Forte come il Rum, Dolce come il Ribes, Privata

Aiden Weiss

• Auror • 28 anni • Irlandese • Mood: Depressed

ra davvero così arduo far fronte ai Demoni che infestavano l'animo umano? Era davvero possibile uscire da quella sorta di depressione sotto forma di scatti d'ira continui e tornare ad essere la solita persona spensierata di sempre?
Aiden Weiss se l'era chiesto più volte, tra una sigaretta consumata fino al filtro e un mobile distrutto, che fosse a casa o in ufficio, rendendo palese il proprio tormento e sensi di colpa; non conosceva altro modo per esprimere la frustrazione che si portava appresso da quel fantomatico ultimo giorno d'estate, quello in cui Hogsmeade era stata costretta in ginocchio e quasi annientata, ma che però era rimasta in piedi per miracolo e con più cicatrici di quante se ne potessero contare.
Per mesi e mesi aveva affrontato i propri affanni in silenzio, senza confrontarsi con un superiore o con sua madre. No. Ogni tentativo da parte degli altri di tirare fuori l'argomento o anche semplicemente per chiedergli come stava da quel giorno, la risposta era sempre la solita: «Sto bene!» E la cosa ironica era che tutti sapevano che quella non era altro che una bugia; perché come poteva essere vero anche se l'Irlandese sapeva essere un bugiardo nato quando, in primis, era più umano di quelle vipere che si annidavano negli angoli più oscuri del Ministero? Più umano di quel vile traditore che aveva spezzato più vite di quante avrebbe dovuto salvarne…
Betterson era soltanto la punta dell'iceberg: se poi si andavano a sommare la rabbia per essersi lasciato sfuggire la Donna Rossa e il terrore che aveva percepito nel constatare che una Profezia non poteva essere fermata in alcun modo, se non in piccola misura, era lecito per Weiss comportarsi come un animale ferito in procinto di attaccare chiunque gli si avvicinasse.
Erano stati mesi duri, in cui l'autocontrollo aveva rischiato di abbandonarlo e permesso alla furia di emergere, ma Aiden aveva finalmente imparato ad essere paziente. Era diventato più freddo e calcolatore, certo, ma si era fatto remissivo.

Mentre il sole di mezzogiorno illuminava la via principale del villaggio, Aiden apparve dal nulla poco distante dai Tre Manici di Scopa, appena congedato da un servizio di ronda a Nocturn Alley che lo aveva visto attivo da notte fonda. Le occhiaie tipiche di chi non stava dormendo bene da diverso tempo sarebbero apparse evidenti se non fossero stati per i Rayban che aveva indosso.
Si guardò attorno con circospezione prima di decidersi ad entrare nel pub con l'intento di sbronzarsi come era solito fare dopo un inteso giorno lavorativo, benché consapevole che un simile vizio presto o tardi avrebbe danneggiato la sua stoica salute di ferro. Si strinse maggiormente nel suo leggero cappotto, talmente stanco da avvertire il freddo della spossatezza, ma cercando in tutti i modi di non badarci più del dovuto; anche perché presto avrebbe fatto passare via quella sensazione con una bella bottiglia di rum al ribes rosso.
Una volta dentro si accomodó al bancone e si accese una sigaretta, dopo aver salutato Rosmerta con un cenno del capo ma rivolgendosi al garzone di turno per l'ordinazione. «Una bottiglia di rum al ribes rosso, per favore.» mormorò dopo essersi staccato la sigaretta dalle labbra e depositando sul bancone sia i soldi che il Distintivo Auror.
Si ritrovò a fissare la superficie argentata dell'oggetto con una certa intensità, finché non esplose in un sibilo pieno di rancore. «Fanculo Betterson!» Nonostante il proprio temperamento, i propri sbagli e i propri Demoni, Aiden Weiss avrebbe lottato fino alla fine per essere un buon Auror fintanto che avrebbe avuto fiato in corpo. Era sempre stato quello il suo scopo, il suo desiderio, la sua promessa; e lui aveva sempre mantenuto la parola data. Sempre.

Aiden Weiss

• Auror • 28 anni • Irlandese • Mood: Depressed

l rumore di un bicchiere che veniva rovesciato a poca distanza da sé fece scattare il suo sguardo come una molla nella direzione interessata: un po’ per deformazione caratteriale e un po’ per via della professione che esercitava, sebbene fosse notevolmente stanco, i sensi erano rimasti in allerta anche a causa dei nervi già a fior di pelle e pertanto aveva reagito d’istinto. Alcuni schizzi di Burrobirra erano finiti sul suo Distintivo nell’impatto, ma lo afferrò alla svelta prima che altro liquido giungesse a bagnare sia l’oggetto che il suo gomito, mentre notò la bacchetta di una donna - a poca distanza da dove si trovava - agire nel tentativo di frenare la corsa della propria bevanda rovesciata.
Aiden emise un piccolo grugnito, ma non disse nulla solo per il semplice fatto che ella si era scusata per l’incidente, probabilmente non voluto, oltre ad essersi mossa tempestivamente per evitare che lui venisse bagnato. Se non si fosse prodigata ad agire in tal senso, il rosso non avrebbe di certo impiegato molto a dare sfogo a tutto il suo lato irascibile, indipendemente dal sesso del responsabile.
Era a causa di Betterson e della donna vestita di rosso se ora navigava nell’instabilità assoluta, in cui nessun freno sembrava trattenerlo, ma che procedesse a briglia sciolta nella modalità che gli era più congeniale. Era una mina vagante, questo lo sapeva, eppure nulla di tutto ciò che fosse inerente al raziocinio sembrava scalfirlo o importargliene. La verità era che stava disperatamente lottando in silenzio pur di non annegare nell’Abisso della Follia, ma nuotare contro una forza così potente pareva sfiancarlo.
«Non ha importanza...» si limitò a dire, infine, dopo essersi staccato la sigaretta dalle labbra e aver esalato una densa nube di fumo. «Nulla ha più importanza ormai...»
Non avevano avuto importanza nemmeno i propri pugni contro il muro del San Mungo dopo essere scampato all’Ardemonio, non dopo tutta la sofferenza che aveva visto compiersi e delle innumerevoli vite che si erano spezzate per un capriccio del Fato; così come non avevano avuto importanza gli urli e le lacrime che aveva versato per i morti e neppure il giuramento fatto una volta assunto il ruolo di Auror. Tutto sembrava appartenere a quel senso di vuoto che percepiva, come se tutta la propria umanità stesse svanendo di volta in volta. E lui era solo, terribilmente solo.

Aiden Weiss

• Auror • 28 anni • Irlandese • Mood: Slightly drunk

rattenne la sigaretta tra due dita, mentre afferrò con le dita restanti il bicchiere pieno di rum e lo portava alle labbra, per quella che sarebbe stata una secca sorsata che avrebbe fatto scomparire il liquido, tendente al rosso, in un battibaleno. Al contempo usò la mano libera per ripulire il Distintivo dalle poche gocce di Burrobirra che vi erano finite sopra con una leggera passata del pollice, come a volerlo lucidare e rivelare al mondo quanto fosse immacolato. Ma lo era davvero? Forse non del tutto, non dopo quanto era avvenuto ad Hosgmeade, non dopo aver avvertito il peso della responsabilità di tutte le vite perse sulle proprie spalle.
Sospirò mestamente, finché la sua attenzione non venne attirata da una voce femminile, la stessa che poco prima aveva udito rivolgersi a lui per scusarsi dell’incidente. Volse il capo lentamente e alzò un sopracciglio. «Avete paura di me per quello che è stato un semplice incidente?» L’aveva avvertito chiaramente, il tremolio nella voce della Strega, percependo più di quanto avrebbe mai desiderato. Possedeva ancora quella sua empatia che lo aveva reso analitico nei confronti di chi lo circondava, eppure - in quel preciso momento - ne avrebbe fatto volentieri a meno; voleva semplicemente dimenticare tutto, non sentire nulla, non capire cosa provassero gli altri, ma limitarsi a vivere il resto della giornata come un dannato guscio di noce vuoto. E invece era stato come fiutare il tanfo del terrore, come se i sensi sviluppati della volpe avessero preso il sopravvento, ma l’Auror sapeva perfettamente che la paura era la cosa più facile da percepire, data l’intensità del suo olezzo presente in tutti quanti. Anche lui aveva paura, eppure sapeva nasconderlo così bene…
«Starò meglio dopo un paio di questi bicchieri...» mormorò dopo essersi riempito nuovamente il bicchiere di rum di qualche centimetro e alzandolo all’altezza del viso in una sorta di cheers muto, rivolto più a se stesso che a lei. Se lo scolò nuovamente in un unico sorso. «Ci vuole sempre un po’ di rum dopo il servizio, non crede? Per affogare i dispiaceri e le stronzate della vita di tutti i giorni!»
Un sorriso di sbieco trasfigurò i suoi lineamenti gentili, rivelando ciò che si celava sotto la superficie: uno spesso strato d’acciaio, freddo e tagliente, che difficilmente si sarebbe piegato o spezzato. Era il vero volto di un uomo affranto e stanco, quello di chi si stava lentamente consumando.

Aiden Weiss

• Auror • 28 anni • Irlandese • Mood: Slightly drunk

n circostanze normali avrebbe rassicurato la donna che non aveva nulla da scusarsi, ma il tempo delle gentilezze era stato rimpiazzato da un spesso strato di pura indifferenza; forse sarebbe addirittura scoppiato a ridere per quella che lui reputava come un’assurda reazione, ma già i primi effetti dell’alcol che aveva ingerito tutto in un colpo secco avevano iniziato a rendergli leggera la testa, il che favorì certamente il silenzio.
Non durò a lungo, però, che la Strega parlò nuovamente, stavolta riferendosi al Distintivo che aveva cercato di salvare ad ogni costo. Reagì subito con un sonoro sospiro, mentre rigirò nel bicchiere l’ennesima dose di rum, guardandola con aria pensierosa. «E’ così, è importante. Per me, almeno...» Una piccola pausa, il tempo di traccannare il rum e riprendere fiato. «Ma c’è anche chi non crede nel proprio mestiere. Falsi e ipocriti, ecco cosa sono. Un Distintivo non ti fa bello agli occhi degli altri, non ti da il diritto di fare i tuoi interessi, non ti esonera dalle conseguenze.» Istintivamente volse il busto verso la donna e ne cercò lo sguardo, non tanto per cercare la sua approvazione, semmai una linea di pensiero propria. «Lei che ne pensa, miss?»
Riguardo all’effetto non propriamente miracoloso dell’alcol, Aiden soffocò una risata amara e lanciò un piccola occhiata sul fondo del bicchiere. «Finché il fegato regge, questo direbbe mio fratello.» Ripensare al Sam, a tutte le lavate di capo che gli aveva fatto negli ultimi mesi, al rischio a cui stava andando incontro ma senza dargli troppo peso, fu inevitabile. Era inutile accampare scuse, suo fratello aveva ragione: stava diventando un vero e proprio alcolizzato e doveva smettere prima che fosse troppo tardi. Ma era tutto così difficile, la sua vita lo era, perciò come poteva risolvere quel problema se il mondo minacciava di crollargli addosso?
Era uno stupido, lo sapeva, eppure da solo non ce l’avrebbe mai fatta, non a vincere quella battaglia almeno.
Tornò a guardare la donna e le sembrò familiare, anche se gli effetti del rum non lo stavano di certo aiutato a ricordare a dovere. «Per caso l’ho già vista da qualche parte, miss? Non so, mi è venuto in mente ora mentre pensavo a mio fratello e le sue ramanzine sulla salute.»

Aiden Weiss

• Auror • 28 anni • Irlandese • Mood: Slightly drunk

scoltò la risposta della giovane donna con vivido interesse, un minuscolo e appena percettibile ghigno saturo di soddisfazione stampato in faccia, mentre avvertì una sorta d’intesa in quello scambio di punti di vista. Non era ancora alticcio, i sensi non era stati offuscati dal potere alcolico del rum e la mente non stava navigando nella inesorabile leggerezza del limbo che divideva la realtà dal vuoto assoluto; finché era ancora in grado di formulare pensieri e frasi di senso compiuto, poteva concedersi simili discussioni senza temere alcun tipo di pessime figure. Del resto era da molto tempo che non si lasciava andare a qualche chiacchiera, troppo preso dalla propria solitudine e perdendo quel senso di loquacità che un tempo lo aveva contraddistinto.
«Mi trovo d’accordo con lei, miss...» rispose dopo aver accennato col capo un movimento di assenso. «E il potere è come una torta: una fetta tira l’altra!» aggiunse, con una metafora fuori dagli schemi ma comunque azzeccata. Nelle sue svariate sfumature, il potere era una forza astratta e che aveva molteplici forme e scopi: lo stesso Auror aveva percepito di recente il richiamo del potere, ma il senso di responsabilità che il Distintivo esigeva lo aveva spinto a ricercare quella tipologia di potere che andava sfruttato per il bene altrui e non per questioni puramente egoistiche e personali; voleva semplicemente accumulare quanta più conoscenza possibile per proteggere chi non aveva modo di difendersi, come - per esempio - i bambini. Se ripensava alle loro grida quando il terreno si era aperto sotto di loro e a cosa sarebbe potuto accadere se non fosse intervenuto con prontezza di spirito, ne era certo, la propria depressione sarebbe peggiorata drasticamente. Ma grazie agli Dei era riuscito a salvarli in quell’occasione, il che lo risparmiò dall’ennesimo senso di colpa ed impotenza.
«Più che responsabilità, direi il potere decisionale che deriva dalla propria carica.» analizzò, riempiendosi - stavolta con più calma - il bicchiere per l’ennesima volta. Non aggiunse altro al discorso, c’era così tanto tanto da dire che non avrebbe finito più e di certo non voleva annoiarla con i suoi fin troppo seri discorsi sull’etica morale e senso del dovere.
Soffocò a stento una risata, coprendosi appena la bocca con la mano libera affinché non palesasse troppo apertamente alla Strega quanto fosse il tipico esempio di alcolista poco anonimo. Era un vizio che non riusciva a togliersi, ma che nell’ultimo periodo era andato a peggiorare, senza preoccuparsi minimamente della propria salute. «Sono Irlandese...» ridacchiò sommessamente, in quella che poteva apparire come la più banale delle giustificazioni.
Tuttavia si ritrovò ad abbozzare un flebile sorriso nell’udire quelle che erano le intenzioni dell’altra nell’unirsi a lui a quel circolo vizioso. «Allora mi permetta di offrirle una Burrobirra piena come si deve e… a proposito: le piace la cheesecake alla zucca? Meglio riempirsi un minimo lo stomaco.» Dopodiché, fece un cenno al garzone di turno affinché ne attirasse l’attenzione per quello che sarebbe stato un secondo giro di ordinazioni.

L’espressione dell’Auror si accigliò con fare pensieroso, mentre cercava di scavare tra i propri ricordi in cerca del volto della Strega, ma soltanto dopo che ella nominò il San Mungo e si presentò formalmente, lo sguardo di Aiden si illuminò nel ricordarsi in quale occasione l’aveva già vista.
«Ahhhh sì, ora ricordo! Mi avete curato voi, dottoressa Read, dopo gli eventi di Hogsmeade. Sono l’Auror Aiden Weiss, non avevo la barba al tempo e sicuramente si ricorderà delle mie mani distrutte. E sono il fratello di un suo collega, Samuel Weiss.» Le allungò cordialmente la propria mano, tornata finalmente sana grazie alle cure di lei, per concludere degnamente quella presentazione.

Aiden Weiss

• Auror • 28 anni • Irlandese • Mood: Slightly drunk

i pizzicò la barba in un gesto meccanico, ma così tipico di lui quando si faceva pensieroso o particolarmente riflessivo, e le parole di Jane diedero molto ad Aiden su cui pensare. Non poteva negare che in molti non erano in grado di gestire il potere conquistato o ricevuto, su questo lei aveva pienamente ragione, tuttavia non poteva esimersi dal non trovarsi totalmente d’accordo sulla parte finale del suo pensiero: l’Auror, in vero, riteneva che chi faceva abuso di potere - se non aveva una volontà ferrea e la capacità di mantenere salda la propria posizione - era più facile che cadesse vittima di predatori più feroci e letali. Tuttavia, si ritrovò a pensare l’uomo, forse ciò a cui Jane si riferiva era qualcosa di molto più oscuro e pericoloso, un potere come quello che aveva colpito Hogsmeade o peggiore, nonché quello a cui lui e gli altri suoi colleghi davano costantemente la caccia.
«Più il Mago è forte, più consolidata è la sua posizione. Ma se un pesce più grosso si fa avanti, allora il pesce più piccolo viene mangiato.» commentò in tono fermo, quasi criptico, ma così da lui. Una parte di lui implorava di risparmiare la giovane, l’altra - invece - non voleva saperne di fare sconti per nessuno: così era la vita, si era detto più volte, e nessuno aveva mai avuto pietà di lui, né in passato né ora, figuriamoci in futuro. Si ammorbidì un poco, benché la solida compostezza che lo animava di recente lo faceva apparire come un pezzo di ghiaccio talmente ostico da sciogliere, se non - addirittura - come una sbarra di metallo che non voleva saperne di piegarsi, fino a concedere l’ombra di un sorriso alla ragazza. «Nessun problema, davvero. Non sarà un argomento serio a rendermi il pasto indigesto...»

L’alcol iniziò a farsi sentire, all’improvviso, tra una sorsata e l’altra fin troppo corpose e veloci, fino a percepire un principio di galleggiamento della testa. Lentamente prese ad avere le orecchie e le guance tinteggiate di una sfumatura rossastra e forse fu anche per quello che prese a sciogliersi gradualmente, quantomeno nelle espressioni. Si spiegava dunque la mano sulla bocca pochi attimi prima e annesso ridacchiamento? Pareva proprio di sì.
«Scozzese? Davvero?» E qui parve davvero colpito, se non addirittura incuriosito. Trovava gli Scozzesi più interessanti degli Inglesi, quantomeno avevano dell’ottimo Whiskey e un tartan invidiabile, tant’è che avrebbe potuto avviare una collezione di kilt, ma non avrebbero mai retto contro le sue svariate magliette della Guinness. «Mio fratello mi ha regalato un kilt con il tartan dei McKenzie. Secondo lui quei colori mi donano!» Ancora una volta ci fu il principio di una risata, ma non uscì in tutta la sua potenza, sebbene fosse già qualcosa e solamente perché era il potere alcolico a spingerlo a tirare fuori il suo lato gioviale.
«Va bene, dottoressa. Eseguo senza discutere.» Tracannò un altro bicchiere: ormai era tardi per smettere, si stava ubriacando e la temperatura si stava alzando, tant’è che si sfilò la giacca e se la appoggiò sulle gambe. Presto o tardi sarebbe andato a fuoco, se lo sentiva. «Le ferite?» biascicò, momentaneamente confuso, ma poi capì a cosa si riferiva Jane e annuì. «Ah sì, quelle… Certo. Sono come un polipetto coriaceo: ho la pellaccia dura eheheheh!»

«Sam è al quarto piano.» spiegò brevemente, colto da un giramento di testa. E, solamente quando fosse sopraggiunto il garzone che aveva richiamato, Aiden dovette fermare la testa con una mano e cercare di metterne a fuoco il profilo, bofonchiò un «Una Burrobirra per la signorina e due fette di cheesecake alla zucca, per favore...»
Se arrivò a sorridere come uno scemo fu solo per merito dell’alcol ormai in azione.

Aiden Weiss

• Auror • 28 anni • Irlandese • Mood: Very drunk

ra sempre stato piuttosto timido quando si trattava di dover interagire con le donne, sebbene - di norma - era un uomo alquanto temerario e che non nutriva dubbi su quanto desiderava; eppure quando si affidava al potere dell’alcool, suo immancabile alleato nell’ultimo periodo, si faceva più audace di quanto avrebbe anche soltanto sperato di fare da sobrio. E, dal momento che ancora vantava di una vista non del tutto compromessa da sfocature o doppioni, né era cieco per natura, si ritrovò a convenire che Jane fosse una giovane donna dal fascino singolare. Probabilmente, si ritrovò a pensare, era vero che le donne Scozzesi erano belle.
Alla battuta della Medimago, il rosso appoggiò un gomito sul ripiano e sorresse la propria testa puntellando il mento sul palmo aperto, per poi ritrovarsi a sorridere con una vena alquanto misteriosa. Non seppe spiegarsi perché reagì in quel modo, né riuscì a capire pienamente se Jane volesse provocarlo o meno di proposito; nel dubbio, tuttavia, l’uomo scelse di sfoggiare il lato misterioso anziché quello malandrino, facilmente accostabile a quello utilizzato dagli uomini a caccia di avventure. Non aveva fretta, in sostanza, deciso più che altro a chiacchierare tra un goccetto e l’altro.
«Non voglio peccare di modessssctia, perciò la prossima volta vedrò di presentarmi in kilt e giudica lei.» Strabuzzò gli occhi e cercò di metterla maggiormente a fuoco, mentre anche il collo iniziò a tendere di un color borgogna. Si portò istintivamente il bicchiere alle labbra, come se soltanto il rhum potesse aiutarlo a correggere la vista sempre più ballerina. «Anche perché se provosssshi a trasssshfigurare i miei pantaloni, ora, ne verrebbe fuori un vero disassssstroh!»
Quando si accorse della presenza del garzone, strabuzzò più energicamente gli occhi e constatò che si trattava di Phoebe, la giovane studentessa che aveva affiancato lui e Fuji-Tora in una missione per conto del C.R.E.P.A. e le sorrise a trentadue denti. «Ciao Phoebe...» Dovette improvvisamente reggersi al ripiano per non perdere l’equilibrio, poiché un giramento gli diede la sensazione di cadere dallo sgabello da un momento all’altro e lui era un Irlandese, non sarebbe crollato a terra facilmente finché poteva reggere in mano anche il più semplice dei fiori. «SSSSSpalancheresti un po’ le finestre? Mi sento come un Asssssshwinder prossimo alla detonazione...» biascicò con la cortesia di un uomo alticcio.
Tornò a fissare Jane, sorridendo di meno affinché potesse tornare ad essere un po’ più serio, ma riuscendoci in parte. «Sono sicuro di sì… Che andrà in un altro reparto, misssssss Read… Dottoresssssssa… Ah! Jane… Posssssso chiamarla semplicemente Jane?» Si passò due dita sugli occhi e massaggiò con delicatezza una volta terminato l’ennesimo sorso, sperando di tornare a vedere meglio.
La domanda di Jane lo lasciò inizialmente interdetto, come confuso, ma del resto - si sapeva - l’alcool era un amico ambiguo che sapeva sempre quando giungere per schiavizzarti; poi, infine, si ritrovò a sospirare profondamente, appoggiando entrambe le braccia sul bancone e fissando il fondo del bicchiere. Non avrebbe trovato le risposte lì dentro, ma erano già nella sua mente ormai ovattata: doveva soltanto sforzarsi di formulare un discorso sensato e di non biascicare come aveva iniziato a fare.
«Sono cresciuto in una famiglia di Auror, una famiglia con svariate generazioni in questo settore e, in un certo scccensho, predisposto ad esserlo. Lo desideravo fin da bambino, avere quello...» E indicò il proprio Distintivo ancora sul bancone. «E andare in missssssione con mio padre e mia madre...» Ci fu una smorfia piena di amarezza, mentre afferrava il simbolo del proprio Dipartimento e se lo rigirava tra le mani. «Non era solamente questione di essere nato per questo, ma di voler anche fare la cossssssa giusta, proteggendo chi non è in grado di farlo e assicurando i Maghi Oscuri alla Giustizia.» Rivolse l’attenzione su Jane, con gli occhi lucidi per l’alcool ma incredibilmente determinati e seri. «Non voglio che altri bambini rimangano orfani di padre o di madre, Jane…» ... come me! Avrebbe voluto aggiungere, ripensando a come aveva perso suo padre. Aveva elaborato il lutto, era andato avanti come Charles avrebbe tanto voluto, ma non poteva dimenticare la sofferenza che lo aveva accompagnato per tutti quegli anni, a quel vuoto incolmabile che lo aveva spinto ad isolarsi.
Tirò su col naso, riempiendosi l’ennesimo bicchiere, lo sguardo triste ma incapace di esprimere quell’emozione che sembrava aver perso per strada. Non riuscì a piangere, benché lo volesse, soltanto per sfogare quel lato umano che si era danneggiato e che ora lo faceva sentire difettoso.
«Devo bere di più...» sussurrò, più rivolto a se stesso che a lei.