Il Canto del Mare, Quest Vocazione - Parte I I

Ti attende un lungo viaggio.
A distanza di tempo, le parole della Chiromante Morwenna si rendono veritiere. Ho come l'impressione di tornare indietro, di ritrovarmi al banchetto dai ricami arcobaleno — i Tarocchi si svelano ancora una volta. La voce di Morwenna culla le mie notti per lungo andare. Mi si imprime in memoria, talvolta tangibile al punto da insinuarsi al velo del risveglio. Lei è una costante, in questi mesi. Diventa un punto di riferimento, una certezza. Morwenna, d'altronde, è come me.
Il mondo è una giostra spenta, lo è stato per tante settimane. Si consuma in una routine che ora, più che mai, non riesco a ricordare nitidamente. Ne traccio un reticolo piuttosto scarno, di visioni, figure ed impegni di seguito: biblioteca, rive del Lago Nero, Sala Comune. Ho saltato tanti, forse troppi pasti, e i segni si ripercuotono terribilmente sul corpo. Ho perduto peso, più del solito. Gli occhi si sono assottigliati, permeati da una perenne, malinconica tristezza. Perfino l'insonnia si è rafforzata, spingendomi alle più disparate soluzioni. Sei tu, Sirena. Tu sei l'origine di ogni tensione. Ho creduto che il distacco fosse finalmente esauritosi, dopo il nostro ultimo incontro. Se chiudo gli occhi, posso rivivere ogni singolo dettaglio passato: il sospiro del vento d'inverno, l'increspatura del ghiaccio, il tuffo nel cuore degli abissi, e tanto, tanto altro. Posso ritrovare te, in presente. Con Kherné, l'Avvincino, hai rappresentato un'autentica speranza. La stele, il viaggio, la promessa di partire e ritrovarci, tutto è parte di un firmamento che spesso, ahimè, ho ritenuto miraggio. Nei giorni peggiori — appena l'abbandono tornava — ho ritenuto di aver soltanto sognato; eppure, il cappotto che ho lasciato dietro la quercia custodisce un ciottolo del lago, e io ho la Pietra oramai tradotta tra le mani. C'è un sentiero, ora. Il Mar Rosso, l'Oltreoceano. Ho comandato al tempo di seguirti, in eterno. Di vederti, e ritrovarti, e sentirti.
Voce, la tua, che è già più familiare per me. Lingua, la tua, che comincio finalmente a parlare e comprendere meglio. Non basta, Sirena. Voglio di più, voglio che tu diventi presenza. Mi hai chiesto di aiutarti. Tu, che vivi un mondo che mi è lontano, mi chiedi di interrompere la mia vita, di porre un freno e partire all'avventura. Io, che sono... umano, soltanto umano. E tu, Sirena, che hai riposto in me il tuo futuro. Come avrei potuto tirarmi indietro?
Shà, Kàhla. Sempre. Mai avrei potuto rinnegarti, mai. La verità è che questo viaggio sia forse pure per me. Io ho bisogno di fare i bagagli, di gettarmi a capofitto in luoghi misteriosi; ho bisogno di gridare, e perdermi, e allontanarmi. Se fosse dipeso soltanto da me, sarei partito l'indomani stesso: ci sei tu, Sirena, che mi indichi la via. Non potrei metterti in pericolo, pur detenendo — tu, Guardiana — ogni potere maggiore. Accuratamente, allora, ho pedinato stelle, costellazioni e mappe di navigazione; ho circondato il mio mondo di bussole, calendari, carte geografiche. Ho perduto tanto, fino ad oggi. Ho perduto perfino me stesso. Tu, Sirena, sei l'identità che mi resta.

Ho le tasche piene di conchiglie, una più colorata dell'altra. Si uniscono a frammenti di vetro iridescente, a granelli di sabbia e steli d'alghe marine. La giacca a vento che porto con me è più pesante del previsto e sarà la prima cosa, in effetti, di cui presto saprò liberarmi. Il mio viaggio è stato lungo, benché la magia avrebbe potuto favorirmi in più circostanze. Nessuna Passaporta, nessuna Materializzazione, il mio è un viaggio via mare. Ho racimolato l'essenziale, uno zaino oltremarino alle spalle, una schiera di manufatti stregati portati al collo e alle mani, i più invisibili. Tutto, in me, acquisisce infine l'impronta leggera che mi è stata tirata via. Mi è bastato il saluto del mare per ritrovare lucidità, sento difatti d'essere sulla giusta strada e di farcela.
Devo farcela. Ho indagato le acque tormentate, ho trascorso lunghe notti al ponte delle navi. Oltre il volo di rondini in alto, non c'è stato tanto altro. Eppure, è l'inizio: il tempo è in visibilio, lo sento sottopelle. Le rune, tra le conchiglie delle tasche, mi invitano a credervi profondamente. C'è un senso di cambiamento, nell'aria. Di certo è molto intimo, così viscerale da togliermi il fiato. Ma va bene, anzi. La vita si svela in modo nitido, al di là dei banchi di nubi temporalesche. Lasciare le coste britanniche è l'esordio, il primo nodo. Il buio s'offusca come cenere brillante, le stelle impreziosiscono la volta celeste e tutto, ora, mi si porge in benvenuto. Questo è il percorso che ho intrapreso, non desidero più essere altrove.
Così, l'Oriente accoglie anche me — il figlio viandante.
Al porto d'approdo, l'Isola di Socotra è un caleidoscopio. Nulla, ad oggi, mi è mai apparso così bello. Tra la folla scivola un labirinto di colori, di musiche e voci; difficilmente colgo il senso delle loro parole, eppure non importa. Il profilo delle scogliere, della battigia e del mare, tutto è incantesimo. Il mercato centrale, poi, è un idillio a pieno titolo. Vorrei fermare il tempo per davvero, girovagare — come turista, uno tra tanti — via da una bottega all'altra. Vorrei tentare di mescolarmi alla cornice pittoresca, trattare il prezzo di un tappeto orientale, sfiorare con le dita i cumuli di spezie scintillanti; vorrei passeggiare, come mai prima di oggi. Vorrei, vorrei, vorrei. Il Canto del Mare è il richiamo, per me. Mi porto avanti, sguscio in silenzio; divento un'ombra, una stoffa azzurra lungo la fronte: un pirata, un tesoriere, forse un sognatore, nulla di più. Sono tutto, oggi. Guadagno lo spazio più libero, mi isolo così dal resto. Alle mie spalle, è un'oasi d'altri mondi. Infilo le mani in tasca, solletico le conchiglie.
Shà, Kahla. Sono arrivato. Ovunque, ci sono. C'è un ché di differente, lungo il pontile. Scorgo l'orizzonte, lascio che lo sguardo si disperda come in magia; e inspiro l'aria salmastra come un navigante in fervida attesa. Poi, l'acqua mi attira rapidamente. Non dico nulla.

Il Canto del Mare mi chiama.

Con anelli, gemme, collane preziose e vestigia di colore, rievoco l'orma dei Viandanti. O forse, mi dico, ricordo più uno dei tanti Cercatori dei Mari. Sono un tesoriere, un pirata, un navigante. Dietro di me, in illusione, il mercato dell'Isola di Socotra — una culla di luce e d'arcobaleno, un porto d'approdo che mi attira come poche altre volte in vita. Potrei essere comparso da un racconto d'Oriente, un principe, un ladruncolo da quattro falci, un contrabbandiere; c'è in me, oggi, una regalità che sospira d'armonia e di pace, è un vincolo d'emozioni cui volgo con tutto me stesso. Mi adagio al momento, alla sensazione d'essere ad un passo dall'avventura. Il cambiamento riverbera lungo le onde del mare, il respiro dell'acqua e la carezza della salsedine sulla pelle; è diverso, chiaramente, dal Lago Nero. Eppure, è più vivido, è nitido. Il tempo è in crescendo, è in evoluzione. Quasi vuole suggerirmi segreti più grandi — del mondo, del confine, della vita stessa. Tutto, in Oriente, è più lucente. Ancora non m'appare veritiero, stento a credere d'essere riuscito in tale viaggio. La terra promessa, in voce di Chiromante, si distende infine a vista d'occhio, in orizzonte. Catturo, di sfuggita, il volo degli uccelli — è come se parlassero a loro volta. Mi rimandano immagini, percezioni e visioni, e mi pizzicano la pelle di un'aspettativa straordinaria. Potrei sbagliarmi, un tuffo alle onde e via verso la fine dei miei giorni. Non sottovaluto il pericolo, non più. Eppure... ho l'impressione di ritrovare me stesso, l'identità perduta del ragazzino alle esperienze d'esordio. Oliver, che corre verso l'ignoto. Oliver, che s'imbatte in armature stregate, in dipinti celanti passaggi, tanto altro ancora.
Tutto, in me, è velocemente felino. Scatto come una creatura d'ombra, mi libero della giacca e dello zaino oltremarino che porto alle spalle; ho tutto l'essenziale con me — anelli, stregamenti, boccette di pietre e di alghe infinitamente preziose. Via le scarpe, via i calzini; il contatto sulla sabbia è una promessa, vi affondo i piedi come a diventarne tutt'uno. Voglio essere parte del mare, parte del mondo che mi chiama a sé. Allora nascondo i pochi oggetti che ho con me dietro il primo scoglio, tronco o punto migliore, e più vicino; non m'importa se dovessero prendere tutto, non è nulla di importante. Vesto, ora, soltanto un paio di pantaloni sottili, scivolano sotto il torace nudo, coperto appena dalla schiera brillante di ampolle e anelli; non mi pesa, affatto. Ho valutato anche questo prima di partire. Ho la bacchetta in una mano, la pietra in un'altra.
Mi rivolgo al Mare ancora una volta, avanzo con il cuore che trabocca d'aspettativa vera e propria. Inspiro, catturo il sale, il vento, il mondo che mi aspetta. Procedo, procedo allora, senza fermarmi. Ben presto l'acqua risale, mi cinge delicatamente, è un ritrovo. Non ho idea di cosa possa nascondersi sotto la superficie, oltre il bagliore di bolle e di raggi poco più oltre. Eppure, non ho più paura.
«*Shà, nemé Oriveh*» La mia voce stride alla lingua d'Abissi. Alzo il tono, richiamo, richiamo di nuovo. Parlo con te, Segreto dei Mari. Entro in Mare, la boccetta d'Algabranchia stretta al collo. Sono pronto, ho voglia di gridare d'essere arrivato.

Il Mare, in respiro, mescola i colori dell'arcobaleno. Le onde carezzano la battigia, si ritirano in granelli di sabbia, conchiglie e memorie. Mi rimanda l'idea di un abbraccio d'eterna bellezza, un'accoglienza che nessun altro luogo — almeno ad oggi — ha mai saputo donarmi per davvero.
Mi invita ad avere coraggio, mi tesse intorno una tela dinamica; è un mondo che contiene in sé altri mondi, è un tempo che si dipana a dismisura, oltreconfine. Ho l'impressione di essere al punto esatto del cambiamento, in ogni modo e in ogni esito. Inspiro l'aria salmastra, accolgo il sale sulla pelle e sulla bocca ridente. Non credo d'aver mai sentito la vita così presente come oggi, e ne sono infinitamente grato. Mi basta un passo in avanti affinché l'oceano porti via ogni sciagura. Mi benedice, mi assolve interamente. Catturo il prezzo della rinascita, il senso delle cose che si ripercuote e che investe il mio orizzonte. Potrei essere chiunque, oggi. Potrei essere il bambino che ha perduto il migliore amico in un pozzo, il ragazzo che ha maledetto il compagno di dormitorio, l'adulto già maturo — in anticipo sui giorni d'arrivo. Potrei essere chiunque, oggi. Allora è facile, mi dico. Facile come un tuffo a ciel sereno, come il tramonto che solletica la nostalgia. Desidero essere tutto.
Ogni identità, ogni volto. Il mio è un disegno più grande, è un viaggio che mi attende da tutta la vita. Oltre le bolle in crescendo, il Mare mi manda un messaggero. Ha in sé l'armonia d'abisso e di cielo, il trionfo di un sortilegio che si rende spirito, carne e infinito. Ho il cuore che si spezza, in una morsa che trattiene l'emozione più a lungo del previsto; mi porta lontano, in estasi vera e propria. Ho paura di poter crollare, di credere di essere parte di un'illusione d'impatto.
Il Mare è custode dei miei sogni: più del lago, più della terra, più di tutto. Occhi d'avorio, d'azzurro, di madreperla — è uno spettacolo, in vita e in movimento. Mi sembra d'essere a mille e più miglia, d'aver percorso una distanza che non potrò più macinare; mi sembra d'essere altrove, e di ritrovare una memoria che è soltanto stata ricamata da pensieri e sogni. Tutto quello che ho sempre voluto, ora, è in arrivo. Di fronte a me, l'Ippocampo è un'entità divina. Ho l'istinto di fermarmi, di volgere il capo in omaggio; in me si racchiude l'immane concordia di qualcosa che mi lascia con il fiato sospeso. Allora... sorrido, timidamente. Come chi s'accinge alla pace, alla consapevolezza d'aver raggiunto un traguardo fino ad ora soltanto in speranza. Abbasso gli occhi in rispetto, e poi torno alla Creatura.
«Grazie per essere qui.» Grazie. Grazie per aver accolto anche me. Suona strano, forse bizzarro: la mia voce è un tripudio di sillabe antiche, di lingua marina. Eppure, è il mio volto che svela la cortese riconoscenza che un animo come il mio non ha mai perduto in definitiva. Cerco di carezzare il musetto dell'Ippocampo, un'onda che bagna la pelle come un soffio di ninfea. Vorrei immortalare il dipinto per sempre, scattare una fotografia vera e propria. Non c'è tempo, però. Sento di essere destinato ad altro, è una vertigine che consuma perfino il momento. Così, pronto, seguo l'Ippocampo ovunque voglia portarmi. C'è così tanta bellezza, in tale creatura. Non una singola volta ho temuto per me. Attivo il potere del Ciondolo della Pinna di Sirena — il profilo d'argento del Maride è come un promemoria piacevole, per me. Mi ricorda Kàhla, e tutto il sentiero che ho inseguito per lei, per me, e per noi.
Appena ho certezza di poter respirare, costringo il mio corpo alla velocità. Non m'importa di tremare, di sentire i muscoli in protesta. La differenza, lo so bene, è nei movimenti: l'Algabranchia mi avrebbe permesso di mutare parte di me in creatura marina, e viverne i vantaggi migliori. Invero, non ho idea di dove sia diretto: e voglio giocare bene i miei assi nella manica. Quanto mi preme, naturalmente, è respirare. Con bracciate ampie, tensione alle gambe e resistenza coltivata nei mesi, seguirò l'Ippocampo verso i fondali. Il mio corpo è un fascio di nervi, ma io... io sono preparato da moltissimo, e non mi fermo, neanche una volta. La grotta subacquea, il riverbero di rocce e di pesci d'intorno, tutto è un appello al senso dei miei giorni. Mi basta poi sentire la tua voce, Kàhla.
La tua voce, la tua presenza. Ogni sforzo si consuma al tuo ritrovo. Vorrei... vorrei dirti tanto. Vorrei raccontarti del viaggio, assicurarti ancora e ancora una volta di seguirti fino in capo al mondo. Vorrei stringerti a me, sfiorarti le spalle, i capelli in danza d'acqua. Vorrei che tu comprendessi l'importanza che hai tracciato in me, fin nel profondo. I miei occhi brillano come in mutamento.
«*Shà, Kàhla*» Kherné. Naida. Ripeto i vostri nomi, l'accento forte della mia voce umana a svelare l'arcano dei vostri confini. Il mio è un omaggio: di parola, di cuore, di spirito.
«*Io mai abbandonare te*» Mano sul petto, mano verso di te. Ti sorrido, accettando il tuo dono: mi auguro non siano uova di pesce, ricordo il nostro primo incontro quando hai sventrato una creatura marina per offrirmi il modo di respirare meglio. Mi fido di te completamente, lascio così che il bracciale scivoli al polso e mi assicuro che sia ben saldo, senza fare pressione.
«*Io felice di trovare tutti. Viaggio...*» Il mio vocabolario è lacunoso, cerco così di mimare tutto quello che vorrei chiederti. Alla fine, però, mi limito ad un cenno del capo. Sono pronto, ovunque siamo diretti.

In passato non avrei mai creduto di vivere un'esperienza del genere, benché io sia stato sognatore per lungo tempo. Il Lago Nero è stato un miraggio — dai giorni da studente fino alle avventure oltre gli abissi. Eppure, è stato un miraggio circoscritto, definito in una versione di per sé stabile, pur atipica per chi umano come me.
Ora che navigo il Mare d'Oriente — in prima linea, verso i fondali — mi scopro quasi un viaggiatore privo di confronto, un viandante che s'accorge già sorprendentemente dell'inaudita mancanza cui era stato abituato. Non c'è metro di paragone, in effetti. Io, che a lungo ho amato e continuerò ad amare le sponde del Lago di Hogwarts, mi rivelo come una conchiglia minuta in un'estensione tanto magnifica quanto questa. Forse, mi dico, è in parte per la cornice d'eccezione in cui sono capitato; il Mare potrebbe apparire come un dipinto iridescente, di certo incantevole ma naturale. Per me, invece, è uno scrigno ricco di segreti: Avvincino, Ippocampo, Sirena, è la triade che accompagna l'orizzonte che fino ad oggi ho soltanto potuto e saputo immaginare. Cos'altro avrei mai da chiedere?
«*Tu — mio cuore*» sussurro, e la mia voce è un arcano liquido; sillabe d'oltremondo si liberano dalla bocca, una bolla d'aria che spezza il confine della mia stessa identità. Ti parlo, Sirena. Ti cerco, in Maridese. Ho il difetto dell'incomprensione, dell'incertezza vocale, ma il mio volto è tuttora limpido. Non credo d'essere mai stato tanto sereno, almeno da molto. A mio rischio, a mio pericolo, ti rispondo in conferma all'affetto — e alla fiducia — di cui mi fai dono prezioso. Non sei tu a ringraziare, vorrei saper comunicarti. Non sei tu. Ma io.
Carezzo l'Ippocampo, appena mi s'avvicina; è un contatto timido, non perché io abbia paura... è più come un'illusione, l'idea che tutto possa sparire intorno e che io resti in dormiveglia. D'altronde, la bellezza fa quest'effetto. Mi piace il modo in cui i colori si riflettano sulla pelle traslucida della creatura; e mi piace che diventi parte del mio percorso, perché — inutile negarlo — è un sogno nel cassetto anche questo, per me. In tale disegno, difatti, c'è parte della mia vita: passato, presente, e soprattutto futuro. Vorrei raccontarlo a te, Kàhla. Vorrei che comprendessi a tua volta quanto tutto questo sia fondamentale, per me. Forse per la lingua disfatta, forse per l'emozione in gola, mi accorgo di non avere parole concrete. Così annuisco, con più energia del solito. Nuoto con leggerezza, mi adeguo alla tensione dei muscoli. Anche il corpo risponde all'elemento, sfuma in movimenti che sulla terraferma non avrebbero esistenza. Quasi divento una creatura d'abisso, un pesce, un delfino, un mistero marino. Ho le branchie che solleticano la pelle, le onde che mi guizzano intorno, tutto è armonia. Non ti perdo d'occhio, Sirena. Né te, né Naida, né Kherné — i vostri nomi risuonano in memoria, è una melodia cui s'aggiunge l'ipotesi di conoscere altri come voi, altri delle vostre specie. Sento il nome che hai pronunciato, Bothié, come un rintocco del tempo: è tuo fratello, mi sembra di aver colto. E mi chiedo se possa essere anche il mio, in un anelito d'egoismo e d'invidia che mi punge sottilmente.
«*Noi andiamo, io proteggo*» Non mi tiro indietro neanche ora che il pericolo si rende più tangibile. Perché tu, Sirena, mi accenni alla presenza d'altri: forse guardie, soldati, pattuglie di controllo. Torno indietro al nostro incontro d'esordio, a come per colpa dei Maridi in armatura io sia stato costretto a scappare via, a tornare in superficie al sicuro. Allora ero inesperto, e non avevo potere con me: né dimestichezza, né stregoneria utile. Eri stata tu, Sirena, a concedermi il modo di trattenere più a lungo il respiro, spingendomi poi a lasciare perfino te pur di salvarmi. Ora non è così, non fuggirò. Non mi nasconderò dietro la disillusione. Voglio tentare la strada della diplomazia, io che sono più vicino a voi di quanto molti altri possano esserlo stato. Parlerò Maridese, è questo il mio vincolo, il mio tassello vincente. E forse è una speranza, lo so bene. Ho la bacchetta stretta nella mano destra, ma quasi la nascondo leggermente indietro, in un movimento della mano; voglio arrivare come un viaggiatore amico, un alleato: io, che ho la pelle bagnata dai colori dei gioielli, anelli e gemme, e tutta la simbologia della vita umana e marina.
«*Andiamo*» ti dico, e non c'è paura. Mi spingo avanti, in prima linea. Certo, con cautela, ma soprattutto con tutto il coraggio che non ho mai avuto prima. Vengo in pace, cerco chiunque possa essere all'orizzonte. Nuoto avanti, pronto all'evenienza. Forse scioccamente, privo di difese: d'altronde, non è questo il senso della vita?
«*Némé Oliver, shà. Noi in pace.*» Questo è il mio vessillo, appena e se riuscirò ad incontrare qualcuno. La mia voce, in Maridese, potrà aprire un varco forse di stupore, ma anche di singolare partecipazione. Non è un umano qualsiasi, un pescatore o un cacciatore di tesori ad essere sceso quaggiù.

Non mi tiro più indietro, è questa la promessa che ho fatto e che rinnovo a me stesso. Non sono più il ragazzino inesperto, immaturo e frenetico di una volta, e benché per alcuni versi ne sia dispiaciuto, d'altro canto ne sono orgoglioso. Non sono il ragazzino che scappa via dagli abissi, pur se costretto. Ho bisogno di riscattare l'identità di un tempo, il prezzo cui ho dovuto sottostare per la mancata possibilità di respirare sott'acqua; ricordo le guardie, il riverbero delle loro armature e delle loro squame, così come il clangore delle armi, delle lance e delle pietre aguzze che hanno rivolto contro di me, contro di noi. Mi hai spinto ad andare via, Sirena.
E lo hai fatto per il mio bene. Per anni, però, mi hai lasciato poi con la convinzione di aver peccato, di aver fatto un errore madornale e di aver, dunque, perduto anche te. Ora che siamo vicini, l'uno così accanto all'altra, vorrei inondarti di domande, di dubbi e di promesse. Vorrei indagare le ragioni della tua lontananza, vorrei chiederti se tu abbia mai udito la mia voce — il mio pianto, il mio grido vero e proprio — fino ad oggi. Ho pedinato il Lago Nero, ho superato ogni barriera umana; ho il gusto dell'Algabranchia, sulla lingua: una memoria che non riguarda il presente, affatto, ma che nel corso della nostra distanza mi è diventata amaramente familiare.
Annuisco, di nuovo. Il mio è un cenno del capo, con decisione. Non mi giro, non mi freno; il corpo è un fascio di nervi in tensione, all'appello di pretesa ed energia. Risponde al comando, scatto in avanti. Mi domando, ingenuamente, se io ti sia d'ostacolo in qualche modo. Certo, hai chiesto il mio aiuto, ma... talvolta, Kàhla, ho come l'impressione di essere stato io a spingerti a farlo. L'idea di voler essere parte di te, della tua vita e del tuo mondo, forse è questo che ti ha posto in circostanze critiche. E se sono stato io, allora, a metterti in pericolo? Se sono stato io a far fuggire la tua famiglia? O a lasciare che potesse essere imprigionata, uccisa perfino? I dubbi sono silenti, per fortuna. Né io né tu abbiamo il dono di leggere la mente, e mai come in questa cornice prego che resti sempre così. Voglio che tu creda di avere una scelta, una possibilità autentica. Voglio credere anch'io che vi sia occasione di festa, di ritrovare chiunque tu abbia perduto per sempre. Non è finita, mi dico. Non lo è neanche per me.
Il Mare è un frammento d'universo, un firmamento che ha in sé colore, estasi e luce. Note di corallo, di pesci e creature marine sfumano intorno. Mi offre il miraggio di un dipinto d'altri tempi, ponendomi ancora una volta di fronte la consapevolezza di vivere un privilegio. Comunque vada, infatti, ho vissuto un'esperienza estremamente rara. Se riuscirò a salvare la pelle — la mia, e la tua — allora ne sarà valsa davvero la pena. Guido lo sguardo da un punto all'altro, tornando sempre a te. Sei il mio unico riferimento, una guida in carne ed ossa. Non ti perdo d'occhio, non una volta. E, difatti, ammiro anche te, Sirena. Il modo in cui i capelli s'adeguino all'acqua, il bagliore delle tue squame lungo la coda... tu sei danza di luce e incanto, e sento il cuore traboccare di meraviglia. Vorrei parlarti, aggiungere voce al canto del mare, ma è una forma di rispetto questa che mi spinge al silenzio. Ovunque, è uno scorcio che deve essere goduto pienamente. Le avvisaglie di pericolo, invero, mi risvegliano, hanno in sé il compito di un allarme. Ho la bacchetta nel palmo della destra, quasi è nascosta nella torsione della mano; mi basterebbe poco, tuttavia, per riportarla ad un obiettivo, e sono pronto ad ogni evenienza. Non agisco d'impulso, non più. Un tempo, forse, avrei seguito una reazione troppo istintiva, ora è diverso. Individuo le Guardie, e... dovrei esserne intimorito, ancora una volta. Curiosamente, ne sono affascinato in modi ineguagliabili: i dettagli — il chiarore argenteo della chioma dell'uno, il canto energico delle loro bocche — mi mandano in visibilio. Sento, di nuovo, di essere inesperto; riesco a cogliere il senso generale, favorito dai movimenti e dalle reazioni dei presenti, così come dal tuo aiuto, Sirena. Ma... vorrei essere capace, oramai, di tessere una conversazione in lingua, e con un moto di coraggio ci provo. Non reagisco male, anzi, cerco soltanto di portarmi leggermente avanti. Voglio essere in prima linea, pormi a protezione tua, dell'Ippocampo e dell'Avvincino. Celo la preoccupazione, sotto il tridente. Non voglio fare del male.
«*Némé Oliver*» ritento, una voce squillante e nitida oltreoceano. Spero che possa valere qualcosa, pur nella semplicità d'insieme: un essere umano che parla la vostra lingua non è d'uso comune, no?
«*Noi cercare famiglia, io amico.*» Frammenti di Maridese, frammenti umani. Il connubio di mondi tra loro in trasformazione.