Roadgame., » Nieve Rigos

	– Roadgame – 24 yrs – cursebreaker – Londra

▼ 46A Queensway Guardo il mio riflesso distorto sulla visiera del casco nero opaco che tengo fra le mani.
Ripasso mentalmente la strada che ho studiato ieri sera, anche se non è la prima volta che mi allontano da Londra in moto come un Babbano. Talvolta il mio lavoro mi richiede di fingermi uno di essi —a volte anche controvoglia— e necessariamente il mezzo di trasporto è obbligatorio per confondermi tra loro.
Quando ho incontrato il vecchio McKennel, vicino Inverness, ho capito che la moto è forse il mezzo Babbano più vicino al volo. Almeno su strada. Degli aerei non mi fido minimamente, mi rifiuto categoricamente di salire sopra quell’ammasso di ferraglia.
Comunque, sposto lo sguardo guardando davanti a me la strada. Qualche ragazzo mi passa di fianco osservando con palese ammirazione la mia V7 e io gli sorrido di rimando. Sono proprio fiero di questa bellezza e di ciò che è in grado di fare, tutti i soldi (e la fatica di cambiarli in valuta Babbana) sono valsi la spesa. Penso subito a Nieve e a cosa l’ aspetterà. Il mio sorriso si fa ghigno. In questi pochi giorni dal nostro ultimo incontro, ho pensato molto a cosa potesse intendere con “recuperare” il controllo sulla sua Magia. Ancora mi sfugge perché abbia chiesto proprio a me di aiutarla. Appena tornato a casa da Kensington Park, ho passato un’ora sotto la doccia arrovellandomi su cosa le possa esser passato per la mente per chiedermi una cosa così delicata. Non riesco a definire il nostro nuovo rapporto, anzi, non so nemmeno se così possa definirsi lo scambio di frecciatine e di insulti che ci rimbalziamo l’uno all’altra. È stato ieri sera, mentre studiavo la mappa, che sono stato colpito da un pensiero che potrebbe spiegare l’astio di Nieve nei miei confronti: e se fosse… arrabbiata? Ci rimugino ancora adesso, mentre l’aspetto. Non le ho mai inviato un Gufo, non l’ho nemmeno salutata il mio ultimo giorno ad Hogwarts. Bell’amico, penso, togliendo con le dita un impercettibile granello di polvere sul serbatoio.
Ho tagliato i ponti con tutto da quando ho finito la scuola e il ripensare a quegli anni mi fa stringere lo stomaco. Guardo il braccialetto che indosso sul polso sinistro con le iniziali di Athena, Amber (… Amber…), Niahndra, Eloise, Thalia. Incurvo le labbra con dolcezza, indugiando sul ricordo di quando mi hanno teso la trappola nell’ufficio della McLinder. In quel momento mi sono sentito davvero grato di avere al fianco persone così. Eppure non ho scritto mai nulla nemmeno a loro. Beh, Eloise la vedo spesso per via di Ned ed Amber… socchiudo gli occhi, ricordando la notte a Giza. Ogni volta che la incrocio fra i corridoi mi costringo ad accennarle un saluto, ma non ho ancora trovato la forza di parlare di ciò che è successo pochi mesi fa e se posso cerco di non trattenermi più di qualche secondo. Che stronzo.
Butto fuori l’aria dalle labbra, senza rendermi conto di aver trattenuto il respiro. Scaccio via questa dannata malinconia alzando il capo verso l’alto; nel cielo plumbeo già dalle prime ore del mattino, le nuvole corrono una dietro l’altra, ma sono chiare, non minacciano pioggia. Bene, mi dico, tornando ad osservare la strada: l’asfalto bagnato non è l’ideale per quel che ho in mente di fare.
Di certo non è così che riconquisterò l’amicizia di Nieve, ma mi sta bene. Mi diverte questa linea sottile di sopportazione su cui viaggiamo, costantemente in bilico.

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▼ 46A Queensway Indietreggio col busto per evitare la pioggia di saliva che minaccia di investirmi a seguito del biascicare (o fischiare? Difficile stabilirlo) umido dell’uomo che mi si è parato di fronte. La sua apparizione improvvisa mi ha fatto sussultare e mi ha lasciato decisamente perplesso: batto le palpebre confuso senza capire il senso delle sue parole, non tanto per la mancanza di una dentatura che permettesse al pover’uomo di esprimersi dignitosamente, quanto perché non ne avevo afferrato il senso.
Un brivido mi corre lungo la schiena, mentre mi trattengo dal mostrare un’espressione di disgusto. Poi, però, mi colpisce l’epifania. Alzo gli occhi al cielo quando la conferma del mio sospetto si palesa con una sonora risata.
« Avrei dovuto immaginarlo… » Dovrei essere stizzito perché solo ora mi rendo conto del rimando che Nieve ha voluto fare spedendo questo disgraziato in avanscoperta; in realtà, invece, mi viene da ridere e si evince dal mio volto. Cerco di trattenermi premendomi una mano sulle labbra, mentre osservo divertito il teatrino tra Nieve e il barbone, trovando irresistibile quella zazzera di capelli posticci e plasticosi che l’uomo agita come un cilindro. Un poliziotto Babbano, con quel suo ridicolo caschetto a forma di pinolo, ci guarda dall’altro lato della strada cogliendo il magico momento in cui Nieve e il tipo sembrano essersi abbandonati ad un momento di valzer, poi se ne va con una scrollata di spalle. Io, invece, sono estasiato da tanto estro. Mi picchietto un indice sul labbro inferiore, cospiratorio. Non capisco cosa le passi per la testa e perché si ostini a trattarmi come un coglione vanesio. Cosa c’è che non va in te, Nieve?
« Io mi vergognerei fossi in te, Rigos: approfittarsi così di un povero anziano con la promessa di vile denaro e tutto questo solo per adularmi. »
Beh, oddio, non penso sia da considerarsi un’adulazione ciò a cui ho appena assistito, tuttavia mi rifiuto di farle capire quanto quel teatrino mi ha confuso. Ad essere sincero penso, ed i miei occhi si fanno vacui per un istante, cosa voleva dimostrare? Mi ha sempre colto il dubbio che lei, in fondo, mi abbia sempre considerato uno che se la tira e le sue ultime allusioni sul mio fisico o le mie presunte conquiste in fatto di donne sono del resto una conferma che, se non l’ha fatto in passato, ora ne è decisamente convinta.
E capirai! Ho passato quasi sette anni di scuola a farmi rimbalzare addosso tutte le dicerie su quanto me la tirassi e stronzate varie. E ho passato metà della mia vita a credere di essere ciò che non sono: un debole, un malato. No, cazzo: non sarai tu, Rigos, a farmi sentire in difetto.
Capita la citazione, arriccio il naso al ricordo del nostro scambio di battute al parco e questa volta un lampo di amarazza si dipinge sul mio viso. Tuttavia mi rifiuto di abbassare lo sguardo e, anzi, la osservo intensamente in silenzio. Non perché io mi vergogni della mia allusione: in realtà ho narcisisticamente apprezzato ciò che ha detto —e non detto. Ma ripensando a come mi è uscita la risposta, capisco di averle fornito un assist per lei irresistibile. Ad essere sinceri, mentre ripenso alla sua presuntuosa affermazione sul prendere me (me, ti devi drogare, Rigos) quando e dove le pare, dubito fortemente che sia una signorina per bene. La sua lascività mi ha sorpreso e non è solo per l’allusione di quel ragazzino al ballo.
Oltre ciò la tentazione di provocarla, però, è sempre lì insita nella mia (e nostra) natura e mi sono scoperto curioso di sapere fin dove posso spingermi e fin dove posso vedere oltre quell’aspetto e quelle arie da strega facoltosa.
« Niente di tutto questo. » Infine, le rispondo e incurvo un angolo della bocca in un sorriso soddisfatto. In questo sono sicuro di averla sorpresa.
Mi chino di lato e raccolgo da terra un altro casco come quello che tengo sotto il braccio e che ho replicato esattamente per lei. È molto più piccolo del mio, anche se identico. Glielo lancio senza troppe cerimonie, come fosse una Pluffa e forse con troppa forza. Non mi stupirei si andasse giù come un birillo, magra com’è.
« È una banalissima moto Babbana. O volevi una carrozza? » Ghigno, scoprendo appena i denti in un’espressione maliziosa.

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▼ 46A Queensway« E continuerai a preferirli. »
Le rispondo con un ghigno; da come ha squadrato la moto comprendo che la mia supposizione è stata deliziosamente corretta. Non ne ha mai vista una o, quantomeno, non ci è mai salita. Guardo rapidamente la strada, gremita di macchine e taxi lucidi come scarafaggi. Perfetto.
Quando indosso il casco, ruoto col busto verso di lei e mi assicuro che, quantomeno, stia in sella. Rido di gusto mentre la vedo cercare maldestramente di rimanere in equilibrio toccando il meno possibile me e la moto. Non mi premuro nemmeno di nasconderle la mia ilarità, ma non posso fare a meno di controllare che sia tutto apposto. Non ti voglio sulla coscienza, Rigos.
« Auguri, se pensi possa bastarti reggerti lì. » Attraverso la fessura che mi protegge il viso, i miei occhi brillano come l’argento.
Nieve ha sempre fatto la spaccona e anche se ora questo suo modo di fare sembra essersi calcificato su di lei come la maschera di un’ottima attrice teatrale, so che la vera lei è lì sotto. E la vera lei non ammetterebbe mai che ha paura, ma huh, sono proprio sicuro ne abbia. Per questo mi concedo di godere di questa scena per qualche istante, imprimendola nella mia memoria. Non avrò più molte occasioni per averla così sotto al mio controllo.
Forse, penso, dovrei andarci piano: mi ha chiesto di aiutarla, so che le è costato. Poi ricordo la sua arroganza mentre cerca di sovrastarmi dopo che mi ha ferito, a come mi sputa addosso il suo veleno, a come crede che io desideri davvero parlare di lei solo per garantirmi chissà quale scopata.
No, cazzo: me la devo togliere la soddisfazione di ricordarle che è umana e non una Dea scesa sulla terra per calpestarci tutti.
« Abbassa la visiera. » Le ordino secco, senza più traccia di ilarità nel tono di voce, mentre abbasso anche la mia, nera come il casco.
Dalla tasca della giacca di pelle prendo i guanti e li indosso come un Medimago prossimo all’operazione. Poi sfioro con affetto il manubrio e do un’ultima occhiata dallo specchietto laterale a Nieve. Pagherei ogni mio Galeone per vedere la scena da fuori.
Quando giro la chiave sul blocco d’accensione e avvio la frizione e l’acceleratore, il rombo della V7 squarcia il silenzio sonnacchioso, spaventa gli uccelli sulle grondaie che volano via schiamazzando e fa sussultare i passanti sul marciapiede, alcuni dei quali si voltano, infastiditi o ammirati, non mi interessa.
Il potente ruggito di questo motore inizialmente mi infastidiva: le scope sono molto più silenziose, ti permettono di goderti il vento, il fischio dell’aria, attirano meno l’attenzione. Ma a poco a poco, la sua forza, la sua violenza, mi hanno fatto innamorare. Ora, quando lo sento, mi riempie di una soddisfazione impensabile.
Do ancora gas, ruotando l’acceleratore e premendo la frizione: la moto sembra quasi ringhiare, prender fiato prima della corsa. L’intero telaio vibra sotto di noi, scosso dall’energia del motore: è una bestia tenuta in gabbia che freme.
Sorrido, al sicuro nel mio casco. Non pensavo di poter raggiungere il piacere del volo anche qui, su una banale strada Babbana.
Scivolo leggermente indietro sulla sella (dove ti reggerai, Rigos?), mi piego in avanti e, finalmente, parto, immettendomi in strada.
Queensway è piuttosto trafficata, ma me la cavo bene, sembro quasi un patentato novello. Voglio che Nieve si rilassi, che creda che sia tutto qui. D’un tratto, alla prima occasione dopo una marcia noiosa regolata dal ritmo di semafori, stop e precedenze, azzardo un sorpasso, scivolando a destra di un autobus a due piani che ondeggia come una grossa balena. Intravedo un passaggio fra di lui e una macchina ferma al semaforo. Mi ci infilo e la moto vi si insinua docile, come una serpe; quando accelero, sfioro volontariamente la carrozzeria dell’autobus per il puro gusto di spaventare la mia passeggera. Proseguiamo in direzione della Westway e ne approfitto per scaldare la V7 quando finalmente ci liberiamo del traffico e procediamo ad un ritmo più decente per i miei gusti. Ogni volta che ci fermiamo e poggio il piede a terra per stabilizzarci, scocco un’occhiata allo specchietto per controllare che Nieve sia ancora lì e non sia scivolata via.
Uno zellino per le tue bestemmie, Rigos.
Il centro di Londra scorre fluido intorno a noi, ma a poco a poco le case, i parchi, il Tamigi, vengono lasciati alle nostre spalle. Poi, finalmente, in alto leggo il cartello con un pizzico di eccitazione: “M4”, l’autostrada.
Ghigno e superato l’ingresso all’enorme strada a tre corsie, il mio cuore fa un balzo di gioia.
Mi schiaccio ancora di più sul serbatoio: lo scatto meccanico del cambio fa tremare l’intera struttura che risponde con un boato che si mescola al suono del vento, filtrato dai caschi. Ruoto la manopola dell’acceleratore sempre di più, afferrando ancora più saldamente il manubrio. La linea del pannello di controllo, come la mia adrenalina, continua a salire: centodieci, centoventi, centotrenta, centocinquanta. Guardo davanti a me la strada libera: laV7 scatta, vola, è il prolungamento del mio corpo, le mie ali in terra.

La mia risata viscerale si fonde al ruggito della moto.

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▼ M4 - Motorway Isabella strabuzza gli occhi mentre un pezzo di tramezzino le penzola dalle labbra.
Le tiro un tovagliolo in faccia e lei lascia cadere il panino sul piatto.
« Non ho mica capito, puoi ripetere? » Biascica, pulendosi la bocca sporca di maionese, poi comincia a smanacciare, agitando mani, braccia, dita, tutto, facendo emergere prepotentemente il suo lato italiano.
« Cioè tu, tu! Hai osato NON dirmi che hai una moto? TU????! »
« Isa, quant’è vero Dio, se mi sporchi di maionese il soffitto… »
« MA SEI INFAME SEI. Tu che fino a ieri facevi tutto lo gni gni… » Agita le braccia come un pollo e io scoppio a ridere, coprendomi la faccia con la mano.
« E NON MI DICI NULLA? Tu che “no no, io le cose Babbane no eh…”. A buciardo, a’ nfame! » Incrocia le braccia e si allontana dal tavolo del mio terrazzo con una pedata che mi fa rabbrividire.
« Dài! Come sei suscettibile. Te lo ripeto allora: mi insegni come si va in una autostrada Babbana? » Lei mi scruta, misura la mia espressione colma di paraculaggine. So che non sarei credibile con lo sguardo da cucciolo, anzi, probabilmente sarei orribile da guardare. Allora uso la carta dell’adulazione che di solito con Isa funziona piuttosto bene.
« Chi meglio di te? Sarai una maestra fantastica… » Poi aggiungo, allungandomi verso di lei. « Te la potrei anche prestare… ogni tanto… » Vedo i suoi occhi illuminarsi, ma lei ostenta indifferenza mentre ripesca il tramezzino e se lo ficca in bocca con gran classe.
« Fappè… veo quel che poffo fà… »
Le sorrido, raggiante. Lei inghiottisce il boccone rumorosamente.
« Sì però tesò… fatti anche insegnare a cucinare perché non te poi magnà solo tramezzini. »

Quella stessa sera, con Isabella dietro di me a darmi indicazioni, ho preso la M4 per la prima volta. Mi ha spiegato tutto: piazzole di sosta, corsie di sorpasso, uscite, direzioni, limiti di velocità. Se solo Nieve sapesse che è lei l’artefice indiretta… ma non deve saperlo. E comunque, era una cosa che dovevo imparare, perché qui, anche se non è una pista, posso correre. Ed è proprio quello che faccio, finita la spiegazione: accelero mentre sento Isabella ficcarmi le unghie nella pancia e urlare: « MORTACCI TUAAAAaaaaa VAI PIANOOOoooo!!! »


Mi sembra quasi di sentirla nelle orecchie, ora, mentre faccio salire i giri della moto per accelerare ancora di più. Il “vaffanculo” di Nieve è stato, però, il sonetto più bello, la musica che ancora mi allieta la corsa. Mi ammazzerà una volta scesi, ma diamine se ne vale la pena. Ma quando sfioriamo i centosessanta, mi dimentico di lei e di chiunque. L’asfalto scorre sotto le ruote come un dorso di un Ungaro Spinato: quelle pesanti ed orride macchine schizzano di lato, lasciando libero il passaggio come accade quando, da falco, volo in uno stormo di piccioni terrorizzati. Se potessi, chiuderei gli occhi e mi lascerei cullare da tutto questo. C’è qualcosa di meraviglioso anche in questo artificio: qualsiasi cosa mi dia libertà, è, per me, una droga irresistibile.
Quando però mi sento tirare la giacca i cui lembi tremano per via del vento e dell’attrito, ritorno in me e mi ricordo di Nieve. Rallento e controllo rapidamente lo specchietto destro.
Non riesco a capire cosa diamine stia combinando, ma la sento muoversi troppo e reggersi troppo poco.
Un essere umano normale si sarebbe stretto a qualunque cosa avesse avuto davanti come, del resto, ha fatto anche lei al momento del sorpasso. Ed in effetti il mio fine ultimo era anche questo. So quanto detesti la mia presenza e costringerla, invece, a cercarla per salvarsi letteralmente il culo era la lezione numero uno cui volevo sottoporla.
Ma quella grandissima cretina, cocciuta, no: Sua Maestà non si abbassa con noi plebei, fa esattamente quel che diamine le pare dall’alto del suo piedistallo.
Questa qua s’ammazza e mi porta a schiattare con lei: ho sottovalutato la sua cocciutaggine e la sua boria.
Impreco, mentre comincio a decelerare; il mio sguardo saetta verso i cartelli che ci sfrecciano di fianco e, appena ho un passaggio libero, abbandono quella di sorpasso e mi sposto sulla corsia di marcia. Individuo la piazzola di sosta indicata dal segnale e, decisamente controvoglia, mi ci fermo.
Rimango qualche secondo immobile sulla moto ferma e rombante, la schiena inarcata e la testa china: sto cercando di ritrovare il controllo prima che lasci la Rigos qui a salutare le pecore che pascolano a qualche km da qui, sulle colline inglesi. Il mio petto si alza e si abbassa, poi prendo un respiro, spengo il motore e metto il cavalletto.
Mi tolgo il casco e lo poso sul serbatoio; i capelli sciolti sono scompigliati e me li lego velocemente. Ognuno di questi gesti banali è volto a calmare l’irritazione ma…
« La vuoi finire di cercare di suicidarti, pezzo di scema che non sei altro?! » Devo gridare per sovrastare il rumore dei veicoli in marcia.
Mi passo la mano guantata sulla faccia, spostando dal viso le ciocche rosse sfuggite all’elastico. Non aggiungo altro ed in silenzio mi avvicino, augurandomi che sia solo troppo intirizzita per ribellarsi come suo solito. La visiera, tanto per cambiare, è alzata: vorrei urlarle in un orecchio: “Che ti avevo detto?” Ma mi trattengo. Sono sicuro che si è fatta venire l’orticaria perché ho osato dirle cosa fare. Il nervoso mi assale nuovamente, è come la risacca del mare che va e viene sulla battigia.
Impreco ancora mentalmente ma mi calmo e sospiro, poi mi inginocchio di lato alla V7, all’altezza della marmitta. Prendo senza troppe cerimonie il polpaccio di Nieve, cercando di evitare un calcio in faccia, e le piego la gamba, di modo che il piede si posizioni esattamente sulla staffa apposita. Alzo gli occhi verso di lei, guardandola dal basso verso l’alto. Mi sento un papà alle prese con una bimba che fa i capricci.
« Qui. I piedi vanno qui. » Nel dubbio le indico col dito la staffa di metallo, poi faccio il giro e controllo che anche l’altro sia assicurato. Ma possibile che non sia mai salita in due su una scopa? Ma diamine, anche da sola, la Firebolt ha delle maledettissime staffe, non ti viene naturale? Sono sconvolto, ma sotto sotto sono compiaciuto. La vendetta è qualcosa di meraviglioso.
La esamino per qualche secondo come un pittore che sistema il proprio modello prima del ritratto; poi mi avvicino di più e le sistemo la postura della schiena posandole il palmo tra le scapole.
« Non sei una gallina che cova l’uovo. Devi essere più stabile e meno rigida. » Preso dalla spiegazione, le poso una mano poco sopra il ginocchio fasciato dei jeans e le allargo leggermente la gamba verso l’esterno, in modo che rilassi i muscoli e la smetta di sembrare un Avvincino ad uno scoglio. Poi mi fermo così una frazione di secondo: la mia mano sembra gigantesca sulla sua coscia che fisso accigliato. Il turbamento per la sua eccessiva magrezza mi coglie di nuovo, ma lo scaccio via con ostinazione.
Ritraggo la mano, senza rendermi conto del gesto e della confidenza che mi sono preso, e afferro il casco per non lasciarmi prendere dai pensieri. Cazzi suoi, qualsiasi cosa le sia successa.
« O ti fidi di me, o ti fidi di me, Rigos. » Le punto l’indice sul casco, all’altezza del naso. Poi, però, in contrasto con la ruvidità della mia voce, con eccessiva premura le abbasso la visiera per proteggerle il viso.
« Smettila di fare la biscia e reggiti a me. Non alla giacca. A me. »
Il labbro si arriccia in un sorriso sghembo.

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▼ M4 - Motorway Cerco di evitare il colpo che Nieve carica col casco facendo un rapido passo indietro pericolosamente vicino alla strada. Mi liscia, ma sento comunque l’aria sfiorarmi all’altezza degli addominali che, per riflesso, tendo per incassare.
Ho ancora il mio, di casco, e mi viene un’insana voglia di tirarglielo in testa.
Non mi aspettavo una reazione così violenta, soprattutto a fronte del fatto che, cazzo, sei una Strega, Rigos. Sei abituata alla velocità, sei abituata a cavalcare una scopa e va bene, mi dico, un mezzo Babbano è diverso, ma questa scenata mi lascia senza parole.
È quando tira il casco per terra, che rotola per qualche metro e fa un rumore secco e sordo sull’asfalto, che rimango veramente sconvolto. Spalanco gli occhi, assistendo a questo patetico scempio di emozioni totalmente alla deriva. Mi parte un tic all’occhio e d’istinto guardo l’anello sul mio dito indice: la runa è silente. Mi ricordo quando mi ha detto che l’ho minacciata con i proiettili di Hagalaz; lei non ricorda il dolore che mi ha inflitto –doppio, visto dove sono dovuto andare dopo– e non ricorda nemmeno che è stata lei la prima a minacciare.
Nonostante la distrazione, vedo arrivare il pugno: come al rallentatore guardo Nieve caricare il braccio ma anziché spostarmi o fermarla, inclino volontariamente il volto verso la minuscola mano che mi arriva contro. L’impatto non è doloroso in sé per sé, ma gli anelli che indossa mi feriscono il labbro e stringo gli occhi per il dolore pungente. Rimango immobile, mentre la sento continuare ad inveirmi contro.
Hai superato il limite.
Con una calma di cui non mi ritenevo capace, mi tolgo i guanti e me li ficco in tasca. Schiudo le labbra per pulirmi le stille di sangue con l’angolo del pollice e per qualche secondo ne osservo la macchia che ha lasciato sulla pelle.
Non la guardo mentre mi allontano per raccogliere il casco da terra; la visiera è rotta, ma non ci bado. Lo poso, insieme al mio, sulla sella della moto.
Torno da lei senza alcuna espressione sul viso: so perfettamente che se solo mi lasciassi andare le stringerei quel collo finché la sua voce da oca starnazzante non si affievolirebbe.
« Sei ridicola. »
È una constatazione che mi esce dalle labbra in un soffio, non lo uso come un’offesa. Lo dimostra questa stupida scenata. Perché posso arrivare a comprendere molte cose, posso capire che i miei metodi siano piuttosto drastici, ma cazzo.
Mi guarda con quella faccia arrossata, i capelli scompigliati dal vento che si disperdono intorno alla sua testa come serpi.
Medusa. Ecco chi mi ricorda. Solo che Medusa era capace di pietrificare col solo sguardo. Nieve, invece, non mi pietrifica; forse vorrebbe farlo, ma mi fa solo incazzare come una belva.

Mi avvicino e, senza troppe cerimonie, mi chino placcandola e avvolgendole il braccio attorno alla vita minuscola, poi me la carico sulla spalla come un sacco di bubotuberi. Me ne frego dei calci e delle imprecazioni e mi dirigo verso il guardrail che scavalco agilmente. Scocco un’occhiata veloce alla moto e rimango a portata mentre cammino col mio carico a qualche metro di distanza dall’autostrada. Credo non sia nemmeno legale fare una cosa del genere, ma figuriamoci se mi importa qualcosa. Quando il rumore del traffico si attenua –sì, brutta stronza, ho notato che ne eri spaventata–, la scarico di malagrazia a terra, sull’erba, abbassandomi quel tanto per non ammazzarla—vista la mia altezza— ma abbastanza per farle sentire la botta.
Poi mi chino, piegandomi sulle ginocchia, così da mettermi alla sua altezza.
I miei occhi sono lame d’acciaio, mentre taccio e la fisso.
« Hai rotto il cazzo. »
Vorrei urlarglielo, perché la rabbia che sento dentro è tale che le mani mi prudono e le scaglierei addosso tutte le fatture che conosco. Ma è la delusione a pungermi la lingua, la stessa lingua che mi sfiora l’angolo della bocca per saggiare il taglio che mi ha procurato col suo ridicolo pugno. Il sapore ferroso del sangue mi dà forse più fastidio del resto in sé.
« Mi hai sentito? Hai. rotto. il. cazzo. »
Ripeto e scandisco bene le parole. Non penso di averlo detto abbastanza.
Per la rabbia arriccio il naso, come un cane che trattiene un ringhio, ma no, Rigos, non te la do la soddisfazione di vedermi veramente incazzato.
« Credevo di aver visto, in questa specie di kneazle randagio ed isterico che sei diventata, quella che un tempo era una mia amica. Ma mi sono sbagliato. » Questo credo di dirlo più a me stesso che a lei. La delusione mi fa scoprire i denti, un proseguo del ringhio che sto trattenendo.
« Non capisco che cazzo di problema hai con me, Rigos. Credi che stia facendo questo perché sono un sadico? »
La scruto e inclino il capo. Non ho davvero idea di come io stia facendo a mantenere un tono così pacato. Credo di essere al limite e forse la furia traspare solo dai miei occhi.
« Mi hai chiesto di aiutarti: se non ti fidi di me nemmeno al punto da tenerti in sella e ti schifi al punto da non stringerti a me, preferendo ammazzarti, che cazzo me lo hai chiesto a fare? Cosa ti aspettavi, che ti dessi un album da colorare? »
Respiro piano, ma comincia ad essere difficile. È un fiume inarrestabile, in procinto di esondare. Il mio braccio si stende in direzione della moto, indicandola.
« Ti è forse passato per la testa che avessi un piano e che non necessariamente fosse per deriderti? Ti è venuto in mente che forse era ora che tu la smettessi di sbraitare e per una volta… » Alzo l’indice. « UNA cazzo di volta, ti sfogassi in un altro modo? Che forse è anche questo tuo incanalare le emozioni in maniera sbagliata a frenare la Magia? » Butto fuori l’aria, come se annaspassi sott’acqua. Non riesco più a trattenere tutto ciò che voglio dire e le vomito tutto addosso. Le darò un motivo, almeno, per odiarmi e volermi prendere a pugni.
« Il mondo non gira intorno a te, egocentrica del cazzo! » È ora che ringhio. « Non so cosa ti sia successo, ma, spoiler, la merda accade a tutti. Tutti soffrono. Ma non hai il diritto…» Ed è ora che la mia voce comincia a tremare di frustrazione. Ripenso a tutto quello che ho dovuto passare, alle litigate con mia madre e alle sue lacrime quando le ho rinfacciato tutto, a quello che ho scoperto su quel grandissimo figlio di Morgana che è mio padre; a ciò che ho abbandonato, a Emily, a tutti coloro che ho lasciato indietro solo per portare avanti una missione suicida dove, poco ma sicuro, mi farò ammazzare dal Signore Oscuro. Al patimento, al dolore, alle lacrime, all’insofferenza dei vicoli ciechi, a coloro che ho ucciso.
Vai tu a fanculo, stronza.
« Tu non hai il diritto di trattare di merda chi ti sta intorno. Tu. Non. Ne. Hai. Il. Diritto. » Soffio queste parole, mentre un rivolo di sangue mi sporca il mento. Me lo pulisco rabbiosamente con il dorso della mano. Udjat, sotto al mio occhio sinistro, brucia come se stesse andando a fuoco; non mi stupirei se spiccasse ancora più vivida del sangue che mi sto ripulendo.
« I miei metodi sono rudi, è vero. Ma ti ho aiutato, anche se questo non ti piace. Anzi… » Mi correggo « Una volta di più: ti ho anche coperto quando quei coglioni avvomaghi sono venuti a chiedermi testimonianze. » Il respiro accelera, come il cuore, e le gambe cominciano a dolermi per la posizione innaturale; sposto un ginocchio a terra con il palmo della sinistra a sostenere il mio peso. Non ne posso più.
« E perché? Perché secondo te lo avrei fatto? »
Ecco, lo vedo l’argine.
« Non perché mi serve una storia patetica per scoparmi qualcuna, ma perché non sono uno stronzo egoista come te. Perché ti ho voluto bene, perché credevo che potessimo ritrovarci, perché avevo intravisto la mia cazzo di amica e volevo vederla uscir fuori. » Mi pento immediatamente di ciò che ho appena ammesso e di come mi sia uscito colmo di delusione e rabbia, al limite del grido. Mi alzo di scatto, sfinito. Mi odio per essermelo lasciato scappare.
« Mi hai stancato Rigos. Scendi dal tuo cazzo di piedistallo. »
Col cuore che mi martella nel petto, Osiride mi sia testimone, le do le spalle e mi incammino verso il bordo del guardrail dove mi appoggio premendo i palmi delle mani e sposto il peso sulla gamba destra, guarda caso proprio quella che porta la cicatrice del regalo della Rigos; chino il capo esausto, deluso, incazzato, schifato. Mi tremano ancora le mani e guardo le nocche sbiancare come sassi. Abbasso gli occhi: a terra dei ciuffi di tarassaco crescono ostinati fra le crepe dell’asfalto.
Davvero, Amon? Veramente stai facendo questo parallelismo di merda?
Digrigno i denti per la frustrazione, ma il metallo del guardrail è caldo per il sole che da stamani ci batte sopra. Paradossalmente, è questo calore, come se fosse una benedizione di Ra, a calmarmi. Le mie spalle si alzano e si abbassano sempre meno velocemente, il respiro rientra al suo ritmo normale. A fatica, piego la testa all’indietro, verso l’alto, e nel farlo scorgo in lontananza il cartello con la direzione che intendevo prendere se tutto questo teatrino non fosse accaduto.
Ha proprio ragione, quell’altra: sono un coglione.
« Rimettiti il casco. » Ordino asciutto e, per l’orrida bocca di Seth, me ne sbatto il cazzo del tono. Continuo a darle le spalle. « Ti riporto a Londra. »

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▼ M4 - Motorway Non mi aspetto una reazione tanto pacata. Quando la sento scavalcare silenziosa il guardrail ho il volto in direzione della strada, opposto al suo sguardo. Sussulto quando allunga la mano sulla bocca ferita e mio malgrado devo girarmi. Non sono intenerito dalla concessione che mi ha fatto. Si rende conto di essere una rompi cazzo? Buon pro le faccia. Se continui a preservare, non sei nemmeno degna di un perdono. Ma è il dispiacere nel suo gesto fin troppo gentile a sorprendermi. Eppure… non ci riesco, non riesco ad ammorbidirmi. Ribadire di non essere una buona frequentazione lo trovo un commento patetico ed ebbro di vittimismo.
Lo so che sono troppo duro con lei: io stesso ho detto che tutti soffriamo e io ignoro cosa abbia passato.
« Non mi sembra che tu mi abbia inviato un Gufo… » Borbotto, sfuggo il suo sguardo. Questa bambinata mi sfugge dalle labbra come una parolaccia scappata ad un ragazzino davanti al suo genitore. Stringo la presa sul metallo del guardrail. « Le amicizie possono continuare e sopravvivere anche se silenti. » Ribadisco.
« Io non sono così, Nieve, io non ragiono come te. Lo so che quella Nieve e quell’Horus non ci sono più, che siamo cambiati…» Taccio un instante e il tempo trascorso e tutto ciò che ho affrontato e che mi ha cambiato mi caracolla addosso e le lascio il tempo di continuare. « Profondamente, ma… »

Arriva all’improvviso, silenzioso come i passi di un lupo in un bosco. Si insinua, come un brivido che corre lungo la spina dorsale, si cristallizza nelle vertebre.
È una mano fredda che risale la pelle, l’accarezza quasi, come quella di un amante, come la punta di una lama che è pronta a sfregiare, a tagliare ogni lembo di carne. Cola lungo la schiena, una goccia d’acqua che stilla da una fonte sconosciuta, ma brucia, arde, corrode. Non è acqua, è acido.
È l’odore che mi stringe al collo come un cappio, si sostituisce a quello dell’asfalto e dei gas di scarico, a quello del sangue.
L’odore della putrefazione.
Mi si appanna la vista e alzo gli occhi verso Nieve, ma non la vedo, non ci riesco più. Non vedo più lei, non vedo la moto, non vedo l’autostrada. All’interno di una tempesta, vedo lampi che mi attraversano come scosse elettriche. Flash di immagini, di odori, di voci. Non si rende conto, Nieve, di ciò che ha evocato, dell'immagine che, ingenua, ha presentato alla mia mente, all'argomento che mai, mai, mai avrei voluto affrontare, ad un ricordo che avevo dimenticato.

Schiudo le labbra, d’improvviso la gola è secca, strozzata da un grido che non ho emesso. Il sapore della nausea mi cinge lo stomaco che mi stringo convulsamente.
Nieve non ha idea di cosa ha scatenato involontariamente. Non ha idea di cosa ha risvegliato nella mia mente, un ricordo che per anni ho tenuto in fondo al cassetto delle memorie, così in fondo da averlo totalmente dimenticato. Era stata Emily a rinchiuderlo lì, ad aiutarmi a non toccare più la chiave, a seppellirla come un cane con l’osso. Erano stati i suoi baci, le sue carezze, il suo corpo caldo, il profumo dei frangipani, a guarirmi dalla paura. Torna, ti prego, torna, ne ho bisogno ancora.

Indietreggio, col volto deformato dalla paura, dal ribrezzo. Mi tocco la bocca, trascino il poco sangue rimasto con le dita che mi osservo con le mani tremanti. Alzo di nuovo la testa, le pupille sono dilatate da ciò che vedo di fronte a me.
Lui è lì. A cavalcioni tra la terra ed il fango, tra gli effluvi della Morte, in una bara scomposta dalla violazione.
Lui è lì, con quelle labbra che io ho baciato solamente la sera prima, con la lingua che io ho saggiato con la mia. Con le sue mani che hanno stretto le mie spalle ed il mio viso.
Lui è lì che si agita, che infila le sue braccia all’interno del corpo, tra le larve ed i vermi che risalgono sulle sue gambe, sul suo corpo. La vedo l’eccitazione che lo anima, vedo il pomo d’Adamo che va su e giù, mi sembra quasi di udire il suo respiro affannato, i suoi ansimi.

Indietreggio ancora e ancora e ancora. Incespico e cado, ma non sento più nulla.
Mi piego in avanti, premendo entrambe le mani sulla bocca, gridando.
I miei occhi si fanno liquidi, umidi e quando vedo un’ombra, davanti a me, grido ancora.
« NON MI TOCCARE. NON MI TOCCARE! »
Il viso di Eugene mi si para davanti, così delicato. I suoi riccioli rossi, il suo naso sottile, la sua bocca rosa e sfrontata.
Mi strappo la giacca di dosso, la lancio lontana e indietreggio sui gomiti. È sporca, l’ha toccata.
Eugene si avvicina carponi: ha le mani sporche di sangue e grumi d’intestino gli risalgono sul collo. No, mi correggo con orrore, sono vermi.
Mi sale un conato che cerco di trattenere.
Gli manca un orecchio, quello che ho tranciato quando il terrore è scattato, quando Hagalaz è intervenuta. E sta intervenendo. Non me ne avvedo, ma i suoi proiettili si condensano, mi bersagliano.
Sono io il pericolo, è la mia mente il nemico. Uno dopo l’altro si abbattono su di me, ma schizzano in ogni direzione fuori controllo.
« Ti prego vattene… vattene Eugene, vattene. Ti prego… » Supplico, la voce spezzata da una paura ancestrale. Non mi accorgo di aver cominciato a grattarmi convulsamente il collo, gli occhi pieni del panico che non so gestire. È la prima volta che combatto contro qualcosa del genere.
Lo vedo, lo vedo mentre si mette a cavalcioni su di me, si lecca le labbra, si porta la mano al ventre, fino all’orlo dei pantaloni. Si china sul mio viso, scosta i capelli scomposti che mi coprono la faccia. L’altra mano, con dita da ragno, mi ghermiscono la gamba, risalgono l’inguine. Con la schiena a terra cerco di scacciarlo, ma ride, ansima, si struscia su di me. Grido.
Oh Amon, Dio, Dio ti prego, ti prego fallo smettere!
Hagalaz mi ha abbandonato, mi lascia un vuoto che comincia a sfinirmi. Non ho più le forze e mi rannicchio di lato, come un bambino. Non sento nemmeno il profumo dell’erba fresca, non percepisco la sua morbidezza. Singhiozzo e basta, mentre i tagli della Runa mi sfregiano il viso, le braccia, le mani, il collo del maglioncino che indosso è sporco del sangue e della pelle che mi sono scorticato fino alla carne viva.
Sono sporco, penso, sono sporco. Mi ha contagiato, li sento, i vermi, risalirmi e strisciarmi sotto i vestiti. Lui è di fianco a me, ora, sussurra col suo alito fetido di morte.
« Eppure ti è piaciuto… » Ride, folle, mentre mi accarezza la guancia ed io mi rannicchio di più.
« Non è vero… non è vero… sei un bugiardo Eugene… ti prego… vattene… »
Non l’avrei mai detto, nemmeno in quel contesto, nel cimitero, se fossi stato lucido. Mi copro la testa con le braccia e non riesco a respirare. L’odore che sento, nell’aria, nel vento che amo, sa di decomposizione e annaspo. Se solo riuscissi ad alzarmi, a scappare… ci provo, ci provo a pensare ad Emily, ma non riesco. Non riesco perché il cuore sembra volermi spaccare la gabbia toracica, perché lei è lontana, distante, dimenticata.
Eugene si china ancora su di me, mi accarezza come una madre col proprio figlio. Sento i miei capelli inumidirsi del liquor che cola dalle sue dita.

« Va tutto bene, amore mio, va tutto bene. »
Ha la voce di mia madre, ora

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SPOILER (clicca per visualizzare)

Il plot twist che nessuno si aspettava, manco io ed Horus.

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▼ M4 - Motorway Hanno sempre descritto gli attacchi di panico come spirali che ti trascinano in fondo, come mulinelli che vorticano sotto la superficie dell’acqua. Le correnti ti lambiscono le gambe, poi il busto, le braccia e poi la testa e con violenza tu vieni trascinato giù.
È una cazzata, almeno per quel che sto vivendo io.
È un pozzo che odora di muffa e marciume e l’acqua sale dal fondo con terrifica lentezza. Quando ti arriva alla vita quasi non te ne accorgi, troppo occupato a cercare di aggrapparti alle pareti di mattoni viscidi. Gratti con tutte le tue forze, finché le unghie non saltano via, finché non rimangono impronte di sangue e sai –perché lo sai– che quell’acqua salirà ancora e che non c’è via di fuga, nel pozzo.
Ed io gratto, gratto, gratto con tutte le mie forze, come se la maglia mi stesse strozzando, le mie dita si insinuano nel collo alto della stoffa, lo allargano colte da spasmi frenetici. Ho gli occhi chiusi, stretti, perché non voglio più vedere, non voglio sentire la voce di Eugene che si tramuta in quella di mia madre. Quando l’ho sentita, ho gridato ancora, ma non ho percezione di ciò che accade. Voglio solo che finisca e prego gli Dei, dimenticandomi dell’inglese e farneticando in un sussurro implorazioni nell’Antica lingua.
Oh, Sekhmet, mia signora, ti prego liberami da questa malattia, guariscimi, ti prego, tu che puoi. Scaccialo, scaccialo, io non ce la faccio, mi ha preso, mi ha contagiato.
Lo ripeto ancora e ancora, come una nenia a voce alta, ma non riesco a sentirmi.
Queste carezze che sento così vivide mi fanno irrigidire: digrigno i denti come una bestia ferita, terrorizzata. L’odore marcescente del pozzo in cui sono stato gettato è pieno dei canopi che mi osservano col loro sguardo vacuo.
« Qebey en ut… » Li riconosco, li indico con orrore.
Hamset mi fissa con vuote pupille umani, Duamutef mi dilania con il suo muso da sciacallo, Hapi, il babbuino, urla intimidatorio e… Kebehsenef, il falco, che ha i miei occhi.

Non ho più ventiquattro anni, ne ho sei. E so, so benissimo cosa c’è in quei canopi, singhiozzo e indietreggio.
« No… no!* » Urlo, le dita abbandonano il collo sfregiato e mi copro nuovamente il capo per proteggermi. Eugene è lì, nell’oscurità che mi guarda, ora, con quei suoi occhi lacrimosi, con il viso mangiato dalle larve. Scoperchia i vasi e me li rovescia addosso ed io grido, grido così forte che la voce mi si spezza, mentre le viscere in essi contenuti mi entrano nei vestiti e mi inzuppano.
Non ce la faccio, preferisco morire, mi dico. Preferisco morire, annaspo, accucciandomi nel pozzo dove i resti di mio padre galleggiano come pesci avvelenati. Non ho più le forze per grattare contro le pareti viscide.

Ma poi quel tocco che finora ho rifuggito con disgusto, quelle moine e quel corpo che fino a poco fa si è dimenato su di me, cominciano a scivolare via, in fondo.
C’è una voce che giunge oltre l’orlo dell’apertura del pozzo. Alzo la testa, ma sono troppo debole.
Lasciami stare. È tutto quello che voglio dire, singhiozzo. Poi una cascata d’acqua fresca sciacqua via la lordura, mi ricade addosso, purificatrice.
Tu sei pura come l’Acqua.
E i contorni dell’Aula di Storia si fanno vividi, come se in quel lago cristallino mi ci fossi ritrovato semplicemente affogando.
Delle dita morbide, dolci, si insinuano fra i miei capelli; non è più il tocco perverso di Eugene.
Dove sei? Mormoro silenzioso, poi mi rendo conto che quella voce è come il tintinnio di gocce su di un pavimento ghiacciato. La mia schiena è attraversata da quelle mani che graffiano la pelle, dei baci mondano via la lordura dal mio collo, dalle labbra massacrate dai miei stessi denti, dalla mia fronte, dai miei capelli. I sospiri si sostituiscono alle urla, a Eugene, a ciò che di più orribile ho udito.
”Ti amo, Ra.”
Emily mi stringe amorevole, la mia testa è appoggiata al suo petto, ed io mi lascio cullare dal suo respiro, mi lascio avvolgere dalle sue braccia; il suo corpo è premuto sul mio, mi avvolge come rugiada sull’erba fresca.
La stessa erba che ora sento fra le mie dita.
« Horus. Sei al sicuro adesso. »
Mi sento chiamare da lontano, il tono ovattato, soffice come il cotone, fresco come la neve.
Ti seguo, penso confusamente.
« Neve.* » Sussurro senza alcuna logica.
Sento delle dita insinuarsi tra le mie, trattengo il respiro, senza riuscire del tutto a liberarmi dalla paura. Tremo, ma di questo tremore ho percezione. Sento ancora l’erba che mi solletica i polpastrelli, è così fresca, piacevole.
Sto ascoltando, Eugene è in fondo al pozzo, lontano, mentre io lo osservo dall’alto, sorpreso, quando dei rumori mi raggiungono alle orecchie.
« Non sei più lì. »
È vero, penso. Ma lì, dove?
Apro gli occhi lentamente, la mia guancia è premuta su di un prato e i graffi trovano sollievo in questa freschezza. C’è qualcuno sdraiato vicino a me, mi guarda.
Ly?
Batto le palpebre, ma non c’è la fiamma dei suoi capelli ad accogliermi. C’è la neve.
Ha nevicato?
Aggrotto le sopracciglia e poi metto a fuoco.
C’è Nieve che mi guarda, accoccolata sul fianco come me. È così vicina che vedo ogni ciglia, le iridi chiarissime, il neo sotto l’occhio.
« Rigos? » Mormoro con voce roca. Mi manca l’aria, ma a poco a poco la lucidità mi assale e come dopo una corsa lunga infiniti chilometri annaspo. Rotolo sulla schiena, mettendomi supino col braccio destro premuto sugli occhi. Nel movimento gemo, la pelle mi tira: ho tagli su tutto il viso, sulle braccia, ne sento uno sul sopracciglio che cola copiosamente; alcune ciocche rosse e bianche sono sparse sul prato. Il collo è slabbrato, brucia da morire. Non capisco cosa cazzo sia successo per essermi ridotto così, ma ripenso alla scena che ho visto nell’aula di storia e il mio respiro accelera e si fa irregolare per la sofferenza che avvolge il mio intero corpo. No, è dentro di me, rattrappisce e si accartoccia.
Annaspo ancora, cerco l’aria che non è mai abbastanza, l’ossigeno mi riempie i polmoni ma non vi permane, esce fuori dalle mie labbra schiuse: è veloce, troppo veloce.
Sono qui, ma tutto ciò che ho vissuto ora scorre davanti a me e la consapevolezza di ciò che è accaduto, di ciò che ho mostrato alla Rigos, mi sconvolge. Ma lei, proprio lei, è qui, sdraiata accanto a me. Capisco che era sua la voce, sue le dita che mi accarezzavano i capelli e si insinuava nelle mie e la guidavano sull’erba umida. Non mi sembra vero che fino a poco tempo fa (in realtà… quanto tempo fa?) stessimo litigando: sembra lontano anni luce. Forse l’ho sognato? Forse lei è sempre stata qui? Forse noi siamo sempre stati qui. Vero? È così, Nieve?
Ansimo: ora soffoco, penso
Ho ancora la mano sinistra stretta a quella di lei, intreccio le dita alle sue, per non scivolare.
La stringo forte, mi ci aggrappo.
« Rimani.. » La mia voce è flebile e la parte di me, quella che sta tornando, quella che tutti conoscono, forte, decisa, spesso e volentieri presuntuosa, si detesta. Ma ora volto il capo verso di lei, mortalmente pallido, gli occhi rossi, come il sangue che cola dal sopracciglio su Uadjet.
« Qui… » Socchiudo gli occhi e stringo le palpebre, cercando di respirare.
Non sei più lì.

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▼ M4 - Motorway Mi sento cadere.
Non come quando volo e scendo in picchiata o quando, da inesperto Animagus, perdevo il controllo e cadevo dalle fronte degli alberi.
Sento di ricadere in quel pozzo e respiro per cercare l’aria che mi sfugge come sabbia tra le dita.
Guardo il cielo sopra di me con gli occhi socchiusi, doloranti, mentre avverto la presenza di Nieve al mio fianco. Mi aggrappo alla sua sagoma come se stessi andando alla deriva. Ma questo respiro irrequieto, questo contrarsi dei miei polmoni… mi fanno sentire un naufrago.
Quel naufrago.
Stringo le palpebre e il ricordo che mi ha salvato prima di ogni cosa mi ritorna alla mente.
Con lucidità la mia memoria torna a quella notte e a quel giorno e a tutte quelle successive, scorrendo come pagine di un libro di cui non si ritrova più il segno lasciato dall’ultima lettura. Basta, mi infervoro, quante volte devo riviverle?
Dannata sera in cui ci siamo ritrovati nel nostro stesso rancore. Non smetterò mai di detestarmila.
Respira.
Non riesco, mi dico, e corrugo le sopracciglia per il patimento che non riesco a frenare dall’investirmi.
E quelle pagine scorrono, scorrono: il faggio vicino il Lago Nero sotto cui tu studiavi e io sonnecchiavo sulle tue gambe; i corridoi dove ci sfioravamo le mani tra una lezione e l’altra; l’aula di storia che ci strappava un sorriso imbarazzato ogni volta che, durante una ronda, ci passavamo davanti; l’ufficio dei Caposcuola, dove ci lamentavamo di Gazza e delle pazzie di Peverell, la Foresta Proibita dove ci nascondevamo ridendo, sfiorandoci e stringendoci, le nostre labbra, la tua fronte, i tuoi fianchi, le tue mani.
I tuoi occhi. Il tuo sguardo, maledetto.
Non respiro.

« È tutto così sbagliato. Tutto. Ma non Noi. Vero? Non noi. »
La tua voce così sottile… per un momento mi aveva ricordato Cora. È così che ho chiamato l’Augurey che mi hai regalato… e a cui ho negato il mio affetto. Non ce la facevo, non ce la faccio. Non salgo mai a trovarla; la sua fragilità mi spaventa, perché vedo riflessa la mia. È mia madre ad occuparsene, la cura con affetto, la accarezza, prova a farla volare. Ma Cora non vola mai.
« Tu non vuoi me.»
La tua delusione e la tua sofferenza: le ho viste, le ho percepite perché erano le mie.
Ma se solo tu sapessi quanto ti sbagliavi; quanto ti sbagli.

Respira.

«Tu sei egoista. »
Se solo io, invece, avessi saputo quanto avevi ragione.

Digrigno i denti, portandomi una mano, quella libera, sugli occhi.
Perché, perché non ci riesco?
Ti avevo seppellito nei miei ricordi, nonostante il peso che porto, a monito, sull’orecchio sinistro. Perché non riesco a gettare quell’anello in fondo al cassetto e dimenticarlo?
Perché non riesco a dimenticarti, come faticosamente ho cercato di indurti a pensare?
Perché ti ho lasciata?

Respira. Ricordi?
Come quando corri.
Come quando voli.

Non ti farò il favore di odiarti.

È tutto ciò a cui mi sono aggrappato per andare avanti. Ora, però, non basta più.

Un estremo atto di cura, di gentilezza mi distrae: è nella delicatezza con cui Nieve mi porta indietro una ciocca di capelli che mi ritrovo.
Nella silenziosa melodia di quella lieve carezza sulla guancia cerco di concentrarmi, di ritrovare il ritmo del respiro. Solo pochi minuti fa mi prendeva a pugni ed ora è qui, che mi promette di restarmi accanto. Perché è una promessa vero? “Qualsiasi cosa sia”. Suona così, te ne sei resa conto?
Forse è la pietà, penso, mentre il diaframma si muove meno agitato, con indolente lentezza torna a comandare una respirazione che, finalmente, ha un ritmo controllato.
La lucidità torna a scorrere nelle mie vene come il sangue che irrora il viso e poco a poco prendo consapevolezza di ciò che è accaduto. Premo con più violenza il palmo sui miei occhi mentre l’entità del mio panico si palesa di fronte a me e sotto le mie dita.
Merda.
Non ho mai, mai perso il controllo davanti a nessuno, nemmeno davanti ad Emily. Non così almeno. Che spettacolo patetico dev’essere stato. Non biasimo Nieve per aver avuto compassione di me.
Lascio che un sospiro esca dalle mie labbra, come la carezza del vento tra le foglie di un albero.
Poi abbandono il braccio lungo il mio fianco. È finita.
Nieve è sempre qui, sdraiata vicino a me e le mie labbra si arricciano in un sorriso sghembo. Il sangue secco mi tira la pelle o, forse, è ancora il fantasma di quel terrore.
Mi giro dolosamente e lentamente su un fianco, sciogliendo maldestramente la presa dalla mano di lei. Rimango in silenzio mentre la osservo così da vicino, scrutando in quegli occhi sorprendentemente comunicativi cosa possa aver pensato di me. Ha il viso corrucciato dalla preoccupazione, così sincera e genuina che trovo impossibile che sia qui solo per pietà. Ha qualche graffio sulla pelle bianca e mi rendo improvvisamente conto di cosa è successo, del perché le mie mani ed il mio viso sono pieni di tagli. È stata la Runa, di nuovo. Eppure, nonostante Hagalaz si sia attivata ancora, nonostante sia ciò che Nieve continua a credere di me — e cioè che io sia così meschino da venderla, di tentare di ucciderla—, lei è qui.
La consapevolezza si rafforza nei miei occhi, dietro il duro acciaio.
« Lo sapevo… » Dico febbrilmente, e mi schiarisco la gola, mentre faccio leva sui gomiti per rialzarmi. Mi mordo il labbro per non cedere al gemito di dolore che mi sale alla gola mentre mi sfioro l’escoriazione che mi sono procurato su tutto il collo.

Su quelle vecchie cicatrici, c’era ancora lo spettro del tuo bacio.
Non ora, non questi ricordi venefici che mi avvelenano approfittando della mia debolezza: lo grido a me stesso.
Impreco ad alta voce: Nieve non capirà o forse lo imputerà al dolore. Ma è quella sua espressione confusa e sorpresa a rendermi grato per avermi tirato fuori da quel pozzo non una, ma due volte.
Sorrido ancora, seduto sull’erba e il mio piede sfiora distrattamente un pezzo di legno che rotola sull’erba.
« Lo sapevo che eri ancora lì sotto quella corazza da dura. » Il mio tono è più dolce di quanto avessi previsto, mi sfugge prima che io possa fermarlo e correggerne il tiro.
Se n’è resa conto? Nieve si è davvero resa conto di ciò che ha fatto per me? Dopo tutto quello che ci siamo gridati contro, dopo i pugni, i graffi, gli insulti. Io me ne rendo conto, mio malgrado.
Quanto tempo passerà prima che lei capisca? Me lo chiedo mentre lentamente il mio sorriso si spegne e i miei occhi, imbarazzati, si abbassano sul prato.
Anche se ho rivisto qualcosa della mia amica –forse più di qualcosa– quanto durerà prima che il suo passato la fagociti di nuovo? In quella creatura diffidente che non conosco, che non voglio accostare a Nieve.
Corrugo la fronte mentre allungo la mano verso quello che credevo essere solo un ramo.
È una bacchetta, ma non è la mia, valuto; alzo la testa verso Nieve, la guardo interrogativo.
Poi comprendo: ha provato ad usare la Magia per aiutarmi? La sua preoccupazione è arrivata a tal punto?
Per un secondo, però, guardo la punta della bacchetta, sfioro con lo sguardo la fronte di Nieve. L’impulso di Obliviarla è così forte che le dita ferite hanno un fremito e si rinsaldano sul manico.
Le sono riconoscente, è vero, ma tutto ciò che ha visto, tutta la fragilità che per anni ho tenuto sotto chiave, il mio timore più grande scatenato da una sciocca ed involontaria frase.
A questa Nieve potrei mostrarla, ma all’altra…
Scuoto il capo impercettibilmente, mentre mi rigiro la bacchetta fra le dita e gliela porgo.
Con la sinistra abbasso il colletto della maglia, scoprendo la porzione di carne scorticata. Arriccio il naso per il bruciore, ma piego la testa di lato, così da esporle il collo. O rinviene e mi strozza, oppure…
« Curami. » Le dico, studiandola.
« … Per favore. » Aggiungo, accorato.

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