Ciao, infermiera!, cura ferite post Dareucho

Jolene non si considerava una persona autoritaria: così come detestava ricevere ordini, riservava la medesima avversione anche all'imporli. Anche nel suo ruolo al Castello, preferiva che le sue indicazioni si mantenessero su toni amichevoli, e si affidava al camice per sopperire alla totale incapacità di suscitare quel leggero timore che generalmente provano gli studenti di fronte alle figure adulte di una scuola. Dava per scontata la collaborazione dei giovani pazienti; quando, tuttavia, questa sembrava mancare, non c'era da prenderla sottogamba.
Miles Travis – Grifondoro del quarto anno, un ragazzino agile e nervoso, tutto pelle e ossa cresciute troppo in fretta – aveva imparato a proprie spese che, sotto alla pacatezza dell'infermiera, si nascondeva una creatura cocciuta e terribile almeno quanto lui. Decisamente non era stata una buona idea tentare di svignarsela dal suo letto di ricovero prima del via libera della White: la donna lo aveva scoperto quando era a metà della rampa di scale che l'avrebbe portato alla Sala Comune, dove la sua Nimbus 2000 aspettava di essere inforcata per l'allenamento di Quidditch di quel pomeriggio. Non che lei avesse perso la calma; sarebbe stato meglio, addirittura liberatorio se avesse fatto la solita sfuriata, magari diventando rossa in viso e mulinando le mani per aria con fare esasperato e minaccioso. No, no. Jolene non aveva fatto nulla del genere: al contrario, lo aveva letteralmente sommerso di ogni premura. Fino ad annegarlo, lentamente ed inesorabilmente. Inutile dire che non l'aveva lasciato andare all'allenamento: anzi, per poco non l'aveva riportato di peso in Infermeria, preoccupata che la corsa alla chetichella con cui vi si era allontanato l'avesse improvvisamente reso moribondo. Da allora – ed erano passati parecchi, parecchi giorni – Miles doveva fare finta di dormire profondamente per sfuggire all'assillante presenza di Jolene. La giovane aveva preso sul personale quel tentativo di fuga: cosa poteva spingere un ragazzino a zoppicare furiosamente fuori dal suo sguardo? Poteva essere che facesse il suo lavoro in modo così terribile? Aveva quindi preso ogni premura affinché svolgesse un servizio impeccabile – il che voleva dire che era continuamente appresso al poverino, che lo assillava con preoccupazioni esagerate, che aveva sempre qualche attività per distrarlo dalla noia, e chiacchierava incessantemente con quella che credeva una voce gaia e piacevole, ma che dopo le prime ore si faceva sentire come punture di spillo nei timpani e nella testa. Privato di ogni energia, Miles non avrebbe più tentato nessuna fuga, di questo era certo.
Jolene stava giusto proponendo una partita a Gobbiglie, chiedendosi e rispondendosi da sola al dilemma se non fosse, forse, un gioco troppo movimentato per il malato, quando un gufo cominciò a picchiettare alla finestra. Andò ad aprirgli, ma senza smettere di parlare – avrebbe subito chiuso la finestra, non voleva che uno spiffero invernale raggiungesse il suo letto, dall'altra parte della stanza. Quando improvvisamente tacque, il silenzio fu dapprima piacevole, ma presto si caricò di un gelo ben più pesante di quello che si era introdotto dalla finestra aperta. Gli occhi scorsero più volte le poche righe vergate con una scrittura incerta, soffermandosi con orrore sulle macchie rugginose. Chiuse di scatto il foglio, le nocche sbiancate in una stretta eccessiva. Sotto allo sguardo interrogativo del Grifondoro, prese a muoversi come un vortice intorno all'armadietto delle Pozioni. Raccolta una discreta quantità di ampolle, le infilò velocemente in una borsa di cuoio, i movimenti improvvisamente ridotti allo stretto indispensabile, in brevi scatti nervosi ma funzionali. A Miles non fu chiaro che cosa stesse succedendo se non quando, ormai sulla soglia, Jolene si voltò verso di lui e, con un tono che non le aveva mai sentito adottare, lo informò che doveva andare via, ma che avrebbe chiamato qualcuno a sorvegliare l'Infermeria al posto suo. «È un'emergenza», disse, e la sua voce era vuota e intensa allo stesso tempo.

Non si Materializzò davanti al Testa di Porco solo perché non sapeva bene dove si trovasse. Aveva avvisato che doveva recarsi d'urgenza al villaggio, e la preoccupazione che le tendeva il volto era stata più che convincente. Erano bastate poche parole di Rowena per risvegliare in lei un tumulto che non si sarebbe placato se non quando si fosse assicurata personalmente che la donna stesse bene. Credeva di conoscerla, almeno un po', ed era certa che non l'avrebbe contattata se non avesse avuto davvero bisogno di lei. Il sangue che macchiava il messaggio l'aveva spronata più di qualsiasi parola: vedeva già l'amica gravemente ferita, il rosso che zampillava dalla carne viva, sentiva la fatica che doveva esserle costato vergare quel messaggio. Muoversi non era nemmeno stato una decisione, ma una risposta immediata del suo stesso corpo. Le ampolle tintinnavano al suo fianco – erano le Pozioni che utilizzava nella maggior parte delle cure, mentre il Larice era fissato al suo solito posto, nell'apposita fodera.
Riuscì a trovare il locale grazie alle indicazioni di un passante e, se l'esterno la lasciò un po' perplessa, una volta entrata non seppe impedirsi di storcere il naso: quel posto pareva incrostato della sporcizia di anni interi. Lo aveva conosciuto solo di fama, fino a quel momento, ed era, inutile dirlo, una pessima fama. Perché Rowena, con ogni probabilità ferita, avesse scelto proprio quel posto per rimettersi in sesto, Jolene non avrebbe saputo indovinarlo. Sotto alla preoccupazione, cominciò a crescere un sospetto ancora informe.
Dopo aver capito come raggiungere la stanza numero quattro, vi si avviò senza indugio. Non aveva notato subito le gocce di sangue che macchiavano il pavimento, ma non poté ignorarle quando scoprì che la precedevano fino alla stanza di Rowena.
Giunta di fronte alla porta, batté due colpi, prima di abbassare la maniglia senza neppure attendere una risposta. «Rowena?», scandì a un volume forse troppo alto. «Sono io, Jolene. Sono partita appena ho ricevuto il gufo...»

La porta era chiusa a chiave: c'era da aspettarselo e, anzi, la credeva una prudenza più che necessaria all'interno di quella bettola malfamata. Gli istanti prima che la chiave girasse nella toppa e la maniglia venisse abbassata dall'interno, tuttavia, bruciarono quel che rimaneva della pazienza di Jolene, che quindi si fiondò nella stanza in un turbinio di vesti nere. Se la rossa appariva trafelata, con il mantello buttato alla meno peggio sull'uniforme da infermiera e i capelli in disordine, non era niente in confronto all'aspetto malconcio di Rowena. Prima ancora che la porta le si fosse chiusa alle spalle, un'unica occhiata alla sua spalla sanguinante aveva ulteriormente allarmato Jolene, confermando le sue peggiori previsioni. Beh, forse non peggiori: quantomeno, la donna si reggeva ancora in piedi, e poteva portarsi una bottiglia alle labbra, nonché giocare di eufemismi.
«Per Merlino, Rowena, che... che cosa ti ha ridotta così?» In momenti come quelli, la voce le si alzava in maniera allarmante, divenendo ancor più acuta del solito. Non perse tempo, Jolene, e, posata una mano sulla spalla sana dell'altra, la invitò a sedersi sul letto. «Ti prego, siediti. Sembra che tu stia per svenire da un momento all'altro, e non mi stupisce, devi aver perso un sacco di sangue.» Era un'immagine completamente diversa da quella che le aveva sempre mostrato. Jolene si era abituata a considerarla come una sorta di uragano di volontà e, anche se a causa del suo lavoro vedeva continuamente come un corpo debilitato ammansisse anche i caratteri più forti, non si era ancora abituata al contrasto.
A dispetto di quanto potesse essere scossa, Jolene sapeva quello che doveva fare: con occhio attento esaminò la ferita più visibile, quella sulla spalla, valutandone profondità e gravità. Almeno non sembrava infetta, ma aveva comunque un aspetto orribile. La carne era stata lacerata con forza, e solo qualcosa di estremamente tagliente e spietato sarebbe riuscito a ridurla in quel modo.
Si tolse velocemente borsa e mantello, posando la prima sul tavolo con attenzione per le ampolle di vetro che vi erano all'interno. Si permise di guardarsi meglio intorno, esaminando quella stanza che lasciava molto a desiderare. Era più pulita del bar, e almeno c'era il caminetto a scaldare l'aria altrimenti gelida, ma ai suoi occhi aveva comunque un aspetto squallido e trascurato. «Una stanza d'ospedale non sarebbe stata più comoda?», domandò, senza fare nulla per nascondere la sua disapprovazione per quel luogo. Sperava che Rowena avesse un buon motivo per essersi rifugiata lì, invece di correre subito al San Mungo. «Lì hanno anche degli antidolorifici più mirati», soggiunse, questa volta con un mezzo sorriso, facendo cenno al whisky incendiario.
Ci sarebbe stato tempo per discutere più tardi, ma prima voleva assicurarsi che non perdesse altro sangue. Estrasse la bacchetta e si avvicinò nuovamente all'amica. «Per prima cosa la spalla. Non ci metterò molto e non ti farò male, però cerca di rimanere il più possibile ferma.»
Si concentrò dunque sull'esecuzione dell'incantesimo: il movimento era semplice, il semicerchio in senso orario, la stoccata finale verso la ferita. In contemporanea, la formula: «Medèor Vulneràtio». Ed ecco che, obbedienti, i lembi del taglio iniziarono a rimarginarsi, strato dopo strato, centimetro dopo centimetro, fino a lasciare la pelle intonsa. A quel punto, qualsiasi dolore avrebbe dovuto cessare.
«Fammi vedere la mano», disse poi, e il tono era quello pacato che usava con tutti i pazienti.

Solo quando la grossa ferita sulla spalla si fu risanata Jolene si permise di rilassarsi, seppure in minima parte. Ferma di fronte a Rowena, ne aveva visto la smorfia di dolore poco prima che l'incanto facesse il suo effetto e, come ogni volta, non si era permessa di farsi distrarre. Perdere la concentrazione in quel momento sarebbe stato catastrofico per la cura, ed era così che aveva imparato ad ignorare, per quanto possibile, quelle manifestazioni di sofferenza temporanea. Era necessario, se voleva essere di qualche utilità.
Superati i momenti più critici, dunque, le parole di Rowena tornarono ad assumere un significato completo alle sue orecchie. Poté prestare loro attenzione come non aveva del tutto fatto fino ad allora, ed interruppe la sua frenetica attività per considerarle. Strinse le labbra mentre cercava di ricordare se avesse mai notato una venditrice ambulante lì ad Hogsmeade, ma non le sovvenne nulla di significativo. Per quanto piccolo, il villaggio era popolato da innumerevoli Maghi e Creature magiche di ogni genere e, tra gli abitanti stabili e i visitatori saltuari, era impossibile tenere a mente tutti, per quanto di frequente Jolene potesse recarsi da quelle parti. Per di più, c'erano le stradine meno conosciute, quelle che non avevano un'aria molto accogliente e su cui si affacciavano abitazioni e bettole come il Testa di Porco: lei non ci si avventurava quasi mai. Forse la venditrice di cui parlava Rowena si aggirava da quelle parti che lei era solita evitare; le sembrava poco probabile che qualcuno chiedesse ciocche di capelli e archi di Centauri in pieno sole lungo High Street. «Non conosco questa venditrice di cui stai parlando» ammise infine. «Mi ricorderei dei prezzi così… particolari.» Come ci si procurava un arco di Centauro, tanto per cominciare?
«Quindi, fammi capire. Tu hai trovato questi oggetti e glieli hai portati. In cambio, lei ti ha mandato in qualche luogo che deve essere molto pericoloso, per farti tornare così.» Scosse la testa: quando incrociarono quelli di Rowena, gli occhi di Jolene non le risparmiarono un certo rimprovero. «Davvero, Rowena, con queste premesse sono sollevata che non ti sia andata peggio. Capisco che andare al San Mungo avrebbe richiesto delle spiegazioni scomode, ma cosa avresti fatto se io non fossi stata al Castello, o se per qualsiasi motivo non fossi potuta venire? Saresti rimasta qui a perdere sangue? Era una ferita profonda, non sarebbe stata semplice da curare da sola, specialmente quando sei debole.» C'era rabbia, nelle sue parole, ma la verità era che nasceva dallo spavento. La possibilità che aveva disegnato era anche fin troppo plausibile per non farla preoccupare, a dispetto del fatto che alla fine le cose si erano risolte per il meglio.
Eppure… C'era della curiosità, sotto alla luce dura nello sguardo della rossa. Avrebbe mentito, se avesse affermato che quel tipo di possibilità non la attirava per niente. Certo, il tutto doveva avvenire ben lontano dagli occhi della legge, e chiunque tenesse alla pelle ci avrebbe pensato due volte prima di avventurarsi sulle tracce di una mappa ottenuta in quel modo. Ma, nonostante le ferite, Rowena non sembrava pentirsi di quello che aveva fatto, e non poteva essere solo la stanchezza. Un prezzo alto poteva solo promettere ricompense altrettanto importanti: ricchezze e denaro? Manufatti rari? Conoscenze straordinarie?
Quando aprì la propria borsa e iniziò a setacciare le fiale, Jolene si rese conto che non sarebbe stata in grado di rimanere severa a lungo. Se avesse potuto avrebbe protetto sotto una campana di vetro qualunque persona a cui fosse anche un minimo legata ma, dall'altra parte, aveva un debole per le belle storie, e una tremenda curiosità che difficilmente si faceva limitare dalla definizione di ciò che è lecito e ciò che non lo è. «Che tipo di posto era?» domandò, il tono ammorbidito, desiderosa di far raccontare all'altra la sua avventura.
Tornò quindi da lei, e tra le mani aveva due boccette: posò la prima, e stappò l'altra. In pochi secondi, un gradevole profumo di limoni zannuti di Sicilia iniziò a sprigionarsi nella stanza. «Questa serve per il taglio sulla mano» spiegò: era abbastanza contenuto da permettere l'uso agevole della pozione, al contrario di quello che le aveva squarciato la spalla. Tese la mancina perché Rowena vi posasse sopra la sua mano: vi avrebbe poi spalmato una dose generosa della Bava di Gorgol – nome infelice che evitava accuratamente di menzionare –, grazie alla quale anche la mano sarebbe presto guarita.

Non aveva nessuna intenzione di ridere. Era realmente scossa, e già sul piede di guerra per controbattere alle proteste che era sicura sarebbero venute da Rowena. L'espressione era quella addolorata ma ferma di chi sa di non potersi sottrarre ad un compito ingrato come quello di infierire su chi è già in uno stato di debolezza, ma che sa di agire per il meglio. Eppure, a dispetto di tutte le precauzioni, un sorriso obliquo sfuggì al suo controllo, lasciando addirittura che qualche sbuffo divertito – il principio di una risata trattenuta – le solleticasse le labbra.
«Sarei morta dissanguata e sarei venuta a tirarti i piedi nel letto…»
Si limitò a scuotere la testa e a voltarsi verso le sue pozioni, nascondendo così la sua reazione fin troppo morbida. Non era davvero il momento di scherzare sui fantasmi, quando il pallore di Rowena era già un richiamo più che sufficiente. I filosofi potevano anche ridere dei pericoli e delle disgrazie; si diceva che fosse una capacità propria dei più saggi, al pari del distacco. Incapace di padroneggiare questo ultimo, Jolene sarebbe volentieri passata per sciocca pur di difendere un affetto, ciò che riteneva quanto di più sacro al mondo. Così, pur comprendendo la necessità dell'altra di sdrammatizzare una situazione altrimenti gravosa, le era difficile assecondarla a cuor leggero. Interpretò il ridacchiare di Rowena come una reazione alla sua cedevolezza, un momento in cui rallegrare insieme l'atmosfera tetra del Testa di Porco. Si sentì sorprendentemente mossa da quel piccolo gesto che, solo per la durata di pochi istanti, le permise di rendersi pienamente conto dei fili che venivano legati, della trama che andava intessendosi in quel contesto tanto delicato. Se in precedenza Rowena le aveva dato l'impressione di mantenere sempre una distanza prudente da lei, ora pareva che i suoi muri si fossero abbassati. Era una piccola meraviglia, ogni volta che qualcuno lasciava che accadesse.
Rowena doveva avere desiderio di raccontare della sua avventura: non si fece pregare, iniziando fin da subito a delineare un percorso irto di ostacoli. La sua esclamazione venne in contemporanea al sussulto della rossa, e alcune gocce di Bava di Gorgol caddero a macchiare il pavimento – e lì sarebbero rimaste a fossilizzare, pensava Jolene.
«Mi dispiace...» borbottò, raddrizzando velocemente la fiala. «Il bruciore è normale, avrei dovuto avvisarti. Però almeno dura poco.» Indietreggiò di un passo, così da poter guardare la donna negli occhi. Ancora una volta Jolene appariva scossa e in un certo senso sospesa, come se ci fossero delle parole incastrate a raschiarle la gola e potesse riversarle all'esterno da un momento all'altro per liberarsene. Quando ciò avvenne, la voce era sorprendentemente flebile, il contatto con l'aria l'aveva privata di tutta la forza con cui era nata dal petto della ragazza: «Credi che delle persone siano morte lì?» Non sarebbero riuscite a sdrammatizzare, non questa volta. «Come? Cosa c'era di tanto orribile?»
Le mani erano strette intorno alla fiala, una sull'altra in un groviglio pallido e nervoso. Era quello l'unico modo per non tremare, premere sul vetro più forte che potesse, premere come se volesse sbriciolarlo con le sole dita. Le si poteva leggere in viso quanto quel nuovo indizio l'avesse travolta e ora non accennasse a sollevarla del suo peso immane. Gli occhi ora erano lucidi, attenti, fissi nell'attesa di ciò che sarebbe seguito.

Era un momento delicato quello in cui due identità si affacciavano una all'altra con franchezza. Rowena non era un'estranea, ma Jolene non si sarebbe mai spinta fino a dire che la conoscesse. Ciò che aveva visto di lei erano stralci più o meno significativi che lasciavano alla supposizione più di quanto non mostrassero e così, in quella terra liminale, l'altra avrebbe potuto confermare i suoi sospetti così come deviare da essi in modo del tutto inaspettato. Se è piuttosto semplice guardare con occhio benevolo a chi si conosce solo superficialmente, poiché la profondità dei pregi e dei vizi non è tale da costruire un marcato effetto di chiaro-scuro, quei particolari istanti erano cruciali nel definire un giudizio più importante. Le parole giocavano un ruolo marginale, in simili frangenti. A fare davvero la differenza era l'atteggiamento, i moti profondi rivelati da uno sguardo luminoso piuttosto che spento, da un sorriso involontario invece che una smorfia contrita. Sul viso di Rowena si delineava un'espressione sinistra che presto tramutò in diffidenza la preoccupazione iniziale dell'infermiera. Divertita – la donna era divertita dalla sua stessa impresa. Così, mentre la presenza di Rowena si faceva sempre più delineata tra quelle quattro mura sudicie, invadendo lo spazio come un'ombra dai contorni netti, Jolene parve d'un tratto remota, rimpicciolita nell'atto di ritrarsi in se stessa. Le spalle strette irrigidite, la linea della mascella indurita, la più giovane trovò all'improvviso l'immobilità a sedare completamente i suoi gesti tormentati. Le dita non si mossero più intorno alla fiala, la loro presa si ridusse ad un contatto neutro. Mentre Rowena gongolava, Jolene traeva le sue conclusioni.
Per la prima volta, sentì distintamente la presenza di qualcosa di ostile e pericoloso. Stava annidato sotto alla pelle dell'altra, le guizzava negli occhi e vibrava nella sua voce in un moto forse involontario, o forse perfettamente studiato. Non si trattava tanto dell'aver ucciso un drago, fatto che già di per sé era indice di una capacità fuori dal comune. L'uomo è spinto ad atti estremi pur di salvaguardare la propria esistenza, solo uno sprovveduto avrebbe accettato passivamente un attacco mortale senza combattere a sua volta. No, ciò che realmente aveva scosso Jolene era altro: Rowena non mostrava nessun tipo di dispiacere per ciò che aveva dovuto fare. Al contrario, si palesava divertita e soddisfatta del suo trofeo di morte. Stanchezza e sfinimento parevano relegati al solo corpo, mentre lo spirito fremeva di giubilo. Può essere che Jolene stesse esagerando le proprie impressioni, portandole agli estremi a causa dei forti sentimenti di contrasto che facevano nascere in lei. Non si era inventata i primi indizi, tuttavia, e trovava inaccettabile ed inquietante che qualcuno reagisse alla morte con emozioni così prossime alla gioia.
Nel voltarsi verso la propria borsa era racchiuso l'impulso di uscire da lì il prima possibile. Un'altra spinta dettò invece la lentezza con cui appoggiò la fiala sul tavolo e iniziò a frugare tra le pieghe della tracolla alla ricerca di qualcos'altro. Per qualche secondo appena il tramestio e il tintinnare di vetro furono gli unici rumori all'interno della stanza. «Devi essere soddisfatta di te stessa» arrivò infine la voce della rossa, leggermente soffocata contro la sua spalla mentre si voltava a lanciare a Rowena un'occhiata penetrante. «Non è un'impresa da tutti i giorni uccidere un drago. Te la sei cavata anche piuttosto bene, tutto sommato. Chissà quanto sarà stata dura!» Lo strano irrigidimento di tutto il corpo si specchiava in parte anche nel suono di quelle parole, ma Rowena avrebbe potuto attribuirlo all'ennesimo colpo su quella che era poco più di una ragazzina e che di lotte con i draghi doveva saperne ben poco. Sarebbe stato difficile individuare le vere emozioni che ribollivano sotto alla superficie gelida – indignazione e rabbia e anche una punta di timore –, a maggior ragione poiché il viso lentigginoso era nascosto alla sua vista. Jolene stava ancora trafficando nella borsa, incapace di trovare ciò che stava cercando.

Intuendo dai rumori che l'altra di stava vestendo, Jolene non si voltò nuovamente e continuò invece la sua ricerca disordinata. Aveva riempito la borsa del tutto alla rinfusa, preda della fretta e dell'agitazione; ora era altrettanto alterata, anche se per motivi differenti, e nemmeno questo aiutava a trovare un ordine in quel caos. Era sorprendente, anzi, che non avesse ancora infranto niente, con quelle mani che si muovevano frenetiche e nervose.
Si aspettava che Rowena sfruttasse le sue parole come principio di un racconto compiaciuto, e per la verità le aveva studiate così da vedere fino a dove si sarebbe spinta. Avrebbe provato una soddisfazione feroce nel sentirla dilungarsi sui suoi meriti, sulla lotta felicemente conclusa con la morte dell'avversario. Jolene voleva avere consolidata la propria rabbia, ma Rowena la sorprese tagliando più corto di quanto avesse previsto. Quindi non dava nemmeno grande importanza al fatto: se possibile, questo costituì un colpo ancora più forte.
«È meglio se torno. Non c'è un vero sostituto, in Infermeria» rispose con quel nuovo tono che non le apparteneva. Aveva chiesto che qualcuno sorvegliasse il posto mentre era assente, ma si sentiva gelare al pensiero che una persona non specializzata si trovasse nella necessità di curare qualcosa di più grave di un raffreddore. Si era assentata per rispondere ad un'emergenza, ma non si sarebbe mai permessa di abbandonare il lavoro per cenare in compagnia. Quale compagnia, poi? La presenza di Rowena le risvegliava un tale disagio, in quel momento, da farle desiderare di congedarsi il prima possibile. Pur non potendo essere definita impulsiva, Jolene si lasciava trascinare dalle emozioni del momento in maniera pressoché totale. Questo la portava a reagire con un trasporto che spesso giudicava eccessivo, col senno di poi e nella calma ritrovata. Tali spinte difficilmente si traducevano in azione, rimanendo a ribollire sotto ad una superficie che lasciava trapelare solo sensazioni indistinte, senza mai dare un nome specifico al trasporto che si intuiva indistintamente.
«Queste pozioni maledette, che Merlino vi… Oh, eccola qui.» Finalmente estrasse dalla borsa una fiala ancora sigillata. Si scostò di lato, invitando Rowena a fiancheggiarla così che potesse vedere quello che le indicava. «Questo è Decotto al Dittamo, è utile per cicatrizzare ferite o escoriazioni piuttosto superficiali. Puoi prenderne un po' a distanza di qualche ora, dovrebbe aiutare con quel che rimane delle ferite. Ricordati che anche se il grosso è guarito, il tuo corpo ha comunque bisogno di riprendersi con i suoi ritmi. Quindi evita di sforzare la spalla per i prossimi giorni.» Nel parlare aveva tenuto lo sguardo fisso prima sulla pozione poi, dopo averla posata sul tavolo, ancora una volta l'aveva spostato sulla borsa, che ora si premurò a chiudere.
Solo quando se la rimise in spalla si permise di voltarsi verso Rowena, e nel guardarla sentì una fitta – dispiacere, senso di colpa – nell'abbandonarla tanto di fretta e con simili sentimenti nei suoi confronti. «Sei sicura che te la senti di uscire? Se vuoi posso ordinarti qualcosa mentre vado via, e chiedo che te lo portino direttamente in camera.» Una parte di lei si sentiva ridicola ad elargire tante premure ad una persona che aveva dimostrato di avere molte più risorse di quanto lei avrebbe potuto immaginare. Jolene, però, era abituata prima di tutto a prendersi cura dei convalescenti, e Rowena, a dispetto di quei lati che la disturbavano, rimaneva una persona a cui la rossa aveva cominciato ad affezionarsi.
Era combattuta, dunque, ma sapeva che non sarebbe stato quello il loro ultimo confronto. «Se dovessi avere ancora bisogno di me, mandami un altro Gufo. E, uhm…» Forse sarebbe stato più semplice dirle direttamente ciò che l'aveva scossa, cercare un confronto immediato che permettesse alla donna di dire la sua. Jolene non era certa di fidarsi abbastanza da esporsi, non in quel preciso momento, ma anche tacere del tutto le sembrava ingiusto. «È un peccato quello che è successo. A te, a quel drago, a quelli che ci avevano provato prima di te. Almeno non ci saranno altre morti, ora.» Scrutò con attenzione l'espressione della donna: cercava una scintilla di umana compassione alla menzione delle vite perse, un qualunque indizio che avrebbe potuto redimerla ai suoi occhi.