Asgard, privata.

Generalmente il mattino è il momento migliore della giornata: il silenzio che precede il risveglio, la quiete che permea l'ambiente e il lento fruscio delle piccole piante in vaso sparse per la Sala Comune. Dura pochi istanti, ma è l'attimo in cui riesce ad esaminare i programmi per la giornata, le lezioni da frequentare, i compiti da svolgere e le piccole riunioni a cui presenziare. Rivede la sua agenda mentalmente, ultimamente tende a focalizzarsi molto sulla memoria fotografica: scioccamente pensa che le sarà utile per superare gli esami e le impedirà di lasciare in giro, alla mercé di chiunque, dettagli di estrema importanza. Qualcosa come la lista delle parole d'ordine per l'accesso al Bagno dei Prefetti, ad esempio.
Non è più la prima ad uscire dalla Sala Comune al mattino: qualcosa le impedisce di abbandonare il fortino se prima non si è assicurata che tutto sia in perfetto ordine. Sciocche manie di perfezione dure a morire, si dice, ma per quel che può valere, non le serve una colazione abbondante.
Quando arriva nella Sala Grande, quella brulica di studenti vocianti; l'accoglie un chiacchiericcio un po' assonnato - a volte un po' troppo vivace - e lo scontro-incontro delle posate e dei calici contro il legno massiccio dei lunghi tavoli. Fatta qualche eccezione, i Tassorosso sono generalmente i più quieti: trova posto in uno spazio libero e si accomoda, servendosi di pancetta e uova strapazzate, una fetta di pane tostato e un calice di succo d'arancia. Un'occhiata al quadrante dell'orologio da polso l'avverte dell'imminente arrivo della posta. Non si aspetta di ricevere nulla di più della missiva settimanale di Connor Moran, suo nonno. Ogni giovedì, puntuale come sempre, arrivano una scatolina di latta con un bel nastro infiocchettato - premura di sua nonna, che probabilmente crede che gli Elfi non la nutrano abbastanza - e una spessa busta col sigillo di famiglia. Le lettere dei suoi genitori, solitamente, arrivano la domenica. «Eccoli che arrivano!» esclama qualcuno e, istintivamente, il suo sguardo cerca Larys - il barbagianni di casa Moran. Quando i rapaci smettono di volteggiare sopra le loro teste e lasciano cadere in grembo ai padroni i doni e le corrispondenze, Thalia quasi abbandona l'idea di cercare l'imperioso barbagianni del nonno; tuttavia, di sfuggita scorge qualcosa che attira la sua attenzione: un gufo, più piccino degli altri, sta puntando proprio lei. Distanzia allora il busto dal tavolo e protende le braccia: forse, Larys non sta bene e Connor ha usato un gufo diverso questa volta.
Quanto le finisce tra le braccia non è la scatola di biscotti di Shyneid né la consueta lettera del giovedì. E' una copia del Profeta e una lettera è allegata al quotidiano. Osserva stranita la copia del giornale e si chiede se non ci sia un errore. Lei non ha un abbonamento alla Gazzetta del Profeta...
«Mia sorella ha due colonne solo per lei.»
Fiona, silenziosa come un gatto, le affiora alle spalle e sbatte la sua copia del Profeta sul tavolo con teatralità. «Non ti avevo dato il permesso di nominarmi così apertamente, ma... ti perdono. Questo Lucas Scott ha parlato così bene di te che sono quasi orgogliosa!»
Per un attimo le prese in giro di Fiona sono attutite dall'ottundimento che quella notizia porta con sé: immediatamente, le tornano alla mente i minuti trascorsi col giornalista del Profeta, le parole pronunciate e i sottintesi. Se sua sorella ha gradito le sue posizioni, forse l'avranno fatto anche i genitori. Del resto, di Strillettere nemmeno l'ombra.

*

Dopo aver trascorso i due giorni precedenti a rimuginare sul loro incontro trascorso, Thalia non può fare a meno di chiedersi se quel suo formale e impersonale Accetto il suo invito sia stato una mossa saggia. La mattina del sabato, così diverso dagli altri giorni della settimana, lo trascorre inquieta sul divano della Sala Comune, con gli appunti di Storia della Magia sulle ginocchia e il manuale aperto alla sinistra. Dovrebbe davvero studiare per gli esami, ma il pensiero di incontrare nuovamente il giornalista in via non ufficiale, perché di questo si tratta, la intimorisce un poco. Sbuffando infastidita dalle sensazioni scaturite da quella situazione - che la sua mente analizza, sminuzza e rivive continuamente - decide di lasciar perdere lo studio e di fare una passeggiata nei giardini. Non può arrivare ai Tre Manici col suo solito anticipo e l'espressione di chi stia andando al patibolo. Diamine, è solo un giornalista.

*

Circondata da ragazzini in libera uscita, Thalia si fa trascinare lungo la via principale; il suo cappotto, di un bel color ciliegia, risalta indubbiamente nella schiera di mantelli neri coi baveri sollevati. Non ode il chiacchiericcio di sottofondo, mentre ripercorre mentalmente l'invito del signor Scott. Per qualche assurda ragione, poi, nella sua testa combattono strenuamente le due versioni della stessa persona: il signor Scott, il giornalista che ha sviscerato la sua vita, i suoi sogni e la sua natura in due colonne d'inchiostro ove tutti possano prenderne atto, e Lucas Scott, il ragazzo con gli ideali e il coraggio di invitarla a prendere una Burrobirra. Non aveva dubbi sullo scopo dell'incontro: altre domande, con ogni probabilità, atte a sondare in profondità non solo la sua vita, ma anche quelle dei suoi parenti. In fondo, se aveva scoperto della sua appartenenza al C.R.E.P.A. senza che lei la menzionasse, il ragazzo doveva avere le proprie fonti... ma non si sprecava mai l'opportunità di tastare il terreno con un informatore d'eccellenza. Quel pensiero l'aveva tormentata per tutto il giorno e ora che si trovava a pochi passi dal locale, con qualche minuto di ritardo, il desiderio di fare retromarcia si era fatto impellente. Immobile come uno stoccafisso si chiedeva che cosa la obbligasse a tener fede alla promessa di essere presente all'incontro e la risposta era troppo, troppo semplice: la sua piuma aveva scritto parole gentili, ma poteva rivoltarsi contro di lei in qualunque momento.
Già che sei in ballo, ti conviene ballare, bella mia.
Nieve glielo ripeteva ogni volta che il suo sguardo sagace incontrava il suo, meno deciso di quanto avrebbe dovuto. Presto o tardi avrebbe fatto i conti anche con lei e coi suoi silenzi: adesso aveva un'altra gatta da pelare ed era meglio sbrigarsi.
Spinge la porta d'ingresso con decisione, fortunatamente senza travolgere nessuno, e si guarda attorno sperando di non incrociare lo sguardo dell'uomo che l'aspetta. Il lusso di scegliere il tavolo è un diritto di nascita, per così dire, ma la Fortuna - è così evidente - le ha voltato le spalle: seduto tra due tavoli vuoti, lontano dalla finestra che dà sulla strada principale, Lucas Scott è già arrivato. La fronte rivolta alla porta, lo sguardo ora chino sulle mani, ora proteso ad esaminare l'ambiente. Di certo, si sarebbe accorto di lei in pochi secondi, tanto valeva risparmiargli la fatica.
Si muove agile tra gli avventori, sfilando le mani dalle tasche del cappotto dal colore vistoso e gli si para dinanzi con l'espressione cordiale che gli ha riservato al primo incontro. Non è proprio un sorriso, ma nemmeno una smorfia seriosa; a dire il vero, non ha idea di quale sia il modo più giusto di cominciare una conversazione tanto informale.
«Chiedo scusa per il ritardo, è giorno di gita.» spiega, mentre le dita trafficano con i bottoni neri e lucidi, accennando al panorama della strada, appannato dalla condensa.
«Mi auguro che non sia qui ad aspettarmi da molto.»
Finalmente, posta la giacca sullo schienale, prende posto di fronte a lui e nasconde il viso tra le dita intirizzite dal freddo un po' fuori stagione. E' nervosa, ma non un muscolo la tradisce.

Non ha mai pensato troppo a che cosa potessero pensare gli altri sul suo conto: negli anni si erano susseguite le voci più disparate - a volte addirittura nessuna -, ma la più comune gravitava attorno ai suoi successi scolastici e al suo coinvolgimento in una delle associazioni benefiche più importanti di quel preciso momento storico. Non si è stupita, leggendo la sua copia omaggio e fresca di stampa, di sapere che anche lui fosse riuscito a cogliere quella sfumatura della sua vita, qualcosa che non sbandierava con superficialità e a cui teneva, invece, in modo particolare. Ha impiegato settimane intere per rivelare alla famiglia le proprie intenzioni, il suo ruolo nel Comitato e l’importanza che questo riveste nella loro società e, per tutta risposta, sua madre le ha quasi riso in faccia. Non disdegna la missione di fondo, naturalmente, come potrebbe? Eppure Leanne C. Lynch ha in mente un percorso ben preciso per la sua primogenita, una strada tracciata con un righello, ogni curva misurata da un invisibile goniometro che permetta di calcolare ogni rischio. A sua insaputa, Thalia vive una vita costellata del brivido del rischio: l’Esercito del Mezzogiorno - o la Crociata contro Midnight, come le piace definirla - è stata l’apice di un processo più grande. La sua mente non si permette di vagare oltre, all’altro Esercito, e fortunatamente il suo sguardo è nascosto dalle mani giunte sul volto. Infreddolite come sono, si beano del calore del suo viso, nettamente in contrasto col resto del suo corpo che sembra immobile e rigido come un pezzo di ghiaccio. Dà la colpa all’escursione termica, al piacevole tepore della sala del locale riscaldata dagli avventori e dalle bevande che ancora non sostituiscono quelle riservate ad una stagione più calda. Quando Lucas le parla, lo fa dapprima col suo consueto tono distaccato e professionale e le verrebbe quasi da ridere se non sapesse che quella situazione è meno ridicola di quanto non osi ammettere a se stessa. Lucas ha indagato nella sua vita, ha scoperto storie di cui lei non ha parlato - per volere o noncuranza - ed ora, dopo averla invitata sfacciatamente, ma con educazione, le usa il tono professionale a cui si è abituata nell’ora trascorsa insieme nell’Ufficio dei Caposcuola.
La seconda battuta, più informale, la induce a schiudere il guscio che le sue mani le hanno fornito per proteggersi dai suoi sguardi indagatori: per quanto cerchi di essere una persona normale, Lucas Scott rimane un giornalista e lei una ragazza divenuta diffidente col trascorrere del tempo.
«Era un rischio calcolato, ricordi? E poi… Un Moran mantiene sempre la parola data. Ti avevo detto che sarei venuta e così è stato.» risponde, ora che le dita sono distese ad incorniciarle il volto e i palmi le sostengono il mento. Può quasi percepire l’attenzione con cui studia i tratti del suo viso: la linea dritta del naso, leggermente rivolto all’insù, la spruzzata di lentiggini quasi invisibili sotto un trucco leggerissimo, persino la fronte alta nascosta da un ciuffo dei capelli vermigli, sciolti sulle spalle. Ormai, superata la soglia iniziale, non si fa scrupoli a ricambiare quello studio mirato senza timore. E’ troppo esperta per lasciarsi sondare in profondità, troppo abituata a lasciar trasparire soltanto ciò che è necessario e a nascondere le cose importanti, grevi e personali; e, d’altro canto, non desidera esaminare nulla di più di quanto non traspaia dalle espressioni sul volto di lui.
«Non ti credo. Resti sempre un giornalista, anche senza la tua Piuma Prendiappunti e il tuo misterioso taccuino.» replica, distogliendo lo sguardo ed osservando allora gli avventori, senza nascondere, però, l'ombra di un sorriso. Nulla che sia degno di nota, ma vuole concedergli il beneficio e il lusso di accusare il colpo e rispondere a tono.

In qualche modo, le parole di Lucas la pongono davanti ad una scelta ben precisa: provare a reggergli il gioco fatto di botta-e-risposta carichi di sarcasmo, oppure cercare di smussare il proprio modo di vedere le cose e, per una sola volta dal giorno in cui si sono incontrati, sotterrare l’ascia di guerra e porre fine alle ostilità - vere o presunte - tra il mondo del giornalista ed il suo. E’ una scelta non facile, non come dovrebbe in realtà essere, e per il momento si limita ad alzare leggermente le spalle con l’aria innocente di chi accetti la propria natura così com’è, ben sapendo che non potrà apportare immediatamente ogni modifica necessaria o prevista alla propria indole. Non è abituata a fare nemmeno questo, sebbene plasmarsi e adeguarsi a ciò che fronteggia sia un’abilità che ha dovuto imparare piuttosto in fretta; una capacità che - per certi versi - rinnegherebbe senza pensarci due volte.
«Mi prendi troppo sul serio.» ribatte lesta, inclinando leggermente il capo di lato «Quello che si dirà oggi, a questo tavolo, non andrà proprio da nessuna parte. Vero?»
Si sente più audace di quanto non dovrebbe e mentre rivolge il capo al tavolino occupato più vicino, la sensazione di vuoto allo stomaco, dapprima impercettibile, si allarga via via che i secondi di silenzio trascorrono inclementi. Dietro alla morale di Lucas, lo percepisce nell’aria quasi, c’è una sfida sottesa che la vorrebbe nelle vesti di paladina nei confronti del Ministero che, si augura nel giro di qualche anno, servirà fedelmente. Il fatto che non ceda alla provocazione del giornalista è un punto a suo favore, ma d’altro canto quanto la attende dietro l’angolo non sarà altrettanto semplice da digerire, sebbene l’idea che sarà espressa di lì a poco le abbia attraversato la mente in diverse occasioni nei due giorni precedenti. Sentirglielo dire apertamente, però, porta la questione su un livello del tutto nuovo e foriero di nuove paure; fa di tutto per non mostrarsi fragile di fronte a quell’affermazione che sembra quasi una nuova frecciatina, volta a diminuire la stabilità del suo ego e delle sue convinzioni. Ha creduto fino all’ultimo secondo di essere lì per commentare di prima mano l’opera del suo lavoro, il racconto in poche righe della sua vita e della sua personalità; ora, invece, si trova ad allontanarsi sempre più da quella zona sicura. Dopo Mike non ha conosciuto nessun altro e la parentesi vissuta, forse ingenuamente, con Aiden è stata soltanto, appunto, una parentesi. Nulla che l'abbia preparata davvero all'eventualità di rimettersi in gioco, di provare a sconfiggere la paura di perdere qualcuno di fronte al destino che le è riservato e si ostina a voler cambiare.
Il Fato le sorride quando lo sguardo di Lucas si sposta brevemente su una terza figura che proviene da lontano. In cuor suo non è mai stata tanto felice di essere interrotta.
Intreccia le mani in grembo, le spalle dritte a simulare una sicurezza che non ha e che vorrebbe recuperare al più presto; ha fiducia che il tempo che Phoebe le concederà per dovere sarà sufficiente a stabilire l’ordine delle cose.
«Ciao Phoebe, come stai?» la voce esce sicura, nonostante l’imbarazzo sceso su di lei come una cortina nebulosa che offusca il giudizio. Le due ragazze si conoscono poco, ma è sua premura cercare di associare nomi e volti, quasi fosse un esercizio di memoria. In verità, le piace pensare di essere una figura di riferimento anche per chi non vesta i colori di Tosca. Le sorride, dunque, e non si preoccupa di ignorare Lucas, certa che se incrociasse il suo sguardo finirebbe col balbettare qualcosa di poco sensato e, inevitabilmente, mortificante. Preferisce, invece, dedicare tutta l’attenzione al Prefetto Corvonero e alla scelta di qualcosa da bere. «Sì, giorno di gita. Ho dovuto barattare persino il mio turno al negozio per essere qui.» con la coda dell’occhio, stavolta, cerca le reazioni di Lucas e lo fa per pochi istanti, prima di dedicarsi nuovamente a Phoebe.
«Credo che opterò per una Burrobirra piccola. Ti ringrazio.»
Mentre il breve scambio avviene, scioglie la presa tra le mani e ne infila una nella tasca del cappotto alle sue spalle: il conto approssimativo dovrebbe essere giusto, ma aspetta con calma che sia Phoebe a darle la risposta definitiva. «Il signor Scott è mio ospite, date le sue parole gentili nei miei riguardi nell’edizione del giovedì del Profeta.»
Basta per mettere a tacere l’agitazione che le sue parole hanno instillato in lei? Nemmeno lontanamente. Per un attimo è stata tentata di ordinare un Whisky a propria volta, ignorando il suo pessimo rapporto con l’alcol, ma la memoria la riporta ai suoi doveri con forza e si artiglia al buon senso che le impone di mantenere una certa lucidità. Si sente osservata, ora da Phoebe e ora da Lucas, e preferirebbe non fosse così, specialmente nel secondo caso. Eppure, si è cacciata da sola in quella situazione, volente o nolente. Già che sei in ballo, balla.

Colmare i silenzi non è nelle sue corde e il vuoto lasciato da Phoebe per le ordinazioni la ammutolisce ancor più di quanto non abbia fatto l’imbarazzo che ancora sente addosso. Le parole di Lucas sono sincere o sono frutto di un gioco? Quanto di quell’idea è intenzione che preme per diventare realtà e quanto, invece, è solo un modo come un altro per testare le sue reazioni? Uscire dall’impasse che la sua emotività le ha imposto le sembra difficile e nemmeno l’arrivo di Whisky e Burrobirra riescono a distendere il clima, ora leggermente teso da parte sua, tra loro. Le dita corrono ad avvolgere il vetro spesso e caldo della bevanda, lo sguardo si perde tra le bollicine biancastre in superficie. La schiuma diventa improvvisamente così attraente - tutto pur di evadere dal Tre Manici senza essere scortese - che quasi non ode le parole che le sono rivolte con cordialità.
«...Pensavo che il punto fosse proprio questo.» concede infine «Non volevi saperne di più sul mio conto?»
La sua voce non le sembra la stessa. Meno sicura, si assesta su una tonalità tra il sussurro e il mormorio, celato da uno strategico e ben simulato colpetto di tosse. Non desidera incoraggiarlo, ma si rende ben presto conto che il tepore del piccolo boccale non basta più a distrarla e che le bollicine di spuma bianca si ingrandiscono fino a scoppiare impercettibili; non c’è più nulla a separarla dall’imbarazzo e dall’effetto di quanto detto pochi secondi fa. «Quello che voglio dire è che è impensabile raccontarti chi sono in un tempo limitato come quello dell’intervista.»
Finalmente, gli occhi grigi si spostano - gradualmente, quasi avesse di fronte una fiera indomabile e terribile - e scopre, a metà strada tra orrore e sorpresa, che non soltanto Lucas ricambia il suo sguardo, ma le sorride con quella smorfia indecifrabile, che oscilla fastidiosamente tra lo stupore sincero e lo scherno più assoluto.
«Di te, però, non so nulla. Così giochi sporco.» commenta sardonica, mentre accompagna il piccolo calice alle labbra, senza sfiorarle. Non ha risposto, non ancora, al brindisi.
Sente di dover ribaltare la situazione, come nella partita di scacchi peggiore della storia. Lucas è in netto vantaggio su di lei: conosce il suo nome, le aspirazioni e i piccoli traguardi agguantati con fatica. Sì, il suo articolo è stato generoso, ma non ha raccontato tutta la verità sul suo conto. Mancano molti tasselli, pezzi di una composizione che non è e non potrà mai essere davvero chiara; muoversi tra luci ed ombre non è facile, ma lei ci prova costantemente pur col timore di fallire.
«Mi hai detto di aver vissuto in Svezia. Comincia da lì, signor Scott.»
Ha ripreso finalmente il suo colorito, le guance hanno perso il rossore momentaneo e l’incarnato riflette ampiamente la sicurezza ritrovata. Brilla, quasi, nella consapevolezza di aver trovato un angolo in cui nascondere le reticenze e i timori. Per quanto saprà reggere?
Finalmente, il tintinnio del vetro sancisce l’inizio dell’incontro.

Le sopracciglia aggrottate sono solo una minima parte della risposta alle parole di Scott. Racchiuso nel silenzio dettato dallo stupore di una replica affatto lapidaria, seppur criptica, si nasconde il nocciolo di una domanda che, adesso, la tormenta.
Perché?
Da che abbia memoria, l’interrogativo che cerca l’origine delle cose e la spiegazione logica nelle più svariate sequenze di eventi la insegue senza sosta: cogliere la causa che scaturisce l’effetto è quanto di più stimolante possa esistere al mondo; ogni correlazione di fatti e parole la spinge a cercare di individuare l’esatto punto d’origine, la reale intenzione e non ciò che, invece, appare agli occhi di chi si limita ad osservare. Capire qualcosa - o qualcuno - è un’altra storia. E così Thalia si trova sospesa a metà tra l’incredulità e il pizzicore fastidioso e parimenti piacevole che quella ricerca perpetua le trasmette, come un brivido sulla pelle. Col tempo, ha capito di aver abbracciato arti magiche che si accostano alle sue due anime: la prima, la più riservata, gode della protezione dell’Occlumanzia; la seconda, la più curiosa e forse indagatrice, si lega a doppio filo col suo contrario. Non può fare a meno di pensare, senza distogliere lo sguardo dagli occhi di Scott - ora aperti e vigili -, che lui sappia anche che cos’è in grado di fare. Se lo ha scoperto Drake, non dubita che il giornalista possa essere da meno; tuttavia, preferisce pensare che le sue siano soltanto parole atte a destabilizzarla o a rendere più palesi le sue intenzioni. Non credeva di dover dimostrare qualcosa: la sua sola presenza nel pub di Hogsmeade dovrebbe essere abbastanza, anche per un tipo come Scott.
D’altro canto, pur sentendosi messa alla prova sul banco degli imputati, non può smettere di riflettere alla curiosità non più latente che la spinge a volerne sapere di più, persino ora che il mistero si è infittito.
Se si parla di mostri, dopotutto, persino lei ne conosce un paio.
«Se rimangono legati ai pensieri, non sono sicura che mi spaventino davvero. Se si traducessero in azioni, però...» e ne approfitta per sorseggiare la bevanda calda, col suo gusto dolciastro e così strano. Non è appassionata di burrobirra, ma non può cedere agli alcolici alle quattro del pomeriggio - letteralmente.
«Se non fosse sconosciuto non mi sarebbe interessato molto, non credi? Però se vuoi continuare a nasconderti nei tuoi misteri, fai pure.» ammicca e accompagna il tutto con un sorriso dal sapore di presa in giro. Non vuole spingere qualcuno a parlare, non sarebbe da lei, e non intende scoprire nulla che Lucas non voglia raccontarle. In fondo, sta solo cercando di farsi restituire - quanto più candidamente possibile - il favore dato con l’intervista.
Aprire Vasi di Pandora, poi, è la sua specialità.
«Non è che invece hai paura di mostrarti per quello che sei, dietro alla piuma dalle parole gentili e il sorriso di circostanza?» lo punzecchia, umettando le labbra che riportano il dolciastro sulla lingua altresì tagliente. Per certi versi si sta quasi divertendo.

Nell’ascoltare le parole di Scott, Thalia percepisce uno strano nodo allo stomaco e si guarda bene dal voler indagare a fondo sul significato sottostante alle reazioni del suo corpo. Le emozioni più forti - la paura, l’eccitazione o la serenità - si abbarbicano proprio lì, al centro esatto del suo essere, sollecitandolo a proprio piacere o lasciandolo libero da ogni costrizione; mentre Lucas parla, e nelle sue parole Thalia ritrova parte di un’identità condivisa, una scarica di adrenalina le attraversa l’intero corpo, al pari di una scossa elettrica che dal cuore si irradi alle estremità. Non se ne capacita, ma ogni concetto espresso dal suo ospite è da lei già stato in parte esperito. Questo, naturalmente, la terrorizza.
Comprende dunque la sua metafora, la sente agitarsi sotto pelle e pur percependola come un’entità a se stante, Thalia desidera ignorarla. Conosce il destino di quella comunanza, intravede già le possibilità che si dispiegano dinanzi a lei. L’empatia la spinge ad annuire, ma non vuole cedere; farlo significherebbe ammettere di aver capito, di condividere il pensiero, di dare spazio a qualcosa - e qualcuno - che potrebbe vedere al di là della cortina che ha levato a protezione e troppe volte ha ingenuamente lasciato cadere.
Non ha sofferto per la separazione da Mike per puro diletto, lo ricorda fin troppo bene; lui era la sua cura, lei il bacino d’acqua costantemente reso oggetto di molteplici attenzioni. La siccità era giunta anche per lei, ma questo non lo vuole ammettere. Nell’affermare una simile constatazione rischierebbe di rivelare molto di più di quanto non desideri.
Seppur sorride alla prima battuta di lui, un po’ giocosa, è altrettanto vero che lo sguardo si rivolge altrove, mentre le descrive sommariamente la sua situazione. D’altro canto, la solletica l’idea che lui stia cercando una sostituzione per ciò che ha perduto. Una parte di lei si permette di sognare la quiete e la sua mente, del resto, la riporta sulla strada dei suoi doveri.
«Forse essere mare non è sbagliato.» replica placidamente, un sopracciglio inarcato in un’espressione concentrata. Tutto il volto si rabbuia per un momento, il pensiero imperniato sulle implicazioni di quella riflessione a voce alta; l’indice sfiora il bordo del bicchiere, ne percorre la superficie ristretta e non si cura dei residui zuccherini che le sue labbra hanno lasciato lì dove si sono posate. Rincorre un pensiero, vorrebbe afferrarlo, ma qualcosa le impedisce di proseguire. Forse la paura di mostrarsi totalmente, la stessa ritrosia di cui lei l’ha tacciato poco prima.
«Il mare non ha bisogno di una fonte di salvezza, è lui stesso la fonte. Ha solo bisogno di coesistere con qualcosa che si trova nelle sue profondità. Qualcosa che non può trovare da nessun'altra parte. Che accetta e accoglie come parte di sé.» stringe le labbra e trattiene il respiro; lo fa per cercare parole che non osa pronunciare nemmeno al proprio riflesso.
«Forse deve solo lasciarsi andare e accettare quello che è.» ripete.
Quante volte si è ripromessa di non indugiare su che cosa potrebbe fare e non sta facendo o, al contrario, di ciò che avrebbe potuto fare diversamente se solo avesse il coraggio di abbracciare la sua natura? Lottare per ciò in cui crede, farlo secondo le proprie regole senza costringersi a credere che, comunque, ci sia qualcosa di sbagliato.
La sua salvezza, in fondo, dov’è?
«Forse stai solo sbagliando la prospettiva.» mormora e, finalmente, dopo minuti interminabili torna a ricambiare il suo sguardo. Tutti sbagliamo pare volergli dire e mai, non come in quel momento, è esistita vicinanza più autentica e spaventosa insieme.
So che cosa vuoi dire.
Vorrebbe dirglielo, ma tace. Invece, sorseggia la sua Burrobirra crogiolandosi nella commiserazione ed il silenzio che quell’atto favorisce. Ha già detto troppo e in parte se ne pente; forse, latore delle belle parole, Lucas coglierà i sottintesi.