Le Gioie di Brixton, Privata

«Avanti, ripetimi ancora che è era proprio una buona idea quella di farsi un giro per la zona sud di Londra»
Camillo aveva cordialmente invitato la sua cara, carissima amica – due cuori, un'anima – Niahndra a ribadire quale trovata geniale fosse stata "Farsi una passeggiata verso qualche meta inesplorata". Ovviamente l'ironia del Tassofrasso si era fatta tagliente, ancor piú della lama che gli era appena stata puntata contro.
«Ti ho detto di darmi subito orologio, portafoglio e cellulare, tutto, prima che ti apra dalla gola all’inguine come la zip di un bomberino. Anche la tua fidanzatina!»
Brixton era un quartiere vivace, con tanti bei murales ed un immenso mercato che a quanto pare non offriva solo cianfrusaglie piú o meno utili, ma anche scarti umani tanto giovani quanto sgradevoli. Ora, per dovere di cronaca, sono tenuto a precisare che Breendbergh e la Alistine non erano due vecchietti che si spostavano per mezzo di carrozzine o strani e farlocchissimi deambulatori; lui non aveva una barba lunga come quella di Gandalf e lei, anche se mancava poco, non s'era ancora del tutto raggrinzita. Ciò a prescindere, l'anagrafe li voleva un tantinello piú attempati del marmocchio che stava goffamente tentando di rapinarli. Serramanico lungo come il suo avambraccio, tanti brufoli sul viso da poterci tracciare costellazioni con una precisione astronomica che avrebbe potuto far rizzare i peli sulla schiena della professoressa McLinder. Voce stridula, outfit piú tarocco della sua voglia di tirare a campare.
«Mio fratello in Cristo, ma quanti anni hai? Non dovresti fare i compiti o qualcosa del genere?»
Dal modo in cui gli parlava, pareva quasi che la curiosità di Camillo superasse di gran lunga il suo istinto di autoconservazione. In effetti era cosí. La Capitale inglese aveva un bestiario tutto suo, che trascendeva le regole del buonsenso e del buon costume come se non fossero mai state scritte. Ed era vero. Nessuno si era mai preso la briga di stilare nero su bianco cosa andasse bene e cosa no, legislatori a parte, ma dotare l'essere umano di libero arbitrio, stando ai fatti, fu il piú grave errore commesso dall'Onnipotente – chi ha una certa sensibilità spirituale concorderà con me. Ad ogni modo, tornando sui giusti binari di questa assurda vicenda, l'olandese aveva deciso di incalzare il ragazzino a caccia di risposte. Magari, cosí la droga gli aveva sussurrato, prima di giustiziarlo gli avrebbe fatto piacere scambiare un paio di chiacchiere. Fatto stava che da loro due non ci avrebbe ricavato un centesimo.
«Ora t'ammazzo!»
Neanche a dirlo, i due sventurati viaggiatori avevano beccato il meno eloquente tra i malintenzionati che pascolavano per quella zona e di questo Camillo un po' se ne dispiacque. Mentre in una mano teneva una busta di plastica con qualche souvenir dal mercato, l'altra era ancora piantata nella tasca della giacca. Un po' come a dire: "fallo, non mi importa". Ma in realtà le sue intenzioni erano ben altre, specialmente perché il sottopassaggio era in ombra, privo di telecamere e testimoni.
Breendbergh staccò gli occhi dal fanciulletto, volgendo il capo verso Niah, che stava un passo dietro di lui alla propria destra, esponendo la giugulare alla mannaia del rompino. Lasciò calare gli occhiali da sole sulla punta del naso e la osservò scavalcando la montatura. Si stava divertendo piú del dovuto, non era difficile capirlo. I suoi occhi erano come finestre sul parco giochi della follia interiore; gli angoli delle labbra si erano sollevati simmetricamente, dandole una sorta di conferma. Era tutto cosí buffo, almeno per lui.
«Sentito? Questo scemo mi sta per seccare, non so se morire di paura o per mano sua. Sono proprio indeciso…»
Commentò, senza celare quanto superficiale fosse il dilemma che lo stava affliggendo, anche un po' per gustarsi la reazione della signorina Alistine di fronte alla scena del proprio omicidio. Intanto l'altro, tremolante, aveva accorciato le distanze ed aveva già sollevato l'arma del delitto, pronto a sfilettare la sua vittima come si faceva con i salmoni. E pensare che era convinto sarebbe morto scivolando in doccia. La vita a volte era proprio strana. Il momento del trapasso pure.

«Mirhandra, devi imparare a rilassarti» Dopo che Camillo aveva volto lo sguardo verso l'amica del cuore, la "fidanzatina", come l'aveva chiamata il moccioso, lei era rapidamente impazzita. Breendbergh, a dire il vero, si era domandato cosa le passasse per la testa; probabilmente, si era detto, voleva fingersi dispiaciuta della sua morte imminente. Poi si era spazientita quando questa era tardata ad arrivare. Tutto nella norma. Lo sguardo furbetto e noncurante, che perforava le lenti chiare degli occhiali da sole, aveva catturato ogni singolo cenno di metamorfosi nella sua espressione facciale. Un percorso lineare, seppur caotico, che in quell'ossimoro si era dimostrato come uno specchio in cui si rifletteva il suo turbinio emotivo. Povera donna, doveva essere proprio stufa di lui. Gli venne da sghignazzare.
La lama gelida del giovanotto fece contatto con la pelle del collo e venne strisciata rapidamente, un po' troppo, come si faceva con le carte di credito. Gli aveva fatto un male cane, dolore che trasparì attraverso una smorfia crucciata. Ciò nonostante, nonostante il tentativo privo di grazia del giovanissimo di far fuori l'olandese, qualcosa doveva essere andato storto. Se vogliamo dilungarci sulla vicenda, quella non era la prima volta che Camillo si faceva scucire da qualcuno. Lungi da me voler dire che fosse un intenditore dalla verve masochista, ma a quel punto aveva quantomeno delle aspettative. Aspettative che vennero tradite: solitamente, al tocco freddo del metallo, doveva scorrere una copiosa colata di sangue caldo. Invece venne a malapena graffiato.
«Fratello mio.» Voltò la testa come una civetta, piantando uno sguardo ipertrofico – gli occhi strabuzzati – dentro quelli del bimbo. Faceva paura, per i motivi sbagliati: sembrava pazzo, forse lo era davvero. Il piú piccolo sussultò. «Ma è finta?»
L'altro non prese bene il commento, tantoché la sua paura si trasformò istantaneamente in una sorta di agitazione convulsa e sconclusionata, carica di rabbia. Il linguaggio del corpo tarantolato, le guance che si coloravano di rosso per l'imbarazzo.
«Stronzo, non è finta, è solo… lascia stare.»
Spuntata, rintuzzata, gli sarebbe venuto da dire.
«Molto male.» A quel punto Camillo si voltò nuovamente verso – a quanto si diceva ultimamente nei sottopassaggi di Brixton – la sua dolce metà. «Amore mio dolcissimo, luce dei miei occhi stanchi, tu sei un flebile raggio di sole nella mia vita grigia. Sai come lo so, amore mio? Lo so perché so che ricordi cosa facciamo a chi ci minaccia con una lama finta.»
E lì, sanità mentale considerata nell'equazione, si supponeva vi fosse il riferimento ad una punizione commisurata alla marachella del piccolo deficiente. Già ce la vedeva Niahndra pronta a spegnere entrambi a suon di cazzottoni in testa. Purtroppo l'unica cosa che mancava in tutta quella tiritera era proprio il senno. Camillo svuotò la tasca con la mano libera dalla busta con i souvenir, cavando fuori un coltello a scatto. Era bellissimo, per via dell'impugnatura vanta black. Un clic tanto soave quanto spaventoso da sentire, rivelava la perfezione di un meccanismo ben congegnato e lì vi fu la sorpresa piú eccitante. Una lama damascata, con tinte psichedeliche tra il blu, il viola a dominare e altre tonalità altrettanto piacevoli da osservare come colori secondari. Ferro che sembrava forgiato tra le onde del mare in tempesta, un quadro impressionistico carico di colore, che mutava il suo aspetto man mano che l'angolazione cambiava, rivelando riflessi meravigliosi ed ipnotici.
In tutto questo il ragazzetto s'ammutolì terrorizzato: quella era roba premium, roba che tagliava per davvero. Camillo premette il tasto e la lama si ritirò all'interno dell'impugnatura. Guardò il bimbo, la cui anima ormai stava fuggendo dalla sua prigione di carne, dinanzi alla prospettiva di una morte certa.
«Esatto, gliene diamo una vera. Vuoi riprovare?» Camillo lo guardò serio, volgendo l'arma al piccoletto, servita sul palmo aperto.
«N… non posso accettare, quella dovrebbe stare in un museo.» Lo vide raccogliere quel poco di onore che gli rimaneva, citò pure Indiana Jones, cosa che vi dirò, giocò a suo favore. Lo prese in simpatia.
«Bravo, sono fiero di te, lascia stare queste boiate, ti vengono in tasca solo guai.»
«Già, forse dovrei…» Pareva triste, anche i brufoli sembrava si fossero ammosciati, un po' come il suo sguardo. Al che Camillo mise via l'arma e gli posò una mano sulla spalla per consolarlo, con estrema riluttanza del bimbo.
«Datti al borseggio piuttosto, fidati di me, ti porta meno rogne. Tipo questo gioiellino l'ho appena raccattato da…» E lì si voltò ancora una volta verso Niah. «Amore, te la ricordi quella combriccola di ragazzetti tutti vestiti con robaccia fake che ho urtato "accidentalmente" poco fa. Ecco, lì.»
Tra ammirazione e disgusto, il bambino richiamò l'attenzione di Camillo e lui tornò nuovamente a guardarlo, con un'espressione che lasciava trasparire la fierezza che stava provando nei confronti del piccoletto. Aveva ripudiato la violenza, un cuore non proprio puro salvato da un girone dell'inferno e gettato in un altro.
«Ma che… ma che… ma che problemi avete voi due?? Siete peggio dei miei, dovreste fare prima terapia e poi anche terapia di coppia» Il young maranza la buttò lì come un consiglio sincero. Pareva parlasse con malinconia. Si divincolò.
«Io in realtà sono l'amante, lei se la spassa da anni con uno spagnolo di nome Salazandro o qualcosa di simile». Tagliò corto, ancora gli duoleva il cuore. Forse era quello il destino che lo aspettava, funzionava meglio come riserva, da celare al mondo per vergogna.

"Gos·ling"['gɔ:sling]

s. m. [dal cognome dell'attore Ryan Gosling].

1. (estens., fam., fig.) Utilizzato nel contesto di "fare Gosling", indica l'azione di una persona, generalmente una donna, che respinge ripetutamente le avances di un corteggiatore per un lungo periodo di tempo, nonostante quest'ultimo persista nel suo interesse, a causa del suo impegno in una relazione con un'altra persona, solitamente percepita come più attraente, presumibilmente con fattezze simili al Vice Ministro della Magia. Esempio: "Nonostante lui continui a corteggiarla, lei, facendo Gosling, rimane fedele al suo attuale partner".

Che a Camillo poco importasse di crepare era un dato di fatto, inutile girarci intorno. Erano anni che portava avanti quel threesome con la vita e la morte e di cose ne aveva imparate parecchie; si era addirittura convinto di avere una qualche sorta di "scudo di trama" addosso. Il marmocchio non era il primo – e nemmeno sarebbe stato l'ultimo – che aveva provato a mandarlo al creatore. Aveva perso il conto di tutte le volte che era stato gonfiato, sfilacciato, perforato, dato alle fiamme. Aveva perso il conto di tutte le volte che si era reso parte attiva nel processo – tutt'ora in corso – di abbandonare la vita terrena per concedersi il lusso di un meritato riposo. Magari all'ombra dei cipressi. Tutto ciò, come se ci fosse stato uno scopo superiore per cui doveva tirare a campare: continuare a pagare le tasse, s'era detto, non vedeva altre opzioni valide stagliarsi all'orizzonte. La realtà dei fatti era ben diversa, né Dio, né il Demonio volevano pigliarselo, e se anche vi fosse stato il Nulla ad attenderlo oltre il suo ultimo respiro, pure il Nulla poco ci teneva ad avere a che fare con lui.
Tirò un sospiro di stanchezza, ascoltando i moniti del fanciullo dalla pelle topografica. Niahndra gliene aveva fatte di cose, il Gosling era sicuramente una di quelle, ma non era una che cercava di convincerlo a tutti i costi fosse pazzo, quando non lo era. Lo era eccome, lui lo sapeva, lei lo sapeva ed entrambi si erano messi quella scomoda verità in tasca senza soffermarsi troppo sugli aspetti dell'analisi. Nessuno metteva più in discussione che due più due facesse quattro, per una convenzione accettata da che la matematica esistesse. E così, anche le loro dinamiche d'amicizia, si concedevano il lusso di cullarsi nella bambagia di qualche assioma inconfutabile.
«Dai fra, non ti preoccupare per noi, vedrai che in un modo o nell'altro ce la caveremo. Tu fai il bravo eh.». Consolò il fanciulletto traumatizzato. Gli aveva parlato dei suoi sogni e Camillo sarebbe stato ben lieto, un giorno, di vederlo realizzarsi nel campo che preferiva. Ma la vita era dura per tutti, non era sempre un balzo tra il bianco e il nero, specialmente se andavi pazzo per la ▉▉▉▉. Galeotta, per sua natura – o anch'essa a causa di una sorta di convenzione d'origine sconosciuta – ti portava a compiere le minchiate più improponibili; lo sapeva bene perché c'era passato.
Lo vide andarsene e lo salutò facendogli ciao ciao con la manina. Poi si voltò verso Niah e la guardò, come si guardavano le lucertole sulle rocce, quelle che se ne stavano lì a scaldarsi il sangue, mentre si leccavano gli occhi per inumidirli.

La ascoltò, gustandosi una ramanzina vecchio stile. Un po', vi confesso, gli erano mancate, tanto che quasi si commosse. Quasi.
«Non mi avrebbe mai seccato, le opzioni erano due: o la lama era finta o si sarebbe fermato prima di ammazzarmi». Spiegò sicuro ed omettendo la terza opzione, quella nefasta, schiudendo le labbra in un sorriso malevolo. Parlava dall'alto delle sue mille esperienze con gente che voleva a tutti i costi portarsi a casa la sua pellaccia. Un buon indicatore per capirlo era quanto il potenziale assassino abbaiava troppo, ma non era l'unico. Era improbabile, in vero, che qualcuno rischiasse di farsi la galera per anni e anni solo per mettersi in tasca quattro spiccioli. Le eccezioni non mancavano, come non mancavano gli squilibrati, ma in fin dei conti la parte più bella era proprio la scommessa. Chiamare il bluff e vedere quanto brutta fosse la mano dell'avversario. Poi farsi una risata.
«Dai andiamo». Invitò Niah a seguirlo, aveva adocchiato un cestino ad una decina di passi di distanza. Lui si mosse in quella direzione, con la stessa andatura che avevano mantenuto per il resto della passeggiata fino a quel momento.
«Comunque credo intendesse di intraprendere una carriera in campo medico, sai? Tipo coltura delle urine, esami di routine, quelle cose lì. Ammetto di aver seguito distrattamente». Piscicoltura. Immaginava barattoli gialli ed esami di laboratorio. Contento lui, contenti tutti.
Raggiunto il bidone ci buttò dentro il coltello – non sarebbe stato il primo dei suoi problemi se glielo avessero trovato addosso, considerata la quantità di oggetti magici che si portava dietro, ma pensò che se la sarebbe passata meglio in un compattatore piuttosto che nelle mani di qualche imbecille.
«Io, furtivo? Semmai caotico. Non si tratta tanto di essere furtivi, quanto di creare scompiglio. Attiri l'attenzione dove vuoi che la vittima guardi e gli freghi tutto ciò che sta fuori dal suo campo visivo».
Si voltò verso Niahndra e chiarì quel punto importantissimo. Lui non era un felino dalle movenze aggraziate, era un pagliaccio, col nasone rosso, le scarpe grandi e il fiore che spruzzava acqua in faccia alla gente. Un pagliaccio che ti tirava sotto col maggiolino, per divertimento, prima di saccheggiare il corpo esanime.
«Se mi prometti che non borseggi i disperati ti insegno, saresti anche insospettabile». La buttò lì come proposta, giusto per ammazzare la noia, aspettandosi un secondo rimprovero perché la vibe ormai era quella.
«Ah, comunque, per la questione di Salazar…». Inclinò la testa dalla parte opposta a quella dove era stata inferta la ferita e stese il braccio corrispondente a quella del graffio, un po' a lato e verso il basso, formando un angolo di quarantacinque gradi circa rispetto al busto. Massimo stretching della pelle, che finalmente si aprì a dovere grattando quel fastidioso prurito, strappandosi dove era stata lievemente incisa e lasciando scivolare lungo il collo un rivolo di sangue tiepido. Molto meglio.
Tornò dritto, guardò l'amica fissandola negli occhi con la sua solita aria da merluzzo e sogghignò, pronto ad infliggerle la più grande sofferenza della sua esistenza. Era arrivato il momento Musical. Cantò, stranamente intonato, senza mai mutare espressione.

«I'm a third wheeler / I'm a side-better / I'm a homewrecker / Give it up».

«I'll keep your, keep your best interest».

«I was, I was, I was, I was out here playing games / you were out here with a lame one / I can play the ▉▉▉▉ ▉▉▉▉▉ role easy / but not for too looong».

«I'm the, I'm the, I'm the, I'm the ▉▉▉▉ ▉▉▉▉▉ /
I gotta sneak around and hide with you / I wanna see you / give me five minutes / paparazzi probably got like five pictures / click-click-click-click».

Mimò il gesto della foto con la mano

«Top, top, top, top of the morning like yeehaw / I took my shot, this is b-ball, ▉▉▉▉▉ / the team you play for is see-saw / so I know that it's fake when I see y'all».

«Don't wanna ▉▉▉▉ what you got up / I would never blow your spot up / I know my place, I'm the landlord / I'll carry the weight 'til my hands sore».

«I'll keep your, keep your best int-
It's our secret».

Vedere Niahndra che si agitava come una triglia appena pigliata all’amo e schiaffata nel secchio del pescato quotidiano era sempre ritemprante. In fin dei conti si trattava di un modo come un altro per farle capire che non c’era scampo da quella vita. Che non era vero che l’abitudine rendeva sopportabile qualsiasi sofferenza. Ogni volta che lei provava ad adagiarsi sugli allori del “gli ho visto fare di peggio”, lui effettivamente faceva di peggio. E così, si ritrovavano sempre nel bel mezzo di qualche teatrino tragicomico in cui il cervello della disgraziata andava in tilt.
Quando lei gli afferrò la mano, Camillo sentì la pelle bruciare dal polso al gomito, dal gomito alla spalla, e poi di nuovo giú, ustionato fino alla punta delle dita.
Odiava essere toccato, il dolore fisico, per quanto frutto di una sua paturnia, veniva elaborato dal suo cervello come qualcosa di reale. In piú lo spazio che li separava era troppo poco. Sentiva quasi l’aria mancargli. Eppure, continuava a cantare – schivando i tentativi maldestri dell’amica di tappargli la bocca –, perché sì. Perché era vero che aveva iniziato lui, ma era stata Niah a superare un confine che non avrebbe dovuto oltrepassare, e ora voleva vendicarsi.
Del resto glielo aveva spiegato: il primo passo era distogliere l’attenzione di un ipotetico malcapitato, quando volevi fregargli pure le scarpe. Non si sarebbe presentata piú un’occasione così ghiotta di darle una lezione pratica su un’arte che presto avrebbe acquisito anche lei.
Così facendo, mentore e allieva si scannavano nel dojo delle loro disgrazie.
Quando Breendbergh divincolò la mano, lo fece con delle movenze tanto assurde ed indecifrabili da non poter essere comprese appieno, almeno non se non si stava a guardare attentamente. Un mix putrefatto di grazia e forza bruta. Uno piccolo strattone, una torsione leggera. Le aveva aperto il palmo e le dita dell’olandese si erano ritratte agili per sfilarle l’anello.
«E va bene!» Le aveva detto, senza gridare, ma con un volume di voce così alto da far saltare un battito ad alcuni dei passanti che si erano messi ad osservare la scenetta. Anche quello – un rumore forte, darle retta per la prima volta da che si conoscevano – era uno degli espedienti che aveva utilizzato per creare scompiglio.
Avrebbe voluto fingere che per lui, lo starle così vicino, azzerare lo spazio che li separava, fosse una cosa come un’altra. Ci aveva provato, con tutta la buona volontà del mondo, ma alla fine aveva ceduto. Il viso gli si era accartocciato in un'espressione di sofferenza, tanto sincera quanto simmetrica. Poi aveva disteso i muscoli della faccia, tornando a guardarla, con un muso inorridito che trasudava l’odio profondo per quel che aveva passato negli ultimi istanti.
«Guarda, io la pianto, ma non starmi così vicina, mi fa… strano». Le confessò poi, serio come lo era stato poche altre volte in vita sua, un po’ per gioco, un po’ per mantenere l’attenzione sulla dinamica psicologica e distoglierla dal piano reale e tangibile. Nel mentre l’aveva afferrata con entrambe le mani all’altezza dei fianchi e l’aveva spinta per allontanarla e mettere un po’ di spazio tra di loro. Forse afferrata e spinta non sono le parole giuste per descrivere i suoi gesti. Era stato misurato e l’aveva fatto con una discreta premura, per quanto avesse desiderato di poterla lanciare da un cavalcavia, ma il senso era un po’ quello. E cosa ne aveva ricavato? Un borsello? Roba di poco conto. Sperava che la Alistine si portasse in tasca qualcosa di piú interessante. Tipo un coltellaccio. Ce la vedeva a fare la maranza. Immaginate il twist.
Tanto svelto con le mani quanto era stato nello sgraffignarle quei due oggetti, li frappose tra il proprio viso e quello della nanerottola, interrompendo un contatto visivo a suo dire troppo austero – almeno per quanto concerneva il suo contributo.
Gli occhi nocciola di Breendbergh spuntavano da oltre la refurtiva, questa volta con fare giocoso. Se la ficcò lesto nella tasca destra della giacca, quella esterna.
«Riprendili, ricorda cosa ti ho insegnato. Urtami e prova a fare la svampita, ti dovrebbe riuscire bene». Aggiunse poi, con un sorriso da brontosauro a rendere le sua uscita ancora più lancinante. Si era mosso di qualche passo all’indietro, come un gambero, per evitare una reazione avversa, ma anche per simulare una sorta di passeggiata. Io sto camminando verso di te, tu verso di me. Via!
Si partiva a bomba e lui era curioso di vedere come lei se la sarebbe cavata. Sperava solo di tornare a casa vivo e tutto intero, anche se in cuor suo sapeva non sarebbe stata Niah ad ucciderlo. Doveva morire scivolando in doccia, glielo aveva detto una zingara e ancora nessuno gli aveva spezzato un manico di scopa sulla schiena. Sapete come funziona no? Serviva ad annullare la maledizione. O almeno così dicevano in Peaky Blinders.
Cristo, quella serie gli faceva proprio cagare.

Niahndra aveva quell’incredibile capacità di passare dall’atteggiamento passivo-aggressivo all’aggressione attiva in un battito di ciglia. Ok, era vero, farsi borseggiare forse non era l’esperienza piú lieta che si potesse sperimentare. D’altro canto l’olandese rimaneva dell’idea che la rabbia, quella vera, era un’emozione che montava piano. Sicuramente la Alistine sembrava essere saltata in sella già da un pezzo, considerando com’era partita alla carica, ed in effetti – come presto avrebbe potuto constatare – galoppava a cavallo di qualche rancore serbato da tempo.
Se c’era un grosso “ma” in tutta quella faccenda, era che Breendbergh, da buon disgraziato qual era, si stava divertendo come poche altre volte. Sorpassato lo shock da contatto fisico, tutta quella scenetta con lei aveva un pizzico di comicità intrinseca, una cosa che lui amplificava, esagerandola a tal punto da far sì che le labbra si schiudessero, mostrando un sorriso sincero. Alla base c’era lo scherno, neanche a dirlo, ma era comunque una reazione consona alla vista di una nanerottola che gli andava incontro a muso duro.
Ma lei era così seria – o recitava così bene – che gli occhi, celati dalle lenti tenui, non riuscivano a leggere con chiarezza le sue intenzioni. Si era domandato cosa avrebbe dovuto aspettarsi. Uno spintone, uno schiaffo, un pugno forse? Una coltellata, giusto per rimanere in tema? E la cosa ancor piú assurda è che era pronto ad accogliere ciò che la vita gli avesse riservato, con quel linguaggio del corpo aperto e con l’immancabile sorriso sgraziato a decorare il viso da cretino. Una provocazione bella e buona.
Poi l’impatto. O meglio, lei lo aveva raggiunto, ed ora che erano muso a muso, gli stava leggendo la vita in faccia. La montatura scivolò fino alla punta del naso, permettendogli di sbirciare l’altra, senza filtri ad offuscargli la vista ed i pensieri, da sopra il vetro vermiglio.
Non si era tirato indietro quando era giunto il momento di uno scontro diretto e, pur conscio di cosa stesse combinando l’altra, frugandogli nella tasca, non si era opposto.
Per dovere di cronaca, trovava la sua tecnica priva di eleganza e pensava che andasse affinata, ma nella lunga scalata dei piccoli reati contro il patrimonio, riappropriarsi di ciò che le apparteneva era il primo gradino che doveva compiere per metabolizzare il percorso che aveva davanti. Lasciò che facesse. Lì dentro ci teneva il borsello e l’anello che le aveva sfilato, del resto, oltre che un altro coltellino a scatto. Cromato, un pezzo di design niente male, sulle tonalità dell’indaco e del lilla.
«Mi dà fastidio che mi tocchi, ma non sei tu nello specifico il problema». Glielo disse chiaro e tondo, con quell’anda da “Il problema non sei tu, sono io” che tanto piaceva alle coppiette quando era ora di darci un taglio. Metafora buffa, considerata la presenza di un’altra arma bianca.
Il respiro gli era quasi venuto a mancare per l’ennesima volta ed in aggiunta dovette tenersi il suo dolore per sé, senza darle chiari segnali del disagio che stava provando. Il pubblico non c’entrava nulla. Come le aveva lasciato intendere, la malattia mentale era sua e sua soltanto. Si sporse in avanti, giocando con la differenza di stazza per intimidirla un po’, o quantomeno provarci.
«Trovo tutta questa situazione molto intima, non è lo stesso per te?». Aggiunse poi, fingendo non gli avesse fatto del male sentire le mani di un’altra persona addosso. Ed ecco l’ennesima battutina allusiva che Niahndra tanto odiava. Lui era nato per rompere i coglioni, sollecitava ogni leva a sua disposizione e schiacciava ogni singolo bottone rosso con la noncuranza di un pianista che si esercitava, per poi far comunque cagare in un concerto a teatro.
«Non lo dico solo perché messa così sembra tu mi voglia baciare, sia chiaro». Scherzò, mentre le lasciava sfilare tutto ciò che fosse riuscita ad estrarre dalla giacca.
«È che ti tieni le cose dentro, poi scoppi. Non riesci mai ad essere seria fin quando non sei completamente satura, e allora ti partono le rotelle». Si ricompose, fece un passo indietro. Poi un altro ancora.
«Sento che sei veramente mia amica e riusciamo a parlare solo quando ti esaspero, perché altrimenti tra una frecciatina e l’altra pare ti dia fastidio tutto, quando invece a certe cose dai peso e per altre scocchi puttanate dal tuo arco, tanto perché ormai ti sei costruita un personaggio e ci stai pure comoda dentro». Aggiunse, poi rincarò.
«Ma se non ti divertissi a passare del tempo con me, so che mi eviteresti» Quindi qualcosa che le piaceva, in tutto quell’ambaradan di stronzate, doveva pur esserci. Difficile capire cosa, se ogni volta sembrava dovesse buttarla in una vasca piena di ghiaccio e asportarle un rene senza anestesia, da come si comportava.
«Ora dimmi che era una messinscena per riprenderti il borsello e ti scatarro in entrambi gli occhi». Sputò anche lui la sua buona dose di veleno, ringhiandole contro giusto perché gli piaceva cogliere la palla al balzo e tenere vivo il mood che si era da poco acceso. Chiamatelo come volete, metodo Stanislavskij, esaurimento nervoso, fare il Niahndra, ma Breendbergh era dell’idea che per recitare così bene, bisognasse per forza aggrapparsi a qualcosa. E se lei ne aveva davvero pieni i boccini, come diceva, per sembrare così sincera da qualcosa aveva pur dovuto attingere.
«Io non so tenere la bocca chiusa, attiro rogne come una calamita perché non riesco a darmi una regolata. E a me, povera principessina in pericolo, non me ne frega un cazzo se un demente mi massacra, ho perso il conto delle volte che mi han dato fuoco e ho un’arma puntata contro un giorno sì e l’altro pure. Ora spiegami cosa ci guadagni a passare del tempo con uno come me se sai benissimo che le cose stanno così». Si sbracciò, lasciando inconsciamente che il taglio sul collo si allargasse ancor più di prima ed il sangue finisse per colargli sul collo della t-shirt, tingendola di una macchiolina scura. Poi si ficcò la mano destra in tasca e diede un colpetto all’insù col naso, perché gli occhiali tornassero al loro posto.
«Vacci tu al Diavolo, è sicuramente un coglione più noioso di me, sono certo che te la passerai meglio in sua compagnia». E lì finì la sua sceneggiata, con il bellissimo cliffhanger da “Vaffanculo, Alistine, oppure ammettilo che queste parentesi fottute ti piacciono”. Questo senza contare che potevano sventrarsi ancora ed ancora, tante erano le cose che entrambi si portavano dentro. Il materiale per dare spettacolo non mancava. In fin dei conti, melodramma per melodramma, l’intrattenimento era assicurato.