale lunga scia di caffè, mentre indice e pollice venivano punti impercettibilmente. Arricciò le labbra in un sorriso divertito, come se estasiato, sorpreso ed incuriosito all'unisono, fin quando le dita vibrarono al ripescaggio della carta in capolinea, la prima sui tarocchi. Un sole, la figura temprata di un globo luminoso ed ocra, color del deserto, in sfondo bianco e senza aggiunte di alcun tipo. Confuso, non poté fare a meno che girarsi la carta tra le dita, avanti e indietro, come in tacita speranza di entrarvi finamente in contatto attivo.

Forse inconsapevolmente, seguì con l'indice della mano destra la ragnatela d'inchiostro sulla carta che aveva appena estratto; una linea lunga, profonda ed ondeggiante, che si univa ad un altro nitido reticolo sul tarocco appena osservato, fino a delineare lentamente un Sole pieno, tondo, eccentrico. Una tavolozza di colori piuttosto accesi, uno sfondo tuttavia completamente spento. Bianco, asettico, chiarissimo: non c'era nulla di interessante in quella carta, non più del simbolo che andava a raffigurare. Fu tentato di pescarne un'altra, magari al centro del mazzo che aveva accanto, ma quando calò gli occhi, le palpebre improvvisamente stanche e pesanti, uno sprazzo di Visione lo accolse interamente, come invasivo a più non posso. Si riscosse nell'esatto momento in cui una voce familiare lo raggiunse poco distante; lo sguardo in parte confuso, l'espressione vacua, Oliver riuscì rapidamente a mettere a fuoco il Prefetto della sua Casata. «Oh Nieve, eccoti qui!» La salutò con un sorriso, per un attimo dimentico dei tarocchi al suo fianco. Li avrebbe volentieri nascosti di getto, come se impaurito, se ne avesse avuto il tempo. Nieve era in perfetto orario, probabilmente anche in anticipo, e per la prima volta Oliver non poté che apprezzarlo con tutto se stesso. Odiava il ritardo tanto quanto amava la puntualità, era palese. «Hai un bel taglio di capelli. Un bel colore pure, è per caso opera di uno di quei filtri dei Tiri Vispi Weasley? Ti ho mai detto che Fred me ne regalò uno leopardato?» La carta del Sole ancora in bella vista, la voce del Prefetto a raffica come intreccio stravagante a fare da collante, il Caposcuola a quel punto si distrasse del tutto. Non capitava tutti i giorni di scorgere Nieve Rigos in preda a quella che aveva davvero l'aria di essere una crisi di nervi. Lo sguardo si assottigliò leggermente, passando dall'incuriosito al sorpreso, dal divertito al confuso, infine al preoccupato. Ticchettò con le dita della mano sinistra, libera da carta, sul banco al quale aveva preso posto, chiedendosi in che modo la verve libertina del suo Prefetto potesse essere interpretata quel giorno. Tagliando la testa all'Ippogrifo, prese parola con un sorriso e un cipiglio piuttosto visibili. «Cosa hai combinato?» Diretta, rapida, indolore, la domanda giunse a risposta valida ad un dubbio pari ad un campanello d'allarme. «Se sei stata tu a rendere la Sala Comune il Regno dei Pinguini va bene, non è stato male, ci voleva refrigerio in quei giorni. In effetti avevo dei dubbi, ma...» Puntò la carta del Sole avanti, insieme al mazzo dei restanti tarocchi. A voce pomposa, tra il tragicomico e il demente, non poté fare a meno di aprire bocca ancora una volta. «Confessa i tuoi peccati, Nieve Rigos, o li leggerò tra le carte!»

Mi sento male

Per un attimo, lungo e snervante, Oliver si ritrovò a temere per la salute mentale del suo stesso Prefetto; perché una cosa era certa, lo sapeva bene: se Nieve Rigos fosse impazzita, il danno non sarebbe stato singolare, per così dire circoscritto, poiché la Casata stessa - la sua Casata, bisognava sottolineare - ne avrebbe risentito più di chiunque altri. Si concentrò sullo sguardo dell'altra, sull'espressione che il Caposcuola non aveva ancora carpito alla buona, ma ancor più sulle parole a raffica che stava ascoltando. Non aveva afferrato poi chissà quanto, doveva ammetterlo; a dispetto di un'innata concentrazione, spirito di riflessione e pazienza, Oliver stava peccando di attenzione, a favore di una confusione che poco gli apparteneva. Sollevò gli occhi al cielo, il cipiglio distratto, le sopracciglia inarcate, fin quando aprì bocca una, due, tre volte, e per ognuna la richiuse di scatto. «Olipardo.» Mormorò quella parola quasi a fior di labbra, in un suono appena percettibile, dolce e divertito, chiedendosi cosa girovagasse nel Dormitorio Femminile di residenza della ragazza seduta di fronte. Insomma, tutto sommato da parte sua non era poi chissà quanto stravagante: in camerata vivevano per sua colpa esclusivamente un bacello di Pugnacio assassino (e fin troppo cresciuto, a ben vedere), una talea di innocuo e coloratissimo Cespuglio Farfallino e... un gatto, un topo, un cane-trasfigurato-da-un-tronco, una Puffola Pigmea e un adorabilissimo Plimpi Ghiottone di nome Cicciottello. Nessuna foglia di mandragora erroneamente tritata, poteva confermarlo: diversamente, le voci che gli avevano riportato sull'altro dormitorio, forse, non erano poi chissà quanto infondate. «Freddismo.» Lo ripeté, pari ad un automa, mentre la concentrazione scemava ancor più, istante dopo istante. Aggiunse qualcosa che suonava altrettanto misterioso, tra il "non posso credere che l'abbia detto" e il "questa battuta è geniale", ma preferì poi attendere una spiegazione che potesse dirsi tale a tutti gli effetti. Seguire il filo del discorso stava diventando ostico, ma nulla avrebbe potuto offrire una visione d'insieme più deliziosa del volto di Nieve alle prese con una rivelazione non da poco. Quando nominò Lady, per il Caposcuola occorsero più secondi per collegare il nome alla descrizione impossibile della sua civetta, da parte del suo Prefetto. La lasciò concludere, fino a trovare il giusto momento per allacciarsi al discorso. «Penso di aver capito un quarto delle tue parole, ma...» Sollevò la mano sinistra, come a scacciare via un insetto fastidioso, per poi sistemarla nuovamente sul banco in legno al quale avevano preso posto.
«Se parli di una civetta servizievole, aggraziata e...» - schioccò indice e pollice insieme, a ricordare il tassello mancante - «...dolce, esatto, allora di sicuro non è la mia Lady. Però, ecco, mi sfugge ancora un dettaglio: intendi dire che la mia civetta sia stata ammazzata? Perché se così fosse, personalmente te ne sarei grato, io non ho il coraggio di farlo, ma vorrei, oh quanto vorrei!» C'era una nota tra il nervoso, l'infastidito e il prettamente divertito, una nota che non sapeva delinearsi da sola nel migliore dei modi: il messaggero più in voga di Hogwarts, con più carico di spedizioni, consegne e missive, poteva davvero incontrare la reticenza estrema del suo padrone? Oliver conosceva già la risposta: Lady, nonostante continuasse ad essere l'antitesi dell'efficienza e dell'eleganza, aveva saputo fin dal principio conquistare il suo cuore. «In ogni caso, qualsiasi cosa sia accaduta, Lady è sana e salva, è in viaggio verso l'Irlanda e spero mi stia lontana per giorni.» Si era assicurato personalmente di veder volare via il rapace: e per quanto il suo becco fosse stato ancor più affilato del solito, pizzicotto su pizzicotto sul braccio del Grifondoro, per il resto tutte le piume erano quasi al loro posto. «Ma è anche vero che ultimamente stia... com'è che si dice? Già, che stia spennando. Sarà la vecchiaia, non ne ho idea. Oh, il mio caffè.» Ringraziò il cameriere con un cenno del capo, lasciando che la tazza fumante scivolasse leggermente, in sintonia con il suo sguardo, sul tavolo. Non riconobbe il volto familiare di Sophie, la Serpeverde che aveva imparato ad apprezzare più di chiunque altri nell'ostile Casata di sua appartenenza, e così si limitò - più distratto del solito, discorso colpevole incluso - a chiedere un attimo di pazienza al giovane accanto.
«Nieve, ordina quello che desideri, senza cerimonie.» Non aggiunse altro, era stato chiaro circa l'offrire da parte propria, e d'altronde il Prefetto lo conosceva abbastanza. A richiesta ultimata - dal suo canto, un caffè bastava per il momento -, si sarebbe concentrato nuovamente sul discorso in atto; indice e pollice a solleticare il bordo della Carta del Sole, lì davanti a ricordo di un intreccio in parte mistico, infine il Caposcuola avrebbe ripreso. «Quindi il nuovo look è una sorta di auto-punizione per la scomparsa di Lady? Scherzo, scherzo, stai bene per davvero!» Le sorrise, affabile. «Ti ho chiamata per un altro motivo, ma mentre aspettiamo che arrivi tutto, mi dicevi di voler prenderti cura di Venceslao? Potresti davvero? Perché sai, sta crescendo maledettamente, ora è tutto spine e liane e fra due settimane non ci sarò, prenderò quattro giorni di festa e non sono sicuro di poter chiedere a Fred di occuparsi anche di... amichetto.»

Attese un'eventuale ordinazione da parte dell'altra, assaporando nel frattempo quel caffè dal sapore forte, acceso, vibrante, come era solito apprezzare nell'ultimo periodo. Le labbra scottate dalla superficie in ceramica della tazzina, il sorriso a stento nascosto al seguito del commento acido ai danni del cameriere - oh, di gran lunga l'aveva riconosciuto, ora che osservava con maggiore attenzione -, infine Oliver lasciò cadere il discorso di Lady e consorte, poggiando a quel punto anche la piccola bevanda sul tavolino al quale si erano sistemati. Distorse la bocca in un'espressione tra il deliziato e il divertito, fino a schioccare letteralmente il palato in uno di quei gesti casuali, forse infantili, che aveva visto ripercorrere da uno e più concasati al tavolo Grifondoro, in Sala Grande. Ad ogni pasto c'era una nuova lezione da imparare per qualcuno come lui, era così sorprendente da trovarlo uno studio attivo, vero e proprio.
«Troppo zuccherato.» Un lieve ultimo contatto al bordo in ceramica, l'attenzione finalmente risvegliata in definitiva, Oliver poté assicurarsi di essere rimasti nuovamente soli, riprendendo così là dove si erano interrotti un attimo prima. Si premurò di tornare da Madama Rosmerta e di spendere di più, come era suo solito, magari con una mancia personale a chi di dovuto: non era quello il giorno, tuttavia, e stranamente non ne provava rimorso alcuno. «Venceslao è al sicuro, bene così, ti ringrazio. Ci sarebbe però anche la questione di Aslan.» Nomi, quelli, in rapida successione a delineare esperienze comuni, segreti condivisi, perfino racconti che andavano tramandati alla storia gloriosa della loro Casata: perché non capitava tutti i giorni, non tra le mura dell'imponente castello di Hogwarts, di ritrovarsi con un Pugnacio assassino o un cane trasfigurato alla buona da un pezzo di tronco reciso. Cose di prassi, tra i Grifondoro. «Non dovrebbe dare fastidio, è un cane meraviglioso, magari chiedo a Caleb di occuparsene in mia assenza, ma nel caso... un'occhiata da parte tua sarebbe esemplare. Sai, quando l'occhio vede, il cuore...» Mimò un puff a palmo aperto e richiuso in successione, riferendosi alla pratica ormai usuale di scagliare un Finite Incantatem sul povero animale, così da ripresentarlo come un tronco a sguardi indiscreti. Era meglio non sapere tutto, l'aveva capito a sua volta. «Questioni a parte, non sapevo che fossi una Metamorfo-Metamor-» Si schiarì la gola, riprendendo subito dopo. «Metamorfomagus, sembra uno scioglilingua! Complimenti, comunque, ma sei già bella così come sei, Nieve, evita di conquistare troppi cuori al castello a questo punto.» Un occhiolino e un sorriso gentile, del tutto veritiero, con quella certezza di essere tanto amichevole quanto fraterno nei confronti dell'altra. Un marchio di fabbrica, quello, cui il Caposcuola non avrebbe mai saputo né voluto rinunciare. «Ma non sei qui per tutte queste richieste, perdona la digressione. Come sai, si avvicinano i nuovi allenamenti di Quidditch e ci sono nuove candidature in squadra, avrai forse letto in bacheca.» In bella mostra, la pergamena affissa alla parete principale del pianoterra della loro Sala Comune continuava a riempirsi di nomi, proposte e speranze: Battitori, Cacciatori in prima linea, che Oliver aveva letto con estremo piacere.
«Ho promesso loro un allenamento e dei provini insieme, mi farebbe piacere se ci dividessimo i compiti o ancora meglio se collaborassimo insieme.» Schioccò le dita, attirando l'attenzione del primo cameriere nei dintorni. Se anche fosse stato il giovane Serpino, non avrebbe fatto resistenza, molto semplicemente avrebbe esibito un altro sorriso di pura e profonda circostanza, stentato come mai prima di allora, e avrebbe ordinato quindi due boccali di Idromele Vichingo, una bevanda così forte quanto aromatica e preziosa che trovava quasi più incantevole dello stesso classico champagne. Di nuovo soli, nel giro di un crescendo di silenzi e forse incomprensioni da svelare in fretta, avrebbe recuperato dalla tasca della giacca, appesa alla sedia, una spilla simile a quella di Prefetti e Caposcuola, ma ricamata dai colori sgargianti e accesi dell'Oro e del Rosso, con l'aggiunta di un manico di scopa stilizzato e una criniera a delineare un leone serio, vigilante, fiero. La spinse avanti, lasciandola scivolare sul banco fino alla ragazza.
«D'altronde, Nieve Rigos, sei il mio nuovo Vice Capitano Grifondoro.» E in quel mio c'era tutto l'orgoglio di averla accanto, nella sua Squadra, nella sua Casata, nella sua Vita. Avrebbe aggiunto un "se accetti" quasi con divertimento. Più di Nieve, nessuno meritava quel posto, nessuno avrebbe saputo ripercorrere le orme di Mary Grenger più dell'impeccabile talentuosa Cacciatrice che gli sedeva di fronte.

♥

Non avrebbe potuto trovare persona più incline, pronta e decisa per quel ruolo di quanto lo fosse Nieve. Lo sapeva lui, lo sapeva lei, lo sapevano tutti. La candidatura era stata così semplice che l'assonanza con il nome del suo Prefetto, e ancor prima sua Cacciatrice in prima linea, era giunta assolutamente in automatico. Vedere la reazione dell'altra, a dispetto di quanto il passato ancora pesasse sul suo cuore nei momenti peggiori, fu come un balsamo vero e proprio. Si lasciò inebriare dal profumo dell'altra, dall'abbraccio vigoroso e sincero insieme, infine dal suo sorriso luminoso. Andava bene così, una frase che mai come in quel momento calzava a pennello. Si chiese fin quando quella sensazione preziosa potesse prolungarsi, perché se avesse scovato anche solo un modo - magico o meno - per fermare definitivamente quell'attimo, allora senza ombra di dubbio Oliver l'avrebbe fatto. Invece durò poco, a malincuore. Il contatto leggero andò scemando e quando i corpi si sciolsero dalla gentilezza ormai rara, il Caposcuola continuò a sorridere in modo genuino in direzione dell'altra. Non avrebbe potuto negarlo neanche a se stesso: quegli incontri gli mancavano molto, ricordando un tempo - addietro, anche troppo forse - in cui tutto era più semplice. Il peso del presente tornò come un macigno quando le narici del ragazzo furono pizzicate da uno sbuffo di fumo, a riprova - ancora una volta - di quanto il Pericolo fosse per lui dietro l'angolo. Si abbandonò al piacere dei festeggiamenti, prolungandoli in una stasi di pura gioia perfino più del dovuto. Il calice tintinnante, lo champagne in arrivo, tutto andò a coadiuvare quella nomina di successo. Andava bene così, si ripeté. «Non avrei potuto chiedere di meglio, fanciulla. Con la promessa però che non tenterai di ammazzare più la mia civetta, sai, come piacere personale.» Sollevò lo sguardo alla ricerca di un cameriere libero. «Lo champagne, per favore.» Chiese di nuovo a voce un po' più alta, appena intravisto qualcuno. Così via, ad un brindisi vero e proprio, a seguirne un secondo e forse un terzo fino a consumare la bottiglia che aveva appena ordinato, e che subito dopo avrebbe pagato insieme al resto delle cose, come da galantuomo. Il rientro al castello sarebbe stato imminente di lì a breve, altri doveri chiamavano entrambi all'appello, ma per la prima volta si sentiva ben più rilassato di quei giorni.

@Ri-ordiniamo una bottiglia di champagne, sempre dal mio conto, grazie. *fru
Dall'arrivo dell'ordinazione poi effettuiamo un brindisi qui, un altro lì, e poi ci si becca, Nievotta. Alla prossima!