Primo Atto, Linguaggio esplicito

Jean Grey, Prefetto Corvonero - 16 anni - assonnata e poco amichevoleRipetizione. Gesti che vengono riproposti ogni giorno, allo stesso modo, negli stessi luoghi e con attorno lo stesso contesto. Ripetere le cose aiuta a impararle, ma anche a sopportarle. Avere una routine mattutina ben studiata era l’unica cosa che avesse mai aiutato Jean, da quando ne aveva memoria, a sopportare il fastidio estremo che provava nei confronti del mondo nella prima ora – abbondante – della giornata. A casa era più semplice. Nonostante la mamma fosse sveglia già da almeno due ore prima di lei ogni santo giorno, decisamente più carica di energie e pronta a scatenarle contro tutta la sua parlantina, col tempo aveva imparato a lasciarla stare finché non fosse stata lei a dire le prime parole di senso compiuto. Cosa che puntualmente accadeva dopo una serie ben definita di eventi: lavaggio della faccia, colazione abbondante con immancabile caffè, lavaggio denti. Prima che fosse compiuto questo ciclo, non era il caso di interagire con lei. Cara aveva iniziato a imparare ciò a suon di cuscinate, le prime volte che aveva provato a parlarle quando Jean era ancora a letto. Poi l’ha imparato a suon di sguardi accigliati e borbottii volgari al tavolo della colazione. Prima che il papà morisse non c’era mai stato il problema: Cara parlava con lui, lei era più piccina e meno insofferente, tutto andava bene. Crescendo, però, Jean aveva iniziato a non tollerare alcun suono al risveglio, e Cara per un periodo aveva cercato in lei la sua nuova interlocutrice di inizio giornata. Chiaramente non aveva avuto successo.

A Hogwarts, però, le cose erano decisamente più complicate. Avrebbe dovuto condividere, ogni giorno, ogni singolo giorno per sette anni, la tavolata con altre persone. Persone. A colazione. Persone che avrebbero parlato, magari anche con lei. Persone che avrebbero masticato vicino a lei. I primi anni non ci aveva dato troppo peso, tanto grande era la meraviglia di trovarsi in quel castello. Ma ormai, nel pieno dei turbamenti ormonali e dell’incazzatura repentina, la Jean mattiniera era una bomba a orologeria. Le sue compagne di dormitorio, così come i concasati che abitualmente si sedevano nella sua zona avevano imparato, chi più chi meno, come gestirla, e c’erano anche alcune persone molto simili a lei in questo senso, ma ancora c’era qualcuno che non riusciva proprio a tenere la bocca chiusa, in tutti i sensi. La routine di Jean, in quegli anni trascorsi tra le mura del castello, si era un po’ trasformata, ma non era poi così diversa da quella casalinga. Si alzava, correva in bagno prima di tutte le altre per avere silenzio, si faceva la doccia e si preparava per la colazione, poi scendeva a mangiare ancora mezzo rincretinita, e infine ritornava in camera a passo di lumaca per terminare di prepararsi per l’inizio effettivo della giornata. Doveva susseguirsi tutto in quell’ordine preciso, per forza. Era abitudinaria anche nel cibo mangiato a colazione: uova strapazzate spalmate su fette di pane abbrustolito, bacon croccantissimo, pane imburrato, caffè, succo o spremuta d’arancia, il tutto preceduto sempre da un bicchiere d’acqua, la primissima cosa che beveva ogni giorno. Finché la giornata iniziava in questo modo, tutto sommato poteva essere sopportabile.

Quella mattina era iniziata come di consueto. Aveva preso il suo solito posto nel tavolo Corvonero, vicino ai suoi compagni, e di fianco a lei c’era Megan. Ecco, Megan era l’unica eccezione che poteva tollerare alla sua pace mattutina. La sua amica un po’ la capiva, ma certe volte si lasciava anche andare a qualche chiacchiera. Per Jean, la sua Caposcuola era l’unica persona autorizzata a parlarle così presto, ma neppure lei doveva esagerare. Appena l’aveva vista quella mattina, le era sembrato di vedere qualcosa nel suo sguardo, una luce, che le aveva dato una sensazione ben precisa: aria di domande. Non seppe spiegarsi perché avesse avuto quella sensazione, magari si sbagliava. Ma mentre Jean addentava il suo primo pezzo di pane, la sua solita routine fu stroncata da uno strano avvenimento. Non ci aveva fatto caso subito, e forse non ci avrebbe nemmeno mai fatto caso se non fosse stato per il brusio improvviso che aveva appena colto l’intera Sala Grande. Si voltò, mandando giù un boccone, e vide che stavano tutti – o quasi – guardando una ragazza che percorreva il corridoio tra le tavolate. Non capiva cosa ci fosse di così curioso da bofonchiare in quel modo, disturbando in modo così evidente la sua colazione. Non ricordava di aver mai visto quella ragazza, e questo poteva essere strano dal momento che non sembrava affatto una primina, e sicuramente il suo aspetto appariscente la metteva in evidenza, ma Jean non era mai stata particolarmente fisionomista e di certo non conosceva tutta la scuola, e per quanto ne poteva sapere poteva essere chiunque. E non le importava. Ma la curiosità ebbe la meglio poco dopo, quando la ragazza dalla chioma bianca si girò, fulminando alcuni ragazzini e zittendoli con un’accurata scelta di parole. Jean sollevò le sopracciglia di fronte a quella scena, un po’ ammirata, un po’ perplessa. Non era riuscita a distinguere frasi sensate in mezzo a quel brusio terribilmente fastidioso, ma di certo aveva capito che le mancava qualche informazione. Ormai la sua routine era stata scossa, quindi decise di approfittarne per provare ad appagare la sua curiosità. Bevve un sorso di caffè, sentendo la gola subito riscaldata, e poi si voltò verso Megan, che probabilmente si sarebbe stupita di sentirla iniziare una conversazione di sua spontanea volontà. «Tu la conosci? Quella ragazza, dico». Appena ebbe fatto la domanda, usando non una parola in più del necessario, si voltò per un secondo a guardare di nuovo la sconosciuta, che ormai si era seduta nel tavolo Grifondoro, più o meno alla sua stessa altezza: cosa volevano tutti da lei? Non lo sanno che la gente la mattina presto va lasciata in pace?


L'interazione con Meganina bella, che ci raggiungerà presto, è stata concordata.

• F i r s t • A c t •

Era seduta nel suo scompartimento quando Casey Bell l'aveva trovata. Pensava di aver dimenticato qualcosa durante la breve riunione nella prima carrozza con i Prefetti, ma sapeva perfettamente che non potesse essere quella la ragione del suo vagare; glielo dicevano gli occhi della Grifondoro che, dopo aver sbirciato attraverso il vetro delle porte scorrevoli, bussò per cortesia ed entrò, sedendosi di fronte a lei con l'aria di chi abbia da sputare un rospo grande quanto una montagna. Ignorò perfino sua sorella, che dormiva con la testa sulle sue ginocchia, ed il voluminoso romanzo babbano tra le mani della Tassorosso. La biondina le sfilò il libro dalle dita, incurante del titolo, lo appoggiò con decisione sul sedile accanto al proprio e sciorinò una verità sconcertante: Nieve non stava bene.
Nieve aveva dato di matto.
Nieve, probabilmente, era una drogata.
Non avrebbe saputo dire se fosse la sorpresa di sentire quel nome, pronunciato con costernazione e urgenza al tempo stesso, o se fossero tutti gli altri messaggi subliminali a farle partire una scarica elettrica lungo la spina dorsale capace di paralizzarla completamente.
Devi fare qualcosa. le aveva detto solenne, prima di uscire, e nemmeno a quell'esortazione trovò una risposta fisica. Era bloccata. Dentro, fuori... non sentiva il peso di Fiona sulle ginocchia, le sue braccia non volevano saperne di allungarsi e riprendere il libro, cercando di nuovo il punto che Casey le aveva fatto perdere. Non ricordava nemmeno di che cosa parlasse quella storia.
Rimase in quello stato limbico tra realtà e immaginazione, incapace di capire come muoversi. Fu l'irrigidimento della sorella, le sue braccia al cielo alla ricerca di un piacere fittizio all'alba del risveglio a darle la scossa necessaria a riportarla alla vita. Che cosa doveva fare con lei? Nulla di quello che aveva provato era servito. E forse non sarebbe mai stato abbastanza.

• • •

Aveva cominciato a credere che la Sala Grande fosse un grande calderone contenente una quantità spropositata e inimmaginabile di imbecilli. E non era solo il fatto che le matricole fossero più tonte di quanto non lo fosse stata lei al primo anno, ma le pareva che gli sguardi affascinati alla volta incantata della sala fossero un po' troppo ridondanti. C'era poi da considerare la cacofonia di voci, lo stridìo dei gufi alla consegna della posta e i tonfi dei voluminosi pacchi sui tavoli, le caraffe rovesciate e le lotte col cibo. Pareva che tutti questi eventi fossero all'ordine del giorno per una straordinaria coincidenza e che cercare posto là dove lo sguardo dei docenti bruciava di più - a ridosso del loro tavolo, dunque - fosse l'unica soluzione per essere lasciati davvero in pace.
Bramava i M.A.G.O. e la libertà della vita fuori dalle mura di Hogwarts, desiderava lasciarsi alle spalle i drammi adolescenziali e fare qualcosa, qualsiasi cosa, che rendesse la sua esistenza meno tediosa.
Le gite ad Hogsmeade risvegliavano ricordi molesti, così come il suo ruolo le imponeva di dare udienza all'unico Prefetto che le fosse rimasto: Camille Donovan, luce di Tassorosso e faro nella notte più oscura che la loro Casa avesse mai visto; ultimi in classifica non avevano bisogno di altre perdite - in termini di punti - per abbassare ulteriormente il morale.
«Stavo pensando di fare la ronda questa sera invece di domani, così magari organizziamo un piccolo torneo di Gobbiglie per sabato sera. O una festicciola in Sala Comune.»
Non voleva rovinare l'entusiasmo di Camille, ma era davvero convinta che un torneo e una piccola libagione non autorizzata dal Preside e dalla McLinder potessero risolvere lo stato di apatia generale? Si limitò a far spallucce, mentre osservava i cereali galleggiare nel latte come relitti di un naufragio accidentale. Le veniva la nausea solo al pensiero di dover restare sveglia a monitorare i concasati e se non fosse stato per il suo ruolo se ne sarebbe fregata alla grande.
Tutt'intorno il vociare confuso aveva cominciato a raggiungere volumi considerevoli, finché tra il caos generale un sussurro non aveva iniziato a serpeggiare.

Quella chi è?
Ma dai, non ci credo.
E' tornata!
Ma che ha combinato?
Oddio, è la Rigos!

Nessuno si voltò a guardare lei, ferma con il cucchiaio a mezz'aria. Il battito cardiaco aveva perso un colpo, ma era consapevole che avrebbe ricominciato il suo rassicurante tramestio nel petto non appena avesse osato prendere fiato.
Fece appena in tempo a scorgere la chioma bianca, prima che le innumerevoli teste voltate nella sua direzione gliela nascondessero alla vista.

S'impose di restare dov'era.
Non voleva vederla.
Non voleva sentirla parlare.
Non voleva restare nello stesso spazio in cui lei si muoveva.
Perfino l'idea di condividere lo stesso ossigeno le faceva mancare il fiato per la rabbia.

Non sapeva di averne covata così tanta da sentire il sangue pulsare nelle vene, nelle dita affusolate che ora tremavano e lasciavano cadere schizzi di latte ovunque.
Fece ricadere rumorosamente la posata nella scodella di ceramica e raccolse le mani in grembo stringendole come se dolessero. Era il suo corpo per intero a gridare di frustrazione e l'unico modo per non esplodere era quello di rannicchiarsi in se stessa, senza tuttavia poter scomparire. Le sarebbe piaciuto, ma era impossibile.
«Thalia?»
La voce di Camille le fece alzare lo sguardo e la ragazzina la ricambiò con uno sguardo di stupore misto a paura, o così le parve.
«Dovresti provare con la festicciola.» concesse alla fine, rilassando le spalle e appoggiando le braccia al tavolo come se quanto accaduto nello spazio di pochi minuti non avesse avuto luogo. Fingere, fingere ancora che nulla potesse sfiorarla e toccarla veramente.
«Dovrai chiedere il permesso alla McLinder, però. Io non ho tempo di farlo.»
Che cosa faceva Nieve a scuola?
Due anni. Due fottutissimi anni. Che cosa aveva fatto oltre a usare chissà quali diavolerie babbane per estraniarsi dal mondo che le faceva tanto schifo? Dov'erano finite le sue lettere, quelle che le aveva scritto ogni settimana, poi ogni mese e alla fine aveva smesso di inviare, conservandole una ad una nel baule?
Mai una risposta. E sua madre, Grimilde, non aveva voluto dirle dove fosse. Aveva preferito mentire - glielo aveva letto in faccia quanto le fosse costata quella bugia, pur di non ammettere di aver perso la presa su quella figlia ribelle - piuttosto che darle la pace di cui aveva maledettamente bisogno.
Quei pensieri la fecero innervosire ancora, più di prima, e fu solo quando il silenzio ripiombò nella Sala che Thalia si concesse il lusso di guardarla. Seduta al tavolo di Grifondoro, si toglieva qualcosa di appiccicoso dai capelli. Fili d'argento tra le dita e lo sguardo - non ben visibile da quella distanza, certo, ma chiaramente cambiato - rivolto alla sua tavola.
Che idioti. pensò stizzita, combattendo il desiderio di alzarsi e appenderli per le caviglie con un incantesimo ben assestato. In fondo, però, Nieve non era nuova ai soprusi: li aveva vissuti sulla pelle uno per uno, indossando le sue belle cicatrici come gioielli. Non se ne vantava, non prima della sua partenza improvvisa almeno, e tanto bastava a creare attorno a lei un vuoto che sapeva di libertà, nonostante tutto.
Si scoprì vulnerabile a quel pensiero, desiderando - ben oltre ciò che le imponeva il suo ruolo di Caposcuola - che fosse Nieve stessa a punire l'insolenza dei Tassorosso che l'avevano derisa. Si rese conto di voler vedere di che cosa fosse capace, ma allo stesso tempo di non volerla mettere alla prova.
Quella non era la sua Nieve.
Non lo era e basta.
La ceramica infranta le fece scoccare uno sguardo in direzione di Camille: era un ordine silenzioso, una chiamata alle armi. Le risse non erano contemplate tra le mura di Hogwarts. Un cenno con la testa verso i compagni indisciplinati e il silente monito che, ne era certa, la Donovan avrebbe compreso.
«Portali via.» mormorò allora, per assicurarsi che il momento passasse indenne. Il tempo di finire la colazione e prepararsi mentalmente a quello che sarebbe successo dopo.
Doveva ricordarsi di respirare.
Non era difficile, no?

Interazione concordata con Casey e Camille
Menzioni: Nieve

© Thalia | harrypotter.it

• Camille Donovan • Hufflepuff Prefect • 15 y.o •

Qualche pergamena sparsa davanti a me sul tavolo, una brioche alla cannella a metà nel piatto, una tazza di caffelatte fumante ancora intozza. Il semestre non è iniziato nel migliore dei modi, la piuma verga delicatamente la carta per appuntare qualche idea su come poter risollevare gli animi dei concasati. Avevano assaporato la dolcezza della vittoria, ora il più aspro quarto posto resta loro indigesto.
Una breve lista, qualche ipotetica attività da svolgere in Sala Comune:

"Serata scacchi.
Impiccato rimpiccabile.
Torneo di Gobbiglie.
Pigiama Party."

Tiro una riga decisa su ciò che mi convince meno, cercando di capire come incastrare quello che rimane con i turni serali, le ore di studio pomeridiane ed il resto degli impegni – lavorare da Zonko, la Gazzetta, ecc... –. Porto intanto la tazza alle labbra, lascio che la bevanda calda scenda giù lentamente per la gola e che la caffeina faccia il suo dovere. Il viso poi s’inclina, si abbandona sulla mancina schiusa, sorretta dal gomito ben piantato sulla superficie lignea. Le dita sfiorano distratte una ciocca ribelle di capelli sulla nuca, sfuggita alla presa dell’elastico con cui gli ho legati di fretta prima di uscire dal dormitorio.
Quando sento di avere uno stralcio di soluzione in pugno mi volto verso Thalia, seduta al mio fianco, per esporgliela «Stavo pensando di fare la ronda questa sera invece di domani, così magari organizziamo un piccolo torneo di Gobbiglie per sabato sera. O una festicciola in Sala Comune.» spero possa avere un minimo di senso, anche se i margini di fallimento restano lì ad incombere. In ogni caso Alice mi avrebbe odiata a morte, per avviare il progetto dovrei chiedere la sostituzione ad O’Hara, quindi le toccherebbe sorvegliare il Primo Piano con la sua nemesi anziché con me.
Sospiro, assalita allo stomaco dal senso di colpa nei confronti dell’amica. Riprometto a me stessa che mi sarei fatta perdonare il prima possibile, magari le avrei offerto un paio delle famose burrobirre di Madama Rosmerta. Chissà se sarebbero servite a toglierle il broncio, o nel peggiore dei casi ad evitare qualche scherzo firmato Weasley da parte sua. Lo sbattere violento del metallo contro la ceramica mi richiama alla realtà facendomi sobbalzare, la Caposcuola ha fatto cadere di colpo il cucchiaio nella ciotola di cereali.
«Thalia?» il tono incerto. La guardo sorpresa, gli occhi leggermente spalancati. Non capisco cosa l’abbia scossa così tanto. Vorrei chiederglielo, ma vengo anticipata proprio da lei, che riporta il fulcro della conversazione sulle questioni burocratiche.
«D’accordo, passerò dal suo ufficio subito dopo le lezioni.» mi limito a rispondere accennandole un sorriso. Senza aggiungere altro mi accingo a raccogliere le mie cose, arrotolo le carte riponendole alla bell’è meglio nella tracolla scolastica.
Vorrei provare a terminare la colazione, ma il chiacchiericcio – che solitamente rimante un mero sottofondo – aumenta il suo volume tra il nostro tavolo e quello dei Grifondoro attirando inevitabilmente l’attenzione dei presenti. Non capto con certezza tutte le parole, ma il botto di un qualcosa che s’infrange quello sì. Lo percepisco forte e chiaro, ma mi trattengo dall’alzarmi di scatto. Mi trattengo finché non incrocio lo sguardo di Thalia, solo allora annuisco nella sua direzione e abbandono la panca per andare a riprendere i Tassorosso coinvolti.
«Forse non è ben chiaro che queste scenate comportano delle conseguenze!» mi rivolgo a Matt con voce ferma, senza alzarla – non voglio che lo show vada ancora avanti –, nel mentre mi posiziono esattamente di fronte a lui.
L’altro si acciglia.
«Non c’entro niente, è stata quella….» taglia la frase, sa che gli conviene di fronte ad un Prefetto. Il suo Prefetto.
«Ha cominciato lei.» rabbioso, ammicca alle mie spalle.
«Non m’interessa chi ha cominciato.» rispondo secca, la voce però ancora una volta non aumenta di un solo tono. Il sopracciglio si solleva minatorio. Nemmeno mi giro, così come non ho intenzione di dargli il tempo di replicare.
«E se proprio non vuoi tornare a sederti…» una piccola pausa, punto l’indice verso l’uscita della Sala Grande «…quella è la porta. La vedi?» non attendo nemmeno un cenno d’assenso o altro «Bene, imboccala a vai a sbollire in Sala Comune prima di andare in aula!» taccio. Matt borbotta qualcosa, non sono stupita e nemmeno ho voglia di riprenderlo oltre. Una concasata ci osserva, incerta se aprire bocca o meno. Abbassa gli occhi e si morde il labbro inferiore. Probabilmente la complice dell’accaduto.
«E fatti accompagnare da lei, così magari riflettete assieme sulle vostre azioni.» la indico con il capo. L’altra deve aver compreso, perché fa ciò che ho detto senza fiatare.
«Dovevi proprio comportarti così? Sei il solito idiota…» sentenzia velenosamente in direzione del compagno. Non s’intrattengono più del necessario, io li seguo con lo sguardo per accertarmi che ubbidiscano.

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SPOILER (clicca per visualizzare)

Jean Grey, Prefetto Corvonero - 16 anni - assonnata e poco amichevoleNieve Rigos. Era quello il nome della ragazza dai capelli bianchi che più persone stavano guardando storto. O comunque la stavano guardando. "Non si vedeva da un po' qui al castello", ecco spiegato perché non l'avesse mai vista. Jean vide Megan voltarsi a guardarla, a sorriderle perfino. Sicuramente si conoscevano, non sapeva quanto approfonditamente però. Passò i minuti successivi ad assistere allo spettacolo che si stava presentando, tra la nuova arrivata che perculava le stesse persone che la stavano insultando e la collega Tassorosso che entrando in berserk zittiva e cacciava alcuni dei suoi concasati rompiscatole. Nonostante il sonno, nonostante il solito malumore mattutino accentuato dal caos generale, la curiosità continuava ad avere la meglio. Qualche morso di pane e burro dopo, Jean non riuscì a trattenere altre domande. Non voleva, però, risultare indiscreta né nei confronti di Megan né della ragazza, le sembrava che quella Nieve avesse già una vita piuttosto pesante, non voleva mettersi in mezzo. Per cui, non chiese nulla riguardo il motivo della sua assenza, non erano fatti suoi. Avrebbe preso la questione da lontano. «Ma che vogliono da lei? Cioè, perché le stanno rompendo il cazzo?» Si rese conto di essere stata più sboccata del solito, ma non ci poteva fare niente: a quell'ora non riusciva a non essere scorbutica e volgare. Non conosceva Nieve Rigos, non sapeva come mai fosse stata assente da Hogwarts, e non le serviva saperlo per percepire che qualunque fosse stato il suo percorso non era stato semplice. E non le serviva mettersi nei suoi panni per provare fastidio nei confronti di chiunque la guardasse storto, la insultasse o sparlasse di lei. Nulla, nulla al mondo, per Jean, giustificava un comportamento simile. Prima che Megan le potesse rispondere, si lasciò andare all'ennesimo commento acido. «Si facessero tutti i cazzi propri... mah, che mondo.»


Interazione con Megan, menzioncina a Camille e ovviamente riferimenti a Nieve.
Post fatto giusto per proseguire e avere qualche info in più su Nieve. Se non dovessero esserci interazioni rilevanti con Megan, aspetterò che i veri protagonisti della role facciano le loro mosse prima di un'eventuale risposta successiva. Insomma, per ora sto da spettatrice

• Camille Donovan • Hufflepuff Prefect • 15 y.o •

Tiro un sospiro di sollievo appena li vedo allontanarsi oltrepassando la soglia. I muscoli si rilassano, lascio che la calma li distenda completamente. Il peggio, apparentemente, è scongiurato.
Una voce richiama la mia attenzione, voltandomi nella sua direzione mi accorgo che è della Grifondoro che stava discutendo con i mie concasati. La osservo pochi secondi, una ragazza dai capelli argentati. Le iridi altrettanto chiare, due pozzi di ghiaccio in cui cerco di far perdere le mie.
«Figurati, non ho fatto nulla di che…» sono sincera «…non devi sentirti in debito, tranquilla.» lo sguardo si addolcisce, le rivolgo un sorriso e mi presento anch’io «Io sono Camille. Camille Donovan.»
Rimango spiazzata dalle sue parole, non credo che l’attitudine al comando mi calzi, anche se con la spilla al petto non lo do a vedere per ovvie ragioni «Ecco, ehm…mio padre, in effetti.» come lo dico, faccio altrettanto in fretta a confutare quanto ancora debba lavorare su me stessa in tal senso. Thalia in questo, per me, è un’ottima guida. Mi ha aiutato – e mi aiuta tutt’ora – nel mio percorso come Prefetto, a rendermi responsabile nei confronti dei miei concasati e a far loro da esempio concreto da seguire «Ma giuro che non sono sempre così minacciosa quando mi trovo a sottrarre punti o a dover rimproverare, soltanto non sopporto chi parla a sproposito.» ammicco verso l’uscita, dove poco fa sono spariti i due ragazzi «Prima o poi si troveranno di fronte qualcuno che sciacquerà loro la bocca con un MangiaLumache, allora capiranno.» faccio spallucce.
Intanto mi accingo a riparare al danno, la tazza in frantumi è ancora lì sul pavimento e i cocci rischiano di essere d’intralcio. Estraggo la bacchetta, rigorosamente riposta nella tasca della divisa, e la punto in direzione dei miseri resti. Niente movimenti particolari, solo l’immagine dell’oggetto che si ricompone come nulla fosse nella mia mente, spezzoni di film riavvolti all’indietro. «Calicis repàro.» un comando semplice e diretto. La raccolgo rapidamente da terra – ora che è tornata integra, senza cicatrici –, poggiandola sul tavolo.
Mi sposto appena e i miei passi, incrociando quelli del Professor Cravenmoore. Gli rivolgo un saluto educato, sperando non sia stato attirato dal caos precedente. Ci mancherebbe dover coinvolgere dei Docenti per una sciocchezza già risolta.
«Immagino questa non fosse l’accoglienza che ti aspettavi dopo un’assenza?» una domanda retorica, sorta dall'inevitabilità da parte mia di aver colto la conversazione tra lei e Lucien «Ti chiedo scusa a nome di quelle due lingue lunghe.» se era questo il motivo del loro sparlare, la loro vita doveva essere piuttosto noiosa per non concentrarsi su altro.
«Bentornata tra noi.» le labbra s’incurvano di nuovo, un gesto caloroso della braccia di poco allargate.
Il chiacchiericcio torna a sollevarsi come le onde, avranno trovato sicuramente altro con cui alimentarlo. Voci che accompagnano l'arrivo di una figura familiare «Ehy Casey, buongiorno.» buongiorno. Si fa per dire, no che sia iniziato nel migliore dei modi. Quello che il Caposcuola afferma dopo, però, mi porta ad assumere un'espressione incuriosita.
Perché quell’aggettivo? Porco.
Un sopracciglio s'inarca, gli occhi passano da lui a Nieve. Taccio, ma suppongo che l'interrogativo mi si legga in faccia senza filtri.
«Colpa dei Tassorosso, suppongo.» mi riscuoto, evitando d’impicciarmi oltre, magari era stato buttato lì a caso, senza un motivo particolare.

© Thalia | harrypotter.it

Interazioni: Nieve e Casey.
Menzioni: Thalia e Lucien

Jean Grey, Prefetto Corvonero - 16 anni - assonnata e poco amichevole«Non ne so niente… Te l’ho detto non si vedeva da un po’» le aveva detto Megan. Insomma, la sua insolita curiosità non sarebbe stata soddisfatta in quel frangente. Se ne poteva fare una ragione. Jean rivolse un altro sguardo verso gli altri tavoli: la Donovan, piccola ma spaventosa quando le girava male, stava cacciando dei ragazzini dalla Sala Grande; Nieve Rigos sembrava essersi acquietata, per il momento. Ora Jean poteva tornare alla sua colazione senza altri pensieri.
«Hai finito? Non è proprio il massimo di prima mattina». Una voce sconosciuta e vicina la fece nuovamente voltare verso il tavolo Corvonero. Ce l'aveva col tintinnio del cucchiaino di Megan sulla tazzina. Non avea torto, in effetti, ma la sacralità della colazione di Jean ormai era stata violata e tintinnio più o tintinnio meno non faceva più differenza. Non conosceva quella ragazza, non di persona almeno. Certo, bene o male le era capitato di vedere tutti i Corvi in giro per la Sala Comune quindi il volto non le era sconosciuto, ma non naveva idea di chi fosse. Ci pensò Megan a fare le presentazioni. «Jean, lei è Abigail la mia compagna di stanza». Tale Abigail bofonchiò un "piacere" poco sentito, del tipo "sticazzi". *Megan dorme con questa? Che culo*. Rispose con un cenno del volto e una leggera curvatura dei bordi delle labbra come sorriso, e poi ignorandola del tutto tornò al suo succo d'arancia e pane imburrato.
Sembrava che il silenzio stesse tornando a dominare quel lato del tavolo, quando Megan riprese a parlare. «Che ne pensate di Cravenmoore?» «Cravechecosa?» Jean la guardò un po' confusa. Si voltò a guardare dove i suoi occhioni blu si erano fermati, e capì a chi si stava riferendo. Il bell'ometto che si direzionava verso il tavolo degli insegnanti. Non se l'era mai filato perché non frequentava ancora il suo corso, sempre che poi l'avesse frequentato al terzo anno, ma sapeva che fosse un docente. E sì, i suoi occhi ci vedevano benissimo, per cui aveva notato già che fosse più che caruccio. Per quanto fosse bello, però, si poteva dire che quel docente avesse sia qualcosa di troppo sia qualcosa di meno rispetto ai suoi recenti gusti. E i capelli meno rossi. Megan e la simpaticissima Abigail si stavano beccando a riguardo, mentre Jean scrollò semplicemente le spalle. «Mah, diciamo che i miei occhi non si lamentano se lo guardo» si limitò a dire, voltandosi verso la sua amica. E rimase a gustarsi la scena che le si presentò davanti.
Il Prefetto Serpeverde Draven Shaw era appena passato dietro di loro. Per Jean quel ragazzo rappresentava talmente poco che non se ne sarebbe nemmeno accorta, non fosse stato per le vampate della Caposcuola Corvonero. Voltandosi a guardarla, Megan avrebbe visto nel volto di Jean le sopracciglia sollevate e le labbra incurvate in un sorriso da presa in giro. «Vuoi che ti lanci un Bryus?» Lo disse sottovoce per non far sentire alla sua compagna di stanza, ma comunque non riuscì a trattenere un risolino. La sera della festa nel bosco aveva intuito che Shaw non le fosse indifferente e che la cosa fosse reciproca, ma non aveva voluto approfondire per non risultare invadente, e gli impegni successivi non avevano nemmeno fornito l'occasione per parlarne. Che fosse quella la volta buona? Jean ammiccò più volte all'amica col movimento delle sopracciglia. Ora sì che quella mattina opaca iniziava a essere divertente.


Interazione con la bella Meganella e quel dito in c della sua compagna di stanza. Menzione a Nieve e riferimenti a Draven, Camille e al Guardiacaccia supersexy.