Cawdor Castle, Castelli Stregati, Halloween

re Streghe avanzano, l'una dietro l'altra. Hanno i volti bendati, stoffe d'ombra sugli occhi spenti. Quasi si muovono tutte in contemporanea, il passo assuefatto alla notte. Né una parola, né un sospiro. Hanno corpi nudi, d'imbarazzo vergine — pelle cascante, in tessitura di rughe. I piedi, scorticati in più punti, sfidano il brivido del pavimento marmoreo. Né un sussulto, né una protesta. I capelli, onde di pece, filano di basso, lungo le spalle e giù verso le gambe: vesti, queste, che invocano pudicizia. Non c'è osservatore, non c'è presenza ultima. Il vento è solitario, sferra l'assalto alle vetrate d'intorno. Spalanca porte, annienta i confini dell'avida stregoneria. Porta via sfere di luce, fiammelle di luna, stelle e costellazioni in dissolvenza; spegne le braci del camino, l'unico tepore in stanza.
Ora. Ora è il vento che comanda. C'è un cerchio flebile, di candele sospinte. La cera è fredda, s'impasta alla litania di voci che infine risorgono, e pregano, e gridano, gridano, gridano.
«Avvicinatevi, Sorelle.» È lei, l'ultima della stirpe. Ha una figura invidiabile, a dispetto dell'eternità che governa. Lei, che è già morta. Lei, che è Vita. Ha le mani avvinghiate alla lama d'argento, una affilata. Ha l'impugnatura di legno, ricorda una bacchetta. Giunge in inchino, come in assoluzione. Finché il Vento risponde, e imperversa. Cresce in tormenta, all'appello è un nugolo demoniaco. Le porte d'inferno ballano la danza finale, e il Capretto bela. Ha occhi grandi, pozze dorate, e corna come fuso dell'arcolaio.
«Stigma diabolicum» è l'esordio. Non esista, neanche una volta: la Fattucchiera macina la distanza, abbraccia il Capretto. Dolce, dolce creatura — sussurra in carezza. Finché lo copre con i capelli propri, mantello di nubi e di terra segreta. La lama è un lampo, il sangue sgorga in modo copioso; l'ultimo respiro, prima che il Vento si ritiri. Ora. Ora ha paura. Perché il Cerchio è completo, il Rituale comincia.
«Nunc suspirat, sanguis noctis.» Abbandona la Bestia, lei che è sacrilega. Intorno, come ninfe, le Ancelle oscure formano un cerchio, e danzano, danzano tra loro. Si concedono uniformemente alla magia. Carne diventa cenere, resta un teschio. Dalle orbite vuote spunta una spirale, un'altra. Il Serpente è tra loro.

«Arrivano.»
Lei, Contessa di Cawdor.
«Arrivano, Sorelle.»
Lei, Megera Suprema.

Il volto di Viktor Haunt — anemico, benché sotto riflettori dei fotografi — vi spunta dall'ultima copia del Profeta, fresca di stampa. Pare farsi minuto, un'ombra che la magia anima in carta ed inchiostro. Stringe a sé Oggetti Infestati del Regno Unito, l'ultimo volume a tema che ha annunciato al mondo magico. Appassionati dell'Occulto, in fila, tempestano le biblioteche del paese: il Ghirigoro ha già finito le copie ordinate, con seguito di proteste e ripicche dei lettori. Lui, Spettrologo di fama internazionale, è solitario. Lo si nota dalla timidezza con cui si presta alle interviste (necessarie, certamente). Poche, pochissime stampe ritraggono il volto di Haunt, sono più i libri a parlare per lui. Non è un mistero, non per chi abita i confini notturni. Raramente partecipa ad eventi mondani, né cerimonie pubbliche né premi da ritirare. E lui sì che ne ha vinti molti. Viktor Haunt è un ricercatore, un autentico accademico. Predilige i luoghi battuti dalla Morte, cerca la compagnia dei Fantasmi e di chi, come vita nuova, girovaga l'eterna terra. Non è lui che organizza le lotterie a tema, è tutta opera della Casa Editrice. L'anno scorso, tra i premi in palio, vi era la visita di uno dei Castelli Stregati del Regno Unito — una visita che lui, lui, avrebbe dovuto guidare. Viktor Haunt non l'ha mai saputo. Fino ad oggi.

Gentile Miss Pierce,
è con estremo, profondo rammarico che scopro di essere terribilmente in ritardo. Invoco il Suo perdono e Le comunico di ritrovarci presso il Castello di Cawdor il prossimo 31 Ottobre. Alle sei pomeridiane Cerbero vi attenderà ai Cancelli di Hogwarts per portarvi a destinazione.

Portate un'ampolla di sangue.
No, non il vostro.

In aeternum,
Viktor Haunt

Il 7 è un numero connesso alla stregoneria, è risaputo. Il biglietto — forse abbandonato, dopo un anno di silenzio — si anima freneticamente, trovando via di fuga fino ad apparire in bella vista. Cerca te, Vivienne. Tu, che hai vinto la visita al Castello di Cawdor. Il rettangolo di pergamena è insistente: brilla, sparisce, ricompare. Compie di tutto, pur d'essere letto. In firma, l'inconfondibile calligrafia di Viktor Haunt. Non c'è molto, di per sé. Poche indicazioni, un appuntamento, un nome. Chiunque sia, Cerbero vi attende. Il 31 Ottobre, sei in punto, il cielo si offusca di nubi temporalesche. Non piove ancora, benché i lampi stridano in alto. Fuori Hogwarts, sotto il severo cipiglio del Custode, è ferma una carrozza color della notte; è in legno, rivestita in rifiniture diafane, con uno stemma argenteo sul tetto che ritrae una freccia, soltanto una freccia. Si muove in lungo e in largo, sospinta dall'aria. La porta della carrozza è chiusa, oscurata da tende di velluto nero. Avanti, una coppia di Thestral — corpi spettrali, d'infido incanto. Voi, Viaggiatrici, potrete vederli? Le ali scheletriche sono in fermento.
In attesa c'è soltanto... lui, un Cane. Ha la pelliccia color carbone, occhi di fuoco; orecchie a punta, coda sottilissima, e zampe robuste. Ha gli occhi verso il Castello di Hogwarts, e pazienta.

l Custode di Hogwarts trasuda impazienza, lo si nota dall'espressione granitica ed infastidita del volto. Attende soltanto il passo che vi conduce oltre i confini scolastici, poi spinge con forza i cancelli. Potenti stregamenti s'inalberano lungo radici di ferro, il vento trema — per magia, così come per maltempo. C'è solo la carrozza, di fronte. Riverbera d'oscurità, l'assetto di legno tirato a lucido, in vernice d'inchiostro. Il mondo è in dissolvenza, giacché il cielo continua ad offuscarsi, attrae a sé banchi di nubi. Il vento, d'un tratto, si fa gelido: artiglia il corpo, si insinua sotto i vestiti e i lembi di pelle scoperta. C'è qualcosa, nell'aria: è un presagio, direbbe qualcuno. Oppure un moto d'avviso.
In lontananza, la Foresta Proibita raccoglie il respiro temporalesco; chiome di foglie già secche fomentano un mulinello che ricorda un dipinto d'incanto. Non c'è nessuno, tuttavia. Nessuno vi accoglie, oltre la carrozza. Gli stessi Thestral — alla guida, pronti — offrono l'impressione d'essere immobili, fissi nel momento; soltanto le pieghe del manto scheletrico solleticano la vita, dando conferma d'essere vivi, per chiunque a malincuore sia in grado di scorgere le loro figure.
Viktor Haunt, d'altro canto, è assente. La carrozza si spalanca, lo scricchiolio delle porte raggiunge i vostri convenevoli. Poco si nota, oltre l'ingresso: una tela di pece, un'illuminazione fioca. C'è una candela, una fiammella solitaria che rivela parte degli arredi interni. La carrozza è tappezzata di stoffa nera, di nuovo, con cuscinetti di tonalità cenere. Appena entrate, ve ne accorgete. È priva di grandi decorazioni, nessun fronzolo, ghirigoro o ricamo d'estasi. Eppure, è per voi. Non può essere altrimenti. Il Cane, difatti, ringhia. È un suono basso, d'oltremondo. Non è minaccioso, è più un abbaiare dimesso. Finalmente si sposta a sua volta, una macchia carbone che salta dritta dentro la carrozza. Quasi si consuma al buio. Il suo è un invito a seguirlo e, se non fosse subito chiaro, sarà pronto ad affacciarsi e ringhiare in breve.
«Shhh.» C'è qualcuno, all'interno. Più correttamente, qualcosa. Ha una voce semi-umana, molto gutturale. Cos'è che aspettate, voi? Entrate. Nessun timore, la carrozza vi accoglie con cortesia, pur atipica che sia. All'interno è ben più spaziosa, opera della magia. I divanetti rivestono le pareti di legno, intervallati da cuscinetti: tutto è in pelle nera, lucida. Il pavimento è di moquette, a mezz'aria vi è una candela sempiterna; la luce è flebile, in venature di blu e d'arancio, quasi ricorda un fuoco fatuo. Rende l'atmosfera lugubre, non c'è però pericolo. Il Cane è accucciato in un angolo, di basso. Si nota una targhetta argentea al collo, sul quale è segnato il nome: Erebo.
«Ca-li-giiine.» Qualcos'altro, tuttavia, vi richiama. Borbotta una serie di sillabe, con difficoltà. Ha la forma di un troll, minuto e bizzarro: occhi sporgenti come palle di cristallo, il corpo color verdastro, molto basso; ha unghie lunghissime, pari alle zanne che svela come denti. Pochi ciuffi sul capo, benché indossi curiosamente un berretto di stoffa marrone, stesso colore del panciotto che gli scivola ben oltre i piedi piatti. Non è il massimo della bellezza, eppure tenta una sorta di inchino. Ripete il nome, Cali. Calig. Alla fine, vi riesce. Caligine. Batte le mani, come ad applaudirsi da solo. Si accomoda accanto alla bestiolina, grattandogli le orecchie. Poco dopo, la carrozza si chiude, i vetri svelano la tempesta di fuori; non è il tempo migliore per viaggiare, i Thestral sono esperti. Oltre il Cane e il Ghoul (l'avete riconosciuto?), non c'è altri. Il volo prende via con uno scossone, segno che la carrozza stia lasciando terra. Sui divanetti liberi vi è una bottiglia e due calici di vetro, il liquido della bevanda ha uno strano colore rosso sangue, vi è un occhio di rospo che galleggia in superficie.
Accanto, una pergamena:

Buon viaggio, servitevi pure.
A presto, Viktor Haunt.

ogsmeade è una cartolina, un dedalo di strade, negozietti e tetti a spiovente che i più — come voi — trovano caratteristico, oltremodo familiare. Il Villaggio si cela presto alla curiosità, lo ricopre un drappo funebre di vento, pioggia e nubi. In volo, la Carozza si mescola al drappello d'ombre, una tra tante. Trainata dai Thestral, s'accosta al respiro d'inverno: il profilo delle ali scheletriche brilla in successione, una costante di un viaggio altrimenti offuscato dal temporale in arrivo. Non si vede molto, d'altronde. Perfino Hogwarts, gigante di pietra e magia, è d'un tratto fagocitata; il mondo è in trappola, il tramonto è un miraggio d'arancio già plumbeo, un grigiore che dissolve il cielo per intero. Oltre i finestrini, il Vento artiglia vetro, legno ed ossa dei viandanti, finché scivola come artigli gelidi verso spiragli sottilissimi; le temperature calano in modo vertiginoso, perfino Erebo — di basso, accucciato — si raccoglie su di sé. Chiude gli occhi di fiamma, somigliante ad un braciere oramai in cenere. Ben presto prende sonno, un batuffolo tanto oscuro da allinearsi alle vestigia di meteo e carrozza. Eppure, Caligine è sveglio. Non dorme, non si allontana; drizza le orecchie, come a comprendere il commento poco cortese che tu, Vivienne, hai appena sussurrato. Cosa, difatti, è una parola giusta. Cos'è Caligine?
Il randagio, ora, si porta le gambette tozze al panciotto. Allunga le dita verso un cuscinetto di velluto, che poi stringe a sé come una barriera tra lui e voi. Non ha paura, ma non è il massimo di bellezza e di compagnia. Volge gli occhi verso di voi, passa dall'una all'altra quasi con insistenza; c'è da domandarsi se per tutto il viaggio o meno. Mani d'ombra, dall'esterno, rendono tutto opaco, poco visibile. La tenue fiammella della candela a mezz'aria, infatti, poco illumina; linee di luce e di pece s'allungano tutto intorno, come una pièce di burattini e figuranti d'orrore. Tutto è naturale: la tempesta, il capriccio dei cieli scozzesi. Caligine, alla fine, s'accoccola al cuscino e cade lungo disteso sulla panca di fronte per riposarsi: è soltanto un orco e già vi ha abbandonato. Siete difatti sole, almeno per ora.
Più procedete, più la tempesta riverbera intorno. Fa freddo, non avete coperte. Solo cuscini, tanti, troppi in giro, e una candela stregata in luce. Un tuono guida la carrozza, un lampo scheletrico che percuote gli interni. Nel battito di ciglia che segue, vi s'imprime l'immagine di un volto.
Sui vetri, ovunque, l'identità di un viso di bambino. Scompare, fulmineo. E voi, Streghe, l'avete colto?

l viaggio procede senza battute di arresto, tutto volge all'agitazione del cielo. A malincuore, Vivienne, il meteo non risponde al tuo appello in promessa: il temporale è in tensione, pulsa come una ferita purpurea. Artiglia la Carrozza, in preda, con un mantello color carbone; ben presto la flebile luce della candela a mezz'aria non vale nulla, l'abitacolo versa in buio. Se non fosse per i lampi, i tuoni e i capitomboli oltre le vetrate, avreste l'impressione d'essere tra gli abissi, in modo indistinto. Caligine, oramai, sonnecchia. Alla tua domanda, Niahndra, ha risposto appena con un grugnito scontroso. No, non gradisce da bere. Ad onor del vero, non gradisce nulla. Pari all'Orco, con voi, c'è il Segugio — il Cane è sveglio, d'un tratto. Gli occhietti fiammeggianti indagano le pareti, come alla ricerca di una presenza segreta. Volge l'attenzione in alto, al finestrino, là dove è apparso poco prima il vessillo fantasma. Quasi si trattiene, un ringhio sottile che abbandona le fauci; poi scivola in dormiveglia, distrattamente. La coda gli si attorciglia attorno, le zampette si stringono. Si acciambella e vi lascia in solitaria. Non è granché come vincita alla lotteria, potreste pensare. Un cielo violento, un tamburo di pioggia, saette e accadimenti che potrebbero essere parto o meno di suggestioni. O cos'altro. In verità, è soltanto il preambolo. Le nubi trattengono il lamento delle Megere che voi, Sorelle, incontrerete.
Non c'è molto altro da fare, è vero. Magari un brindisi? Non è il caso, la bottiglia presenta un liquido con occhietti sospetti, letteralmente. Potrebbe apparire come una pièce tetrale, affatto riuscita. Scoprirete presto, tuttavia, che di Viktor Haunt non vi sia lo zampino. Lui ha soltanto programmato la visita al Castello di Cawdor, nulla di più. Arcani maggiori, in silenzio, vi governano.
Finalmente, la Carrozza comincia a perdere quota. Volontariamente, i Thestral discendono in volo, s'avvicinano alle coste scozzesi. Quant'è lunga la strada tra Hogwarts e Cawdor? Benché il temporale persista, il tramonto tentenna — sciocco superstite. Le ultime pennellate di fiamma vi regalano uno scorcio che neanche la pioggia può mescolare via: il fiume Ness, oltre le vetrate, vi saluta con un tripudio di cascate, d'onde tremanti. Poco oltre l'acqua si fa scurissima, come inchiostro; è intervallata da una scogliera, un perimetro di salici piangenti e pietre marine. Questo, Streghe, è il Moray Firth, che risponde all'abbraccio e all'incontro. Finché per voi, pochi istanti dopo, la destinazione diventa ufficiale. I Thestral nitriscono, vestigia d'invisibilità. Si ancorano al suolo con uno scatto secco, un tonfo deciso ma leggero; vi scuote appena, dandovi certezza di essere arrivate. Caligine è già sveglio, forse non ha mai dormito. Spalanca la porta della Carrozza con un impatto violento, affatto necessario, delle spalle. Anche se siete in movimento verso i metri restanti, Caligine salta via, un tuffo buffo. Lo vedete rotolare poco oltre, un macigno verdastro. Subito dopo, Erebo spicca il balzo a sua volta, una macchia nera oltre un fazzoletto di terra. Non temete, non dovrete fare lo stesso. Basta pazientare poco, affinché la Carrozza si fermi del tutto. Al sicuro, potete scendere. La pioggia è sottile, aghi pungenti e gelidi: il temporale è affievolito, qui ed ora. Il punto, però, è dove vi troviate. Di fronte, altro non c'è che un manto erboso: è un giardinetto velato dalla sera, illuminato a stento da lampioni di passaggio su una strada d'acciottolato. Abeti, querce, chiome d'arancio, giallo e sabbia, il perfetto paesaggio d'Autunno. E poi? Cos'è che resta? Eppure, le foglie brillano. In modo sospetto, per di più. Catturano i riverberi di fiamme autentiche, scintille di blu e di verde come onde di un lago; è una luce più forte, che né luna né stelle — coperte dalle nubi — potrebbero offrire.
«Saaangue. Per eeentrare.» La voce di Caligine, che vi raggiunge, è un graffio tuttavia ben distinto; indica alle vostre spalle, oltre la Carrozza. Dietro di voi, difatti, tutto cambia. Il Castello di Cawdor spicca lontano, sullo sfondo: un'imponente struttura di tufo e colonne, un gigante di roccia in torre. Il giardino che lo circonda è splendido, pur alle intemperie del tempo e della notte; è vestito di ortensie colorate, di cardi blu e di cespugli di astri d'indaco. Basta affacciarvi di poco oltre l'abitacolo, girarvi soltanto, per cogliere tutto d'insieme.
Il punto, però, è la luce.
Abbagliante, feroce, fastidiosa — è un'esplosione. I confini del Castello di Cawdor, infatti, bruciano. Fiamme violente, tinte d'oltremarino e smeraldo, s'innalzano come roghi di streghe lungo il territorio, estendendosi per molti, moltissimi metri. C'è un... incendio, in corso? Eppure, le fiamme non sono rosse, né arancio. Né calde. Non c'è nulla, del fuoco reale. Questa è opera della stregoneria, è evidente. Caligine si taglia il polso con un coltellino da manico, che prende dal panciotto. Il sangue zampilla, scurissimo, oltre le colonne di fuoco, e l'Orco passa tranquillamente. Lo vedete dall'altra parte della barricata, un'ombra che presto è affiancata da un'altra. La voce che si alza oltre vi raggiunge con tutta pace.
«Care ragazze, benvenute.» Le fiamme disperdono le sillabe, eppure si afferra il senso; è un uomo che parla, e non lascia troppa confusione. «Tempismo perfetto, o forse no. Il Castello di Cawdor ospita la Congrega delle Megere, stasera. Occorre un sacrificio di sangue, prego, fate in fretta.» Sacrificio di sangue. Erebo saltella via, d'un tratto mutato in ombra tra le altre. E per voi? Cosa capiterebbe, diversamente? La risposta è quanto mai tempestiva. Vi passa un pipistrello, sulle teste. S'imbatte nella barricata di fiamme, e muore.
Bruciato, completamente.

Oltre le fiamme di smeraldo, le Sorelle Fatali vi osservano. I loro occhi — spenti, dai capillari di sangue — squarciano il chiaroscuro della notte e del loro stesso maleficio; vi scrutano, in presagio, mentre ticchettano dita aguzze lungo la muta di una serpe. Dietro di loro, il Calderone è già pronto. Il gorgoglio, l'effluvio della magia, tutto è in attesa. Spariscono, l'attimo dopo. Tutte, una dopo l'altra, fagocitate dalle ombre. Vi riporta al mondo una voce più gentile, più vicina. A nulla valgono le vostre domande di poco prima, Caligine non è un maestro delle conversazioni, e Erebo... è un Cane d'Inferno, pur atipico nelle sue gesta docili. Sono tutti già lontani da voi, raggiungono la figura che si cela dietro la barriera di fiamme. Non c'è spazio per tentennare, non più. Il tempo delle scelte è rapido, si consuma in un battito di ciglia. Il fuoco non scotta, benché pericoloso. Anche le tue fiammelle oltremarino guizzano via, Niahndra. Ti recano dimestichezza verso la tana notturna, e poi spariscono. Nulla di più che un assaggio, un aiuto veloce. Voi, Streghe, avete bisogno soltanto del sangue.
«Avanti, care ragazze. Il sangue che avete con voi basta, le fiamme sono innocue e invisibili ai più.» Viktor Haunt torna a parlarvi, oramai è evidente che vi stia attendendo. Si muove dietro la barricata luminescente, con lui scorgete ombre più minute — un cane, un orco. Sono tutti e tre dietro le fiamme. Vi basterà poco, difatti, per passarvi attraverso. Gocce vermiglie, di salamandra, sanciranno il pegno. E, volenti o meno, Viktor Haunt insisterà affinché procediate in fretta. Così, scoprite il tepore delle fiamme. Quasi è una carezza sulla pelle, giacché riverberano come lingue d'alga tutto intorno.
«Finalmente! Benvenute al Castello di Cawdor, è un piacere accogliervi qui.» Lui, in carne ed ossa. Il viaggio è stato difficoltoso, ma... è Viktor Haunt! Quanti farebbero i salti mortali per essere al vostro posto? Viktor Haunt è uno stregone tutto sommato... curioso. Mingherlino, più spigoloso del solito (le fotografie quasi non rendono), ha il corpo asciutto e sottilissimo che quasi ricorda una silhouette, forse uno spettro a sua volta. Eppure, incarna il mistero, è un fascino tutto proprio che difficilmente potrebbe essere spiegato altrimenti. Ha guance incavate, fossette pronunciate, zigomi in risalto; il volto è delicato, ha la carnagione diafana di una creatura notturna. Tinte d'inchiostro gli dipingono armonia: i capelli folti, in boccoli di nero; le sopracciglia come due rondini, le ciglia in dolcezza marcata; e occhi come pozze oscure, benché brillanti. Veste di nero, interamente. Porta un lunghissimo mantello di stoffa scura, alamari d'argento tutto intorno, che copre perfino gli stivaletti neri; pantaloni, maglione, tutto delle tonalità dell'erebo. C'è soltanto una nota di colore, in lui: la sciarpa verde petrolio al collo, sulla quale si nota una vistosa macchina fotografica. Ha poi una borsa a tracolla, di pelle nera.
Bella gonfia, come una valigia. Quasi è più giovane del previsto. Erebo gli trotterella attorno, Caligine gli stringe invece una manina come un accompagnatore. Di certo è un quadretto atipico, eppure Viktor Haunt infonde sicurezza. In qualche modo, dietro le borse sotto gli occhi e i tratti appena sinistri, si nasconde un ragazzetto in cerca d'avventura. Vi allunga una mano. Se la stringete, vi accorgerete di come il contatto sia gelido. Il sorriso è sincero, denti candidi. Risulta pacato, come se la barriera di fiamme davanti a sé fosse all'ordine del giorno
«Effetti mirabolanti delle Megere, nulla di preoccupante. Le fiamme evitano ogni intruso per tutta la notte, noi siamo gli unici che potremo accedere su invito della Congrega. Dunque, se permettete.» Infila le mani in tasca, prima destra, poi sinistra. Rapidamente estrae una coppia di... occhiali, ecco. Sono interamente argentei, molto più grandi del solito. Le lenti sono oscure, completamente.
«Questi vi serviranno per gli Spettri di entità superiore. Se siamo fortunati, potremo imbatterci in uno o più. Allora, prima di iniziare.» Torna a voi, molto affabile. «C'è qualche domanda? E, soprattutto: come sta il buon Frate Grasso?»
Così, come se fosse un amico di vecchia data.

Fiamme spente, prive di calore, e gocce di pioggia stridenti come spine; vetri opachi, spettri in cerchio d'attesa, e profondi misteri in dissolvenza. Cawdor Castle vi accoglie in questo modo, un miraggio nascente della più antica Caccia alla Streghe. Scoprite presto di essere al sicuro, d'altronde Viktor Haunt è con voi. Per il momento, il vostro è un ritrovo semplice, frutto di convenevoli e di battute di circostanza. Haunt non è maestro della conversazione, il suo è un mondo di tenebra e spiritualità; eppure è cortese, e curiosamente vi offre un aneddoto dopo l'altro. Il richiamo al Frate Grasso è soltanto l'esordio, il giovane Spettrologo è lieto di scoprire altro. Ti rivolge un sorriso leggero, Niahndra. Quasi ha un'espressione impaziente, come a voler saperne di più.
«I Fantasmi di Hogwarts sono tra le presenze più affascinanti del mondo magico, credetemi. Più tardi vi racconterò di un curioso accadimento di trasmigrazione dell'anima: il Frate Grasso ha pensato per dieci giorni di essere oramai tornato in vita.» Sì, non è molto chiaro. Forse non lo è neanche per Haunt, un po' perduto tra vecchi ricordi. Si gira, indicandovi indirettamente di procedere verso l'ingresso del Castello. Il profilo è una bestia di roccia dormiente, investita dalle avvisaglie d'acqua piovana sempre più pressante. Viktor Haunt, però, non corre. Muove appena la mano come ad attirare attenzione, e la pioggia gli scivola addosso senza troppi grattacapi. Stringe l'altra alle dita grassottelle del Ghoul, un quadretto delizioso.
«Ottima domanda, Niahndra.» Ti accorgi di come il tuo nome, sulla sua bocca, diventi mellifluo. Ha uno stile singolare, una flessione di terre lontane. Arrivate presto sotto un pergolato naturale, un intreccio di ramificazioni di alberi di agrifoglio: forse riconoscete le foglie a punta di stelle, leggermente pungenti, benché non vi siano né bacche né gemme vermiglie. D'altronde, la fioritura è fuori stagione, e la rete d'alberi è scheletrica ma copre a sufficienza.
«Cawdor Castle è una miniera d'oro per ogni Spettrologo. Pullula di entità di ogni genere, perlopiù spiriti che possiamo tenere a bada e che non compromettono le visite turistiche dei Babbani. Almeno, non sempre.» Vi sorride, un lampo impertinente tra gli occhi d'inchiostro.
«Il Castello è aperto per ogni turismo, l'unica eccezione è nelle fasi delle riunioni della Congrega delle Megere. Dovete sapere, infatti, che Cawdor Castle sia un luogo antichissimo, risale alla fine del Quattordicesimo Secolo e si è protratto con la realizzazione ultima fino al secolo successivo. Ricordate questi due nomi: i Calder, vecchi baroni e nobili scozzesi, il cui nome è cambiato foneticamente in Cawdor. E i Campbell, un altro ramo dell'antica nobiltà britannica, che si è intrecciato strettamente con i Cawdor. Ecco, il nostro tour non scende troppo nei dettagli storici, ci occuperemo più dell'assetto mistico e spettrale del posto. Ma...» Viktor Haunt fa una pausa, velocissima; ha un modo di parlare quasi cantilenante, ricorda un racconto di campeggio attorno al fuoco. Lascia un attimo di tensione, forse voluta, forse conseguente alle parole. Poggia la mano sul tronco di uno degli alberi che vi sono vicini.
«Si narra che il primo Thane di Cawdor, o "barone" che dir si voglia, sia stato proprio William I di Scozia. Secondo la leggenda, William ha sognato di caricare alcune borse d'oro su un asino e di riposarsi dal viaggio alla Valle di Allt Dearg, non troppo distante geograficamente da dove siamo noi. In questo punto, dove William si è riposato, c'era un albero di agrifoglio. E, si sa, l'agrifoglio è simbolo di buono auspicio per i Babbani, così come simbolo d'antico misticismo per noi maghi e streghe. L'albero sarebbe stato il punto d'esordio per i Cadwor, per la fondazione del Castello. Nel tempo ci sono stati vari matrimoni, alcuni di convenienza, altri si dice per vero amore. In ogni caso, il Clan Cawdor si è imparentato con il Clan Campbell, famoso per la presenza di numerose Megere in famiglia. Oggi il Castello è di proprietà della Duchessa Lady Angelika Cawdor, matrigna di Colin Campbell, settimo barone. E mi direte: sì, ma gli spettri?»
No, non ha dimenticato la domanda. Viktor Haunt è stato a sua volta uno studente attratto dal velo d'ombra e segreto di una cornice simile. Non si perde in altre reminiscenze storiche, e solleva lo sguardo per un solo attimo verso i giardini in lontananza, prima di tornare a voi.
«Il primo a sostenere che tale fortezza fosse sede di spettri è stato proprio William Shakespeare.» In alto, un tuono spezza l'armonia della pioggia. Illumina il cielo come una cicatrice violetta, una luminescenza che porta con sé un boato feroce. Erebo si strofina alle tue gambe, Vivienne. Ha paura, è solo un cucciolo. Eppure, Viktor Haunt trattiene un cenno ridente: quasi sembra interpretare il tuono come effetto teatralmente in orario.
«Macbeth è la tragedia che lo scrittore sembra aver realizzato proprio dopo aver soggiornato in questo luogo. Tralascerò le infinite analogie tra la storia del protagonista, Re di Scozia, e i reali di Cawdor, ma vorrei sottolineare il richiamo alle tre Sorelle dell'opera. Si tratta di Megere, che continuano ad abitare e riunirsi in questo posto da secoli. Non credo saremo così fortunati, o sfortunati, da incontrare la Congrega: le loro riunioni sono protette e segrete, e forse solo Shakespeare stesso sembra avervi assistito. Con un pizzico di buono augurio, però, troveremo tante altre entità e gli occhiali vi aiuteranno. Ecco, avete avuto modo di leggere i miei libri? Conoscete la classificazione standard degli Spettri?»