Fear No More, (privata)

Si era rigorosamente imposto di essere un professore figo.
Non voleva essere uno di quei docenti dal fare altolocato o dai tratti secolari, piuttosto uno giovane e carismatico che poteva sembrare quasi un loro coetaneo meritevole di rispetto.
Certo l’obiettivo era chiaro, ma di certo non di facile raggiungimento. Questo perché poteva sembrare agli occhi di molti un “adulto che non si voleva arrendere all’avanzare degli anni” o peggio, un bambinone che nessuno avrebbe potuto prendere seriamente.
Era per quel motivo che, per quanto iniziassero ad esserci delle giornate calde, lui era vestito con una giacca di jeans e una maglia dalle tonalità accese, piuttosto che con il classico mantello al di sotto del quale si trovava una mediocre camicia.
Che poi onestamente lui si domandava sempre : con che faccia si può tenere un outfit così scomodo durante un duello? Quali vantaggi poteva portare vestirsi in quel modo così antiquato?
Con il passare del tempo a quella domanda iniziò a rispondersi con convinzione che forse i maghi qualche problema ce lo avevano o , meglio, ce lo avevano con il vestiario babbano che il più delle volte favoriva la praticità all’originalità.

Spostandosi dal caldo schienale della sua poltrona, osservó il piccolo l’orologio a pendolo sulla sua disordinata scrivania per poi convincersi che a breve il suo appuntamento sarebbe arrivato.
Draven Shaw, studente della casata Serpeverde, 15 anni, un tipo dall’aspetto abbastanza tosto.
Cosa voleva da lui di preciso? C’era di più nella sua richiesta di incontro?
Non aveva dubbi che potesse esserci qualcosa di particolare interesse in quella richiesta e non perché lo aveva percepito quando gli era stato richiesto, piuttosto perché sapeva che a quell’età i ragazzi parlavano solo ed esclusivamente se i massi sulla loro schiena erano difficili da smuovere.
Punzecchiandosi con le dita le tempie, pensava a cosa sarebbe potuto succedere durante quell’incontro.
Che fosse destinato a dover parlare di qualche problema passato del ragazzo? Che il discorso si sarebbe limitato a far in modo di far capire al giovane che potesse fidarsi di lui? Oppure gli voleva solamente chiedere una partita di Gobbiglie o un sorso della sua scorta di Whiskey Incendiario?
Non sapeva e quel non sapere instillava in lui una insolita curiosità che doveva presto venir sfamata in qualche modo.
Proprio mentre stava prospettandosi qualche nuovo scenario la porta iniziò ad aprirsi,favorendogli la vista del suo interlocutore.
Capelli neri, leggermente mossi, occhi altrettanto scuri decisamente più grandi della media.
La profondità del suo sguardo era chiara, capace di penetrare gli animi giovanili, ma forse ancora non era ancora in grado di gestirla.
Sorridendogli, gli fece cenno con la mano di sedersi, dopotutto le sedute erano lì per venire utilizzate e non osservate.
Il suo Crup, Ciccio, sonnecchiava tranquillamente ai piedi della scrivania. Se non si era mosso significava che non c’era da preoccuparsi e questo era già un buon segno.


-Buonasera ragazzo, vuoi qualcosa da bere?-


Domandò, senza attendere che lui si presentasse.
L’essere venuto lì da lui era già stato un gran passo, di certo non era necessario aggiungere altri ostacoli lungo il percorso.
Osservandolo in tutta la sua altezza attese; presto avrebbe capito il motivo dell’appuntamento e da lì in poi avrebbe potuto ballare nell’ignoto. Proprio come amava fare.

Essere un neo professore aveva i suoi riscontri positivi.
Infatti, non solo riusciva ad apparire più simpatico di quelli con la pelle cadente ma, riusciva a capire in parte cosa stessero pensando perché lui stesso ci era da poco passato.
Da quella camminata, capì che il ragazzo fosse teso. Poteva la sua figura incutere così tanto timore? Dopotutto era un giovane abbastanza corpulento, ma nulla di più.
Sentendo dentro di sé l’istinto di non dare da bere dell’alcool al ragazzo, si spostò leggermente a sinistra per prendere dal comodino della sua scrivania due bicchieri spessi e larghi e una bottiglia dal colore scuro, contente il tranquillante per eccellenza.
Sapeva che non doveva, ma alla fine era stata proprio la sua docente preferita ad insegnarli quel modus operandi e ora lui lo stava trasmettendo ad uno studente, come a creare una catena della conoscenza. Forse, quello era il primo insegnamento da elargire nella vita.


-Bevi, è Whisky Incendiario.-


Disse per poi ingoiare in un sol colpo l’intruglio e far arrivare il sapore amaro tra il palato e la gola.
Probabilmente quel goccio faceva del bene anche a lui, meno pensieri significava meno pare mentali.

-Dimmi tutto,Draven.-

Sentenziò prima che il ragazzo iniziasse a parlare di quanto doveva parlare.
Era certo che quella potesse essere una conversazione dai risvolti interessanti, bastava solo cavare il ragno dal buco.
Tamburellando le mani con leggerezza, mentre il flusso di pensieri si faceva maggiormente coerente, sentì quanto aveva da dire il ragazzo.
Ed eccola lì, chiara come la Luna che si specchia nel Lago Nero, la verità, quella realtà con cui forse aveva combattuto ma per cui non aveva avuto le forze (o i mezzi) per vincere.
Sentendo quella verità ad alta voce, il giovane professore, capì quanto fosse difficoltoso per Draven avvicinarsi a quel discorso.
Magari non ne aveva parlato con nessuno o forse il suo cervello aveva un blocco mentale, una repulsione per quella problematica.
Senza fare facce bastonate o guardarlo malinconicamente sbattè i pugni sulla scrivania e gli disse:

-Ragazzo, grazie per avermelo detto subito; stavo già pensando come farti sputare il Fiammagranchio dal…-

Mentre la voce si ergeva entusiasta sopra la sua, si accorse che però si era bloccato, non riuscendo completamente a tirare fuori tutto.
Osservandolo con faccia abbastanza curiosa, prima che concludesse, disse:

-Per i miei esami scolastici? Io lo avevo detto che ciò che aveva proposto il docente prima di me era veramente esagerato, ma non mi hanno voluto dare retta!-

Sorridendo attese. Era giusto che iniziasse a sentirsi a proprio agio.

Osservò il ragazzo ingurgitare il Whisky Incendiario, quindi aspettò che questo lo rilassasse.
Per quanto il nervosismo fosse evidente, sapeva che l’alcool in quelle situazioni aiutava, garantendo a chi lo aveva bevuto la possibilità di riprendere il controllo, ciò che mancava a Draven in quel momento.
Certo aveva un gusto amaro, una viscosità piuttosto lampante, ma permetteva di ritornare in sé, di agire con maggiore tranquillità.

-Che tipo di persona sei? Impulsiva o riflessiva?-

Domandò al ragazzo, evitando appositamente il quesito posto da lui.
Se gli avesse dato subito una risposta - con molta probabilità - sarebbero arrivati al succo del discorso senza starsi troppo a scervellare, una sufficienza che a lui non bastava.

Gli occhi smeraldini cercarono di fissare quelli dell’interlocutore per rasserenarlo.
Era chiaro che volesse farlo arrivare da solo a quella risposta, che volesse far sganciare il suo cervello da dove era appigliato per andare alla ricerca della logica, la benedetta razionalità che, dosata al punto giusto, non faceva mai male.
Che poi - ironia della sorte - anche lui in passato si era domandato la stessa cosa ed era arrivato ad una risposta banale nella sua semplicità ma che gli aveva permesso di evitare di farsi scrupoli.
Passando la mano sul bordo del bicchiere, cercando di trovare nel giovane un qualcosa che gli facesse capire se iniziasse a trovarsi a suo agio in quello studio, domandò:

-Quali sono le tue paure? Alla tua età non sono poche e di certo saranno diverse quando diverrai più grande.-

Con quell’ultima affermazione cercò di fargli capire qualcosa in merito alla paura, quello stato emotivo che sembrava aver dei connotati stabili, ma che in realtà era volubile come il tempo.
Rimase fermo ad osservarlo. Se avesse calato tutte le sue carte si sarebbe perso gran parte del divertimento e avrebbe scoperto molto meno di quello che avrebbe potuto sapere di Draven.
Voleva restare lì, come un Gargoyle, con gran parte delle sue carte ancora nella mano, in attesa di un nuovo avvicendamento, una nuova mossa del ragazzo.
Il Serpeverde era andato da lui per avere delle risposte e lui gliele avrebbe offerte ma - come sempre - al giusto prezzo.

Cercando di non perdere il contatto visivo con il Serpeverde, Daddy, iniziò la sua analisi.
Per quanto non fosse un Medimago specializzato in psicoanalisi, ma un misero docente di Difesa contro le arti Oscure, continuò a ragionare su quale fosse il motivo per il quale il ragazzo non riuscisse ad affrontare la paura.
In prima battuta, fu fondamentale accertarsi che Draven fosse una persona riflessiva. Forse era proprio quella riflessione a portare le sue paure ad ingigantirsi quando, al contrario, se fosse stato impulsivo, si sarebbe gettato nuovamente a capofitto nella mischia senza scandagliare con precisione tutte le sfaccettature di ciò che lo aveva turbato.
Senza dire nulla, continuò a sentire il ragazzo e a raccogliere informazioni sulla sua persona.
Era chiaro che se avesse parlato avrebbe potuto rompere quel momento di confessione, pertanto restò in silenzio e valutò al meglio come muoversi.
Fermandosi solo per un secondo con il capo alla notizia che alcune paure le aveva affrontate a muso duro ed era riuscito a superarle - e il che gli faceva ipotizzare che ci fosse un grande margine di miglioramento- si bloccò definitivamente al sentirsi raccontare la triste storia del padre e il pinguino.
Passando le mani con delicatezza sulla sua scrivania piena di scartoffie, pensò a come intervenire in quel momento.
Si avvertiva nell’aria che il ragazzo bramava una risposta o cenno, ma doveva valutare con la dovuta attenzione le parole da usare; infatti, se fosse stato troppo pesante avrebbe turbato il ragazzo, se ci fosse andato leggero il ragazzo avrebbe percepito una superficialità da parte sua nel toccare quell’argomento.
Senza pensarci oltre - da impulsivo quale era - disse:

-Draven, non ci voglio girare troppo intorno, ma credo che il tuo non sia principalmente un problema di paura…-

Senza perdere il contatto visivo con il ragazzo, stringendo le mani a pugno, proseguì:

-… Piuttosto credo che il tuo sia un problema di mancata accettazione del comportamento di tuo padre che ti ha portato ad avere paura delle opinioni delle persone che hai vicino a te.
Sono quasi certo che se non si fosse comportato in quella maniera, questa sensazione di angoscia che provi si sarebbe limitata alla scena in sé, ossia alla morte del pinguino. -

Era stato diretto? Probabilmente si, ma quello era il suo modo di fare lezione e di aiutare le persone.
Lui amava mettere tutti di fronte al muro che si erano creati e aiutarli a superarlo; se non lo riuscivano a scavalcare, lo potevano demolire, ad ogni modo, lo attraversavano.
Distendendo nuovamente le mani, cercando nuovamente gli occhi di Draven, disse:

-Mi spiace per quello che ti è successo. Da quello che mi hai raccontato, mi viene da pensare che sei nato da una famiglia babbana, proprio come me, e questo mi ha portato a pensare a come mi sarei sentito io se fossi stato nei tuoi panni e avessi visto della violenza in risposta al mio essere magico. “Una merda”.

È successo dell’altro prima di questo evento? Tuo padre non lo hai più rivisto? -

Allontanandosi con la schiena dalla scrivania, poggiò con vigore le spalle contro la robusta poltrona.
Non voleva che si sentisse forzato a parlare; se gli andava lo avrebbero fatto, in caso contrario avrebbe accettato la sua decisione.
Era certo che Draven fosse in grado di gestire quella situazione, ma ognuno aveva i propri modi e tempi per affrontare la mente e questi andavano decisamente rispettati.

Non era mai stato così tangibile il dolore. Se fosse stato materialmente presente, lo avrebbe potuto toccare con mano, provato a sollevare per poi accorgersi che era pesante come un macigno.
Draven soffriva, percepiva anche quello, ma oltre a dargli supporto cosa poteva fare? Come poteva comportarsi per allietare almeno in parte le pene di quel ragazzo?
Lo osservava con rispetto; non poteva sapere il dolore che aveva subito, ciò che aveva vissuto, ma poteva immaginarlo, poteva star male, poteva sentire quella stretta accalappiarlo allo stomaco fino a farlo restare in silenzio.
La bocca era fredda e asciutta, priva della consueta salivazione, mentre la mente iniziava a costruirsi mondi nuovi, universi paralleli dove lui poteva uscire fuori dagli schemi e fare della giustizia privata.
Quanto gli sarebbe piaciuto prendere quel padre e calpestarlo come aveva fatto con il figlio, quanto gli sarebbe gustato prendere e torcerlo nel suo dolore con la semplice forza fisica, fino a farlo dimenare, piangere e chiedere scusa.
Sentì quello che il ragazzo aveva da dirgli, lo vide allontanarsi e non lo seguì. Non poteva farlo, non poteva privarlo della dignità, forse una delle poche cose che aveva ritrovato in quello strambo castello.
Osservando Ciccio, il suo piccolo Crup, si mosse verso di lui per accarezzarne la testa, percepirne la vita e la fedeltà.
La mancanza di un padre amorevole, l’assenza di una famiglia poteva portare Draven a muoversi verso sentieri pericolosi, oscuri, fino a perdere la retta via e la consapevolezza di chi fosse.
Gli serviva una figura di riferimento, qualcuno che gli desse supporto, che gli dicesse che quanto era successo non era normale, che il padre che aveva avuto non era un essere umano, bensì un mostro.
Come si poteva fare se non riusciva a fermarsi per comunicare? Come poteva aiutarlo se non voleva farsi aiutare?
Tirando fuori la sua classica sigaretta da dentro un portagioie sulla sua scrivania, se la mise in bocca quindi l’accese.
Quel grigio stava iniziando ad occupare troppo la sua vita, era troppo presente in tutti gli angoli del mondo magico.

Uscendo dalla sua stanza con la sigaretta in bocca si avviò verso il corridoio del Secondo Piano.
Sembrava non esserci nessuno, ma se qualcuno si fosse avvicinato a lui per lamentarsi dei suoi vizi lo avrebbe preso e caricato di peso, senza star troppo a pensare alle conseguenze.
Mentre arrivava verso uno dei più famosi bagni della scuola notò uno strato di umidità contro le pareti.

*Che strano*

Pensò, mentre tirava fuori dalla tasca la bacchetta e la puntava verso la macchia.
Eseguì una rotazione in senso orario, per poi dare affondare verso la zona, senza però mai colpirla.

-Gratta e Netta-

Disse senza troppa gioia nella voce.
Voleva che una spazzola ruvida arrivasse su quelle mura vive per iniziare a lavarle, come voleva che Draven iniziasse a lavarsi la coscienza e cancellare i ricordi.
La cenere della sigaretta cascava imperterrita sulla pavimentazione, mentre la sua rabbia si incanalava tutta in quei movimenti di pulizia, in quella pratica così lontana da lui e dal suo essere.
Non gliene fregava assolutamente un cazzo di come fosse andato quell’incontro, di quel flop totale come docente; in quel preciso istante gli interessava capire come poteva fare per contrastare quel dolore in quel mondo, come mettere un punto a quella valanga di odio che si poteva spargere con un più che plausibile effetto domino.
Quando tutto fu finito, ripose la bacchetta nella fodera del mantello. Gli occhi bruciavano ancora, il veleno sgorgava ancora sui suoi pori, ma ora poteva andare avanti.
Domani era un nuovo giorno e sperava con tutto il cuore che lo fosse anche per Draven.