Nella tua scia, preevata

— 19 yrs ▴ Hogsmeade; late afternoon^clothes—L’anziano Mago scosse la testa, togliendosi con un gesto stanco gli occhiali da vista. Se li pulì sulla tunica verde pino, non prestando particolarmente attenzione al ragazzo che, a braccia conserte, lo osservava con un cipiglio infastidito. 
« Te l’ho detto, Lysander, ci ho provato a convincerla, ma quella vecchia Megera non vuole vendere l’astrolabio. » Horus spostò il peso da una gamba all’altra, massaggiandosi distrattamente le mani fasciate. 
« Oooh, miss Blythe vuole venderlo, ma non vuole venderlo a me. Non ti sei impegnato abbastanza, ragazzo! » Lysander si rimise gli occhiali cerchiati d’oro e guardò severamente il giovane commesso. Innervosito, Horus dovette appellarsi a tutta la sua buona volontà per non lasciarsi sfuggire una risposta acida. Si morse le labbra, socchiudendo gli occhi e contando fino a dieci, poi sospirò. Sapeva perfettamente che Lysander non gli aveva perdonato di averlo messo alle strette, costringendolo indirettamente ad assumere Megan come seconda garzona. Certo, il Mago era più che soddisfatto del lavoro della ragazza e, anzi, ne apprezzava lo spirito di iniziativa e la passione profusa nella vendita, ma Horus sapeva altrettanto bene cosa (o meglio, chi) Lyander avrebbe preferito vedere tra quelle mura. Anche se non l’aveva mai ammesso, l’uomo era convinto che Mya, la sua prediletta, avesse lasciato l’Ars Arcana per colpa di Horus (che, invece, dubitava altamente che Mya fosse così superficiale). Benché si guardasse bene dall’accusarlo apertamente, Lysander trovava sempre il modo di sbolognare a lui, Horus, i carichi più ingrati, e lui, dopo un po’, aveva fatto due più due.
Erano settimane che stava dietro ad un’anziana donna gallese per convincerla a vendere un antico astrolabio del XVIII° secolo, un pezzo più unico che raro, che Lysander desiderava da anni. Miss Blythe, tuttavia, provava un’insolita antipatia per il proprietario dell’Ars Arcana (Horus e Megan si erano convinti che ci fosse stato qualcosa fra loro, in gioventù –un paio di secoli prima) e così, chi ne faceva le spese era Horus. L’infinita trattativa ormai durava da giorni ed il ragazzo non sapeva più cosa inventarsi: aveva tentato con l’adulazione, con i Galeoni, persino con lo sfinimento, inviandole decine di gufi; niente, miss Blythe non cedeva.
« Prova a impietosirla. » Commentò improvvisamente Lysander, accennando col capo alla fasciatura che avvolgeva le mani di lui. Horus fece una smorfia.
« Potrei dire che mi hai colpito con un attizzatoio perché non ho assolto al mio compito. » Rispose sarcastico ed una parte di lui, un po’ ingrata invero, pensò che Lysander avrebbe potuto esserne capace.

Un’ora dopo Horus si Materializzò sulla via principale di Hogsmeade. Il freddo pungente del nord della Scozia lo fece rabbrividire sotto il pesante mantello di lana scura. Se lo strinse al collo, assottigliando le palpebre per abituarsi alla luce accecante riflessa dalla neve che imbiancava il villaggio. La sagoma cupa di Hogwarts piombava dall’alto come un enorme pipistrello troppo cresciuto ma, guardandola, Horus accennò un sorriso. Con una stretta allo stomaco si chiese se di lì ad un mese l’avrebbe rivista; sarebbe partito tra qualche settimana per villa Cavendish e nonostante si sforzasse di pensare in positivo, non poteva ignorare il timore che si annidava in fondo al suo cuore. Infine si mosse per il viale innevato, i suoi passi erano svelti nonostante gli ingombri soffici di neve e poche impronte si affollavano sulla superficie. Hogsmeade era tranquilla e sonnacchiosa e ad Horus non dispiacque camminare senza nessuno intorno. Le sue gambe si muovevano con fare automatico in direzione dell’abitazione di miss Blythe, in periferia, e ben presto Horus abbandonò la strada principale per imboccare il primo dei tanti vicoli. Superò Mondomago guardando distrattamente la vetrina, poi proseguì per qualche altro metro, svoltando a sinistra al primo incrocio.
Fu in quel momento che si rese conto di udire dei passi soffocati da qualche parte avanti o dietro di sé. Giungevano stranamente amplificati, come se in realtà il misterioso avventore fosse tutt’intorno a lui. Horus si arrestò, aggrottando la fronte e si strinse al fianco il piccolo pacchetto di carta marrone che conteneva la sua unica speranza di convincere miss Blythe. Tese le orecchie, i sensi all’erta, mentre la mano libera scivolava veloce verso la bacchetta nella tasca dei pantaloni. Dopo qualche minuto di assoluto silenzio, Horus si convinse di essersi immaginato tutto e così riprese a camminare. Tuttavia non poté fare a meno di accelerare il passo, mentre gli occhi grigi scorrevano rapidi i muri decrepiti della periferia. La sensazione di essere seguito tornò prepotentemente quando il ticchettio di scarpe riprese al suo avanzare. Nervoso, Horus cinse la bacchetta, ma non si fermò. Lì, dove le case si ammassavano con i loro tetti scomposti e cozzavano fra loro, condividendo tegole come due amici infreddoliti potevano dividere un mantello, la neve non era caduta fitta come sulla via principale, più sgombra di costruzioni. La luce del sole, in procinto di scivolare oltre l’orizzonte, filtrava attraverso i pochi spazi aperti, stillata con parsimonia dagli angoli e dalle finestre vuote.
In quella parte di Hogsmeade era più facile imbattersi in antiche case dismesse e negozi abbandonati; Lysander gli aveva raccontato che, quella, era la zona vecchia del villaggio, costruita molti secoli prima di ciò che ora consideravano il centro del paese. Benché a molti non sembrasse un quartiere raccomandabile, ad Horus non dispiaceva addentrarcisi. C’era qualcosa di antico e di remoto, fra quelle mura piene di muschi e mattoni scheggiati.
D’un tratto, Horus si arrestò di colpo e con lui si fermarono i passi. Estrasse la bacchetta e se la puntò ai piedi, eseguendo un incanto Felpato sugli anfibi dalle suole spesse, dopodiché, dopo essersi guardato intorno e non aver scorto nessuno, si infilò in una stradina, superando una vecchia bottega di pozioni dimenticata dagli Dei da chissà quanto tempo. Si affrettò a cancellare le tracce e piuttosto velocemente fece levitare una logora cassa di trasporto affinché sbarrasse l’entrata del vicolo. Non era un grande ostacolo, ma avrebbe rallentato di qualche secondo il suo inseguitore —se davvero c’era, un inseguitore— permettendogli così di scoprirne l’identità. Soddisfatto, Horus arretrò di qualche passo osservando la sua opera. Rimase immobile nell’ombra per qualche minuto, sentendo i passi riprendere in lontananza. C’era qualcosa di strano in quella camminata: sembrava incerta, strascicata ma pesante al tempo stesso ed echeggiava sinistra nel silenzio delle abitazioni. Se davvero si trattava di qualcuno che lo stava seguendo, pensò Horus, non doveva essere molto furbo. Infine, non vedendo nessuno, si strinse nelle spalle. 
*Forse sono solo paranoico…* Si rimproverò, deridendosi per quell’eccessivo zelo nel nascondere le tracce. Distrattamente riprese a camminare e si guardò intorno, nel tentativo di raccapezzarsi sulla strada, ma dopo qualche metro si rese conto che quella piccola deviazione gli era costata l’orientamento. Sbuffò ed una piccola nuvola di condensa si librò nell’aria gelida mentre il ragazzo si fermava, guardando le cime delle abitazioni alla ricerca di un punto conosciuto. I tetti dimessi e le case in rovina, tuttavia, erano la scenografia perfetta per il tramonto nascente ed Horus, richiamato dal dolce e tenue calore del sole, mosse qualche altro passo, affascinato dal piccolo spiazzo in cui si era ritrovato, momentaneamente dimentico della strada perduta. Guardò con malinconia le abitazioni dimenticate, chiedendosi chi, un tempo, avesse abitato quelle mura; che fine avevano fatto? Le loro famiglie si erano estinte? Oppure si erano trasferite da qualche altra parte, forse alla ricerca di fortuna? 
Horus infilò la bacchetta nella cintura e con con le dita affusolate bendate sfiorò la fredda parete ruvida, come se quel tocco fosse stato in grado di rispondere alla sua curiosità. Non si rese conto che un’altra presenza era lì, affascinata da come la Natura si stava pian piano riprendendo ciò che era sempre stato di sua proprietà. Il passo, reso silenzioso dal Felpato, non risuonò nella via, ma quello della ragazza sì.
Horus si arrestò, a disagio, quasi fosse stato scoperto in un momento sorprendentemente intimo. Guardò la piccola figura avanti a sé, avvolta in un pesante cappotto color cammello. Ne vedeva solo le spalle minute ed una chioma castana sciolta sulla schiena. Era forse lei, il misterioso inseguitore?
Indeciso sul da farsi —per quanto paranoico, il buon senso non invitava di certo ad accusare estranei—, Horus rimase immobile a fissare la ragazza, la mano ancora premuta sul muro, come se potesse proteggerlo alla vista. Sebbene lui ne ignorasse ancora l’identità, il cuore aveva già capito chi ella fosse, forse perché una dispettosa folata di vento aveva portato un profumo insolito in quella sterilità invernale: il sentore dell’uva spina e dei lillà in fiore, l’aroma selvaggio e fiero della primavera, di Beltaine.

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— 19 yrs ▴ Hogsmeade; late afternoon^clothes—Mentre me ne stavo lì, stretto alla parete come una specie di bizzarro ladro con il fetish del voyeurismo, mi sfiorò il ricordo di un pomeriggio di molti anni prima. 
Erano le vacanze di Natale o, per come la famiglia di mia madre l’ha sempre chiamato, Yule. Ero particolarmente annoiato e così vagavo nelle stanze della tenuta dei nonni con un libro in mano, svogliato, alla ricerca di un luogo dove rintanarmi senza essere scovato da nessuno. Deciso a tenermi lontano da mio nonno Domnhall, con cui non sono mai andato particolarmente d’accordo, avevo deciso di rifugiarmi nella stanza di nonna Sinéad, convinto di trovarla vuota. Mi piaceva la sua camera: profumava di lavanda ed il camino era sempre acceso, a dispetto del resto della casa, spesso fredda. Non mi aspettavo di trovarla in poltrona, così quando mi accorsi del suo profilo, mi fermai sul limitare della soglia, pronto a fare marcia indietro. Mi trattenne una melodia, il suono del pianoforte e dei violini che, insieme, creavano il pathos tipico di un’opera teatrale. Nonna sedeva tranquilla, ad occhi chiusi, ed ondeggiava la testa lentamente, a tempo di quella musica antiquata e bellissima che proveniva da una piccola radiolina di legno. D’un tratto ebbi la visione di lei non come la conoscevo, rugosa, piccola e curva, ma com’era un tempo, come appariva dalle foto sparse per la casa: bellissima in un abito rosa antico, i dolci occhi azzurri che scrutavano un infinito lontano, distante, i capelli biondo rame sciolti sulle spalle piccine e aggraziate. “Tua nonna avrebbe tanto voluto fare la ballerina, ma tuo nonno non glielo permise” mi aveva raccontato un dì mia madre con aria triste; fu facile capire che in quel momento, nonna Sinéad danzava sulle note della sua malinconia. Ero così assorto dalla bellezza di quella visione, che lasciai cadere il libro. Atterrò sul parquet con un tonfo sordo e mia nonna sussultò. Scappai via senza neanche rendermene conto, il viso in fiamme. Non so perché m’imbarazzai a tal punto da fuggire agli occhi di mia nonna, ma corsi finché non fui molto lontano da lei. Il giorno dopo avevo già rimosso l’accaduto e l’ho così sepolto nel tempo.
Fino ad oggi.
Quella volta fu come se mi fossi intromesso nei pensieri di mia nonna, intrufolatomi in un’intimità non intesa nel più classico dei suoi significati, ma in un mondo diverso, così privato da non dover essere condiviso con nessuno. Quel che sentivo in quel momento, nel vicolo di Hogsmeade, era lo stesso identico sentimento. Mi sembrava di essermi addentrato, non volendo, nel mondo della ragazza che mi era di fronte. Chiusi gli occhi per un istante, convinto così di poter riprendere il controllo del mio corpo intirizzito dal freddo e fare dietro-front con discrezione. Eppure quando li riaprii, colsi un movimento del braccio della fanciulla e immediatamente capii nel mondo di chi mi ero intromesso. Non fu il viso, ancora parzialmente nascosto, a darmene conferma, ma il gesto che ella compì; fu il modo in cui si portò una ciocca all’orecchio, a farmi comprendere quello che, in realtà, avevo già capito.
Mya
Il suo nome mi rimbombò nella testa come un sasso che cade giù da un dirupo. Deglutii e, paradossalmente, sentii il mio corpo irrigidirsi. Nonostante tutti gli anni passati, ciò che era rimasto in sospeso fra noi aveva sempre gravato sul mio cuore. Non mi sono mai soffermato ad indagare sui sentimenti che provavo al suo pensiero: credo di essere stato animato in un primo momento dal rancore e dalla codardia poi. Infine, sono semplicemente scivolato nell’abitudine di un’apatia ostinata. Da quando era tornata se la vedevo nei corridoi, i miei piedi cambiavano automaticamente strada; se ci incrociavamo in Sala Comune, la mia testa si voltava in un’altra direzione, come magicamente attirata dal punto opposto al quale lei si trovava. Ignorarci era diventato un rituale e mi andava bene così. Probabilmente era così insito in noi che probabilmente per questo motivo lei non si era accorta di me. Certamente il Felpato che ho eseguito su i miei piedi doveva aver influito, eppure Mya era così immersa in quella dimensione, che per lei non esisteva null’altro. Mi venne quindi naturale chiedermi cosa diamine avessero in mente gli Dei, per farci capitare entrambi nello stesso posto dimenticato ed abbandonato da tutti. La coscienza mi spingeva ad andarmene e terminare il mio compito, eppure… eppure la seguii. Lasciai il muro come fosse stata fino a quel momento l’ancora di salvezza e poi mossi qualche cauto passo a debita distanza, gli occhi fissi sulla sua schiena. Una strana calma abitava il mio cuore, quando invece mi sarei aspettato molta più agitazione. Forse, mi dissi, era perché la mia maledetta indole curiosa vinceva su tutto, persino sulla sgradevolezza del confronto che temevo da anni.
Ben presto ci lasciammo alle spalle il suggestivo squarcio di Hogsmeade in cui ci eravamo fermati ed imboccammo un’altra strada sgangherata. Nemmeno una volta Mya si voltò indietro e io continuai a chiedermi, per tutto il breve tragitto, cosa la spingesse a muoversi a tal punto da ignorare completamente ciò che la circondava. Proprio questo mi costringeva a guardare il suo profilo con lo sguardo corrucciato: non era la Mya cui mi ero abituato. Era sempre stata una ragazza diffidente, guardinga e da quando era tornata dal suo misterioso viaggio era sembrata molto più scostante di quanto non fosse mai stata. Quel comportamento anomalo mi disturbava, benché sapessi, con un po’ di vergogna, che probabilmente agiva così perché si aspettava di essere sola. Non ebbi tempo di provare un senso di rimorso però, perché quando finalmente raggiungemmo la fine della strada, la visione che mi si presentò davanti agli occhi mi tolse il fiato.
Fu come se il Platano Picchiatore mi avesse colpito in pieno viso. Barcollai, smarrito e mi appoggiai allo sgangherato muro che delimitava la fine del viottolo.
Conoscevo il posto in cui Mya mi aveva condotto suo malgrado: non l’avevo mai dimenticato.
Avevo solo undici anni e proprio sotto quel ciliegio avevo compreso molto più di quanto mi fosse stato concesso dagli Dei fino a quel momento.
Avevo visto il falco, l’avevo creduto il mio Ra e le mie speranze si erano infrante quando mi ero accorto di quanto piccino fosse l’esemplare che avevo inseguito per mezza Hogsmeade. Nonostante questo a quella creatura, minuta come lo ero stato io, avevo confidato le mie paure, i miei desideri, tutto ciò che non avevo trovato il coraggio di rivelare nemmeno a me stesso. I fiori del ciliegio erano scesi come una pioggia sopra la mia testa e ricordo di aver riso, riso così tanto da farmi venire le lacrime agli occhi, il cuore molto, molto più leggero di quella piuma che mi portavo al collo come un fardello.
”Mi basterebbe volare in alto come fai tu”
Mi sembrò quasi di vedere il fantasma di quel ricordo ai piedi del ciliegio. I lunghi capelli rossi, il viso femmineo, le mani piccole e fragili. Quando avevo trovato il coraggio di abbandonare quel luogo, mi ero sentito un po’ più grande, un po’ più coraggioso, convinto che quel piccolo falco fosse un guardiano, un messaggero che mi avrebbe protetto dall’Oscurità.
Lo avevo cercato così tanto in quei primi anni, invano.
Solamente quando ho affrontato il mio percorso con Cernunnos avevo scoperto tra le pagine di un libro che non era un falco qualunque, quello che da bambino avevo visto, ma un gheppio. Tuttavia mai mi sono spiegato la presenza delle tre piume rosse, un’incognita che mi aveva perseguitato e che poi, semplicemente, avevo dimenticato nel susseguirsi degli eventi.

Ed ora… ora ero lì. Ora possedevo le ali e l’arroganza che mi aveva quasi portato a perderle, come i dolori del mio corpo mi ricordavano costantemente anche in quel momento.
Senza rendermene conto, avevo mosso un passo e rinfoderato la bacchetta, portandomi la mano alla gola. La ruvidezza delle garze sulle dita mi infastidì, ma non riuscivo più ad avere alcun controllo sul mio corpo. Il pacchetto che avevo stretto fino a quel momento cadde a terra, come in una pantomima che riprendeva il ricordo che mi aveva infine spinto a seguire Mya. Il suo tonfo venne attutito dalla neve ed i bordi della carta presero ad inzupparsi, senza che io vi badassi.
La consapevolezza fu tanto improvvisa quanto lo era stato lo shock di rivedere e rivivere quel luogo.
« Eri tu… »
La mia voce era un sussurro, più debole di un innocuo mulinello di neve, eppure risuonò nella mia testa come un grido.
« Sei sempre stata tu… »
Riportai gli occhi su Mya, inginocchiata davanti a delle pietre e in quegli occhi d’ametista rividi il mio fantasma.

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— 19 yrs ▴ Hogsmeade; late afternoon^clothes—Ha importanza?

Tutto.
Tutto aveva avuto importanza. Piccoli gesti casuali e fortuiti incontri avevano generato una serie di eventi a catena che lo avevano portato fin lì, alla vigilia di una missione complicata, di una Verità che cercava da troppo tempo ma per cui non aveva davvero trovato il coraggio prima di quel momento.
Aveva avuto importanza il giorno in cui aveva messo piede sulla carrozza semi-vuota dell’Espresso di Hogwarts, dove una ragazzina imbronciata se ne stava seduta scomposta sui sedili. Aveva avuto importanza la scelta del Cappello Parlante che aveva sviato i suoi desideri e lo aveva infilato proprio lì, in quella Casata che ora non avrebbe cambiato per nessuna gloria e onori al mondo. Aveva avuto importanza il volo del gheppio tra le nubi d’inverno, dove il vento l’aveva guidato laddove due ragazzini, troppo piccoli, giocavano con la Morte e un libro proibito, velenoso, che avrebbe forse condannato uno dei due, ancora in tempo per essere salvato.
E aveva avuto importanza quella corsa sulle scope in un pomeriggio di primavera, quando le colline attorno ad Hogwarts erano piene d’erica in fiore e il fragrante profumo dell’aria scompigliava loro i capelli, mitigava il rossore delle gote, i battiti del cuore, allontanava le loro innocenti labbra di ragazzini.
Aveva avuto importanza la lettera di Sivra e il suo abbandono proprio la sera prima del ballo di fine anno, la scelta di scendere in Sala Grande nonostante la solitudine, alla ricerca dell’unico sguardo che l’avrebbe reso felice, per vederselo passare davanti, fra braccia che non erano sue. Erano state importanti tutte quelle persone che erano sfrecciate nelle loro vite, che erano giunte solamente per una danza o un bacio umido in Guferia, un’esistenza salvata, altre distrutte per sempre fino a quel secondo, quell’attimo.
Aveva avuto tutto così importanza che in quel momento, mentre la voce di Mya era diventata solo un’eco nelle sue orecchie, Horus si rese davvero conto degli anni trascorsi. L’albero, in fiore nonostante la neve, sembrava essersi tramutato in un grande, limpido specchio. Non era come quello che aveva visto al Ballo delle Ceneri e non rifletteva una versione di sé crudamente reale. Era un semplice specchio che rimandava l’immagine di come era cresciuto e di ciò che aveva affrontato fino a quel momento. Dove era arrivato con i suoi piedi, certo, ma anche l’aiuto, la fiducia, l’affetto, l’amore di chi l’aveva sostenuto durante quella sua egoistica crescita.
Le labbra si schiusero e fu come se fossero rimaste sigillate per tutto quel tempo, per tutti quegli anni.
Ha importanza?
« No. » si sentì rispondere Horus. La sua voce era semplice, delicata eppure sorpresa. Corrugò le sopracciglia rosse, sgomento in un primo istante per la semplicità di quel responso e poi, accettandolo con tutto se stesso, ripeté: « No. Non ha importanza. »
Scosse il capo e dai riccioli rossi cadde qualche fiocco di neve che vi si era depositato: in quel gesto sembrò quasi che Horus avesse deciso che tutto dovesse scivolare via. Poi si chinò, con calma, senza fretta, e raccolse il pacchetto caduto. Lo spolverò con il dorso della mano, guardando l’incarto bagnato e se lo mise nella tasca del cappotto. Allora Horus alzò il viso e non vide più lo specchio, ma solo il grande, fiorente albero. Con i suoi rami sembrava voler abbracciare entrambi i ragazzi, beandosi di vederli cresciuti, come una madre che silenziosa ha assistito con fiducia allo scorrere del tempo. I petali morbidi scendevano lievi come fiocchi di neve, smossi da una folata di vento gelido che spazzò quella piccola corte fragile e preziosa.
Mya lo osservava e in quegli occhi d’ametista non fu difficile rivedere quelli del falco, quella piccola creaturina che, a sua volta, ne aveva aiutato un’altra molto più fragile. Il rancore, la rabbia, il rimorso defluirono dall’anima di Horus, traboccante, ora, di un sentimento sopito, dimenticato: Riconoscenza.
« Dove siamo? » Le chiese affiancandola, le iridi d’argento che sfioravano il profilo di Mya, i fiori, la grossa pietra e infine la sciarpa di Tassorosso. 
Sul viso pallido, di uomo, si delineò un’espressione indecifrabile, puerile, quasi avesse compreso in cuor suo cosa si celasse sotto quella coperta calda, e avesse paura della risposta.

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SPOILER (clicca per visualizzare)

Scusasse per i continui cambi stilistici.

— 19 yrs ▴ Hogsmeade; late afternoon^clothes— Aveva colto di sfuggita il suo sguardo su di sé. Quegli occhi liquidi e straordinariamente comunicanti avevano sfiorato la voglia rossa sul viso, come tante volte avevano fatto in passato.
A differenza di molti, tuttavia, fin da quel primo giorno sull’Espresso Mya lo aveva guardato non come un fenomeno da baraccone e nemmeno come un curioso caso da studiare, ma con l’interesse innocente di una ragazza che percepisce un’anima affine.
Aveva lasciato, così, che lei lo guardasse ancora, ma volutamente Horus non aveva incrociato le sue iridi d’ametista. Osservava, piuttosto, quel cumulo di rocce con il cuore che sembrava essersi tramutato nel medesimo materiale. Ancora prima che Mya lo confermasse, lui aveva capito chi dormisse fra le pietre e cosa fosse, in realtà, quel luogo.
Un santuario.
La voce di Mya gli rimbalzò nelle orecchie come un’eco lontana.
Horus aveva appena riconosciuto i frammenti di Amina e un tonfo all’altezza dello stomaco gli comunicò che non si sarebbe mossa, non più. Schiuse le labbra ed una piccola nube di condensa si liberò dal suo respiro, senza lasciar sfuggire nemmeno un suono. Si rese conto che non c’era davvero nulla da dire, perché il dolore spegneva le parole.
Se Horus avesse chiuso gli occhi, si sarebbe potuto ritrovare sul promontorio al limitare della Foresta Proibita, ad osservare un uccellino di pietra rivelare una profonda crepa sulla minuta ala alla sua piccola amica umana. L’empatia che aveva provato in quel momento di tanti anni prima, refluì dentro di lui e lo sguardo di Horus si posò dalla piccola tomba, alle sue dita fasciate. Un sorriso malinconico increspò le sue labbra mentre osservava rapito la propria mano. Grande, ma delicata e affusolata, come un’ala: e, così come lo era stata quella di Amina, anche la sua era stata ferita. Fu inevitabile chiedersi, mentre abbassava il braccio e tornava a guardare quel soffice fagotto di lana giallo-nera, se il medesimo destino sarebbe toccato anche a lui.
Ma la voce di Mya lo strappò a quei cupi pensieri e lui sobbalzò leggermente, come se lei fosse comparsa all’improvviso e lo avesse colto a fare qualcosa di proibito. Si era voltato verso di lei, gli occhi che osservavano il suo viso arrossato dal freddo e ne seguivano i movimenti. Il sorriso cambiò forma e divenne più dolce, tenero. Avrebbe voluto dirle che anche lui sarebbe stato felice di vedere Amina, se solo l’avesse trovata a volare e non lì, per sempre relegata alla terra. Invece rimase in silenzio, senza trovare il coraggio di formulare la domanda che gli premeva sulla gola per uscire. Si avvicinò ancora di un passo e prese dalle mani di Mya la nocciolina che gli aveva porto.
« Anche a me piaceva molto. » Rispose nostalgico, ricordando i buffetti che la piccola Amina si divertiva a dargli ogni volta che lo vedeva.
« Ho ancora la cicatrice del suo ultimo bacio. » Ridacchiò con leggerezza, scostandosi un ciuffo di capelli rossi e mostrando a Mya una piccola, sottilissima cicatrice bianca poco sotto l’attaccatura della fronte. Amina lo aveva becchettato una sera, perché aveva osato addormentarsi mentre le carezzava la testolina di pietra davanti al calore del caminetto della Sala Comune Tassorosso.
Forse perché era immerso nei ricordi, ma non si rese conto del parallelismo fatto da Mya, non subito. Quando rimase in silenzio, con l’unico rumore della nocciolina sbriciolata dalla ragazza, il peso della loro passata relazione tornò a farsi sentire, come un terzo incomodo non invitato ad una festa. Avrebbe voluto arrabbiarsi con se stesso, perché finalmente sentiva di aver trovato un equilibrio e di aver sotterrato in fondo al petto quel rancore ostinato che aveva provato per com’era finita tra loro; ma non vi riuscì. Si disse che doveva essere l’aura che circondava quel santuario, a mitigare i sentimenti negativi. Non era successa la stessa cosa quand’era più piccolo? Proprio come per Magia, si era sentito sollevato da tutte le preoccupazioni che le aspettative altrui avevano generato. O forse… pensò guardando Mya con le mani giunte, era perché c’era stata lei, a sollevarlo da quei pensieri?
Horus chiuse gli occhi, le braccia lungo i fianchi, lasciandosi trasportare dal canto flebile di quella preghiera. Era lingua celtica, lo sapeva, e ne riconobbe alcune parole che aveva sentito udire da sua madre o da sua nonna: mare, cielo e terra, pioggia e sole e incontro.
C’era qualcosa di familiare in quella voce, e confortante: non aveva mai sentito Mya pregare prima di allora né, tantomeno, l’aveva mai sentita pronunciare qualcosa di diverso dal solito inglese —con una spiccata pronuncia irlandese quando soleva arrabbiarsi.
Dov’era stata in tutto quel tempo in cui era sparita da Hogwarts? Cos’aveva vissuto, lontano da tutti, lontano da lui?
Quando la sua voce si spense, Horus riaprì piano gli occhi e l’abbacinante lucore della neve gli punse le retine. Allora si sentì ristorato, come dopo aver bevuto dell’acqua fresca da una fonte limpida e posò la nocciolina in cima ad una delle pietre che circondavano il giaciglio di Amina. 
Estrasse la bacchetta e trasfigurò la nocciolina in un piccolo, liscio sasso che ne conservava ancora la forma. Poi, con la maestria che solo anni di esperienza da Ars Arcana gli avevano donato, vi incise sopra un’Ankh, la chiave della Vita e due geroglifici: un’ibis, l’anima, e uno scarabeo, una protezione.
«Colei che vive in eterno, nella luce degli Dei e del Sommo Amon possa risplendere.* » Mormorò, intascando la bacchetta e giungendo le mani in silenzio.
Rimase così per un lungo, lunghissimo momento, pregando Osiride affinché proteggesse lo spirito di Amina, il suo… e quello di Mya.

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— 19 yrs ▴ Hogsmeade; late afternoon^clothes— Sotto le ciglia rossastre, Horus rivedeva le ombre dei ricordi che avevano coinvolto lui e Mya. Non erano più tumultuose, scure e buie come una notte senza stelle, bensì di una calda sfumatura d’ambra, come se un filtro color seppia fosse stato interposto davanti ai suoi occhi. Le labbra, silenziose, si muovevano in una preghiera rivolta ai suoi Dei e con una traccia di sorpresa nel cuore, il ragazzo si rese conto di quanto fosse più semplice, ora, pregare per lei. Era stato il dolore per Amina o la sacralità di quel luogo, a lavare via il rancore che si era aggrappato a lui come un fungo sulla corteccia di un albero? Se così fosse stato, Horus glien’era grato e ringraziò Amon, per quell’incontro che lo aveva liberato da quel peso. Concentrato ed assorbito completamente in quella dimensione spirituale, inizialmente Horus non si avvide della sofferenza che aveva scosso il corpo di Mya. Non un singhiozzo era uscito dalle labbra di lei e così, quando lui si rialzò e si voltò verso la ragazza, rimase sconvolto per ciò che vedeva. Le lacrime, che mai aveva visto scorrere sul viso di Mya, scivolavano ora rapide, rincorrendosi in grosse gocce una dopo l’altra sulla guancia rosata. Impietrito, Horus la guardò sbalordito, imbarazzato non per la tristezza di lei, quanto più per essere lì, come un intruso intento a spiare la debolezza altrui. Chinò allora lo sguardo, rimanendo religiosamente in silenzio, volgendo le iridi chiare sulla pietra che aveva appena inciso, ma lontano mille miglia da lì. Ricordò il loro ultimo incontro all’Ars Arcana, quando entrambi avevano deciso di mettere un punto alla loro ormai morente storia. Sebbene fossero passati diversi anni, Horus ricordava bene quanta tristezza e al contempo rabbia avesse provato per lei: avrebbe voluto che avesse urlato, che gli avesse tirato contro un libro, aveva voluto meschinamente che avesse pianto per lui, per loro; che avesse dimostrato che teneva a lui davvero, che lo amava. Ma Mya si era mostrata fragile, era vero, ma mai spezzata, non davanti a lui. Persino quando si erano rivisti al ballo sotto al Lago Nero, vederla così a suo agio e divertita dall’incontro casuale riservatogli dal Fato, lo aveva infastidito tanto da spingerlo a chiedersi se lei lo avesse davvero amato, come lui aveva amato lei.
Resistendo alla tentazione di guardarla di sottecchi, Horus abbozzò un sorriso lieve, non per lo scherno, ma per la comprensione. Fu inevitabile chiedersi chi o cosa avesse fatto crescere così tanto Mya; cosa aveva passato, dove era stata, se era stata legata a qualcun altro, o a qualcos’altro. Qualunque fosse stata la risposta —o le risposte— Horus si sentì riconoscente per tutti quegli eventi che li avevano allontanati quando erano diventati incompatibili e che poi li avevano fatti rincontrare, quando erano cresciuti non solo i centimetri d’altezza (almeno per lui), ma anche le loro anime.
La natura serena di quei pensieri, tuttavia, non fu abbastanza da spingere Horus a rivelarli. Attese paziente che lei si sfogasse, lasciandole quantomeno la possibilità di farlo senza sentirsi giudicata, in quella poca intimità che lui aveva interrotto.
Si infilò la mano nella tasca dei pantaloni ed estrasse un delicato fazzoletto bianco e glielo porse, stendendo il braccio verso di lei senza però guardarla. Alzò il viso, fingendo parecchio interesse nello studio dei rami dell’albero. Avrebbe voluto prenderla un po’ in giro, perché non gli era sfuggito lo sfregare delle sue dita contro gli occhi umidi, rendendola assai simile ad un buffo criceto, ma preferì tacere, ancora indurito da tutti quegli anni di silenzio.
 Il cotone del fazzoletto era morbido, ricamato con le sue iniziali in un filo dorato, un dono piuttosto antiquato di sua nonna Sìnead, ma che lui si portava sempre dietro; profumava di sapone di Marsiglia, un odore che sapeva di casa, di amore.
Voltandosi finalmente a guardarla, Horus ne osservò le guance arrossate dallo sfregamento, il bavero della giacca bagnato; provò una grande tenerezza per lei, un sentimento totalmente nuovo e che lo stupì al punto da schiudere le labbra, quando invece aveva pensato di sigillarle.
« Sei cresciuta molto. » Si lasciò sfuggire con sua sorpresa e si affrettò a distogliere lo sguardo e a concentrarsi sulle proprie mani fasciate, verso cui l’attenzione di lei era fortunatamente caduta.
« Oh, queste? »
Ruotò la mano a mezz’aria, guardandosi le fasciature e muovendo le dita irrigidite con una certa lentezza e con apparente fatica. Il suo viso si incupì per un istante, mentre ricordava il dolore che aveva provato quando era stato attaccato da un enorme gufo reale.
Avrebbe voluto dirle che era in volo, non come uomo, ma come falco, e che aveva solcato i cieli di Hogwarts nella tempesta, fiero della sua forma e del suo corpo, felice delle sue ali. Le avrebbe voluto parlare di come ora capiva come si doveva sentire lei, quando parlava del Vento e di come avesse davvero imparato ad amarlo e a domarlo fra le sue piume. Avrebbe voluto ridere su quanto era stato stupido a credere di poter gareggiare con quella specie di cinghiale con le ali e di come per un momento avesse perso il contatto con la sua mente umana e fosse stato assorbito completamente dalla propria natura animale, al punto da provocare il gufo a suon di beccate; e le avrebbe voluto dire, non senza un po’ di vergogna, come quest’ultimo gliel’avesse suonate come solo un predatore sin dalla nascita sa fare, affondando gli artigli su di lui e sulle sue ali, mandandolo a sbattere contro un vecchio pioppo rinsecchito; di come ora non riusciva a trasformarsi e a volare per il dolore e di come avesse accettato di attendere di guarire, prima di solcare nuovamente il cielo.
La guardò e negli occhi passò tutto questo come un brillio nelle iridi d’argento; lei, era sicuro, avrebbe capito.
« Ho litigato con un gufo postino che mi ha beccato senza pietà. » Disse invece, stringendosi nelle spalle e puntandole l’indice bendato contro. « Non sei autorizzata a ridere, Lockhart. » La ammonì con severità, mentre ricacciava in fondo al petto il desiderio di condividere con lei quella familiarità di cui ora, improvvisamente, sentiva nostalgia.

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— 19 yrs ▴ Hogsmeade; late afternoon^clothes—Il tocco flebile, delicato del palmo di lei contro il suo dito fu inaspettato e, come colpito da una scossa elettrica, Horus sussultò impercettibilmente, ritraendo l’indice.
Nel frangente intercorso fra quel contatto, infatti, il ricordo appena rivissuto dell’attacco del gufo gli era scivolato dalla mente alla mano e per un folle istante Horus aveva creduto che Mya avesse potuto vederlo e scoprire la verità. Per nascondere quella ritrosia di cui era stato vittima involontaria, finse un malore alla mano e se la massaggiò con l’altra, abbassando in fretta lo sguardo. Non rispose alla sentenza di lei, ma si limitò a sorridere con distrazione, chiedendosi cosa fosse accaduto. Si fissò intensamente le dita ancora una volta, provando la tentazione di liberarsi dalle bende, ma alla fine dei conti, mentre Mya si allontanava da lui, incolpò le ferite per quella strana, scomoda sensazione. Sollevato da quella scusa plausibile (che suonava, invero, più come una giustificazione), Horus poté allora alzare la testa e seguire il movimento della ragazza. Se gli era sembrato di aver varcato, in punta di piedi, il confine che entrambi si erano imposti di non superare mai più, ora si diede dello sciocco per averlo anche solo pensato. Avevano costruito quel muro molto, troppo tempo prima, e non sarebbe bastata la morte di Amina a distruggerlo; ecco, forse l’aveva incrinato solo un po’, quel tanto che bastava, ad entrambi, per sbirciarsi a vicenda attraverso la fessura creatasi. Così Horus non le si avvicinò come aveva fatto in precedenza, ma continuò a guardarla, proprio come se fosse davvero esistito quel passaggio fra i loro presente.
Nonostante questo, però, non riuscì a nascondere l’ammirazione —e l’invidia— quando vide comparire sul dorso della mano di lei piccole, morbide piume che sfumavano nella pelle con tale maestria da lasciarlo senza parole. Una mutazione così naturale denotava un controllo straordinario sulla propria anima di falco che lui, purtroppo, ancora non possedeva. Improvvisamente, Horus si rese conto di quanto tempo effettivamente Mya aveva passato a familiarizzare con la sua natura animale e quanto ne sarebbe dovuto servire a lui per riuscire anche solo a pensare di fare una cosa del genere. Sul filo di quei pensieri aveva lasciato indietro la precauzione del silenzio, così senza nemmeno avvedersene esplose in un’espressione genuinamente sorpresa.
« Vuoi dire che gli altri animali sanno che noi… » Tacque bruscamente, spalancando gli occhi grigi e rendendosi conto dell’errore. Poi, con la sua proverbiale lucidità, riprese con apparente sicurezza. « … Che noi Maghipotremmo essere degli impostori? » Era un’eventualità che non lo aveva mai, minimamente sfiorato. Aveva sempre creduto che la Magia era talmente potente in quell’abilità, essendoci di mezzo un Dio, da essere perfettamente in grado di fondere ogni umano con il suo spirito animale, senza che nessuno, nemmeno gli animali stessi, se ne potesse accorgere. Si spostò di qualche passo, camminando pensieroso sulla neve e lasciando caotiche impronte sul manto morbido.
« Tu riesci a comunicare con gli altri uccelli, con i gheppi? Nel senso… » Rimuginò un momento, ripensando a Ra: se solo fosse riuscito a trovare lui, se fosse stato ancora vivo… *Certo che lo è.* …Trovare informazioni su Osiris forse sarebbe stato meno complesso. Nel mondo animale, chissà, le cose sarebbero potute essere diverse e trovare un falco sacro, così raro, era forse più facile, se avesse comunicato con gli altri rapaci. Quella scoperta avrebbe potuto cambiare tutto, rivoluzionare i suoi piani, aumentare le probabilità di una riuscita, accorciando la distanza fra lui, Horus, e la verità su ciò che era accaduto a suo padre.
« Puoi chiedere loro delle cose, possono darti delle risposte? »
Acceso da una speranza che ne illuminava il volto pallido, lo sguardo di lui sfiorava la mano piumata di Mya e poi il suo viso ancora arrossato dal pianto.
Fu dimentico di tutte le imposizioni che si era rimproverato di seguire, dimentico persinodella nostalgia che l’incontro con Mya aveva rievocato. Ossessionato dalla sua ricerca, tutto aveva perso importanza per quel breve istante e senza rendersene conto l’aveva raggiunta e le aveva preso la mano, cingendole il dorso con incredibile facilità. Per quanto avrebbe voluto mantenersi impassibile, l’eccitazione della speranza seppur flebile agli occhi di lei, era percepibile da un lieve tremito delle dita bendate. Una volta le loro mani si eguagliavano in grandezza, ma ora lui riusciva a circondarla con la sua senza problemi.
« Come fai? » Le domandò accorato, non senza un pizzico di insolita impazienza, brutalmente vicini.
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