Libero arbitrio ai pensieri., Thalia Moran

Sfogliava le pagine del suo libro svogliatamente, sperando che al principio del capoverso successivo l'autore potesse sorprenderla davvero con qualcosa di inaspettato. Non che ci si potesse aspettare molto da un volume dal titolo altisonante quale La legge magica, un compendio di tutte quelle norme che presto - sperava - sarebbero diventate il suo strumento di lavoro quotidiano. Chiuse il volumetto con uno schiocco secco, abbandonandolo poi sulla scrivania. Spiò attraverso la finestra gli studenti in libertà dopo le lezioni del pomeriggio. Era un lusso a lei precluso, almeno per quel giorno. Il giornalista era in ritardo, una benedizione più che una mancanza di rispetto; affacciata alla finestra, ora aperta, inspirava quieta l'aria frizzante affinché le infondesse la calma necessaria a non contro interrogare l'uomo o a dare in escandescenze. L'articolo sulla sua nomina non le era piaciuto. E allora perché aveva accettato di rilasciare un'intervista a colui che incarnava tutto ciò che più la infastidiva in assoluto? Non aveva un abbonamento alla Gazzetta, ma sgraffignava le copie abbandonate in Sala Comune dai compagni, e prediligeva le frivolezze del Settimanale delle Streghe - per il quale sua nonna scriveva ancora qualche editoriale - alle fandonie, secondo sua madre del tutto inventate, del Profeta. Non era favorevole all'ingerenza del giornale negli affari di Hogwarts, né pensava che al pubblico interessasse conoscere i dettagli della vita di una ragazza come molte altre. Thalia Jane Moran non era nessuno, in fondo. Una ragazza di provincia, fiera irlandese, portata per lo studio e aperta alle possibilità che quel mondo nel caos aveva da offrirle. Aveva le idee chiare, molto spesso, su che cosa avrebbe fatto una volta terminati gli studi, ma tutto il resto galleggiava in una zona grigia fatta d'incertezze. Le sue sorelle avevano riso nel saperla coinvolta tanto da vicino con i profitti del Profeta, sottolineando quanto la loro madre sarebbe stata scontenta solo del fatto che avesse accettato l'incontro. Figurarsi se avesse letto le due colonne che le sarebbero state dedicate. Eppure, per quanto la infastidisse perdere il suo tempo in quella che sarebbe stata certamente una sciocca chiacchierata frivola, desiderava incontrare l'uomo che avrebbe voluto scrivere di lei. Colui che aveva già sbandierato ai quattro venti il suo nome e voleva farlo ancora, dopo quel pomeriggio. Il sole le illuminava il volto serio, l'espressione dura delle labbra rese sottili dalla leggera tensione. L'autocontrollo non le era sconosciuto, ma in quei mesi poteva dire di essere sempre la stessa ragazza riservata e misurata nelle proprie reazioni? Troppe cose erano cambiate perché potesse sperare di non essere stata influenzata dagli eventi personali. Poteva davvero fingere indifferenza, parlare di sé e dei propri progetti senza cedere alle domande scomode che probabilmente il giornalista le avrebbe rivolto? Non è questione di potere, ma di volere.
Le parole di Drake, quel guastafeste, le tornarono improvvisamente alla mente. Lui sì che sapeva destreggiarsi in certi ambienti con la consapevolezza e la leggiadria di una farfalla. Forse avrebbe dovuto chiedergli consiglio, ma oramai era troppo tardi per tornare indietro. E poi, non si parlavano da settimane. Chiuse svelta la finestra, appoggiando le mani sulla pietra fredda delle pareti. Quel contatto le restituì la calma, la frescura come un balsamo contro tutti i pensieri negativi. Non stava andando in guerra, si trattava soltanto di una chiacchierata. I colpetti leggeri alla porta, chiusa da quand'era arrivata un'ora prima dell'incontro, la costrinsero a sollevare il capo. Sistemata l'uniforme, s'incamminò alla porta e l'aprì.
«Lei deve essere il signor Scott.» sorrise cortese, invitandolo ad entrare e ad accomodarsi, indicandogli la sedia libera di fronte alla scrivania. Non se l'era sentita di comportarsi come uno dei docenti, seduta al proprio scranno invitando imperiosamente l'ospite ad entrare. Non era nelle sue corde, non ancora. Percepiva la soggezione che si instaura tra un adulto e un ragazzino, sebbene il suo ospite non fosse come se l'era figurato. Lo seguì e aggirò la scrivania, prendendo la sedia che usualmente non veniva spostata dalla propria sede, per trasportarla di fronte a quella del giornalista. Nessun ostacolo a dividerli, nessuna gerarchia - contro ogni tipo di soggezione. Una volta seduta, si prese il tempo per studiarlo un poco, constatando quanto fosse giovane quell'uomo a dispetto dell'immagine di lui che aveva costruito nel tempo. Se lo immaginava basso, con un paio di chili di troppo, ampie vesti e magari con un naso enorme. Al contrario, il signor Scott pareva aver terminato gli studi da poco - forse cinque o sei anni - e questo la destabilizzava. Rimase in silenzio, le gambe accavallate sotto l'ampia uniforme giallo-nera, un gomito appoggiato alla scrivania e l'indice a sfiorare il mento di tanto in tanto. Era curiosa, il brillio degli occhi tradiva l'emozione che anticipa la scoperta, ma cercava di non darlo a vedere. «Mi sono permessa di portare dalle cucine un vassoio con del tè freddo. Spero non le dispiaccia.» indicò la caraffa colma e i calici ancora vuoti. Vicino a lei, il manuale sulle leggi del mondo magico. «Cominciamo?»

Era un uomo curioso, quel signor Scott. Dava l'impressione di essere a disagio, ma di aver una missione da compiere ad ogni costo. Ed effettivamente, per lui, quell'articolo doveva costituire la garanzia del prossimo accredito sul conto alla Gringott. Seguì con lo sguardo il percorso compiuto dalla bacchetta e dalla piuma, mentre il rotolo di pergamena veniva spiegato con semplicità. Senza perdere tempo, si premurò di versargli un calice colmo per metà della bevanda ambrata e, con un certo riserbo, lo spinse verso il suo lato con un ultimo sorriso, quasi imbarazzato, per la goffaggine di quel servizio raffazzonato alla bell'e meglio. «Prego.» lo invitò a servirsi e, implicitamente, a mettersi comodo. La verità era che non sapeva da che parte iniziare e tutta quella situazione la lasciava in uno stato di forte disagio. Al fine di dissimularla, assunse nuovamente la posizione di poco prima, con l'indice a sfiorare le labbra schiuse, mentre la mano sosteneva il mento con leggerezza. Il signor Scott le aveva posto una domanda personale, naturalmente, e non senza malizia aveva colto un interesse da parte del giornalista che andava ben al di là delle semplici questioni di benessere e denaro. Voleva capire, o così credeva lei, che tipo di strega fosse. «Sono nata a Cork e provengo da una famiglia benestante, conosciuta nel circondario e discretamente nell'ambiente di cui entrambi facciamo parte.» sospirò, protendendosi per versare un secondo calice di tè freddo. Non le piaceva parlare di sé, non l'aveva mai fatto e - se avesse potuto scegliere - avrebbe volentieri evitato. Tuttavia, già che c'era, poteva tastare con mano la veridicità delle informazioni riportate sulla Gazzetta e l'onestà intellettuale dei suoi giornalisti. Se esisteva una falla lei l'avrebbe scoperta. Era quella la ragione che l'aveva spinta davvero ad accettare l'intervista: non si accontentava delle voci di corridoio sul giornale, voleva testare in prima persona il loro lavoro, i metodi usati e le conseguenze a cui questo avrebbe portato. Se questo avesse portato un dispiacere a sua madre, beh... con quel piccolissimo senso di colpa poteva convivere.
«Sono la prima di tre sorelle, mia madre è una diplomatica e mio padre un ex giocatore di Quidditch. Abbiamo viaggiato molto, non per mia scelta, e subito dopo la mia nascita ci siamo trasferiti a New York. Di quel periodo ricordo molto poco e l'unica traccia resta nel mio accento, molto poco irlandese e decisamente non inglese.» rise, distogliendo lo sguardo dalla piuma. Più la guardava oscillare e viaggiare sulla pergamena, più la tentazione di sbirciare le parole trascritte si faceva impellente. «Siamo tornati in Irlanda solo più tardi, quando ormai avevo cinque anni. E' stato un periodo intenso...» e stava per aggiungere non mi è mai mancato nulla quando, in realtà, la voce della coscienza le ricordava con fare superiore che non fosse davvero stato così. Per il suo lavoro, sua madre aveva rinunciato a molte cose, agli affetti in primis. Per certi versi, Thalia non era ancora riuscita a perdonarle le feste di compleanno mancate e le effusioni, normali tra madri e figlie, rifiutate. Definirla un'infanzia rosea non era la scelta migliore, ma non poteva nemmeno dire di aver vissuto nella miseria, specialmente quella affettiva. Era stata circondata dalla sua famiglia per anni, come se avesse vissuto in uno degli antichi clan irlandesi. Poi tutto era finito e agli alti soffitti decorati del Maniero si era sostituito il cottage di mattoni e pietre a secco, con una stanza troppo piccola da condividere con la sorella Fiona per due mesi all'anno.
A guardar bene l'intera faccenda, avrebbe potuto andarle peggio. Molto peggio.
In quel frangente, mentre le dita avvolgevano lo stelo del calice, il suo sguardo si era velato di un'oscurità foriera solo in parte di pensieri funesti. Scott l'avrebbe notato senza dubbio e lei non voleva che ne traesse beneficio per domande indiscrete. Eppure, quasi in risposta al suo sesto senso, Thalia sapeva che quelli - i quesiti scomodi - sarebbero di certo arrivati. Nell'appoggiare il calice sulla scrivania, urtò il manuale col gomito; cadendo a terra, quello si era aperto esattamente nel punto in cui una fotografia, con due ragazze ritratte in movimento che ridevano insieme e si divertivano, faceva da segnalibro. Il ricordo a colori di lei e Nieve Rigos, su una stradina acciottolata della Toscana, scivolò dalle pagine e finì ai piedi di Scott.
«Mi perdoni, sembro tanto educata e a modo, ma in realtà so anche essere goffa, ogni tanto.» mormorò, chinandosi a raccogliere il libro. Quanto alla fotografia, quella se ne stava tra i piedi dell'uomo. Era il caso che l'atto di cortesia, stavolta, fosse proprio il suo.

Una sorta di brivido la percorreva da capo a piedi, mentre il signor Scott si chinava a raccogliere la fotografia. Nieve ricambiava il suo sguardo, col suo sorriso così raro e che mostrava solo a lei, ed ora lui aveva tra le mani un pezzetto di quel passato a cui si ancorava con forza. Era una parentesi privata, che non avrebbe condiviso col giornalista se non fosse stata tanto disattenta. Non era a proprio agio, non come lui, nel parlare del proprio vissuto con tanta smaliziata libertà. Non conosceva quel giovane uomo, non sapeva nulla di lui, eppure la infastidiva che toccasse con mano una prova che la sua amicizia con Nieve era esistita. Benché fosse svanita nel nulla, come l'orizzonte inghiottito da una nebbia densa e avvolgente, Nieve Rigos era da qualche parte e la loro amicizia, pur sembrando dimenticata, esisteva ancora. Combatteva con se stessa, come mai aveva fatto prima, per evitare di strappargli dalle mani il ricordo con la stessa avidità di un assetato a cui venga offerto un sorso d'acqua. La sua educazione le imponeva un autocontrollo ferreo, che mascherasse il tumulto delle emozioni nascoste sotto la superficie. Così un sorriso di falso imbarazzo copriva la voglia di dire qualcosa di cui si sarebbe pentita; la mano tremante diveniva salda e la fotografia tornava finalmente dalla sua legittima proprietaria. Tacendo già da diversi secondi, contemplava quel ritratto di felicità. Quello era un periodo felice. Il Caos era cominciato solo più tardi. «E' mia sorella.» aveva detto, senza nemmeno rifletterci troppo. Le guance s'erano imporporate appena, mentre lo sguardo tornava a ricambiare quello del suo interlocutore «Non di sangue, naturalmente. Lei è...» Troppo bionda. A quel pensiero, un sorrisetto divertito aveva fatto capolino sul volto appena imbronciato. Poi, la maschera di serietà e impenetrabilità aveva ripreso il suo posto con nonchalance. «...la mia migliore amica.» E se davvero questo era il loro rapporto, perché le sue lettere non avevano seguito? Aveva smesso di arrabbiarsi, aveva smesso di chiedersi perché. Una ragione esisteva sempre, dietro ogni scelta e per ogni bivio che avrebbero percorso, insieme o singolarmente; eppure, Nieve non era lì e la sua assenza era un peso troppo grande da sostenere in quel momento, specialmente agli occhi di chi sarebbe andato a nozze con le miserie altrui. Ricomposta in una posa più rigida, meno esposta ai colpi avversari, Thalia aveva riposto la fotografia tra le pagine del suo manuale, mostrando la costa del volume sul quale era riportato il titolo. «A volte fa bene rifugiarsi nei momenti felici e certe letture possono essere un tantino... opprimenti.» La legislazione magica, del resto, non era pane adatto ai denti di chiunque. Per certi versi, Thalia sentiva di essere nata - ora lo sapeva - per quel preciso scopo. L'aveva capito solo di recente, ma ciò che la spingeva a percorrere quella strada era la costante ricerca del dettaglio che agli altri sfuggiva, la curiosità di valutare ed analizzare, anche a sproposito alcune volte, tutto ciò che potesse nascondere un margine di indefinitezza. Ciò che per gli altri era un mistero, per lei doveva essere assoluta verità. Nero su bianco. E quel mestiere, più di molti altri, avrebbe potuto aiutarla a vivere secondo coscienza ed instillando negli altri la stessa correttezza formale che lei auspicava per se stessa. Non si accontentava della "versione ufficiale". La tendenza generale di Thalia non era quella di lasciarsi trasportare dalla corrente: desiderava il controllo della propria vita, operava sacrifici e rinunce secondo uno schema ed altrettanto rigidamente s'imponeva di conoscere qualcosa a fondo prima di trarre un giudizio. Così accadeva che le letture universalmente considerate tediose trovassero in lei un riscontro positivo o negativo, una valutazione obiettiva data dalla pura sperimentazione. Naturalmente, non era sempre stata così. Il suo rapporto con la Milford-Haven, del resto, ne era la prova. All'epoca erano due ragazzine e il suo era un complesso di onnipotenza piuttosto ingombrante. Nulla a che vedere con la persona che, quel giorno, si stava lasciando esaminare come una cavia da laboratorio: era diversa dalla ragazzina prepotente di quel pomeriggio di pioggia e sapeva di poter essere migliore di quanto non fosse stata. Eppure, c'erano ancora molte cose che doveva imparare. Ad esempio, si chiedeva se quel giovane avesse da sempre saputo chi e che cosa sarebbe diventato, se quel mestiere - quello del giornalista - gli si cucisse addosso come un abito di alta sartoria; si domandava se, insomma, Lucas Scott fosse felice di guadagnare il denaro necessario per vivere infiltrandosi nelle vite altrui, raccontando le storie degli altri senza lasciar detto nulla su di sé. Parte della risposta a quelle domande mai espresse aveva avuto luogo poco prima e, proprio a quella parte della conversazione, Thalia si apprestava a ricollegarsi. Se non altro, per non perdere le fila del discorso e l'essenza di quell'incontro. «Ad ogni buon conto, mi sembra che il marcato accento scandinavo non sia un problema. La rende soltanto più interessante.» la pausa che era seguita a quell'affermazione aveva messo le basi per una considerazione del tutto personale che spazzasse via la velata lusinga che gli aveva voluto concedere. Un passo falso che non desiderava commettere nell'immediato futuro. «Questo è quello che ripeto a me stessa, perlomeno.» dicendolo, aveva scacciato la civetteria con la mano, a minimizzare quella frase e le sue improbabili applicazioni reali. Di sicuro, dopo quel momento, Thalia desiderava proseguire l'intervista e sperava che anche il signor Scott fosse dello stesso identico avviso.

Seguendo il profilo delle lettere in rilievo sulla copertina rigida, l'indice disegnava circoli e linee rette che attiravano il suo sguardo e lo portavano lontano da quello indagatore del giornalista. Non temeva certo il confronto diretto, ma quelle parole sull'amicizia e i bei sentimenti avevano inavvertitamente - o forse no? - cominciato ad erodere parte delle sue marmoree certezze. «Tutte le relazioni sono complicate, credo.» aveva concesso infine, ben sapendo quanto quella risposta lasciasse spazio ai non detti e alle più svariate elucubrazioni. Tutto ciò che la turbava aveva a che fare con quella sfera emotiva che voleva serbare soltanto per se stessa, poiché parlarne avrebbe equivalso a mostrare il fianco, sempre la parte più debole, all'avversario. Aveva cominciato a credere che quell'intervista fosse una specie di duello e, pertanto, si convinceva dell'idea che evitare di volgere lo sguardo nella direzione del signor Scott potesse salvarla da possibili intromissioni o ingerenze. Non la preoccupava che si scoprisse qualcosa circa i suoi problemi affettivi - Nieve era svanita nel nulla e Mike si aggirava per quegli stessi corridoi incurante di molte cose, ma soprattutto di lei -, ma le importava che non emergesse mai la ragione per cui starle accanto fosse tanto difficile. Erano trascorsi mesi, ma ogni volta che il pensiero di Mike la sfiorava il cuore sfarfallava e sembrava restringersi, quasi volendosi rimpicciolire per percepire una dose meno letale di dolore. E allora cominciavano i sospiri, uno o due a seconda del malessere che quelle riflessioni le cagionavano; non riusciva a darsi pace e poco importava che i suoi compagni lo notassero. Tutti avevano dei problemi, lei non faceva eccezione e non doveva - quindi - essere compatita più o meno degli altri. Eppure, sospirare come stava facendo di fronte ad uno sconosciuto avvoltoio pronto a banchettare con le informazioni che quei sospiri portavano con loro, significava mostrarsi per ciò che era, ma sapeva di poter cambiare. Ancora una volta, si convinceva che i sentimenti non fossero altro che una zavorra inutile, capace solamente di offuscare il giudizio. «Avrò tempo per scoprirlo, immagino.» avrebbe detto, poi, sorridendo mestamente e lasciando che fossero i luoghi comuni a colmare lo spazio lasciato dal suo silenzio. Quella situazione non le piaceva ed era come indossare un abito splendido, ma della taglia sbagliata: i movimenti erano rigidi e impacciati, poco usuali per una come lei, che nel disagio trovava comunque il modo di muoversi con libertà e discrezione. Lo stesso disagio, poi, si era palesato - senza sorpresa - alle parole seguenti dell'uomo «Non credo che tutti la pensino come lei, ma non siamo qui per giudicare, non è vero?» aveva detto, il tono incolore nella voce, e aveva preso allora il volumetto tra le mani, poggiandolo sulle ginocchia e facendosi forza per continuare quella conversazione. Inclinato il capo di lato, all'ennesima domanda - stavolta più divertita di quanto si aspettasse -, Thalia non aveva distolto lo sguardo da lui. «Credo che la mia famiglia si aspetti che scelga la strada degli Auror o della diplomazia. Alcuni non sono fatti per seguire le orme altrui, però.» sorrise e con la coda dell'occhio, turbata, aveva cominciato a seguire il percorso della piuma sulla pergamena, che piano piano si riempiva di ghirigori e inchiostro «Io, invece, credo che la mia strada sia diversa. Ho capito che la prima linea, quella di Auror e Antimago non fa per me. Rispetto molto il loro operato, naturalmente, ma ci sono persone migliori della sottoscritta per quel genere di compiti.»
Un Auror, di certo, non avrebbe passato la vita col naso tra le pagine di un libro. L'azione, il brivido e l'adrenalina erano cose che voleva dimenticare per nessun motivo in particolare. Per certi versi, il brivido di alcune esperienze guidate era stato più che sufficiente a segnare la sua strada. Il ruolo che s'immaginava di occupare dopo il settimo anno era fatto di udienze e sentenze, della ricerca del lecito e dell'illecito; stabilire e riportare i limiti della vita civile in un mondo dominato dal Caos era una ricompensa sufficiente per lei. Già da troppo tempo si era fatta l'idea che la stabilità - in qualunque sua forma - fosse un bene prezioso e rarissimo. «La mia famiglia mi ha insegnato a lottare per ciò in cui credo e per la giustizia non si scende a compromessi. Mai. Giusto e sbagliato sono facce della stessa medaglia, ma possono essere confuse quando subentra l'interesse personale.» lo sguardo virava allora alla ricerca di quello del suo interlocutore e, trovandolo pronto e attento, aveva proseguito con voce ferma. «La legge è chiara, ma non è assoluta. S'interpreta e si adatta come l'acqua in un recipiente. Non sempre dà le risposte che vogliamo o le soluzioni di cui abbiamo bisogno, ma è un buon punto di partenza per cercare di ottenere qualcosa.»
Si era lasciata prendere la mano, com'era ovvio, e non aveva risposto soltanto ad una domanda circostanziale: aveva fornito anche una versione dei fatti che avrebbe comodamente potuto renderle un buono o un cattivo servizio in base a chi avrebbe letto le sue parole.

«Qualcuno dovrà pur prendersi carico di stabilire cosa è lecito o illecito, non crede? La Natura ragiona per assolutismi: Vita o Morte, Bianco o Nero. Bene e Male.» aveva cominciato a dire e, nel farlo, una punta di orgoglio aveva cominciato a trasparire dalle sue parole. Quel ragionamento era nato nel silenzio di riflessioni soltanto sue, mai condivise - o quasi - con anima viva. Per suo conto, Thalia aveva sperimentato suo malgrado che cosa significassero tutti quei concetti e desiderava ardentemente porre un punto fermo all'incertezza che dilagava nel mondo magico e in quello comune. «Se tutti ci comportassimo secondo natura, come mi pare lei suggerisca, vigerebbe una sorta di anarchia. E non credo ci serva, in questo momento.» questa volta, un sorrisetto sornione, che mai aveva osato mostrargli, aveva fatto capolino sul viso altrimenti serio. Non era una persona neutrale e mai lo sarebbe stata: il Bene era una questione sulla quale non avrebbe mai e poi mai potuto transigere. Lucas Scott, giornalista della Gazzetta del Profeta, poteva mantenere le sue idee, naturalmente, ma per quanto la riguardava la sua era un'opposizione in termini che non aveva capisaldi abbastanza forti da resistere alla sua confutazione. Del resto, la natura aveva le sue leggi e l'uomo ne aveva solo tratto esempio.
«Ha ragione, mi perdoni. L'emozione di essere catapultata nel mondo al di là di queste mura, per quanto confortevoli, mi esalta come poche altre cose.» stringeva le dita intrecciate in grembo e si preparava mentalmente ad un nuovo assalto alla sua sfera privata. L'espressione, ora serafica rispetto alla parentesi che aveva riguardato Nieve, trasmetteva calma e sicurezza. Cose che Thalia non riusciva nemmeno a percepire da lontano in un momento simile. E la domanda che aveva seguito quel breve richiamo al presente era la peggiore che lui potesse farle. La scelta del Cappello Parlante era stata un pugno nello stomaco e un torto che il Destino aveva voluto farle andando a minare le fondamenta fanciullesche fatte di racconti e convinzioni maturate nell'ambiente domestico. Ogni volta che il suo sguardo individuava la Torre di Divinazione, gli occhi cercavano le finestrelle della Sala Comune di Corvonero. Da bambina aveva pensato - e sperato - che quella sarebbe stata la culla della sua adolescenza e il luogo perfetto per la sua maturazione in qualità di strega. Ovviamente, il Cappello era stato di tutt'altro avviso e la sua famiglia aveva saputo cogliere le avvisaglie del disagio rispetto quella decisione subìta. «Tassorosso è stata la Casa di mio padre, ma non ho mai pensato fosse la mia.» aveva esordito, lo sguardo rivolto agli occhi azzurri e penetranti del signor Scott «Tutti i bambini crescono con la convinzione di appartenere a qualcosa di più grande e glorioso, forse al pari delle figure familiari che più ci ispirano fiducia. Eppure... Tassorosso è e resterà sempre la mia Casa. Quella a cui penserò con orgoglio ogni volta che, in futuro, vorrò poter tornare indietro nel tempo, anche soltanto attraverso i ricordi.» aveva sorriso mite, con la sensazione di essere stata troppo sentimentale e la voglia di rimangiarsi ogni parola seduta stante. «Con il tempo ho capito che non sono i colori di una divisa o gli insegnamenti di un Fondatore a rendere una Casa speciale. Sono le persone che la abitano e la mantengono in vita. I miei traguardi personali, tuttavia, sono frutto esclusivamente delle mie capacità e, solo in minima parte, dell'ambiente in cui ciò è avvenuto ed è stato possibile.» non aveva staccato gli occhi di dosso al giornalista, per cercar quantomeno di cogliere un cenno di approvazione - o del suo contrario - a quelle parole verso la sua Casa, per certi versi, crude.
«Non posso e non voglio sapere se una Casa diversa mi avrebbe saputo fornire strumenti diversi per crescere. Quello che so è che Tassorosso riunisce menti brillanti, pronte al sacrificio e chi la popola sa essere parte di un gruppo che non intralcia i suoi membri con la superbia o l'ambizione. Ognuno può migliorare se stesso, ambire al massimo e nel farlo non ostacola il vicino di dormitorio, anzi, lo aiuta a perfezionarsi.» le dita sfioravano, ora, la punta del naso, come a voler scacciare un prurito leggero e fastidioso. Era l'imbarazzo e il nervosismo, lo sapeva fin troppo bene. «Tassorosso non era la mia Casa, signor Scott, ma lo è diventata. E per lei, in qualità di Caposcuola, farei qualsiasi cosa. Nel rispetto delle regole, s'intende.» abbozzava un sorriso divertito, senza lasciar andare del tutto quel porto sicuro che erano le chiacchiere di attualità. Era un terreno scivoloso, uno di quelli che - come già detto - avrebbe preferito evitare. Eppure, era innegabile: Lucas Scott la stava intrattenendo a dovere, meglio di quanto avesse osato immaginare e sperare.

Lucas Scott scavava con tenacia nella sua vita, nel suo privato e nel suo pubblico, senza esitazioni o remore; aveva abbandonato gli sguardi di sottecchi - quel riguardo che si concede facilmente alle persone appena incontrate - e si era lanciato in domande via via più stimolanti e al contempo pericolose. Non voleva rivelare troppo di se stessa, ma in verità lo aveva fatto eccome. Per un attimo, la voce di Connor Moran le rimbombò nella testa, scalzando i pensieri più puerili su che cosa avrebbe potuto dire e, invece, aveva detto. Suo nonno la stava mettendo in guardia sulla diversa genìa di maghi e streghe, di come non tutti fossero per forza innocui. Dire una parola di troppo le sarebbe potuto essere fatale. Questo era stato il presupposto alla sua dottrina, quella che l'avrebbe condotta ad divenire Occlumante. Contravvenendo a quegli insegnamenti, Thalia aveva rivelato la sua posizione nei confronti della giustizia - implicitamente sottolineando quale fosse la sua motivazione ad agire - e persino quanto poco Tassorosso avesse avuto a che vedere con la sua crescita personale. Quell'ultimo pensiero le raggelò l'aria nei polmoni, il peso di un nuovo senso di colpa ad ammassarsi su quelli già presenti e ben noti. Lucas Scott sapeva davvero far bene il proprio mestiere, non c'era ombra di dubbio.«Troppo gentile.» commentò, una smorfia di falsa modestia ad incresparle le labbra. Non aveva paura dei suoi occhi indiscreti, di quello che avrebbe potuto trarre dalle sue espressioni facciali o da ciò che ostinatamente s'impegnava a celare, a volte senza riuscirvi completamente. Aveva l'impressione che quella, più che un'intervista, fosse un disputa su scuole di pensiero differenti. E quando si trattava di sfide, Thalia Moran non indietreggiava mai.
«Gliel'ho detto.» cominciò, alzando semplicemente le spalle in segno di scuse «Credo nella giustizia e vorrei che fosse rispettata da tutti. So che è impossibile, ma diciamo che è il mio sogno nel cassetto. Così mi chiedo... Lei è diventato giornalista per ambizione o per scoprire informazioni che ad altri dovrebbero essere totalmente precluse?»
Aveva sorriso, ma non era l'espressione cortese usatagli fino a pochi istanti prima; le labbra schiuse, ora, nascondevano il sapore dolce della stoccata che pone fine ad una conversazione a senso unico o che, al contrario, sancisce l'inizio di nuove mirabolanti congetture su chi l'altro sia o voglia divenire. Nel suo caso - ed è doveroso sottolinearlo - Thalia desiderava lasciare un messaggio chiaro al proprio interlocutore: sapeva essere accomodante, ma riconosceva perfettamente un'invasione di campo in piena regola.
«L'ambizione è sempre positiva, se si sa a che cosa puntare.» avrebbe continuato, prima ancora che lui avesse il tempo di ribattere «Ad esempio, so che terminati gli studi farò di tutto per entrare in un certo ambiente. Ma so benissimo che una volta raggiunto il mio obiettivo ne dovrò avere un altro. E un altro ancora. Quando ne avrò uno nuovo?... beh. Lascio che sia il Tempo a deciderlo. Chissà, potrei persino tornare ad Hogwarts e insegnare a tramutare un tenero topolino in una carinissima tazza da tè.» le dita si strinsero nuovamente allo stelo del calice, mentre con una quiete che sentiva sfuggirle di secondo in secondo, provava a distogliere il giornalista dal proprio compito.

Se non fosse stata una Legilimens tanto acerba, probabilmente avrebbe dato prova al signor Scott di quanto le sue parole fossero vuote di significato: la memoria, i pensieri e le emozioni annesse non erano altro che uno scrigno di tesori personali e non cedibili e, in qualche modo, il giornalista che era in lui lucrava proprio su questo ogni singolo giorno. Istintivamente, non riusciva a guardarlo, ma preferiva rifugiarsi ancora una volta nella disamina delle proprie dita strette attorno al calice di tè freddo. Non aveva nulla contro Lucas Scott, ma era evidente che non le piacesse la professione da lui praticata: a posteriori, forse, l'avrebbe definita perfino meschina.
Nulla di personale, ad ogni modo.
«La famiglia ci plasma sempre, in qualche modo, no? Anche non averne una ci definisce.» commentò, spostando lo sguardo su di lui, finalmente.
Lei una famiglia l'aveva eccome e in qualche modo le sarebbe piaciuto imputare la propria personalità all'influenza di suo padre, che le aveva insegnato ad essere generosa, o a suo nonno, che l'aveva plasmata come una pallina di creta pronta a diventare una splendida scultura. Se indagava a fondo, però, sapeva di aver preso da altri la determinazione e la caparbietà di cui Scott si interessava tanto. Sua madre le aveva inculcato fino allo sfinimento la necessità di essere una spanna sopra gli altri, sempre e comunque, a ritagliarsi un ruolo di spicco laddove in pochi sarebbero riusciti a restare saldi. Leanne le aveva anche insegnato che un "No" detto una volta era più che sufficiente a far presagire conseguenze funeste e gli abbracci mancati non erano che una tecnica rodata per ottenere una disciplina ferrea. Fortunatamente, suo padre mitigava tutto questo in modo esemplare e, in qualche maniera, a beneficio dell'intero nucleo famigliare.
«Come le dicevo» riprese, schiarendosi la voce «la scuola fa molto per formare i suoi studenti e anche un voto molto basso può fare tanto per l'autostima! Però sì, la famiglia ha un peso maggiore e benché molti dei miei parenti mi abbiano insegnato ad essere altruista, precisa e decisa, la vera disciplina arriva esclusivamente da mia madre.»
In qualche modo, sapeva che sarebbe stato opportuno sorridere, per mascherare quantomeno i rapporti tesi - non troppo in quel periodo a dire il vero - con Leanne. Se mai sua madre avesse letto l'articolo, di certo avrebbe gongolato e l'intero dipartimento al Ministero si sarebbe congratulato con lei per gli eccezionali risultati raggiunti in quanto donna e madre. Dal canto suo, Thalia si limitò ad una smorfia che di compiacimento aveva ben poco e lasciava spazio all'immaginazione del giornalista sul tipo di rapporto madre-figlia cui si era accennato poc'anzi. Se anche avesse tentato di figurarselo, non ci sarebbe riuscito: ancora oggi, nonostante il rapporto andasse consolidandosi seguendo un percorso delineato dal caso, Thalia non riusciva a perdonarle molte cose. Lucas Scott poteva provare, quindi, ad imbastire una storia sulla questione, ma non avrebbe mai davvero saputo quanto lontano sarebbe stato dal conoscere la verità. «Mio padre, invece, mi ha insegnato il valore delle tregue.» chiosa alla fine, quasi a dare una stoccata metaforica alla donna nominata tanto spesso negli ultimi minuti. Che cos'altro potrebbe interessare al giornalista, ora che le carte sono state svelate?