Quando viene Dicembre, Missione C.R.E.P.A

È una domenica mattina come tante mi dico, almeno all’apparenza. La routine scorre lenta e placida come al solito. L’inverno intanto bussa violento ad ogni battente disponibile, una coltre bianca ricopre il paesaggio scozzese come in una magica cartolina.
Mi stiracchio pigramente.
Lo so che a tavola non è educato, ma ho le braccia indolenzite – per il freddo e la stanchezza – e sento la necessità di sgranchirle. La Sala Grande è mezza vuota, d’altra parte i mattinieri sono pochi durante il fine settimana.
Come biasimarli?.
La carica di Prefetto, che piaccia o meno, comprende anche questo: alzarsi presto per pattugliare i corridoi.
La tazza di caffelatte mi osserva ancora intozza, la frittella alla cannella – addolcita ulteriormente con dello sciroppo – invece è appena sbocconcellata nel piatto di fronte a me. Con la forchetta ne recupero un altro pezzetto, sto per portarlo alla bocca quando sento una fastidiosissima voce fin troppo familiare.

“Ci credi che sono stato punito? Di nuovo…?”

Tipico di Hughes mettersi nei guai e poi lagnarsi delle inevitabili conseguenze. Ignaro sta confabulando con uno dei suoi compagni di merende e io, come è giusto che sia, lo ignoro fingendomi invisibile.

“Pensi dovrei dirlo alla Donovan? Mi ammazza sicuro se scopre che ho fatto togliere punti dalla Clessidra!”
“Fai finta di nulla. L’importante è che non arrivi alle orecchie della Caposcuola, con lei passeresti un brutto quarto d’ora, seriamente!”

Ecco l’amico con il sale in zucca.

“Con la Donovan dovrei parlare comunque! Per la cronaca della partita intendo.”

Non adesso. Non nell’unico momento di tregua giornaliera. Capto gli ultimi spiragli di conversazione, dopodiché avverto i suoi passi avvicinarsi. A quel punto non resisto, istintivamente mi volto verso Helena seduta al mio fianco.
«Hel, se Timothy chiede di me, tu non mi hai visto!» in fretta e furia faccio per alzarmi dalla panca, quando qualcosa vibra improvvisamente al lato sinistro del petto. Abbasso lo sguardo, sulla spilla del C.R.E.P.A è comparsa una scritta. Forse ho trovato una scusa più plausibile per darmi alla fuga. «Credo sia arrivato il giorno dell'asta!» una frase semplice, incomprensibile ai più, tranne che alla sua concasata e alle colleghe Prefette coinvolte. «Ore 10 alla Stamberga. Abbiamo giusto il tempo di prendere un paio di cose al volo in dormitorio prima di andare.» attendo che anche l’altra sia pronta e mi dirigo all'uscita.
Appena mettiamo il naso fuori, vicino all’imboccatura dei Sotterranei, una Vivienne piuttosto trafelata ci viene incontro. È per la missione, anche lei ha ricevuto l’avviso.
«Manca solo Phoebe! Direi di aspettarla nell'atrio, poi possiamo andare!»

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Una volta terminati i preparativi ed indossati gli abiti migliori a disposizione nel nostro baule, finalmente ci riuniamo e varchiamo l’ingresso. L'aria fredda ci avvolge in un gelido abbraccio, percorriamo la High Street confondendoci con la folla in giro per negozi a caccia di regali. Le decorazioni natalizie rallegrano gli animi, le risate dei bambini una soave melodia di sottofondo che dona leggerezza. Una sferzata di vento mi colpisce, attraversando il cappotto come una lama.
Arrivate alla fine del Villaggio ci lasciamo indietro tutta la vitalità, uno scenario più spettrale si prospetta davanti a noi «Luogo interessante per un incontro!» commento di getto, il tono volutamente ironico «Entriamo?» chiunque ci fosse ad attenderci non era all’esterno, la zona circostante all’edifico appariva deserta.
Il dolce crik-crok della neve compattata, schiacciata dal peso dei nostri passi, annuncia la nostra presenza. Appena mi fossi fermata, la mano sarebbe andata a premere con decisione sul centro del portone fatiscente. Mille domande si affollano nella mia mente, ma chi ci accoglierà cono certa non esiterà a dissipare i dubbi. Il piede destro si sarebbe fatto strada, andando a toccare le assi di legno ormai marce.

Alla fine, quella fatidica domenica mattina era arrivata. Da quando aveva partecipato alla riunione che si era tenuta presso l'Aula Abbandonata al secondo piano, non avevano potuto non frullare senza sosta nella sua mente una miriade di domande e quesiti.
L'idea di prendere parte alla nuova missione la elettrizzava. La prospettiva di imbucarsi ad un'asta, fra gente ricca e straricca, la divertiva - e parecchio anche! Essere poi d'aiuto alla dolce elfa Hespera, era il vero obiettivo. Non aveva potuto fare mano di avere a cuore ciò che le era accaduto.
Phoebe maldigeriva le ingiustizie. Non le sopportava affatto - e in nessun caso. Detestava davvero con tutto il cuore le persone che utilizzavano i propri poteri al fine di manipolare la situazione, per giungere ad un proprio tornaconto personale o per agevolare qualcuno con cui si ha un rapporto privilegiato. Si trattava di cose che la Prefetta Corvonero avrebbe capito, se fossero state azioni giuste con una ratio. La storia del carillon, in qualche modo, rientrava in tutto questo. La più piccola delle sorelle Halliwell non metteva in dubbio che quell'oggetto appartenesse all'Elfa Hespera e che i figli di Sir Aaron le avessero riservato un trattamento iniquo e ingiusto. Come poteva, in fondo? Però questo, più di ogni altra cosa, aveva acceso in maniera evidente la sua determinazione e la sua voglia di giustizia.
Quella domenica mattina si trovava nella sua camera al dormitorio femminile e aspettava di ricevere qualche notizia sulla missione. Sapeva che si sarebbe svolta proprio quel giorno, ma ancora non aveva alcuna idea del resto. Stava leggendo uno dei libri che aveva preso la sera prima.a dalla libreria in Sala Comune, quando la Spilla del Comitato Crepa, lasciata sul letto sfatto accanto a lei, prese a vibrare. Su di esso si poterono così leggere l'ora e il luogo del nuovo incontro. Stamberga Strillante. Ore 10:00.
Così si rese necessario lasciare in sospeso la lettura. Una volta pronta per scendere, la Halliwell raggiunse l'atrio dove incontrò le sue tre compagne di disavventura. Poco tempo dopo, le quattro ragazze si recarono fino alla famigerata Stamberga Strillante.
Si diceva che quella costruzione fosse il luogo più infestato di tutta la Gran Bretagna. L'aspetto esterno sembrava confermare senza alcuna perplessità questa voce. Decadente, fatiscente, si ergeva appena più in là dal bianco manto di neve. Le ragazze avevano preso a seguire quel percorso. I loro passi lasciavan una serie di impronte su quella candida sostanza soffice. Si gelava là fuori. Era pur sempre una delle tante domeniche di Dicembre? Una delle tante domeniche di uno dei mesi più freddi dell'anno, no? Per fortuna, Phoebe era ben coperta. Sospirò. Una nuvoletta si condensò a contatto con l'aria fredda. Mancava una sola cosa da fare. Aprire la porta della Stamberga Strillante. E vedere cosa c'era in serbo per loro all'interno della costruzione. Alla Bronzo-Blù non rimaneva che seguire le altre.

La fatiscente struttura si lascia andare ad un macabro coro di scricchiolii. La porta cigola in maniera inquietante, paragonabile solo a quella di un film Horror. Paradossale, inoltre, come quel luogo lugubre sia attualmente sinonimo di riparo: il freddo non punge più, l’aria gelida non fa più arrossare le guance ed illividire le dita sottili. Una sagoma si avvicina, ci accoglie cordialmente. Dovrebbe essere il nostro accompagnatore, l’appoggio arrivato direttamente dal Ministero come anticipato da Miss White.
«Salve!» ricambio educatamente il saluto, anche un po’ intimidita ammetto. Insomma, non capita tutti giorni di avere a che fare con dei ministeriali, anche se l’altro sembra volerci mettere a nostro agio.
Appena l’uomo mi chiama in appello, con un cenno affermativo del capo confermo la mia identità. Si presenta, dandoci poi le prime dovute dritte, che proseguiranno più dettagliatamente in diversa sede. M’irrigidisco quando sento la parola passaporta.
Odio le passaporte con tutta me stessa.
Non credo sia un segreto per coloro che mi conoscono, anche perché inveisco contro di esse ogni volta che sono costretta ad agguantarne una. Stavolta mi trattengo mordendomi la lingua, la mia espressione però è comunque esplicita. Arriccio il naso, ma non per la puzza del mezzo di trasporto improvvisato: una scatoletta di tonno. Non mi tange più di tanto, non temo di sporcarmi. Un respiro profondo e seguo l’esempio di Mr. Allister, mi chino allungando la mano in direzione del malefico aggeggio.
Chi l’ha inventato doveva avere i vermicoli al posto del cervello.
Uno schiocco, un’imprecazione che stringo forzatamente tra i denti e quella voglia improvvisa di vomitare che attanaglia lo stomaco e che mi accompagna per l’intero – seppur breve – viaggio.

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«Per tutti i calzoni luridi di Merlino!» sibilo quando il mio corpo capitombola su qualcosa di non ancora identificato. Gli occhi in pochi istanti mettono a fuoco l’ambiente circostante, comprendo con mio disappunto di essere finita sottosopra su un divano: la testa guarda il pavimento, mentre i piedi sono all’insù, poggiati allo schienale come in una posizione anti-shock.
Non credo di essere la persona più aggraziata del mondo nel ricompormi; sento distintamente la stoffa dei pantaloni strusciare contro quella dei cuscini, le gambe scivolano in basso fino a ritrovare la loro naturale posa. Le mani vanno a poggiarsi vicino al fianco, da lì con esse mi aiuto ad ergere il busto. Tutto ciò non aiuta a combattere la nausea, ma almeno non vedere più il mondo capovolto è già un enorme passo avanti. Cerco rapidamente le mie compagne con lo sguardo, assicurandomi che anche loro siano rimaste illese.
Osservandole, presumo che l’unica cosa che è stata danneggiata sia la nostra dignità, ma forse negli anni ci rideremo su scavando nei ricordi. «Sì, non mi manca nessun arto per adesso!» nonostante il disagio, non trattengo un’espressione divertita nel rispondere ad Helena.
Non siamo sole, uno dei presenti – tale Drew – ci offre qualcosa per metterci in forze. In effetti, almeno io, ho lasciato la colazione a metà. È gentile, trasuda simpatia da ogni poro, per questo gli sorrido d’istinto. Le labbra s’incurvano mostrando due fossette sulle guance «Un tè andrà benissimo, grazie infinite!» nonostante mangiare un boccone sia consigliabile – vista anche la lunga giornata che ci attende –, non riuscirei a deglutire altro. Sono ancora scombussolata dall’atterraggio, ma una bevanda calda potrebbe fare al caso mio per adesso.
La mia attenzione si sposta poi sulle parole di Allister, a quanto pare hanno trovato il sistema perfetto per camuffarci tra i partecipanti all’asta: Pozione Polisucco.
Non conosco la ricetta, in compenso la sua fama e la funzione mi sono giunte alle orecchie per vie traverse: ergo, studenti più grandi.
Uno scambio di persona perfettamente architettato. Non nego di trovare la faccenda estremamente eccitante, però recitare la parte di un personaggio ben delineato ha i suoi pro ed i suoi contro; alla prima frase fuori posto o atteggiamento atipico saremmo fregate. Inoltre, come ci hanno fatto notare, persino la pozione ha i suoi limiti, imposti dalla durata dell’effetto e soprattutto dalla quantità a disposizione «Oltre all’eventuale rischio di essere scoperti, c’è qualche invitato in particolare a cui dobbiamo prestare attenzione? O che potrebbe crearci inconvenienti al party?» magari qualche conoscente dei soggetti prescelti da lavoraci a dovere oppure da cui dobbiamo tenerci alla larga, sempre che non fiutino l’inganno in anticipo.

Il cupo cigolio segnalò in maniera inconfutabile la decisione delle quattro giovani attiviste del Crepa di fare il proprio ingresso nella costruzione fatiscente che avevano appena trovato di fronte a loro. L'interno della Stamberga Strillante si presentò proprio come ci si sarebbe aspettato da quel luogo piuttosto angusto. L'atmosfera non era certo delle migliori, eppure questa pareva fornire senza dubbio riparo dal freddo clima invernale che s'abbatteva all'esterno.
La Halliwell non ebbe modo - e tempo - di rimuginare di più, su questo particolare aspetto, che si stagliò proprik davanti ai suoi stessi occhi color nocciola la figura di un uomo. Un uomo piuttosto piacente che aveva l'aria di essere un tipo alquanto preciso e puntiglioso. Armie Allister. Ministeriale. La veloce opinione che si fece la Bronzo-Blù su quest'ultimo la portò a credere di avere a che fare con un uomo che non era solito lasciare le cose al caso.
Sì, Armie Allister non poteva che rivelarsi come un individuo che studiava ogni dettaglio e pianificava qualunque cosa - anche quella più piccola ed insignificante. Era questa, giusta o sbagliata che fosse, l'immagine mentale che si era creata la Halliwell sul Ministeriale. La precisione con la quale Armie Allister annunciò in seguito quanti secondi mancavano ebbe l'effetto di confermare questa sua prima impressione. O forse... Forse era d'obbligo considerare il fatto che una passaporta si attivasse ad un orario prestabilito? Come quella che avrebbero utilizzato da lì a pochi minuti per spostarsi?
No. Non era da escludere, eppure... Eppure il modo di fare del Ministeriale lasciava intendere che lui fosse esattamente come la Halliwell aveva immaginato poco prima.
Dovevano prendere una passaporta. Una leggera smorfia di disgusto si aprì sul volto dell'Adepta di Priscilla, non appena fu chiaro che ciò che avrebbe permesso loro di recarsi fino alla nuova meta sarebbe stata una... lurida scatola di tonno. Sì. Una lurida scatola di tonno, che schifo! Imitando i movimenti dell'uomo, si avvicinò, si mise in ginocchio accanto all'oggetto e allungò subito dopo la mano su di esso. Se la Passaporta era rappresentata da qualcosa di non proprio gradevole, sperava almeno di raggiungere il nuovo luogo senza complicazioni. Ricordava esattamente cosa era accaduto la prima e ultima volta che aveva provato la Smaterializzazione. Era stato in occasione dell'altra Missione Crepa - quella che l'aveva condotta fino al quartiere di Harshstone. Ormai era passato parecchio tempo da allora. In ogni caso, quello che accadde quel giorno era ancora vivido nella sua mente. Poco più che dodicenne, si era ritrovata a portare a termine quella missione insieme all'Auror Aiden Weiss e al Ministeriale dai lineamenti asiatici Issho Fuji-Tora. Non potendo smaterializzarsi da sola, si era smaterializzata insieme all'Auror dai capelli rossi. O per meglio dire: sfruttando la capacità di quest'ultimo era stata messa in atto una Smaterializzazione Congiunta. Ora, era chiaro che una Smaterializzazione fosse qualcosa di ben diverso, sotto più o meno ogni punto di vista, dalla Passaporta. La sola cosa che le accomunava era il fatto di essere usate come mezzi di trasporto. Per il resto, non avevano nulla in comune. Allora, perché nella mente della Seguace di Priscilla era nata tale associazione? A cosa era dovuta?
Quando si era smaterializzata assieme al Cacciatore di Maghi e Streghe Oscuri, non era finita benissimo. Non era dunque finita nei migliori dei modi. Il ritrovarsi in un vicolo stretto su una vecchia poltrona dismessa tra i bidoni dell'immondizia ne era stato un chiaro segno. Di certo, non voleva che ricapitasse qualcosa del genere, non voleva che la Passaporta - come era stato in realtà con la Smaterializzazione - portasse ad uno spostamento non esattamente piacevole. Sospirò. Non le restava che credere che sarebbe stata un'altra cosa. Confidava in questo.

3... 2... 1... Venne strappata dalla Stamberga Strillante. Qualche attimo dopo si ritrovò avvolta da qualcosa di soffice, prossima quasi a sprofondarvi in mezzo. Erano forse cuscini? Per una frazione di secondo non seppe dare alcuna spiegazione a tutto questo. Brontolò. Si, erano cuscini. Sollevò la testa da quello che aveva premuto sulla faccia. Dopodiché spostò le braccia in modo da aiutarsi ad alzare il busto. Che diavolo...? Il movimento successivo delle gambe le consentì di mettersi ben seduta sul divano sopra il quale era finita. Si guardò attorno, neanche le sue compagne di disavventura avevano avuto un atterraggio piacevole. Promemoria. Meglio evitare di usare le Passaporte. Sentenziò in maniera divertita mentre provvedeva ad aggiustarsi. Per quanto la prospettiva di un atterraggio non proprio gradevole l'avesse indotta a sperare in uno spostamento semplice e non problematico, Phoebe non aveva potuto fare a meno di sentirsi comunque divertita. Ehm, sì... tutto bene. Grazie, Helena. Era senza alcun dubbio imbarazzata, ma il solo pensiero di essersi trovata spiaggiata sopra quel divano, tra enormi cuscini, l'aveva divertita. Si guardò attorno per poi rivolgere l'attenzione sull'altro uomo presente in quell'appartamento. Oh, direi... del tè, la ringrazio. Fu la sua scelta. Non sarebbe mai riuscita a rinunciare ad una buona tazza di tè fumante. Ascoltò in seguito il racconto fornito da Armie Allister e dal secondo uomo che, a quanto pareva, si chiamava Drew. Sembrava tutto molto semplice... in teoria. Nella pratica, la questione aveva tutt'altra connotazione. In chi avrebbero dovuto trasformarsi? In persone realmente esistenti? In quali? Come possiamo interpretare persone reali? Le loro caratteristiche principali? I loro modi di agire e pensare? C'è qualcosa che dobbiamo sapere a riguardo? Prese ad esternare i quesiti che le balenarono come un fulmine in mente. Quanto dovrebbe durare la Pozione Polisucco?

Una serie di cibi e bevande si palesa a noi, rivolgo a Drew un cenno di ringraziamento per questa piccola coccola che ci riserva. Mi servo del tè, aggiungendoci un po’ di latte e girando il tutto con un cucchiaino. L’ultimo capriccio che mi concedo è quello di agguantare un biscotto, mangiucchiandolo mentre ascolto attentamente le parole di Allister.
Al gruppo si aggiunge una giovane donna, con un colpo di bacchetta davanti a noi pone quattro fascicoli, ognuno dei quali contiene le informazioni riguardanti i partecipanti che andremo a sostituire all’asta.
Maeko Hasegawa
La giovane rampolla, una ragazza dai tratti orientali, è il mio esatto opposto: di poche parole e quelle poche che spiccica fanno fuggire il prossimo.
Ottimo, andrebbe decisamente d’accordo con Shaw, mi ritrovo a pensare d’istinto. Pongo di fianco a me la fialetta di vetro, le dita poi scorrono lente sulla ruvida pergamena. La sfogliano cercando di assorbire ogni parola, ogni sfumatura della sua personalità – almeno le stille contante di essa che mostra in pubblico –. Temo, per un istante, di non riuscire. Ho paura di non resistere, di far uscire la vera me in situazioni critiche durante la serata. Scaccio la negatività come una mosca, la soffio via dalla mia mente.
Ce la farò.
Ce la faremo.
Attendo paziente il mio turno con il Pensatoio, seguo minuziosamente le istruzioni di Rebecca per utilizzarlo. Vi viene completamente versata la sostanza contenuta nella fiala: un ricordo.
Galleggia placido nella vasca in fredda pietra, ignorando bellamente la sua imminente violazione. Io, d’altro canto, non mostrerò segno di pentimento nel compiere tale azione. I polpastrelli curiosi sfiorano il liquido argenteo, meraviglioso ed infido. Mi sento immediatamente come se precipitassi nel vuoto, mi manca il respiro. Mi ritrovo improvvisamente catapultata in una vita che non è la mia, non posso controllarla. È una sensazione nuova, strana, mi genera un certo disagio all’inizio. Sono uno spettatore invisibile, un maledetto intruso che non ha il diritto di origliare la conversazione che sta per svolgersi: ma lo faccio.
Siamo in una libreria.
Sì, siamo.
Forse, alla fine, qualcosa in comune io e Maeko l’abbiamo. Percepisco la delicatezza con cui maneggia l’antico volume. Non so se apprezza la lettura come me, se fugge dalla realtà rifugiandosi nelle storie abilmente narrate da fantasiosi autori. Se così fosse ne comprenderei facilmente il piacere di sfiorare quella costina. Il brivido che dona il profumo delle pagine ingiallite, dolce e pungente, il godersi una ad una le lettere che compongono il titolo. Le somiglianze tra noi però finiscono lì, ne osservo le movenze, la mimica facciale, come si pone soprattutto. Gli occhi e la bocca servono solo puro veleno su un vassoio d’argento all’uomo che le parla gentilmente, un succo acido a base di bile che lo ammutolisce di colpo.
È come ricevere un pugno nello stomaco, il cuore si stringe in una morsa vedendo quella scena.
Non posso reagire, sono un fantasma sbiadito ed intangibile per loro. Ma anche se lo volessi e potessi intervenire, il Pensatoio gioca d’anticipo e mi trascina lontano dalle due figure, uno strattone violento, sento il corpo sbalzato via.
Sono di nuovo nel salotto, respiro sonoramente, i polmoni bramosi d'aria come se fossero stati costretti in apnea per ore.
«Un vermicolo sarebbe più gestibile, ci scommetto tutto ciò che possiedo nella camera blindata!» commento di getto appena mi riprendo. Non sarà semplice, ma m’impegnerò perché lo diventi. Dovrò essere naturale, disinvolta e per questo ho bisogno di qualche prova per immedesimarmi. Comincio ad esercitarmi da sola, mentre attendo che anche le altre prendano familiarità. Per prima cosa ne desidero imitare le espressioni, il portamento. Fisso uno dei cuscini sul divano, tento di squadrarlo da “campo a piedi” con un’aria giudicante in volto. Non ho uno specchio a portata di mano, quindi mi regolo a sentimento, con la tenzione della pelle che tira sugli zigomi. Il labbro superiore si arriccia leggermente, come ho visto fare tante volte al mio collega Draven in ambito sociale: quando schifa palesemente la presenza umana.
Magari dovrei addolcirla di poco, renderla più femminile e “aggraziata”. Le guance ora sono un pelino più morbide, ogni lineamento emana disgusto con più aristocrazia. Ma cosa potrà mai aver fatto di male quell’ammasso di stoffa ed imbottitura, a parte esistere? Il drink rovesciato nominato da Allister durante la dettagliata spiegazione mi dà il primo spunto, un punto di partenza su cui lavorare. Il cameriere vuole porre ammenda, vuole farsi perdonare in ogni modo. Ed io, imperterrita, lo guardo con l’espressione che ho provato fino ad adesso finché non decido di sbarazzarmi di lui.
«Come hai osat-» la cattiveria che uso mi rendo conto essere eccessiva, persino per Meako. Inoltre la frase mi muore in gola, questa non sono io e sono persino tentata di scusarmi. Devo trovare un equilibrio, dismettere momentaneamente i miei panni ingoiando il rospo.
«Smetti di renderti stup-!» mi blocco di nuovo, faccio un respiro profondo. Calma la voce, il veleno non necessita di eccessivo volume per colpire al cuore l’obiettivo, m’impongo.
Con questo mantra, provo e riprovo finché non becco l’intonazione giusta, il cipiglio giusto. La perseveranza, forse, ha dato i suoi frutti.
Solo allora mi avvicino alle altre «Come va?» chiedo desiderosa di scoprire come procede con le loro nuove identità. In attesa delle risposte, recupero al volo un altro biscotto. Nel morderlo rifletto e un’idea fa capolino, non esito a proporla alle altre «E se organizzassimo qualcosa tra di noi? Dovremmo interagire là, immagino?» attendo la conferma delle ragazze e proseguo «E se fingessimo di….» passa così il resto del tempo concessoci, tra confabulazioni, reciproci consigli e affinazione della recitazione.

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Drew ed Allister fanno nuovamente il loro ingresso e, come premesso un paio d’ore fa, ci mettono alla prova.
«Procediamo come concordato!» un occhiolino alle mie compagne e si va in scena, si sollevi il sipario.
«Siamo al party e questo, beh…» con una mano indico il povero cuscino, ormai la mia vittima designata «È un cameriere che mi ha appena versato del vino rosso sulla camicia, sta provando disperatamente di chiedermi scusa e vuole aiutarmi a porre rimedio.» non aggiungo altro, semplicemente calo la maschera.
«Finiscila di renderti ridicolo, non credi di esserti umiliato abbastanza?» le sopracciglia sono lievemente aggrottate, lo sguardo fulminante, il tono è freddo e tagliente come lame d’acciaio. Intanto mi porge un tovagliolino per pulirmi ed io, per completare l’opera, dimostrare che può anche togliersi dai piedi, estraggo la bacchetta e la punto contro gli abiti bagnati. Un Arefacio vuole essere castato, ovviamente non lo faccio realmente perché non c’è necessita.
«Ho fatto, non mi servono i tuoi inutili fazzolettini.» lo liquido. Le sopracciglia si distendono, il tono al contrario rimane invariato. Non li presto ulteriore attenzione, gli do le spalle e mi dirigo a schiena dritta e passi decisi, ma non frettolosi, verso Viv – alias Joey – prendendo in mano l’ultimo stuzzichino rimasto nel vassoio di fronte a lei «Imbecille.» mormoro intanto, riferita al povero cameriere fittizio.
Sento Viv andare di matto, dentro sono estremamente divertita, ma Maeko no.
Lei non lo è affatto.
Meako mi guida, come presumo farebbe lei la guardo con aria infastidita – non è appropriato in un luogo del genere, tanto meno in un’occasione in cui è richiesto rigore ed eleganza – «Stai attirando l’attenzione, come tuo solito.» la rimprovero, ma senza la voglia di metterla in ridicolo stavolta. Con lei posso permettermelo – non è del tutto un’estranea –, l’unica amica di colei che andrò a sostituire stando al fascicolo «Le mie orecchie e quelle dei presenti gradirebbero abbassassi i decibel, per cortesia.» però il coltello nella piaga devo comunque infilzarlo, anche se il tono è moderato, non è glaciale e carico di astio come se mi rivolgessi ad una persona qualunque che prova a parlarmi. Il cibo rubato però non lo ingerisco, sta lì nella mia mano in attesa del suo destino.
Maeko è distratta.
Io so cosa sta per succedere, ma lei non si accorge che qualcuno alle nostre spalle si sta avvicinando. Ecco Helena e Phoebe – alias Myron e Rick –, la prima mi rivolge la parola provandoci come fossi un trofeo. La ricambio con il mutismo, le rifilo un’occhiata che risulta come lo schiocco feroce della frusta di un domatore. Rimetto Myron al suo posto, non deve prendersi questa confidenza mai più.
Ora è il turno di Phoebe di pinzare fuori dalla mia bocca le parole, o meglio a Maeko, e tentare un approccio da Casanova, ma non sarà una missione da sottovalutare «Pensi davvero di essere migliore di lui?» cerco di zittire Rick senza troppe cerimonie, lo scruto come fosse una cavia da studiare. Le iridi lo puntano con disprezzo «Beh non lo sei.» secca, dritta al dunque.
La mia parte è terminata, lascio il gran finale dello spettacolo alle altre.
Sarà una cascata di applausi e rose? Oppure solo delusione e disappunto da da parte del pubblico?

Non poteva non apprezzare la magia. Non poteva non adorare far parte di quel mondo: il potere magico d'altronde permetteva di compiere tante cose, anche far comparire dal nulla del cibo. D'altra parte proprio questo accadde in quel momento, all'interno di quell'appartamento. Meravigliose leccornie dall'aspetto invitante presero a volteggiare per poi posarsi sul tavolino lì accanto. Tra i divani e le poltrone. La tentazione di servirsi di quel bendidio fu piuttosto forte. Era parecchio difficile contrastarla; e serviva una buona dose di forza di volontà per farlo. Phoebe, dal canto suo, non ci sarebbe riuscita. Un sorriso divertito e pieno di comprensione nacque sulle sue labbra non appena l'uomo che si chiamava Drew decise di servirsi in maniera generosa di quelle leccornie. Si avvicinò anche lei. Optò per una tazza di tè fumante - alla quale aggiunse qualche goccio di latte e una zolletta di zucchero, all'inglese maniera. Le piaceva davvero tanto, il gusto del tè al latte. Prese a girare il contenuto della tazza per poi iniziare a sorseggiare. Che bontà. Il sapore dolce di quel liquido così delizioso sembrava scivolare dolcemente e avere al tempo stesso la capacità di temprarla. Comprese presto che mancava qualcosa: una piccola fetta di crostata alle more. E si servì anche di quella.
Quella cucina non aveva nulla da invidiare a quella di Hogwarts. O a quella di Nonna Penny.
Ecco che, qualche minuto dopo, fu il momento delle spiegazioni. Avrebbero dovuto impersonare quattro giovani membri dell'alta borghesia britannica. Ad Armie, Drew e Rebecca - a quel punto si fece avanti una donna dai lunghi capelli castani - sarebbero toccati, invece, alcuni membri anziani. Un dubbio le sorse spontaneo: che fine aveva fatto tutta questa gente? Cosa era capitato loro? Si trattò di un quesito che, per il momento, rimase nella sua mente.
Ciascuna delle quattro giovani attiviste trovò di fronte a sé un fascicolo che conteneva tutte le informazioni relative alla persona che avrebbe dovuto interpretare. Phoebe aprì il suo. Era piuttosto curiosa di sapere quale membro giovane dell'alta borghesia britannica le era toccato.
Rick Kerschbaumer.
Quel nome - com'era normale che fosse - non le diceva nulla. Dal cognome si sarebbe forse potuto ipotizzare che avesse origini... tedesche? Austriache, magari? Questo pensiero venne surclassato dalla fotografia che fece bella mostra di sé. Chiunque fosse, questo Rick Kerschbaumer, era di sicuro un uomo di bell'aspetto e piuttosto elegante, quasi raffinato si sarebbe potuto dire. A ben guardare, mostrava uno sguardo penetrante o un cipiglio severo. Poteva sembrare anche adirato per qualcosa.
Poco dopo l'Erede di Priscilla si ritrovò ad avere la sua prima esperienza con un Pensatoio. Cercò di seguire le indicazioni di Rebecca. Il ricordo argentato di Rick Kerschbaumer venne fatto scivolare all'interno di quello che poteva vagamente apparire come un pozzo, in particolare su ciò che esso conteneva e che sembrava arrivare fino all'orlo. Ora Phoebe avrebbe dovuto immergerci la testa, così dicevano le indicazioni di Rebecca. Si avvicinò di più e si fece coraggio.
Una volta immersa all'interno le parve quasi di galleggiare nel bel mezzo di una particolare scena. Nei pressi di un enorme villa stava arrivando una carrozza - trainata da meravigliosi Cavalli Alati - dalla quale discese in quel momento un signorotto. Sir Waldergave. Un uomo in frac. E con un alto cilindro per cappello. Qualche istante dopo gli venne incontro il giovane uomo che Phoebe aveva visto nella foto - Rick Kerschbaumer. E si presentò a lui. Nel farlo, si profuse in alcuni complimenti di cortesia. Il suo modo di parlare era calmo, elegante. Sì. Rick era una persona piuttosto galante. La scena poi terminò; e la Corvonero venne quasi risucchiata via e rispedita all'indietro. Si ritrovò così di nuovo all'interno dell'appartamento a Coventry. Il respiro sembrò tornare di colpo, questa volta affannoso. Le parve di essere rimasta in apnea per troppo tempo. Il cuore prese a battere all'impazzata.
Era senza alcun dubbio spaesata. Aveva iniziato a comprendere più o meno che tipo di persona fosse questo Rick. Ma era consapevole che non fosse facile interpretarlo. Essere lui. La sua attenzione tornò sul fascicolo. Vi erano diverse informazioni - tante informazioni - contenute al suo interno. Una delle prime descriveva Rick Kerschbaumer come una persona che aveva un bisogno patologico di essere al centro dell'attenzione. Phoebe ci rifletté sopra; poi prese in mano la fotografia del giovane e la osservò con interesse. Come mai sembra adirato? Domandò per poi esternare una genuina risata all'osservazione di Helena, che nel frattempo si era avvicinata. Poteva essere così. Poteva essere andata esattamente così. Per certi versi non era per nulla da escludere. Il pensiero che Helena potesse averci visto giusto, non aveva fatto altro che divertirla. La divertiva ancora di più l'idea di dover interpretare quel tipo. Narcisista. Vanitoso all'invero simile. Si rese conto, proprio in quel momento, di non star prendendo seriamente l'intera faccenda; e non era un bene. Così s'impose di tornare seria: il fascicolo sotto ai suoi occhi ebbe di nuovo la sua attenzione. Parlava di un uomo che non era solo narcisista e vanitoso - ma anche pronto a qualunque cosa pur di ottenere l'oggetto dei suoi desideri, persino ferire persone che nutrivano affetto per lui. Era conosciuto da tutti nell'ambiente; ed era riuscita a farne parte grazie all'incontro fruttuoso con un signorotto. Sir Waldergrave. Attratto dagli oggetti di un certo valore, partecipava alle aste per vincere la noia. Quanto vi era scritto in quei documenti, le diede modo di pensare. La Halliwell si ritrovò a riflettere su quelle righe mentre continuava a gustarsi quel buon tè e quella deliziosa fetta di crostata. Che fare? Dopo qualche attimo di esitazione, decise di iniziare le prove. Il tutto sarebbe dovuto cominciare dalla postura. Rick Kerschbaumer era elegante, ben posato. Dal suo portamento, traspariva tutta la sua voglia costante di apparire, di farsi notare. Si schiarì la voce per poi portarsi le mani davanti al torace. Chiuse le mani quasi a pugno, per poi muoverle appena, come a voler simulare il gesto di un tizio straricco intenzionato ad aggiustarsi la giacca. Dopotutto, Rick vestiva abiti di sartoria. Fece qualche passo avanti con eleganza. Provò a ricordare ciò che aveva visto nel Pensatoio. Il giovane uomo, come aveva interagito con quel signorotto...? E come si chiamava il tizio... Sir... Sir Walf... No. Sir Waldergrave, sì. Proprio quello che gli aveva consentito di compiere il primo passo verso la fama. Oh, Sir Waldergrave. Sono molto felice ed onorato di... Qualcosa sembrò non convincerla. Incontrarla. Il tono di voce non era quello giusto. Per renderlo simile a quello udito nel ricordo, bisognava arrochirlo giusto un pochino. Oh, Sir... Tossicchiò. Rick era quasi dolce e indecifrabile. Si aggiustò la postura. Schiena dritta, movimenti eleganti e studiati. Oh, Sir Waldergrave. Sono molto felice ed onorato di incontrarla. Anche lei è qui per l'asta?

Avevano cercato di mettersi d'accordo, di organizzarsi. Avevano provato e riprovato tantissime volte. Dovevano essere impeccabili di fronte ad Armie, Drew e Rebecca. Non appena fu il suo turno, prese la sua tazza e cercò di reggerla quasi si trattasse di un bicchiere per lo champagne. Il sipario si aprì. Il primo atto vedeva una scena tra Camille e Vivienne - nei panni di Maeko Hasegawa e Joey Chapman. Cominciò a studiarle per poi inarcare un sopracciglio alla reazione della Grifondoro. O meglio della donna che stava interpretando. Joey Chapman aveva appena reagito in una maniera forse non proprio apprezzata da Rick. Phoebe prese poi a guardare male e di sottecchi Helena, che interpretava Myron Pancras. Rick detestava appunto la compagnia di persone che lo facevano sfigurare, e Myron non era ben visto nell'ambiente. Sollevò un sopracciglio quando Helena si avvicinò a Camille, nei panni di Maeko Hasegawa. Le lasciò interagire per poi voltarsi verso uno dei divani e fingere brevemente si trattasse di Sir Waldergrave. Oh, Sir Waldergrave. Quale immenso piacere ed onore incontrarla qui. Anche lei prenderà parte all'asta di oggi? Non mi dica. Sa, ho adocchiato alcuni oggetti di un certo valore che... Cercò di usare un tono di voce calmo, pacato ma indecifrabile: quello udito nel ricordo. Pochi istanti dopo voltò lo sguardo verso Helena, che si stava allontanando da Camille. Myron aveva ricevuto il due di picche. Mi vuole scusare un attimo, Sir Waldergrave? Si avvicinò al tavolino e vi poggiò la tazza in maniera elegante, come farebbe Rick. Poi raggiunse Camille. Rick avrebbe di sicuro fatto in modo di voler dimostrare di essere meglio di Myron. Di essere il migliore in assoluto. Avrebbe fatto in modo di tirare fuori dalle altre persone parole di adulazione. Non tutte le compagnie sono piacevoli, non è forse così? Prese in mano dal tavolino due tazze vuote. Una la porse con eleganza a Camille. Io e lei sappiamo riconoscerle. Sono Rick... Rick Kerschbaumer, a proposito. Tuttavia, credo lei sappia già chi sono. Chi non lo conosceva? In tutta risposta, come previsto, Camille recitò la sua parte. E anche Rick ricevette il benservito. Ti sbagli. Non sai di cosa parli. Tagliò corto. Uno sguardo truce comparì sul suo volto. Maeko Hasegawa era appena entrata nella lista nera di Rick Kerschbaumer. Non gli aveva fornito l'adorazione di cui necessitava. Si spostò per poi poggiare una delle tazze di nuovo sul tavolino. Lo sguardo vagò per la stanza. Passò da Camille. Ad Helena e Vivienne - che doveva diventare Joey Chapman. Scrutò ogni angolo con estrema cura. L'uomo che la Corvonero stava interpretando avrebbe fatto così. Al momento più opportuno - non appena Helena e Vivienne avessero terminato la loro scenetta - Phoebe avrebbe messo in scena l'ultima parte. Recuperato un cucchiaino, lo battè delicatamente un paio di volte contro la tazza. Rick cercava l'attenzione di tutti. Voleva la folla adorante. Signore e Signori. Come immagino sappiate, fra non molto ci accingeremo a presenziare all'asta di quest'oggi. Auguro a tutti noi... che vinca il migliore. Sollevò la tazza con un piccolo sorriso furbo. Che vinca il migliore. Rick Kerschbaumer avrebbe vinto. Sarebbe riuscito ad aggiudicarsi gli articoli migliori. Il sipario si chiuse.